[dollarupload39]

Chương 1

Bóng áo trắng dưới trăng điên​

Gió lùa qua những mái nhà cũ, mang theo mùi cỏ khô và khói rạ. Trên bầu trời, trăng treo tròn, vàng đến chói, như thể ai đó đang giữ một con mắt khổng lồ soi xuống làng. Người ta bảo, đêm nào trăng tròn mà sáng kiểu ấy, kiểu sáng đến mức nhìn thấy rõ cả vệt bùn trên chân người qua lại, thì sẽ có kẻ phát điên.

Xem nội dung ẩn

Tôi đứng ở đầu làng, nhìn trăng, nghe tiếng chó tru kéo dài như tiếng người than. Dưới chân, con đường đất ẩm ướt sau cơn mưa chiều, loang loáng phản chiếu ánh bạc. Tự nhiên tôi thấy lòng mình cồn lên, như thể trăng đang tràn vào trong máu.

Một bà già đi ngang, tay cầm bó củi, liếc nhìn tôi:

– Mày lại đứng đó à, thằng Tư? Đêm ni trăng dữ lắm, vô nhà đi con.

Tôi mỉm cười, không nói. Ánh trăng chiếu lên mắt bà, bạc như sương. Bà lắc đầu, lẩm bẩm:

– Cái thứ trăng điên.. Hồi đó cũng vì trăng ni mà con Mận bỏ làng, đi biệt luôn đó..

Tên cô ấy khẽ va vào tim tôi. Mận.

Người ta bảo cô đi theo gánh hát rong, nhưng tôi biết, đêm đó, khi trăng rọi lên như vầy, cô đã nói:

"Nếu một ngày em hóa điên, anh có dám đi cùng không?"

Tôi đã cười, tưởng cô nói đùa. Nhưng rồi cô đi thật.

Chỉ để lại chiếc khăn có thêu chữ M và mùi hương bưởi phai dần trong gió.

Tôi quay về phía con dốc, nơi có giếng làng, nơi cô từng ngồi gội đầu, vừa chải tóc vừa hát khe khẽ. Đêm nay, nước giếng lấp lánh như gương, trăng soi xuống đáy, lay động. Tôi cúi nhìn, thấy khuôn mặt mình méo mó, đôi mắt như của người khác.

– Tư, mày làm chi đó? – tiếng một ông trung niên vọng lại.

Tôi ngẩng lên, thấy chú Lự, người chuyên gác đêm.

– Con coi trăng thôi.

– Coi chi mà coi hoài? Lỡ dại đó nghe con. Trăng ni, coi lâu hóa ngây ngây dại dại đó. Hồi xưa thằng Năm cũng rứa.

Tôi cười:

– Dại với điên, chú, đôi khi có khác gì nhau đâu.

Chú Lự nheo mắt:

– Khác chớ. Dại là chưa hiểu đời. Còn điên.. Là hiểu quá rồi.

Câu nói khiến tôi đứng lặng. Ở đâu đó, tiếng sáo văng vẳng.

Tôi biết tiếng sáo ấy. Của Mận.

Tiếng sáo mà cô vẫn hay thổi vào những đêm trăng, khi mọi người đã ngủ, chỉ còn hai đứa ngồi bên bờ đê, cô nói:

"Trăng là con mắt của trời. Nhưng em nghĩ, có khi nó là trái tim của ai đó, bị mổ ra, treo lơ lửng cho người dưới nhìn."

Tôi từng cười ngặt nghẽo khi nghe cô nói vậy. Giờ thì chẳng thấy buồn cười nữa.

Bởi vì đêm nay, trăng như thật sự đang chảy máu.

– Anh Tư..

Tôi giật mình. Giọng nói đó, nhẹ như hơi sương.

– Mận.. Phải em không?

Không ai đáp, chỉ có gió lùa qua bụi chuối sau nhà, làm tàu lá xao xác. Nhưng rồi, rất khẽ, tôi nghe một tiếng cười. Tiếng cười quen thuộc, ấm mà xa.

– Anh vẫn đứng đó hả? Ngày xưa em bảo anh đừng nhìn trăng lâu, sợ bị hút hồn, mà giờ anh vẫn nhìn.

Tôi quay lại. Cô đứng đó thật, trong làn sáng mờ, tóc xõa dài, chân trần, mắt như vừa khóc vừa cười.

– Em.. Về rồi à?

– Về thăm, thôi. Em chỉ về trong đêm trăng điên.

– Sao lại là đêm trăng điên?

Cô không trả lời, chỉ bước lại gần, ngẩng mặt nhìn trăng.

– Người ta nói, ai yêu quá cũng hóa điên. Mà em yêu anh, chắc tới điên rồi đó.

Tôi cười, một nụ cười không vui:

– Anh vẫn ở đây. Còn em đi, chẳng nói gì.

– Vì nếu nói, anh sẽ không cho em đi.

– Ừ.. Chắc vậy. Nhưng đi rồi, có hạnh phúc không?

Cô im. Trăng sáng quá, đến nỗi tôi thấy được cả run rẩy nơi môi cô.

– Không. Ở đâu em cũng nhớ lại cái làng này. Cái giếng. Tiếng chó sủa đêm. Và.. Anh.

– Vậy sao không về?

– Vì giờ em không còn là người nữa.

Tôi nhìn cô, hoảng.

– Em nói chi vậy?

– Em nói thật. Người ta bảo em điên. Nhưng em thấy.. Chỉ có họ mới điên. Em chỉ tỉnh táo hơn họ thôi. Em biết trăng có tim. Em nghe nó đập.

Tôi bước lùi, ánh trăng soi lên mắt cô. Trong đó, có gì đó lạ lắm - như thể hai màu trộn lại: Của người và của mộng.

Tôi lắp bắp:

– Em.. Em nói gì vậy, Mận? Em nghe tim của trăng à?

Cô khẽ gật.

– Ừ. Nó đập chậm lắm. Mỗi lần nó đập, em thấy trong đầu vang lên tiếng ai đó gọi tên anh.

Tôi nuốt khan. Gió lạnh quét qua cổ.

– Em đi bao lâu rồi, Mận?

– Đủ lâu để em quên cả tên mình. Nhưng khi nghe người ta gọi "Tư" trong mơ, em nhớ ra hết.

Tôi cười khẽ, nửa nghẹn:

– Ở làng này, chỉ có mình anh tên Tư thôi. Chắc vì rứa mà trăng cũng nhớ.

Cô bước lại gần hơn, bàn tay chạm vào áo tôi. Lạnh như nước giếng ban trưa.

– Anh thay đổi rồi. Mắt anh không còn ánh lửa như xưa nữa.

– Còn em thì.. Như chưa từng rời đi.

Cô cười, giọng run như tiếng sáo gãy:

– Em rời đi vì không chịu nổi ánh nhìn của họ. Cả làng nhìn em như nhìn một con dại.

– Họ vẫn nói rứa. Họ bảo em theo gánh hát, rồi hóa điên.

– Ừ, em điên thật. Điên vì nhớ, vì thương, vì trăng. Nhưng mà anh biết không, điên cũng có tự do riêng của nó.

Tôi nhìn cô, nửa muốn tin, nửa sợ hãi.

– Tự do.. Là sao?

– Là không cần phải quên. Là được khóc, được cười, được yêu, mà không sợ ai nói "sai".

Cô quay mặt ra đồng. Ánh trăng hắt lên da, trắng như sáp. Xa xa, tiếng người trong làng vọng lại:

– Ê tụi bây, đừng ra bờ giếng! Đêm ni trăng lạ lắm, có ma đó!

Cô cười khẽ:

– Thấy không? Họ vẫn sợ những thứ họ không hiểu.

– Họ không biết em về.

– Họ sẽ không thấy em đâu. Chỉ anh thấy được thôi.

Tôi lặng im.

Một con mèo đen băng ngang đường, bóng nó loang xuống nền đất ướt, tan vào bóng tôi.

– Mận, nếu em chỉ còn là một giấc mơ thì anh muốn mơ mãi.

– Đừng nói vậy. Anh mà mơ hoài, anh cũng hóa điên mất.

– Thì điên với em, có sao đâu.

Cô ngước lên nhìn tôi, cười buồn:

– Người ta nói, yêu là một dạng điên. Có lẽ rứa mà anh còn nhớ em.

– Còn em.. Có còn thương anh không?

Cô không trả lời ngay. Gió dừng. Tiếng côn trùng cũng im bặt.

Cuối cùng, cô nói:

– Có. Nhưng tình yêu em giờ.. Không còn ở đất này nữa.

– Ở đâu?

– Ở trên kia.

Cô chỉ lên trăng.

Tôi ngước theo. Trăng vẫn treo, sáng đến mức không thể nhìn lâu.

– Em định đi sao?

– Em chưa bao giờ ở lại. Em chỉ ghé qua, trong những đêm trăng điên thôi.

Tôi chụp lấy tay cô. Tay cô lạnh, nhưng không rụt lại.

– Ở lại đi. Một đêm thôi cũng được.

– Không được đâu, Tư. Khi trăng khuyết, em sẽ biến mất.

Tôi nén giọng, cố nuốt nước mắt:

– Vậy thì để anh đi cùng.

