Bách Hợp Nguyệt Chiếu Linh Đài - Dương Thiên Kỳ Anh

Chương 10: Nguyệt Huyết Phá Giới

Bấm để xem

Nếu vực chân ngã là nơi linh hồn buộc phải rơi xuống để đối diện với chính mình, thì bước ra khỏi nó không chỉ là một hành vi tồn tại - mà là lời tuyên ngôn của một kẻ đã dám tự tay đập vỡ thiên mệnh, chọn sống một đời không do ai khác viết thay.

Tôi mở mắt. Mọi giác quan như bị phủ một lớp sương mờ - dày, lạnh, và nặng đến mức tưởng như chính linh hồn cũng bị đông cứng. Không gian xung quanh là một đại sảnh bị bỏ hoang, nhưng không mang vẻ tiêu điều của thời gian mà nhuốm thứ tĩnh mịch cổ xưa, như thể chính nó cũng đang giữ hơi thở chờ tôi tỉnh lại.

Trần khảm ngọc nguyệt vỡ vụn, từng phiến sáng rơi lệch như dấu chấm than của một nghi lễ chưa từng được hoàn tất. Ánh sáng từ đó đổ nghiêng trên nền đá lạnh như máu đã đông lại từ ngàn kiếp trước - mỗi bước chân tôi bước, như đang đi trên phần thi thể của chính ký ức.

Tôi biết nơi này không phải Thiên Lưu Các. Cũng không còn là mộng giới. Đây là giao lộ cuối cùng - nơi thực và ảo va nhau, rạn ra một khe hở đủ để linh hồn chọn lại.

Tôi đã về. Nhưng không phải trong thế giới mà tôi từng biết - mà là một mảnh ghép còn dang dở của nó, một tầng thực tại từng bị xóa khỏi bản thảo, nơi những điều chưa dám viết và những điều không thể sửa cùng tồn tại trong im lặng. Thế giới này không phủ nhận tôi, nhưng cũng chưa từng chào đón. Nó chờ tôi quyết định: Viết tiếp, hay buông tay.

Không khí đặc quánh, mùi tàn tro và phấn ngọc vỡ trộn lẫn vào nhau, như thể nơi này từng là trung tâm của một nghi lễ cổ xưa đã bị cắt ngang - không phải bởi thời gian, mà bởi một quyết định chưa từng được phép đưa ra.

Trước mặt tôi là Linh Đài, nhưng không còn đứng giữa mây trắng. Nó đang nứt. Một vết rạn kéo dài từ chân đài lên đến đỉnh. Ánh trăng chiếu vào đó không còn phản sáng, mà bị hút vào bên trong như ánh nhìn của một vực đen.

Bên dưới đài, cỏ linh chi cháy âm ỉ. Đạo trận bao quanh vỡ từng vòng như kính nứt. Giữa đài, Mộng Linh vẫn nằm đó - tĩnh như một pho tượng chưa từng được phép thở.

Lần này, tôi không chỉ nhìn thấy nàng. Tôi cảm nhận được hơi thở nàng yếu dần, mạch linh lực tan chảy như tơ vụn. Huyết ấn trên trán nàng mở ra từng nấc như cánh hoa ngược chiều thời gian, từng cánh là một kiếp đau, từng giọt máu là một lần nàng bị bỏ lại.

Tôi chạy đến, không cần biết đây là mộng hay thật. Bởi nếu nàng tan biến, thì thế giới nào còn nghĩa lý gì nữa?

"Mộng Linh!"

Tôi gọi. Không phải bằng giọng. Mà bằng tất cả những gì còn lại của linh hồn tôi.

Nàng không trả lời. Nhưng giữa tầng sáng bạc rạn vỡ, mí mắt nàng khẽ động.

Tôi ngồi xuống, tay run lên khi chạm vào lòng bàn tay nàng. Lạnh. Không phải cái lạnh của cơ thể, mà là lạnh của một linh hồn đang dần tách khỏi sự sống.