– Anh mà đi, làng ni sẽ mất thêm một người.

– Cũng đáng. Ở đây, anh chỉ còn cái bóng.

Cô nhìn tôi, mắt ngấn nước:

– Anh đừng nói vậy. Anh thuộc về nơi này. Anh phải sống.

Tôi gằn giọng:

– Còn em?

– Em.. Chỉ là một khúc nhạc bỏ dở.

Cô đặt tay lên ngực tôi, khẽ nói:

– Nếu nhớ em, anh đừng nhìn trăng. Hãy nhắm mắt. Em sẽ ở trong đó.

– Nhưng trăng là thứ duy nhất còn nhớ em.

– Trăng không nhớ ai đâu, nó chỉ soi lại những gì ta muốn quên thôi.

Tôi nắm chặt tay cô.

– Anh không quên được.

– Đừng quên. Nhưng đừng tìm.

– Em biết không, từ ngày em đi, anh cứ nghe dân làng đồn..

– Gì?

– Rằng có người thấy bóng em ở cánh đồng, đêm nào trăng sáng.

– Phải rồi. Đó là em. Nhưng chỉ là phần điên của em thôi.

Tôi cười, giọng khàn:

– Thì anh cũng đang nói chuyện với phần điên của mình đây.

Cô cười theo, mắt hoe đỏ:

– Anh khờ quá. Nhưng.. Cũng nhờ khờ, nên em mới dám về.

Tiếng chó sủa vang từ đầu xóm. Tiếng guốc lộp cộp, vài bóng người soi đèn pin ra đồng.

– Tư ơi! Mày đang nói với ai đó hả? – giọng chú Lự vọng lại.

Tôi giật mình quay lại.

– Không, con.. Con nói một mình thôi.

Một người đàn bà khác xen vô:

– Thấy chưa, hắn giống thằng Năm ngày xưa rồi đó! Coi chừng bị ma nữ dụ!

Họ cười, nhưng có tiếng thì thào xen lẫn:

– Hắn đứng nói chuyện giữa trăng kìa..

– Có thấy ai đâu, chỉ mình hắn thôi..

Tôi quay sang. Mận đã lùi ra xa, mờ dần trong ánh bạc.

– Đừng đi.. Mận..

– Anh phải về đi, Tư. Họ sẽ kéo anh vô nhà, trói lại đó.

– Anh không sợ.

– Nhưng em sợ.

Cô bật khóc. Giọt nước mắt rơi xuống đất, biến mất như chưa từng có.

– Mận! Anh xin em..

– Hẹn anh ở đêm trăng sau, nếu anh vẫn còn tin.

Cô nói rồi tan dần. Không theo kiểu biến mất của người, mà là như gió tan trong gió.

Tôi lao tới, nhưng chỉ thấy mùi hương bưởi thoảng qua.

Chú Lự chạy lại, túm vai tôi:

– Mày nói chuyện với ai đó hả, Tư?

– Dạ.. Không, con nói với trăng thôi.

Chú nhíu mày:

– Mày coi chừng đó, Tư. Trăng ni không phải để người tỉnh nhìn lâu đâu.

Tôi nhìn lên, ánh trăng bỗng nhòe như tan trong nước. Có cái gì đó ứa ra trong tim, mằn mặn.

Sáng hôm sau, người ta thấy tôi ngồi bên giếng, đầu gục xuống, tay vẫn nắm chặt chiếc khăn thêu chữ M.

Mấy bà già xì xào:

– Thằng Tư chắc phát điên thiệt rồi.

– Ờ, nó cười suốt, nói "trăng có tim".

– Trăng nào có tim, người mới có tim chớ.

Nhưng không ai biết, trong khoảnh khắc ấy, tôi nghe thấy một tiếng thở dài rất khẽ, từ phía bầu trời.

Và tim tôi – hay tim của trăng – vẫn đang đập.

 

[dollarupload39]

Chương 2

Người trở về​

Nhiều năm đã trôi qua. Gió lặng hẳn, sông vẫn chảy như trước, nhưng làng xưa nay chỉ còn trong ký ức người đi qua. Cây cau già, cầu gỗ mục nát, mái nhà xiêu vẹo, bùn non phủ kín đất trống. Tôi – Tư Khải – quay lại, mái tóc điểm sương, vai áo bạc màu, mảnh huân chương đã cũ. Mọi thứ dường như vẫn quen, nhưng lòng tôi nhận ra, nơi đây không còn của tôi nữa.

Xem nội dung ẩn

Người làng tụ họp quanh tôi. Bà Mười, tóc bạc trắng, mắt vẫn tinh anh, nói:

– Ông Tư Khải.. Thật sự là ông trở về sao?

– Vâng.. Tôi trở về. – Giọng tôi khàn đặc, kéo dài từ ký ức.

Một cậu thanh niên tò mò:

– Ông có biết chuyện "trăng điên" không? Người ta nói, mỗi khi trăng sáng lạ, có bóng áo trắng trên sông..

– Tôi biết. – Tôi nhìn xa, về phía bờ sông. – Tôi biết cô ấy luôn ở đó.

Bà Mười thở dài:

– Cái Lụa.. – bà nhắc tên Mận, giọng trầm hẳn. – Người con gái đó, năm xưa, chờ trăng mà đi luôn.

Tôi nhìn sông, nước gợn lăn tăn ánh bạc. Lòng bỗng tràn nỗi nhớ da diết, vừa mơ vừa thật. Tôi thì thầm:

– Mận.. Em có còn ở đó không?

Không gian lặng yên. Gió nhè nhẹ, nhắc tôi rằng điều gì đã mất chưa chắc đã quay lại, nhưng cũng chưa hẳn biến mất.

– Ông Tư, ông định làm gì ở đây? – Một giọng hỏi vang lên, của một người đàn ông trung niên.

– Tôi.. Tôi muốn tìm lại cô ấy.

Bà Mười nhìn tôi, khẽ lắc đầu:

– Cô ấy không còn là người nữa đâu, Tư Khải. Nhưng.. Có lẽ, chỉ có ông mới nhìn thấy cô ấy.

Tôi bước lên triền đê. Ánh trăng chiếu trực tiếp xuống mặt nước, phản chiếu khuôn mặt tôi, vừa quen vừa xa lạ. Tôi nhớ những đêm trăng điên trước, Mận đứng đó, tóc bay, mắt lấp lánh, cười khẽ. Giờ đây, tôi chậm rãi bước, như đi vào giấc mơ cũ.

– Tư Khải.. – Một giọng nói khe khẽ vang lên giữa sông, dịu dàng mà xa xăm.

Tôi lặng người. Không ai đứng trước mặt, chỉ có làn sương mỏng bay ngang.

– Mận.. Em thật sự là em à?

Gió nổi, nước lăn tăn, và rồi, bóng áo trắng xuất hiện giữa làn sương. Tôi khẽ thở dài, giọng nghẹn:

– Em.. Đã chờ lâu lắm rồi phải không?

Tiếng cười khẽ vang lên, lẫn trong gió:

– Đúng. Và anh cũng đã về.

Tôi muốn lao tới, nhưng chân như nặng trĩu. Ánh trăng nhảy nhót trên mặt nước, làm hình bóng ấy như lung linh, vừa gần vừa xa. Tôi cúi xuống, thấy cánh hoa cau trắng đang trôi nhẹ trên dòng nước – dấu tích từ quá khứ. Tôi nắm chặt tay, như muốn giữ tất cả ký ức, nhưng cũng biết, không thể.

– Anh.. Thật sự trở về sao? – Giọng Mận rung rung, vừa mừng vừa tiếc.

– Tôi.. Tôi đã về. Nhưng em.. Em vẫn ở đây, hay chỉ là ký ức?

– Cả hai. Em là ký ức và là trăng, là sông, là điên. – Cô cười, mắt lấp lánh như trăng đỏ.

Một lát, dân làng xuất hiện, bước qua bờ đê. Họ thì thầm:

– Thật hay mơ, ta thấy bóng áo trắng giữa sông..

– Không, ông Tư Khải đứng đó, lẽ nào ông nhìn thấy..

Tôi lắc đầu, giọng khàn đặc:

– Không ai thấy cả. Chỉ có tôi và cô ấy.

Bà Mười tiến tới gần, nhìn tôi:

– Trăng điên vẫn còn, Tư Khải. Nhưng đêm nay.. Em ấy hiện về, như lời hẹn.

Tôi nhìn vào mắt Mận, thấy nỗi cô đơn, nỗi thương, nỗi điên hòa lẫn ánh trăng. Tôi lặng im. Không gian tĩnh lặng đến mức tiếng thở cũng nghe rõ. Cô khẽ đưa tay, đặt lên ngực tôi:

– Đừng buồn, Tư Khải. Trăng sẽ vẫn tròn, sông sẽ vẫn chảy, và chúng ta.. Đã gặp lại.

Tôi cười, nước mắt tràn ngập khóe mắt:

– Nhưng sao.. Em không trở về như xưa?

– Vì em chưa bao giờ rời đi, anh chỉ không thấy thôi.