Một giọng nói vang lên phía sau:

"Ngươi đã chọn rồi, Lạc Y," giọng hắn vang lên, không cao, không trầm, nhưng nứt ra trong không khí như lưỡi dao cắt ngang tơ linh. "Đã bước qua vực chân ngã, ngươi không thể quay đầu. Mỗi bước từ nay đều là phản kháng với số mệnh, và không số mệnh nào tha thứ kẻ đào thoát."

Tôi xoay người.

Một bóng người đứng trên bậc thềm Linh Đài - là kẻ đã theo dõi chúng tôi từ mộng giới. Vầng trăng đen trên trán hắn giờ phát sáng như vết thương chưa bao giờ khép miệng.

Áo hắn không bay, tóc không động, như thể hắn không thuộc về bất kỳ dòng khí lưu nào trong thế giới này. Nhưng đôi mắt hắn - thứ ánh nhìn không có lòng đen, chỉ toàn ánh bạc chết - nhìn thẳng vào tôi như soi qua mọi lời thề.

"Ngươi đã tự tiện viết lại định mệnh," hắn cất giọng, từng chữ rơi xuống như từng mảnh băng vỡ trong đêm sâu, "ngươi tưởng có thể sửa lại trật tự đã được khắc bằng máu và thiên mệnh chỉ bằng một lời thề sao? Không có dòng chữ nào viết lại mà không phải trả giá. Và giờ, chính ngươi sẽ là kẻ mang gánh nặng của đoạn kết không thuộc về mình."

Tôi siết tay. Trong lòng là ánh nguyệt huyết - một giọt máu từ lời thề khắc sâu vào tận cùng linh hồn, chưa bao giờ khô, chưa từng phai. Nó không chỉ bừng cháy, mà run rẩy như đang sống lại. Ánh lửa từ nó không đốt da thịt, mà đốt cháy từng lớp do dự, từng lời nói dối tôi từng tự nhủ để quên đi nàng. Ngọn lửa đó - là hồi âm của tình yêu chưa từng tắt.

Tôi bước đến, từng bước một. Không mang theo kiếm. Không cần.

"Ta không viết lại định mệnh," tôi đáp, giọng không cao cũng chẳng vội, mà trầm như tiếng chuông gõ xuống đáy linh hồn, "Ta chọn yêu lại. Không phải vì ký ức. Mà vì ta đã nhìn thấy tất cả những gì từng mất đi, và vẫn nguyện đặt tay lên vết thương. Bằng ý thức - khi biết rõ điều đó sẽ đau. Bằng đau đớn - như lửa thanh tẩy tàn tro. Và bằng tự do - thứ duy nhất ta còn giữ được sau khi đã mất hết."

Lời vừa dứt, nguyệt huyết trong tay tôi nổ tung như một đóa hoa máu giữa không trung. Ánh sáng từ đó xuyên thẳng lên đỉnh Linh Đài, khiến tầng kết giới cổ bắt đầu nứt. Mảnh vỡ ánh sáng rơi xuống như mưa sao lạnh, cắt vào áo, vào da, vào từng lớp quá khứ.

Không gian rúng động. Mộng Linh mở mắt.

Ánh mắt nàng gặp tôi, và trong một khoảnh khắc, thời gian như chảy ngược. Tất cả những gì từng bị chôn lấp - hồi ức, khát vọng, lỡ làng - trở về, tràn lên như thủy triều dưới ánh trăng tan.

"Ngươi đã nhìn thấy tất cả rồi sao?" nàng thì thầm, giọng yếu như sương vỡ trên cánh nguyệt, nhưng vẫn giữ lấy sự thanh tỉnh như một dòng linh lực cuối cùng còn sót lại. Trong ánh mắt nàng là sự chờ đợi không lời - không phải để nghe câu trả lời, mà để biết tôi có dám gánh lấy ký ức kia hay không.