Một lúc lâu, chúng tôi đứng đó, im lặng. Bóng áo trắng phất phơ trong ánh trăng, nhẹ như sương. Tiếng nước chảy, tiếng gió rì rào, hòa với ký ức, làm khoảnh khắc vừa mộng vừa thật, vừa bi thương vừa đẹp.

Người làng, dù sợ, cũng không dám chen vào. Họ đứng xa, thì thầm:

– Hình như ông Tư thấy.. Cô Lụa thật rồi..

– Hãy để họ nhìn đi, – bà Mười nói, mắt mơ màng. – Chỉ khi ánh trăng đủ sáng, họ mới thấy điều họ cần thấy.

Tôi quay sang, nói khẽ:

– Mận, chúng ta còn cơ hội không?

– Cơ hội.. Chỉ còn trong đêm trăng điên thôi.

Cô bước xuống nước, không ướt, như đang đi trên gương mặt trăng. Tôi theo, nhưng chỉ đứng bờ, nhìn bóng cô tan vào sương mỏng. Tôi thốt lên, giọng nghẹn:

– Em.. Nếu phải đi.. Hãy để anh thấy lần cuối.

Cô cười khẽ, giọng buồn:

– Lần cuối.. Là suốt đời.

Sáng hôm sau, dân làng chỉ thấy tôi ngồi dựa gốc tre, tay nắm cánh hoa cau trắng, đôi mắt khép lại, khuôn mặt bình yên. Bà Mười thở dài, lẩm bẩm:

– Người ta gọi trăng điên, giờ.. Gọi là "trăng có người về" thôi.

Năm tháng trôi đi, câu chuyện ấy lan ra xa, những ai nghe đều mơ thấy ánh trăng đỏ, thấy bóng áo trắng đứng trên mặt nước, tóc bay, cười rất khẽ. Và dường như, mỗi mùa trăng tròn, Mận vẫn trở về, nhẹ như sương, giữa dòng sông và ký ức của Tư Khải.

 

[dollarupload39]

Chương 3

Khói sương trên dòng sông​

Mùa gió năm đó lặng hẳn, ánh trăng rực rỡ soi khắp bờ sông. Ngôi làng xưa đã biến mất một phần, chỉ còn những khóm lau trắng mọc từ bùn non, lấp lánh như lửa khi trăng chiếu xuống. Người qua lại, dù tò mò, cũng chỉ dám đứng xa, nhắc nhau:

– Hình như đêm nay trăng điên.. Hay là trăng có người về?

Xem nội dung ẩn

Tôi – Tư Khải – vẫn ngồi bên gốc tre cũ, tay nắm cánh hoa cau trắng, mắt nhìn dòng nước gợn sóng. Những năm xa chiến trường, tôi tưởng mình đã quên hết. Nhưng khi trăng chiếu xuống, mọi ký ức ùa về, như sương mỏng bám vào da thịt.

– Ông Tư.. Sao vẫn ngồi đó một mình? – một cậu thanh niên hỏi, mắt lấp lánh ngạc nhiên.

– Ta.. Ta đang chờ. – Giọng tôi khàn khàn, lạc vào bóng trăng.

Bà Mười đi tới, tóc bạc trắng như sương. Bà thở dài:

– Đêm nay, trăng sáng.. Ông có chắc muốn gặp lại cô ấy?

– Tôi phải thấy cô ấy. Một lần thôi, bà ạ.

Bên kia sông, khói sương mỏng trôi qua, và rồi, bóng áo trắng xuất hiện. Mận đứng đó, tóc bay trong gió, mắt lấp lánh. Tôi khẽ mỉm cười, nước mắt trào ra:

– Mận.. Em thật sự là em..

Cô cười khẽ, giọng như hòa vào gió:

– Anh đã trở về.. Tôi đã đợi lâu.

Tiếng dân làng vang lên từ xa, thì thầm:

– Thật hay mơ, ông Tư thấy.. Cô Lụa thật rồi..

– Chỉ có ông mới thấy, – tôi đáp, giọng khàn đặc.

Mận bước xuống sông, nước không ướt áo, như đi trên mặt trăng. Tôi muốn chạy tới, nhưng chân đứng im, lòng như nặng trĩu. Cô giơ tay, chỉ vào mặt tôi:

– Đừng buồn. Trăng sẽ tròn, sông vẫn chảy, và.. Chúng ta đã gặp lại.

Một lát lâu sau, dân làng tiến lại gần, sợ hãi nhưng tò mò:

– Ông Tư.. Có thấy gì không?

– Tôi.. Chỉ thấy cô ấy, – tôi nói, mắt không rời bóng áo trắng.

Bà Mười thở dài:

– Người ta gọi trăng điên.. Nhưng nay, trăng có người về.

Tôi bước đến gần, cất giọng nghẹn:

– Em.. Sao không trở về như xưa?

– Vì em chưa bao giờ rời đi, anh chỉ không thấy.

Làn sương mỏng quấn quanh bóng áo trắng, và tôi thấy trong mắt cô nỗi cô đơn, niềm thương và sự điên dại hòa lẫn ánh trăng đỏ. Tôi khẽ nói:

– Mỗi mùa trăng tròn, em đều trở về sao?

– Vâng.. Em là trăng, là sông, là ký ức.. – cô cười khẽ, nhẹ như sương bay.

Dân làng đứng nhìn, thì thầm:

– Hình như.. Họ đang nói chuyện với nhau..

– Chỉ ánh trăng và sông biết mà thôi.

Tôi cúi xuống, nhặt cánh hoa cau trôi lững lờ trên dòng nước, nhớ lại những năm tháng chờ đợi trong chiến tranh, nỗi nhớ da diết, những lời hẹn thề dưới ánh trăng tròn:

– Nếu còn sống, anh sẽ về đúng đêm trăng như ri.

Mận thì thầm, giọng như rót vào gió:

– Em đã chờ.. Và anh đã trở về.

Một đêm khác, trăng to và đỏ rực, gió lặng hẳn. Tôi thấy bóng cô đứng giữa dòng sông, mái tóc bay, áo trắng phất phơ. Tôi thở dài, nước mắt trào ra:

– Mận.. Em vẫn như ngày nào..

– Em là trăng điên.. Và anh là người duy nhất nhìn thấy em.

Một nhóm trẻ chăn trâu chạy qua, thấy bóng áo trắng giữa sông, hốt hoảng chạy về, thốt lên:

– Có ai thấy không, có bóng người đứng trên nước!

– Đừng lại gần.. – bà Mười nói, mắt mơ màng, giọng trầm hẳn. – Đó là cô Lụa, trăng điên của làng.

Tôi ngồi xuống bờ sông, nhớ lại năm tháng xa cách, ký ức về chiến trường, những mùa lúa vàng, những cánh hoa cau trắng thả trôi sông. Tôi nói khẽ với cô:

– Em có còn đợi anh không?

– Em chưa từng rời đi. – Mặt cô mỉm cười, mắt lấp lánh ánh trăng.

Dân làng nhìn, thì thầm:

– Trăng điên.. Hay lòng người điên?

– Chỉ khi trăng đủ sáng, mới thấy mọi chuyện.

Tôi bước từng bước lên triền đê, ánh trăng đỏ chiếu xuống, phản chiếu khuôn mặt tôi. Tôi muốn nắm tay cô, nhưng bàn tay tôi chỉ chạm vào làn sương mỏng. Cô cười khẽ:

– Một lần thôi.. Để anh thấy em..

Tiếng nước rì rào, sương mỏng cuốn theo bóng áo trắng. Tôi thốt lên:

– Em.. Nếu phải đi.. Hãy để anh thấy lần cuối.

– Lần cuối.. Là suốt đời.

Sáng hôm sau, dân làng chỉ thấy tôi ngồi dựa gốc tre, tay nắm cánh hoa cau trắng, mắt khép, khuôn mặt bình yên. Bà Mười thở dài:

– Người ta gọi trăng điên.. Giờ.. Gọi là "trăng có người về" thôi.

Năm tháng trôi đi, câu chuyện lan xa, những ai nghe đều mơ thấy ánh trăng đỏ, thấy bóng áo trắng đứng trên mặt nước, tóc bay, cười khẽ. Và dường như, mỗi mùa trăng tròn, Mận vẫn trở về, nhẹ như sương, giữa dòng sông và ký ức của Tư Khải.

Dòng sông lặng lẽ, trăng đỏ chiếu rọi, và những lời thoại vang lên trong gió, giữa sương khói:

– Trăng điên hay lòng người điên..

– Ta về, ta hóa thành miền sương bay..

Người làng không dám bước gần, chỉ đứng lặng nhìn, rồi cúi đầu, đi qua. Tiếng hát khẽ vang trong đêm, như nhắc họ về một chuyện tình điên dại nhưng đẹp vô tận.

Và thế là, câu chuyện Trăng Điên vẫn sống – không chỉ trong ký ức người làng, mà trong ánh trăng đỏ kỳ lạ, mỗi khi gió đổi mùa.

 

[dollarupload39]

Chương 4

Giấc ngủ của trăng tròn​

Đêm ấy, trăng đã cạn một nửa. Ánh sáng nhợt nhạt trải lên mặt sông như tấm lụa cũ, vừa mỏng, vừa lạnh. Làng vẫn nằm im bên bờ, chỉ nghe tiếng côn trùng rả rích và mùi bùn non thoảng trong gió. Dòng sông mùa này hiền như người mộng du, trôi chậm, phản chiếu những bóng cau già khẽ nghiêng xuống soi mình.

Tư Khải trở về. Ông đi qua con đường đất đã từng rợp hoa cau rơi, bàn chân chạm lên từng viên sỏi quen thuộc mà lòng ngỡ như đang bước giữa giấc chiêm bao. Mấy chục năm qua, bao trận gió cát, bom đạn, bao đêm không ngủ, cuối cùng vẫn đưa ông về đúng nơi từng hứa – nơi có người con gái chờ trăng.

Xem nội dung ẩn

Ông dừng lại bên triền đê. Cỏ đã mọc dày, nhưng vẫn còn dấu của lối mòn nhỏ – con đường mà ngày xưa cô Lụa hay đi. Ông nhớ như in dáng người ấy: Áo trắng, tóc dài, giọng nói khẽ khàng như hơi gió. Cô thường đứng đó, nghiêng đầu cười khi thấy anh cầm đèn đi tới. "Anh đến muộn, trăng sắp tàn rồi đó," cô từng nói, giọng trách mà lại thương.

Giờ đây, chỉ còn trăng tàn thật. Và ông – người đã đi lạc khỏi lời hẹn trọn đời.

"Cô Lụa ơi.." – ông khẽ gọi, giọng run, như sợ làm gió động. Tiếng gọi tan vào đêm, không vọng lại. Chỉ có tiếng sông lăn tăn, tiếng lau sậy xào xạc. Ông ngồi xuống, bàn tay run rẩy chạm vào mặt đất ẩm.

"Anh về rồi.. Muộn quá phải không?" – ông thì thầm.

Gió lùa qua kẽ tay, lạnh buốt. Trên bờ, khóm lau trắng nghiêng đầu, lấp lóa ánh trăng. Ông nhìn mãi, chợt thấy giữa khóm lau dường như có bóng áo trắng đang lay động. Lòng ông thắt lại. Phải chăng.. Cô vẫn đứng đó, chờ như bao năm?

"Lụa.. Phải em đó không?" – ông gọi, giọng nghẹn.

Không tiếng đáp, chỉ có ánh trăng khẽ chao. Nhưng rồi, thật khẽ, giữa sương mờ, một giọng nói trong veo như từ xa xăm vọng lại:

"Anh về rồi đó à, Tư Khải.."

Ông sững người. Giọng nói ấy – dù chỉ là hơi gió, dù chỉ là tiếng vọng từ trí nhớ, vẫn làm ông thấy tim mình nhói lên. Ông ngẩng đầu nhìn quanh. Trăng đọng trên mặt nước, trắng đến lạ. Một làn sương mỏng từ sông bay lên, và trong sương, có một dáng người – mờ, nhẹ, nhưng thật.

"Em.." – ông bước tới, nước mắt dâng lên. – "Anh.. Về trễ.. Nhưng vẫn nhớ.."

Cô gái trong sương mỉm cười, nụ cười hiền và buồn. "Em biết mà. Trăng vẫn kể cho em nghe. Đêm nào anh cũng nhìn trăng, đúng không?"

Ông gật đầu, nghẹn ngào. "Anh đâu có quên được. Chỉ là.. Chiến tranh dài quá. Người đi, người mất. Anh tưởng.. Em đã quên."

Cô khẽ lắc đầu. "Quên sao được, khi trăng vẫn tròn mỗi tháng. Em đếm trăng, chờ anh qua từng mùa cau nở. Em sợ, chỉ khi trăng tàn hẳn, em mới thôi chờ."

Ánh trăng khẽ run trên mặt sông. Ông muốn nói điều gì đó, nhưng môi cứng lại. Gió thổi qua, kéo theo mùi hương hoa cau – thứ hương ngọt ngào ngày tiễn biệt.

"Anh có nhớ đêm đó không?" – cô hỏi. – "Đêm mình đứng bên sông, trăng sáng quá, em hỏi anh rằng nếu lỡ không về thì sao. Anh cười, nói rằng: 'Nếu còn trăng, còn sông, thì anh còn trở lại.'"

"Anh nhớ.." – giọng ông khàn. – "Nhớ đến từng lời. Nhưng khi bom rơi, đất nổ, anh chỉ còn biết sống sót. Anh cứ nghĩ.. Nếu anh về, mà em đã đi lấy chồng, thì thôi.. Anh cũng không dám trở lại."

Cô mỉm cười, ánh mắt xa xôi. "Người ta vẫn nói em điên. Em không lấy ai, không nói với ai, chỉ ra sông, nói chuyện với trăng. Họ bảo em chờ người chết. Nhưng em biết.. Anh chưa chết. Trăng vẫn sáng, sông vẫn chảy, làm sao anh chết được."

Tiếng cười của cô tan ra trong gió, nghe như tiếng chuông vỡ. Ông bước lại gần hơn, nhưng mỗi bước lại thấy cô xa dần, mờ hơn, tan dần trong sương.

"Đừng đi.." – ông khẽ gọi. – "Cho anh nói thêm chút nữa.."

"Anh còn gì để nói nữa đâu," – giọng cô nhẹ như hơi nước. – "Tất cả đều nói bằng im lặng rồi."

"Không, anh muốn xin lỗi. Vì anh để em chờ quá lâu. Vì anh để một đời trôi qua, mà không dám quay lại.."

Cô khẽ nghiêng đầu. "Thôi mà. Chờ cũng là một cách yêu. Còn anh, sống sót cũng là một cách giữ lời hứa. Trăng có tàn, thì vẫn còn sáng trong nước, anh thấy không?"

Ông nhìn xuống. Dưới chân, mặt sông loang loáng ánh sáng như mảnh gương vỡ. Ông thấy bóng mình – già nua, lạc lõng, nhưng ngay bên cạnh, là bóng của cô – trẻ mãi, tươi như buổi đầu.

"Anh đến muộn," cô nói. "Nhưng trăng vẫn đợi. Có điều, khi anh về, trăng đã mỏi rồi.."

Ông cúi đầu, nước mắt rơi. "Em đừng đi. Cho anh ở lại, dù chỉ một đêm. Một đêm thôi."

Cô nhìn ông, ánh mắt dịu hiền. "Đêm nào em cũng ở đây. Nhưng anh chỉ có thể thấy em khi trăng sắp tàn. Vì chỉ lúc đó, ranh giới giữa người và mộng mới mở ra.."

Gió nổi lên. Lau trắng nghiêng ngả. Sương giăng dày hơn, bao lấy cả hai. Ông không còn biết đâu là thật, đâu là mơ. Chỉ nghe tiếng cô thì thầm bên tai:

"Anh nhớ không, em từng nói.. Trăng điên, chớ người không điên. Giờ thì em hiểu rồi. Khi yêu, ai cũng hóa điên một lần."

Ánh trăng chao mạnh, và cô tan vào sương như chưa từng tồn tại.

Ông quỵ xuống, bàn tay vẫn với theo không khí. Một cánh hoa cau rơi vào lòng bàn tay run rẩy. Ông siết chặt, khẽ nói trong tiếng nấc:

"Em chờ trăng tàn, anh chờ em về. Giờ.. Trăng tàn thật rồi."

Trên cao, vầng trăng nghiêng hẳn, lặng lẽ chìm vào mây.

Gió lặng dần. Cả bờ sông như chìm trong một lớp sương bạc, mờ mịt mà ấm áp đến lạ. Ông Tư Khải vẫn ngồi đó, bàn tay run run nắm chặt cánh hoa cau đã dập nát, mắt nhắm hờ như người sắp ngủ. Ông không còn nghe tiếng côn trùng, không còn cảm thấy đất ẩm dưới chân – chỉ thấy một hơi ấm dịu nhẹ lan ra từ lòng bàn tay, nơi cánh hoa đang tỏa hương.

"Đừng khóc nữa, anh Khải." – Giọng nói ấy lại vang lên, mỏng như khói mà rõ hơn cả tiếng tim đập.

Ông mở mắt. Cảnh vật trước mặt đã khác. Không còn sương dày, không còn bóng cau nghiêng, mà là một cánh đồng sáng ngời ánh trăng. Gió thổi, từng đợt lau trắng cuộn như sóng. Ở giữa cánh đồng ấy, cô Lụa đứng đó, áo trắng phất phơ, tóc dài bay ngược gió.

"Lụa.." – ông thì thầm. – "Em đây rồi sao?"

Cô mỉm cười, bước lại gần. Mỗi bước chân cô đi qua, cỏ lại sáng hơn, như có trăng mọc dưới đất. "Em vẫn ở đây, như đã hứa. Chỉ là anh đến muộn quá, nên thế giới đã khác rồi."

Ông ngẩng nhìn quanh – làng không còn, sông không thấy, chỉ có trăng và lau và hơi gió. Ông nghe tiếng gì đó văng vẳng – có thể là tiếng mõ trâu từ xa, hay tiếng người gọi đò. Nhưng tất cả đều xa lắc, như vọng lại từ giấc mơ cũ.