"Không," tôi đáp, mắt không rời nàng, "Ta không chỉ nhớ lại.. Ta đã đi qua từng vết nứt trong ta để hiểu rằng, tình yêu này không phải là thứ cần lý do để giữ. Mà là thứ, dù ta có mất trí nhớ, có tan xác thành tro, linh hồn ta vẫn sẽ tìm đường quay lại. Và giờ, ta chọn ở lại - không vì nghĩa vụ, mà vì tim ta biết, nơi này.. là nhà."

Nàng mỉm cười. Nụ cười như ánh trăng lần đầu không run rẩy giữa đêm lạnh.

Từ tay nàng, một sợi tơ bạc mảnh như hơi thở vươn ra, quấn lấy tay tôi. Không buộc. Chỉ nối.

Vầng trăng trên đỉnh Linh Đài vỡ đôi. Một cánh cổng mở ra phía sau, từng bậc đá đổ xuống như thang dẫn vào hư không.

Nhưng kẻ đứng trên bậc thềm không biến mất. Hắn giơ tay, và từ tay hắn, một dòng hắc khí lan ra - định xóa sạch cổng giới, như một chỉnh sửa cuối cùng của định mệnh.

Tôi không để hắn kịp. Chỉ một khắc chậm trễ thôi, mọi thứ sẽ sụp đổ như chưa từng có sự tồn tại của lựa chọn, như chưa từng có một kẻ đi ngược lại thiên mệnh vì tình yêu. Tôi biết hắn sẽ xóa sạch con đường phía sau cánh cổng, như một tay viết đoạn hậu từ chối phần kết không tuân theo ý mình. Nhưng lần này, tôi là kẻ cầm bút. Và tôi chọn không im lặng.

"Nguyệt ấn - Hồi Linh Tâm."

Âm thanh ấy không vang lớn, nhưng từng chữ như chấn động vào tầng sâu nhất của không gian. Không phải một câu chú, mà là một lời hứa từ ngàn kiếp trước được đánh thức. Ngay khoảnh khắc tôi thốt ra, nguyệt huyết bừng cháy lên một lần nữa - không còn rực đỏ, mà chuyển thành ánh bạc mờ lạnh, như ánh trăng soi vào linh hồn. Từ lòng tay tôi, từng dòng văn tự cổ cuộn lên, uốn lượn như mạch sinh mệnh được viết lại bằng ánh sáng.

Không khí chấn động. Không gian xung quanh co rút lại trong một nhịp thở, rồi bung vỡ ra như một giấc mộng bị xuyên thủng. Trên trời, vầng nguyệt tối sẫm một khắc rồi tỏa rạng. Dòng hắc khí của hắn lập tức khựng lại giữa không trung, như bị đâm xuyên bởi thứ gì đó vô hình nhưng không thể cưỡng lại - ý chí.

Tôi không niệm chú bằng lời, mà bằng toàn bộ phần bản thể đã tan vỡ và vừa mới được ghép lại. Bởi chỉ linh hồn thật sự biết mất mát mới dám yêu lần nữa. Và chính linh hồn ấy mới có thể gọi về một trái tim sắp lụi tắt.

Tôi niệm chú. Không bằng miệng. Mà bằng trái tim. Một lần cuối, tôi dốc hết những gì mình có - từ ký ức lẫn mộng tưởng - để mở đường cho nàng.

Mộng Linh siết tay tôi. Ánh mắt nàng không van nài, không yếu đuối, mà sáng lên như mặt hồ yên ả giữa đêm trăng đầy, sâu đến mức có thể phản chiếu cả tầng trời bên trong tôi. "Không phải chỉ cho ta," nàng thì thầm, giọng nhẹ như tơ nhưng vững vàng như đạo tâm đã qua muôn kiếp thử lửa. "Là cho chúng ta - cho tất cả những lần từng chia lìa, từng quay lưng, và từng ngỡ rằng không còn đường để gặp lại."

Cuối chương:

Bầu trời nứt đôi. Một cánh cổng mở ra phía sau Linh Đài, dẫn đến một thế giới chưa từng có tên trong bất kỳ câu chuyện nào.