"Em.. Em còn nhớ những mùa trăng trước không?" – ông hỏi, giọng nghèn nghẹn.

"Nhớ chứ." – Cô ngồi xuống bên cạnh, khẽ vốc nắm cỏ, hít một hơi. "Hồi đó mình còn trẻ. Anh cứ nói trăng là con mắt của trời, còn em thì cãi: Trăng là hồn của nước. Giờ em mới hiểu, trăng chẳng là gì ngoài nỗi nhớ của người sống."

Ông lặng im. Gió thổi qua vai, mùi hương hoa cau lại thoảng tới – hương ấy khiến ông nhớ tới lần cuối cùng họ gặp nhau trước ngày anh ra trận. Đêm đó, trăng sáng như ban ngày. Cô đứng bên bờ sông, tay cầm đèn dầu, hỏi anh:

"Nếu lỡ một ngày, em không còn, anh có nhìn trăng mà nhớ em không?"

Anh cười, ôm cô vào lòng: "Nếu trăng còn mọc, thì anh còn nhớ. Nếu trăng tàn, thì anh.. Theo trăng."

Giờ đây, trăng đã tàn, và ông thật sự đang theo.

Cô khẽ đặt tay lên vai ông. "Anh biết không, đêm em đi, nước sông ấm lắm. Không sợ, không đau, chỉ thấy nhẹ như bước vào giấc ngủ. Em tưởng mình ngủ thôi, nhưng rồi trăng gọi. Em nghe tiếng trăng nói: 'Lụa à, thôi về đi, đừng đợi nữa.' Từ đó em ở lại cùng trăng, chờ anh."

Ông cúi đầu. "Anh đáng lẽ phải là người về sớm hơn, để em khỏi phải chờ trăng."

Cô cười, dịu dàng như ánh nước. "Anh không hiểu đâu. Chờ là một phần của yêu. Không có chờ, yêu chẳng sâu. Em chỉ sợ, nếu không có ai chờ, trăng sẽ buồn mà tắt mất thôi."

Hai người ngồi bên nhau, lặng im. Trăng vẫn treo lơ lửng, nhưng ánh sáng đã dịu đi, mỏng như hơi thở cuối. Gió ngừng lại, chỉ còn tiếng lau nghiêng nghiêng.

"Anh Khải." – cô khẽ gọi. – "Anh có mỏi không?"

"Anh mỏi.." – ông đáp, giọng như đứa trẻ vừa thôi khóc. – "Mỏi vì sống lâu quá. Mỏi vì nhớ."

"Vậy thì ngủ đi." – cô nói, nụ cười nở chậm. – "Ngủ như trăng sắp ngủ. Khi trăng tàn, người ta không chết, chỉ đổi chỗ để mơ tiếp thôi."

"Còn em?"

"Em sẽ chờ anh trong mơ. Khi nào anh mơ thấy trăng đỏ, cứ đi theo ánh sáng đó. Em ở ngay bên kia sông."

Ông nhìn cô thật lâu, rồi khẽ gật đầu. "Nếu có thể, anh muốn ở lại đây. Không cần ngày mai."

Cô mỉm cười. "Ngày mai cũng chỉ là một đêm khác, anh à. Trăng sẽ lên lại thôi, chỉ là không còn tàn như cũ."

Ông nhắm mắt. Gió như ru, tiếng nước như hát. Trong giấc ngủ đang kéo đến, ông nghe lại giọng cô – xa dần, mà vẫn rõ ràng:

"Trăng điên hay lòng người điên,

Ta về, ta hóa thành miền sương bay.."

Rồi mọi âm thanh đều tan.

Sáng hôm sau, người dân đi chài sớm thấy ông Tư Khải ngồi tựa gốc tre, dáng yên như người đang nghỉ. Trên môi còn vương một nụ cười nhỏ. Bàn tay ông nắm chặt một cánh hoa cau trắng. Ai cũng nói ông đã đi theo cô Lụa – đi về miền trăng.

Đêm đó, trăng tàn hẳn. Nhưng sông vẫn sáng. Một vệt sáng dài hiện lên giữa dòng nước – hình dáng như hai người đang đứng cạnh nhau. Dân làng không ai nói gì, chỉ khẽ cúi đầu.

Từ đó, mỗi khi đến mùa trăng tàn, làng không còn gọi là "đêm trăng điên" nữa. Người ta chỉ bảo nhau:

"Đêm ni, trăng ngủ."

Và đôi khi, trong những đêm sương mờ nhất, nếu ai đi qua bờ sông, sẽ nghe thấy tiếng hát rất khẽ – vừa buồn, vừa hiền, vừa như gió lướt qua mặt nước:

"Trăng tàn, người cũng tàn,

Nhưng tình còn trong giấc.

Ai đi qua bến này,

Nhớ chớ đánh thức trăng."

Trăng đêm nay không còn điên như những đêm trước. Nó cúi đầu như người già nhớ lại tuổi trẻ, rụng ánh sáng xuống mặt sông hiền như một nỗi thở dài. Sương giăng khắp lối, phủ lên mái nhà cũ, lên giàn hoa giấy, lên bậc cửa nơi hai người từng ngồi tựa vai nhau nghe tiếng gió luồn qua khe vách. Dân làng vẫn nói với nhau rằng, mỗi khi trăng sắp tàn, sông sẽ hát. Họ bảo đó là tiếng linh hồn của những kẻ yêu nhau nhưng chẳng thể bên nhau, trôi giữa hai bờ thực và mộng.

Cô gái đứng ở đầu bến nước, tà áo trắng đung đưa, đôi tay khẽ chạm mặt sông. "Lạnh quá.." – cô khẽ thì thầm, như nói với ai đó không còn ở đây. Gió lùa qua, làm tà áo phập phồng như một cánh hoa sắp rụng. Ở phía bên kia sông, chàng trai vẫn chưa rời đi. Anh đã đứng ở đó từ hoàng hôn, nhìn qua màn sương mỏng, nơi bóng dáng cô gái vẫn còn như một vệt sáng mong manh giữa thế giới đang phai màu.

"Em vẫn đến đây à?" – giọng anh vang khẽ như hơi gió, tưởng chừng chỉ là tiếng lá chạm vào nhau.

"Ừ.. Em sợ nếu em không đến, dòng sông sẽ quên mất anh."

Chàng trai mỉm cười, nhưng nụ cười ấy chẳng đủ để làm ấm hơi sương. "Anh không quên đâu, chỉ là.. Anh không còn thuộc về nơi này nữa."

"Thì em cũng vậy thôi," – cô đáp, mắt vẫn nhìn theo ánh trăng đang chìm dần vào nước. – "Cả làng này đâu còn nhớ chúng ta. Họ chỉ kể những chuyện xa xưa, những điều đã cũ. Họ nói, có hai bóng người từng đi qua đêm trăng điên, rồi biến mất như khói sương.."

Một thoáng im lặng rơi xuống. Tiếng nước gợn nhẹ như bàn tay ai đó vuốt tóc người nằm mộng. Cô gái khẽ cười, nhưng trong nụ cười là tiếng nấc bị nuốt lại. "Anh có nghe họ hát không? Dân làng. Đêm nào trăng tàn họ cũng hát. Bài ca không lời đó.. Là về chúng ta đấy."

Anh cúi đầu, đôi mắt mờ đi trong ánh trăng yếu ớt. "Anh nghe rồi. Họ hát rằng: 'Trăng điên rồi ngủ, người đi rồi quên, chỉ còn sông nhớ..'."

"Không đâu," – cô gái lắc đầu, "Sông không nhớ, chỉ có trăng nhớ. Trăng điên một lần rồi tàn mãi. Chỉ có người điên vì yêu mới sống lâu trong ký ức của đêm."

Một con đom đóm bay qua, rồi tắt ngấm khi chạm vào mặt nước. Mọi thứ dường như đều sợ ánh sáng cuối cùng ấy – ánh sáng của chia ly.

"Anh có khi nào nghĩ.. Nếu chúng ta không yêu nhau, có lẽ giờ đã bình yên hơn không?"

Anh cười nhẹ, "Không đâu. Không yêu, chắc gì đã sống. Mà nếu yêu, dù chết cũng đáng."

Gió lại thổi qua, mang theo mùi cỏ dại, mùi bùn, và mùi của ký ức. Từ phía xa, tiếng mõ trâu vọng lại, lẫn vào nhịp tim rời rạc của hai linh hồn. Cô gái khẽ khép mắt, nói nhỏ như lời ru:

"Có người từng bảo, trăng tàn thì đêm sẽ hết. Nhưng đêm đâu có hết, chỉ là sáng chưa đến. Cũng như em, chưa bao giờ hết yêu, chỉ là không còn anh để yêu nữa."

Anh bước đến gần mép sông, nhưng giữa họ là một khoảng nước mênh mông, một ranh giới mờ giữa hai cõi. "Anh muốn chạm tay em lần cuối," anh nói, "nhưng sông sâu quá, còn trăng thì tắt rồi."

"Vậy anh cứ để gió làm tay anh đi," – cô đáp, "Gió sẽ chạm được vào em, vì gió chẳng sợ gì hết."

Một cơn gió nổi lên thật. Mặt sông loang loáng như tấm gương bị ai đó làm vỡ. Tà áo trắng tung bay, mái tóc dài quấn vào sương như mây vỡ trên trời. Dân làng từ xa nhìn thấy, họ lại đốt đuốc và thì thầm: "Kìa, trăng tàn, hồn lại về."

"Đừng đi," cô nói, "đêm nay em thấy sông khóc."

"Không, đó là tiếng em đấy," anh đáp, "nước chỉ phản chiếu lại tiếng lòng thôi."

Cô mỉm cười, bước xuống một nhịp đá, bàn chân chạm vào nước lạnh. "Nếu em bước thêm một bước, anh có đón em không?"

"Anh đã đứng đây suốt mấy mùa trăng rồi, chỉ chờ em thôi."

Cô không do dự. Dòng sông ôm lấy cô như một vòng tay từng quen thuộc, lạnh mà dịu, sâu mà yên. Ánh trăng chạm lên mặt nước lần cuối cùng, tan thành ngàn mảnh bạc. Dân làng nghe tiếng hát vọng ra từ sông, tiếng hát buồn đến mức người mạnh vía nhất cũng phải rùng mình.

"Em ngủ nhé," – giọng cô nhẹ như hơi thở. – "Nếu có kiếp sau, anh đừng tìm em nữa. Hãy để em là trăng tàn, để anh mãi là người giữ đêm."

Anh quỳ xuống, nhìn bóng cô hòa vào dòng nước. "Em sẽ không còn là trăng tàn," anh thì thầm, "vì anh vẫn gọi tên em mỗi khi đêm đến."

Trăng biến mất. Chỉ còn sương trắng trôi. Sông phẳng lặng như tấm lụa tang.

Mấy hôm sau, dân làng ra sông. Họ không thấy xác, chỉ thấy những đóa hoa trắng dạt vào bờ, và trên mặt nước, trăng đã chết hẳn. Bà cụ bán hương thở dài, châm nén nhang, cắm xuống đất mà nói nhỏ như sợ gió nghe:

"Lại thêm một chuyện tình tan vào nước."

Một đứa trẻ đứng bên, hỏi: "Sao ai yêu nhau ở đây cũng mất vậy bà?"

Bà cụ cười khan: "Vì sông này sâu, và lòng người còn sâu hơn nữa con ạ."

Đêm hôm đó, trăng không mọc. Cả làng như phủ một màu xám bạc. Tiếng chó sủa cũng buồn, tiếng chuông chùa từ xa như vọng về từ một giấc mơ xa lắc. Ai đó kể rằng, có người đi ngang qua bến sông đã thấy một bóng áo trắng đứng bên mép nước, tay cầm bông sen khô, nhìn lên trời mà cười. Nhưng cười không ra tiếng, chỉ có sương rung rinh như đang run.

Từ bên kia cõi, anh nhìn thấy tất cả. Không còn hơi thở, không còn thân xác, chỉ là một hạt bụi lơ lửng giữa sương. Anh nghe thấy dân làng nói, thấy đứa trẻ hỏi, thấy bà cụ châm nhang, thấy cả ánh mắt của người con gái đang dần chìm xuống. Nhưng anh không thể làm gì được. Cứ mỗi khi anh muốn bước về phía cô, nước lại dâng lên, cuốn lấy chân anh, kéo anh về phía tối.

"Em ở đâu?" – anh gọi.

"Tại đây," – tiếng trả lời vọng ra từ giữa dòng, dịu và mỏng như hơi thở của trăng. – "Anh đừng tìm nữa. Trăng tàn rồi, sông đang ngủ, anh cũng nên ngủ thôi."

"Anh không thể ngủ. Không có em, giấc nào cũng đầy tiếng sóng."

"Thì để sóng ru anh đi," – cô nói, giọng dần xa. – "Ru cho đến khi đêm thôi nhớ."

Anh định nói điều gì đó, nhưng mọi âm thanh đều vỡ vụn. Chỉ còn ánh sáng của một đốm đom đóm, nhỏ thôi, yếu ớt thôi, nhưng đủ để dẫn đường. Anh đi theo đốm sáng ấy, bước giữa mịt mù, qua những cây cầu không bến, qua những căn nhà phủ sương, qua tiếng cười đã mất. Mỗi bước anh đi, lại nghe như đất mềm hơn, như mình đang bước trên những ký ức chưa tan.

Một đêm, anh dừng lại trước căn nhà cũ. Cửa sổ vẫn mở, tấm rèm trắng vẫn bay. Trên bàn, vẫn còn chiếc ly sứ em từng dùng để đựng hoa dại. Anh đưa tay lên chạm, nhưng bàn tay xuyên qua tất cả. Mọi thứ chỉ là hình bóng, như một bức tranh không bao giờ khô. Anh ngồi xuống, nhìn ra sân. Trăng không còn, chỉ có sương dày đến mức có thể chạm vào.

"Anh biết không," – giọng cô lại vọng đến, lần này rất gần – "Em vẫn nhớ tiếng anh cười hôm trăng điên. Khi đó, em bảo anh điên theo trăng, còn anh bảo, trăng điên vì yêu em."

"Và anh đã đúng," – anh nói, mỉm cười – "Chỉ có kẻ điên mới dám yêu đến mức hóa thành sông."

"Còn em," – cô cười, "em hóa thành trăng. Nhưng trăng thì tàn mất rồi."

"Không," – anh khẽ lắc đầu, "trăng chỉ ngủ thôi."

Gió ùa qua, mang theo mùi tóc, mùi hoa, mùi của đêm. Trong phút ấy, anh thấy cô, rõ ràng như thật: Mái tóc dài, ánh mắt đượm buồn, bàn tay đưa ra như muốn chạm. Anh đưa tay mình lên, và lần đầu tiên, họ chạm được. Không phải da, không phải máu, mà là chạm vào hơi ấm của linh hồn.

"Anh.." – cô thì thầm – "Nếu có ngày trăng mọc lại, anh có còn nhớ em không?"

"Anh không cần trăng để nhớ. Anh chỉ cần nhắm mắt."

Cô mỉm cười. Và khi nụ cười ấy tắt, sông lại sáng lên lần nữa. Ánh trăng trở lại, yếu ớt, nhưng đẹp đến lạ thường - như thể đêm vừa tha thứ cho cả hai người.

Dân làng sáng hôm sau ra sông, thấy nước trong vắt. Giữa dòng, hai bông sen trắng nổi song song. Người ta bảo, đó là dấu của trăng và sông hòa làm một. Có người già hơn thì khẽ nói:

"Không, đó là hai người đã chọn ở lại cùng nhau."

Cả làng lặng đi. Không ai nói thêm gì nữa. Chỉ có tiếng chuông chùa xa xăm ngân lên, rồi tan vào gió.

Đêm ấy, cả làng chìm trong thứ im lặng lạ lùng. Không tiếng gà, không chó sủa, không một cơn gió. Trăng treo lơ lửng giữa trời như một giọt lệ khổng lồ chưa kịp rơi. Người ta nói đêm đó, ngay cả sông cũng không dám chảy mạnh - nó chỉ khẽ rung như thể đang sợ làm vỡ một giấc mộng nào đó.

Bà Mười ngồi bên hiên nhà, tay lần chuỗi hạt gỗ. Bà nhìn ra bờ sông, thở dài:

"Chắc họ gặp nhau rồi. Hai đứa ấy chờ nhau cả đời, trăng chắc cũng mệt mà tàn."

Một ông lão chống gậy đi ngang, dừng lại, hỏi khẽ:

"Rứa, trăng chết rồi à bà?"

"Không," bà đáp, mắt vẫn nhìn xa xăm, "Trăng chỉ ngủ thôi. Có những người khi ngủ mới được sống."

Câu nói ấy lan trong làng, như khói nhang len qua mái rạ. Trẻ con nghe xong chẳng hiểu, nhưng người lớn nghe thì trầm ngâm. Có cô gái mới lớn, đứng bên giếng, nhìn bóng mình trong nước mà hỏi:

"Nếu yêu mà phải chờ lâu rứa, có đáng không?"

Người mẹ đáp: "Đáng chứ. Vì có những chờ đợi biến người ta thành ánh sáng, dù chỉ một lần trong đời."

Đêm dần trôi. Ánh trăng yếu đi, rồi tắt hẳn. Cả bầu trời như tắt thở, chỉ còn lại một vệt sáng mảnh nơi chân trời. Khi ấy, có tiếng hát vang lên từ giữa sông – không rõ là ai, nam hay nữ, chỉ nghe văng vẳng, dịu dàng mà đau đớn:

"Trăng tàn rồi, người còn chưa ngủ,

Sông thôi trôi, mà lòng chưa nguôi.

Ai đi giữa giấc mơ rơi,

Nghe ta hát một lời chia biệt.."

Tiếng hát kéo dài, rồi lịm.

Người ta bảo, đó là khúc ru của hai linh hồn cuối cùng trong đêm.

Sáng hôm sau, sông phẳng như gương. Không còn dấu vết gì. Cỏ mọc xanh rì, và nơi cô Lụa từng bước xuống, có một vệt đất lạ – mọc toàn hoa cau trắng, mỗi bông nở đúng hướng về phía mặt trời mọc.