Trên nền đá rạn vỡ, một dòng chữ cổ hiện lên:

"Nguyệt huyết phá giới, không phải để thoát. Mà để đi vào nơi chưa từng ai dám viết."

 

Chương 11: Vọng Tâm Vô Mệnh

Bấm để xem

Không phải mọi cánh cổng đều dẫn đến nơi chốn. Có những cánh cổng mở ra chỉ để soi tỏ bản thể - khi thiên mệnh, vai trò và tên gọi bị tước bỏ, liệu ngươi còn đủ dũng khí để tiếp tục, như một linh hồn trần trụi chọn yêu lại, không vì số mệnh, mà vì chính mình?

Chúng tôi cùng bước qua cánh cổng mở phía sau Linh Đài.

Không có ánh sáng. Cũng không có bóng tối. Chỉ là một khoảng không trung tính, nơi không tồn tại trọng lực, không có thời gian, và cũng không có lời thoại.

Tôi nắm tay nàng. Không phải để dẫn đường. Mà để chắc chắn rằng, dù chúng tôi đang đi đến một nơi chưa từng ai viết, tôi vẫn không đi một mình.

Một bước. Một hơi thở. Không gian bắt đầu thay đổi.

Dưới chân không còn là đá, mà là mặt nước - trong suốt đến mức có thể nhìn thấy từng sợi linh quang bên dưới như những mạch cảm xúc chưa từng được gọi tên. Nhưng mặt nước không hề dao động dù bàn chân chúng tôi bước qua. Như thể thế giới này không phản ứng theo vật lý, mà theo ý niệm.

Trên đầu, bầu trời không sao, không trăng, nhưng ánh sáng tự phát từ chính hơi thở của hai người. Như thể tình yêu của chúng tôi - sau bao lần luân hồi và phản bội - đã trở thành nguồn sáng đủ để chiếu lên một thế giới mới.

Một thế giới chưa có hình dạng. Chưa có luật lệ. Chưa có trật tự. Chỉ có âm vang của điều đang thành hình.

Tôi quay sang Mộng Linh.

"Nơi này.." tôi khẽ cất tiếng, không rõ là hỏi nàng hay hỏi chính mình.

"Nơi này," nàng thì thầm, giọng nhẹ như sương, "là trang đầu chưa từng viết - nơi bắt đầu, nếu ta đủ dũng khí để không viết gì cả."

Nàng vươn tay, nhẹ nhàng như sương chạm cánh hoa, đặt lên không trung. Một dòng ánh sáng từ đầu ngón tay nàng lan ra, vẽ thành một đường cong mềm mại như nụ cười đầu tiên giữa mùa đông. Dòng sáng ấy không dừng lại mà tiếp tục chảy ra thành chữ, thành họa, thành nhịp điệu như một bản tấu ánh sáng.

Tôi cũng giơ tay.

Tôi không còn là người viết. Nhưng lần đầu tiên, tôi viết không vì khán giả, không vì cấu trúc, mà vì tôi muốn sống cùng một người. Ngay cả khi sống ấy không có tên gọi.

Từ nơi chúng tôi đứng, một đài tròn kết từ ánh sáng và ký ức trồi lên - không phải Linh Đài cũ, mà là Vọng Tâm Đài: Nơi không có thiên mệnh, chỉ có lời thề tự do.

Chúng tôi không xây nó. Nó thành hình từ những điều chưa từng nói, những hối tiếc từng âm thầm mang theo, và từ khát vọng được bắt đầu lại - mà không cần xin phép.

Trong khoảnh khắc yên bình ấy, tôi và nàng nhìn nhau.

Không cần lời. Trong thế giới do chính chúng tôi tạo nên, ngôn ngữ đầu tiên không phải là chữ viết - mà là cái nhìn lặng lẽ trao nhau, và sự chấp nhận không điều kiện.