Bọn trẻ thấy vậy, gọi chỗ đó là "bến trăng ngủ."

Người lớn thì bảo, đó là nơi trăng nằm xuống để mơ.

Rồi năm tháng qua đi, làng đổi khác. Nhà xây lên, cầu xi măng nối hai bờ, ánh đèn điện thay ánh trăng. Nhưng mỗi khi đến mùa trung thu, đêm rằm tháng Tám, người ta vẫn tắt hết đèn, để trăng soi vào sông, như một lời mời cho ai đó quay về.

Một ông lão kể lại cho đám trẻ, giọng khàn:

"Hồi đó, có đôi trai gái yêu nhau. Anh đi chiến trận, chị ở lại chờ. Chờ đến khi trăng hóa điên, chị hóa sông. Còn anh, anh trở về khi trăng đã tàn. Họ gặp nhau, không bằng xác thịt, mà bằng linh hồn."

Một đứa nhỏ tò mò hỏi: "Rứa là họ chết à ông?"

Ông cười, ánh mắt xa xăm:

"Không. Họ chỉ đang sống ở chỗ khác thôi. Ở nơi có sông chảy bằng ký ức và trăng sáng bằng lời hứa."

Gió thổi qua, làm khóm lau bên bờ sông lay động. Những cọng lau ấy, khi ánh trăng chiếu xuống, trông như hàng nghìn vệt sáng đang cúi đầu. Có lẽ, chúng cũng đang tiễn biệt một giấc mơ đã đến hồi yên nghỉ.

Một cô gái trẻ đi qua, nghe chuyện, bỗng nói nhỏ:

"Yêu mà được như rứa thì chết cũng đáng."

Chàng trai bên cạnh cười khẽ:

"Rứa là em tin có tình yêu như rứa à?"

"Tin chớ. Không tin sao trăng còn mọc?"

Câu nói ấy như khiến đêm bừng sáng thêm chút nữa.

Bởi đâu đó, trên cao, ánh trăng – dù tàn – vẫn hé lên một đường cong mảnh như nụ cười của ai đó xa xôi.

Đêm qua đi, bình minh đến. Nhưng trước khi ánh sáng tràn hết mặt sông, một điều lạ đã xảy ra: Giữa làn hơi nước bốc lên, người ta thấy thấp thoáng hai bóng người – một áo lính, một áo trắng. Họ đứng đối diện nhau, rồi từ từ hòa vào nhau, biến mất.

Khi mặt trời lên, chỉ còn lại mùi hương cau phảng phất.

Một đứa trẻ khẽ nói:

"Ông ơi, trăng ngủ rồi à?"

Ông lão cười, xoa đầu nó:

"Ừ, trăng ngủ. Nhưng mai lại mọc thôi con."

Và thế là, câu chuyện khép lại bằng ánh sáng của một ngày mới.

Không còn điên, không còn khóc, chỉ còn hơi ấm mỏng manh như giấc ngủ sau cùng của trăng – giấc ngủ của những kẻ đã yêu hết lòng và tan vào nhau để hóa thành ánh sáng.

Bên triền sông, lau vẫn trắng, nước vẫn trong, và người làng mỗi khi nhìn lên trời, vẫn nói khẽ với nhau:

"Đêm ni trăng ngủ, mà người chưa quên."

 

[dollarupload39]

Chương 5

Những đứa trẻ trông trăng​

Đêm đó, trăng tròn lắm. Tròn như cái nia mẹ tôi vẫn dùng để phơi lúa, sáng đến mức nhìn thấy rõ từng sợi tóc rối trên đầu con mèo nằm lim dim bên hiên. Tôi nhớ rõ, đó là rằm tháng Tám năm nước sông dâng cao, gió từ bãi mía thổi qua nghe mằn mặn như mùi nước mắt. Cả làng tôi tối ấy đều ra bến sông, đốt đèn chơi, vì bảo rằng năm nay trăng sẽ đẹp lắm, sáng lắm, soi được cả lòng người. Tôi chẳng hiểu "soi lòng người" là sao, chỉ biết là tôi mong trăng lên để còn nhìn thấy đom đóm bay, và nghe tiếng sáo ai thổi ngoài đồng xa.

Xem nội dung ẩn

Bọn tôi có năm đứa. Tôi, thằng Tý, con Nụ, con Bé, với thằng Hợi. Tất cả đều bằng tuổi, trừ con Nụ lớn hơn tôi một tuổi mà gan lì nhất. Nó bảo: "Đêm nay cô Lụa sẽ về, tau nghe bà Mười nói rứa đó." Tôi hỏi cô Lụa là ai, nó chỉ cười, răng khểnh lấp lánh dưới trăng non đang nhú: "Cô Lụa đẹp như trăng, mà chết lâu rồi. Chết đêm trăng điên đó. Người ta nói hồn cổ không chịu yên, cứ rằm tháng Tám là về hái cau ở đầu sông." Thằng Hợi nghe vậy run run, nắm chặt tay tôi, còn tôi lại thấy thích - bởi tôi tò mò lắm, muốn biết người chết rồi mà còn về được thì sẽ trông ra răng.

Chúng tôi ra gò đất sau nhà ông Tứ, nơi có cây cau cao nhất làng. Trăng dần tròn, soi mặt sông sáng như tấm gương. Tiếng ếch nhái im bặt, chỉ còn tiếng gió luồn qua tàu cau khô sột soạt như ai thì thầm. Con Bé bỗng chỉ tay: "Kìa, đèn kìa!" Tôi nhìn theo, thấy một đốm sáng lập lòe trôi giữa dòng. Đèn giấy, tôi nghĩ, nhưng sao lại có ánh sáng màu trắng chứ không phải vàng? Con Nụ nheo mắt: "Đèn đó, của cô Lụa đó. Năm mô cũng trôi từ bến đó xuống."

Trăng bấy giờ vừa vươn khỏi đỉnh tre. Cả dòng sông phủ một lớp sương mỏng, mịn như khói, khiến nước trông không còn là nước nữa. Tôi thấy thấp thoáng bóng ai đó đứng bên kia bờ, áo trắng dài, tóc dài, lặng im như tượng. Con Nụ nắm lấy vai tôi, thầm thì: "Thấy chưa? Cổ đó." Tôi không đáp. Tim tôi đập thình thịch, nhưng mắt không dám rời hình bóng kia. Cô gái ấy quay mặt về phía chúng tôi, rồi chậm rãi đưa tay lên, như muốn chạm vào ánh trăng.

Không ai dám cử động. Một làn gió lạ thổi qua, mang theo hương cau dìu dịu, thơm như vừa hái. Tôi nghe rõ tiếng chuông gió leng keng đâu đó, mà trong làng làm chi có nhà nào treo chuông. Rồi bất ngờ, đốm sáng giữa sông vụt tắt. Mọi thứ tối sầm đi trong chốc lát, chỉ còn lại trăng - sáng đến nhức mắt. Khi tôi nhìn lại, bóng áo trắng không còn nữa.

Chúng tôi im lặng, chẳng đứa mô dám nói. Mãi đến khi nghe tiếng mẹ gọi từ xa, bọn tôi mới lật đật chạy về. Con Nụ vẫn ngoái lại nhìn, thì thầm như nói với chính mình: "Cổ về thật mà."

Đêm đó, tôi không ngủ được. Trăng rót sáng đầy phòng, như có ai đổ mật xuống mái nhà. Tôi nghe tiếng gì đó ngoài vườn - tiếng ai khâu vải, mũi kim chạm vào mặt cau nghe "tách tách". Tôi rón rén ra cửa, lén nhìn qua khe gỗ. Dưới gốc cau, một người đàn bà áo trắng đang ngồi, mái tóc xõa dài, tay mân mê cánh cau khô. Bà khâu gì đó, rất khẽ, như sợ làm trăng tỉnh giấc. Tôi cố nhìn cho rõ, thì bà ngẩng lên. Khuôn mặt ấy nhạt như sương, chỉ có đôi mắt sáng như hai giọt nước. Bà mỉm cười, môi khẽ động, không có tiếng, nhưng tôi nghe rõ ràng trong đầu: "Đừng sợ."

Tôi ngã khuỵu xuống. Khi mở mắt ra, trời đã sáng.

Mẹ tôi bảo tôi mớ suốt đêm, kêu tên ai đó. Tôi không nhớ. Chỉ nhớ trong tay mình, khi thức dậy, có một cánh cau trắng, khô giòn, thơm như sữa.

Cả làng sáng đó rộn lên. Người ta bảo cây cau nhà bà Mười đột nhiên nở hoa trái mùa, hương lan khắp bến. Bà Mười khóc, nói: "Cô Lụa về rồi. Về mà chưa yên." Dân làng lại kể chuyện cũ, rằng cô Lụa chết oan dưới sông, xác không tìm thấy, chỉ thấy trăng vỡ thành ngàn mảnh, mỗi mảnh rơi vào lòng người một chút. Tôi ngồi nép bên bờ rào nghe, chẳng hiểu hết, chỉ thấy lòng mình là lạ, như có ai gọi tên.