Tôi thấy nàng mỉm cười. Không phải nụ cười của một Thần Cổ từng bị phong ấn. Mà là nụ cười của một con người được yêu không điều kiện.

Tôi nắm tay nàng.

"Nếu đây là một trang trắng," tôi thì thầm, mắt vẫn dõi theo ánh sáng đang lan từ tay nàng, "liệu chúng ta sẽ viết gì lên - hay chỉ cần sống để nó tự thành câu chuyện?"

Nàng ngẫm một lát, rồi khẽ đáp: "Không cần viết. Chúng ta chỉ cần sống - và sống sẽ tự thành câu chuyện."

Tôi gật đầu.

Bên rìa không gian, tiếng xé gió vang lên. Một vệt đen vỡ ra như hư ảnh còn sót lại của thế giới cũ.

Hắn chưa biến mất.

Thứ đã từng là thiên mệnh giờ không còn hình dạng người. Nó chỉ là một cơn lốc hỗn độn của ký ức sai lạc, luật lệ mục nát, và những lời thề bị bóp méo. Từng lớp vỏ ký ức bị xé toạc, từng câu lệnh bị đảo ngược, từng ý niệm cũ bị thiêu cháy mà không kịp siêu sinh.

Hắn gầm lên. Không thành lời. Mà thành một chuỗi âm thanh rạn vỡ. Nhưng tôi không còn sợ. Bởi tôi đã từng là một phần của hắn - một kẻ viết không dám hoàn tất.

Mộng Linh bước lên một bước. Không cần nhìn tôi.

"Tên ngươi," nàng nói, giọng vang lên như tiếng chuông đá giữa hư không, "đã bị xóa khỏi đường chỉ tay của số mệnh này. Từ nay, không một dòng chữ nào còn gọi ngươi, không một thế giới nào còn giữ ngươi trong lời kể."

Nàng nâng tay. Không dùng pháp lực. Mà mở lòng bàn tay ra, để một giọt ánh sáng từ chính tim nàng nhỏ xuống nền đài.

Khi giọt ấy chạm đất, toàn bộ không gian bừng lên.

Ánh sáng bao phủ mọi thứ. Không xóa sổ. Mà viết lại. Không phải như tác giả. Mà như một người yêu - đủ bao dung để làm lại, đủ dũng cảm để từ bỏ quyền kiểm soát.

Không còn tiếng gầm. Không còn lốc xoáy. Không còn thiên mệnh.

Sau đó là tĩnh lặng.

Không phải tĩnh lặng của khoảng trống. Mà là tĩnh lặng của hạt mầm sắp nảy, của khoảnh khắc trước lời nói đầu tiên trong một thế giới mới.

Tôi quay sang nàng.

"Nếu thế giới này chưa có tên," tôi khẽ hỏi, không rõ đang đợi một đáp án hay một dấu hiệu, "chúng ta sẽ gọi nó bằng điều gì - ngoài cái tên 'chúng ta'?"

Mộng Linh mỉm cười, nụ cười như ánh trăng dịu nhẹ tràn qua tầng sương mỏng, vừa đủ soi rọi nhưng không làm chói mắt. "Không cần tên," nàng thì thầm, giọng như khẽ chạm vào linh hồn, "vì tên là để phân biệt. Mà chúng ta.. là một."

Chúng tôi ngồi bên nhau trên Vọng Tâm Đài, không nói gì nữa. Ánh sáng từ dưới lòng đài phản chiếu những kiếp từng sống, những cái chết từng nếm, và những yêu thương từng lỡ hẹn. Nhưng tất cả đều yên lặng quay về - không đòi hỏi, không trách cứ. Chỉ là chứng nhân cho một điều: Chúng tôi đã chọn nhau. Lần này, không ai bỏ chạy.

Cuối chương:

Từ xa, một luồng ánh sáng lặng lẽ vẽ thành chữ trên bầu trời chưa có ngôn ngữ:

"Tự do không đến từ việc thoát ra. Mà từ việc chọn bước vào - cùng một người."