Đêm kế, bọn tôi lại ra sông. Dù sợ, nhưng chẳng đứa nào chịu ở nhà. Con Bé mang theo chiếc đèn lồng làm bằng lá chuối, con Nụ cầm túi cau khô, bảo "để cúng cô." Trăng đêm đó lại tròn, nhưng không sáng trong như trước, mà vằn vện những vệt đỏ, như mắt ai ứa máu. Gió sông nổi lên từng đợt. Đèn vừa thắp, lửa đã tắt. Tôi thấy mặt nước sôi lên lăn tăn, rồi từ trong sương mù, bóng áo trắng hiện ra lần nữa. Cô bước đi trên mặt nước, chậm rãi, không hề để lại gợn sóng. Bọn tôi nín thở.

Rồi cô cất tiếng hát. Giọng hát nhỏ, nhưng vang khắp bến, len lỏi qua từng tàu cau, từng kẽ lá. Tôi không nhớ hết lời, chỉ nhớ có câu: "Trăng điên soi người, người còn nhớ trăng.." Con Nụ khóc. Nó bảo cô hát giống hệt giọng bà ngoại ngày xưa ru nó ngủ. Tôi run, nhưng lại thấy thương. Cô hát như đang dỗ dành, như đang chờ ai về.

Đột nhiên, ánh trăng lóe sáng. Bóng cô tan vào sương, chỉ còn lại chiếc đèn giấy trôi về phía chúng tôi. Trong đèn, có một cánh hoa cau ướt sũng nước. Tôi với tay vớt, nhưng thằng Hợi la lên, kéo tôi lại. "Đừng! Ai đụng vào là bị kéo theo!" Tôi sững người, để mặc đèn trôi. Nó trôi đến giữa sông rồi chìm hẳn.

Sau đêm đó, thằng Hợi bệnh. Nó mê man, cứ ú ớ gọi tên ai đó, bảo "trăng đang gọi". Ba hôm sau, nó tỉnh, nhưng không nói nữa, chỉ ngồi nhìn ra bờ sông. Mẹ nó bảo đem đi thầy cúng, thầy nói nó bị "bóng trăng vướng vía", dặn không cho ra ngoài mỗi đêm rằm.

Còn tôi, tôi vẫn lén ra. Tôi không sợ nữa. Tôi muốn gặp lại cô - cô Lụa, người đã mỉm cười với tôi dưới gốc cau. Tôi muốn hỏi cô vì sao khóc, vì sao hát giữa sông, vì sao đêm nào trăng cũng soi đỏ như máu. Nhưng đêm sau, sông vắng. Trăng vẫn tròn, nhưng hiền hơn. Không còn mùi cau, không còn khói sương. Chỉ có tiếng dế gáy và hương lúa thơm ngoài đồng. Tôi ngồi rất lâu, nhìn trăng chảy xuống mặt nước, loang ra như vệt sữa, rồi tự nhiên thấy buồn đến nghẹn.

Nhiều năm trôi qua. Tôi lớn, rời làng. Có những đêm ở xa, giữa thành phố sáng đèn, tôi vẫn thấy trong mơ một con sông phủ sương, có bóng áo trắng đi qua và tiếng hát đứt đoạn. Mỗi khi trăng tròn, tôi lại thức giấc, nghe trong gió mùi cau thoảng đến. Tôi biết, cô Lụa chưa bao giờ rời đi thật. Cô vẫn ở đó, trong ánh trăng, trong giấc mơ của những đứa trẻ năm nào.

Người ta bảo, có những hồn chết rồi mà chưa yên, vì còn một lời hẹn. Có lẽ cô Lụa cũng vậy. Tôi từng nghĩ, nếu có ngày nào trăng ngừng điên, nước sông thôi đục, thì cô sẽ ngủ yên dưới lòng cau trắng. Nhưng mỗi lần nhìn trăng, tôi lại thấy ánh sáng run rẩy như hơi thở người. Có thể, cô vẫn trông trăng như chúng tôi từng trông, chỉ khác là từ phía bên kia bờ.

Tôi kể lại chuyện này cho con tôi nghe, nó cười: "Ba bịa hả?" Tôi không trả lời. Tôi chỉ bảo, khi nào con về quê, ra bờ sông cũ, nếu nghe mùi cau và tiếng hát, thì đừng sợ. Hãy cúi đầu, thắp một nén nhang, và nói nhỏ: "Con thấy cô rồi."

Trăng ngoài cửa sổ lúc này cũng tròn như năm ấy. Tôi nhìn nó, thấy phản chiếu khuôn mặt mình - và trong một thoáng, hình như có đôi mắt khác đang nhìn lại. Mắt người đàn bà áo trắng, trong như sông, buồn như trăng. Tôi khẽ gọi: "Cô Lụa.." nhưng tiếng gọi tan vào khói sương.

Và ở đâu đó ngoài kia, tiếng hát lại vang lên, mảnh như tơ, mong manh như sương:

"Trăng điên tròn rồi, cau rụng xuống sông, ai chờ ai nữa.."

Tôi nhắm mắt. Gió từ xa thổi về, mang theo hương cau trắng. Tôi nghe tim mình đập, chậm rãi như nhịp nước trôi. Trong lòng bỗng nhẹ như có ai vừa khâu lại một vết rách - bằng sợi tóc đen, bằng ánh trăng, bằng giọt nước mắt của những đứa trẻ năm nào, vẫn còn ngồi trông trăng.

Đêm tiếp theo, khi tôi và bọn trẻ lại lén ra bến sông, trăng tròn chiếu sáng trên mặt nước khiến từng đợt sóng nhấp nhô lấp lánh như thủy tinh vụn. Gió thổi mạnh hơn, cuốn theo mùi bùn sông, mùi cau già khô rơi từ bãi, hòa lẫn với mùi đất ẩm khiến tôi vừa rùng mình vừa thấy thích thú. Con Nụ nói: "Lần này cổ sẽ đến gần hơn, tao cảm thấy rứa." Tôi thì không dám nghĩ xa, chỉ lo giữ yên lặng để không làm cô ấy sợ. Thằng Hợi vẫn nắm tay tôi, run run như mấy đêm trước, còn con Bé, nó cầm chiếc đèn lồng làm bằng lá chuối, ánh lửa đỏ nhấp nháy trên mặt nước khiến bóng nó cũng trở nên kỳ dị. Chúng tôi ngồi trên bãi cát, mắt dán vào dòng sông, chờ trăng lên. Trăng rằm sáng đến mức tôi nhìn rõ cả những con cá nhỏ bơi lấp loáng dưới nước, nhưng đột nhiên, giữa mặt sông, ánh sáng trắng vụt lóe, và bóng áo trắng xuất hiện. Cô ấy bước đi trên mặt nước, từng bước chậm rãi, không hề tạo gợn sóng, tóc bay theo gió, rối bời như sợi tơ bạc. Tôi nín thở, tim đập thình thịch. Con Nụ thì thầm: "Thấy chưa? Cổ về thật." Tôi không dám nói gì, chỉ nhìn. Cô Lụa quay mặt về phía bọn tôi, đôi mắt sáng lên như hai hòn nước, nhìn thẳng vào tôi, khiến tôi cảm giác như tim mình bị kéo ra ngoài, rung rinh từng nhịp. Một lần nữa, cô cất tiếng hát. Giọng cô nhỏ, trong, nhưng vang khắp bến sông, len lỏi qua từng tàu cau, từng khe lá: "Trăng điên soi người, người còn nhớ trăng.." Tôi nghe rõ, mà tim thì đau nhói, vừa sợ vừa thích thú. Con Nụ khóc, còn thằng Hợi quay mặt đi, không dám nhìn nữa. Tôi cảm thấy lòng mình nặng trĩu, như thể có ai đặt một viên đá lạnh lên ngực.

Rồi, trong một khoảnh khắc, cô Lụa ngừng hát, cúi người nhặt một cánh cau rơi xuống. Cánh cau ướt sũng, trắng tinh, mùi thơm dịu như sữa, và cô khẽ đặt vào lòng đứa trẻ ngồi gần bờ. Tôi muốn tiến lên nhặt cánh cau, nhưng thằng Hợi kéo lại, thì thầm: "Đừng, kẻo cô kéo theo!" Tôi đứng sững, nhìn cánh cau trôi trên mặt nước, lững lờ, như muốn dẫn tôi theo dòng sông. Trăng chiếu lên, phản chiếu đôi mắt cô Lụa, sáng lấp lánh, buồn và mênh mang. Tôi muốn hỏi cô vì sao còn sống, vì sao về đây, nhưng miệng tôi như bị khô cứng. Cô chỉ nhìn, mỉm cười, và rồi chậm rãi bước đi, hòa vào sương mù phủ mặt sông.

Bọn tôi im lặng. Chỉ còn tiếng gió rì rào qua bãi cau, tiếng dế gáy, và mùi đất ẩm tràn vào mũi. Tôi bỗng nhớ lại lời bà Mười: "Trăng tròn là lúc cô ấy đi lại, kẻ nào trông thấy sẽ mang theo ký ức cô mãi." Tôi run lên. Nhưng trong lòng cũng thấy vui, vì tôi là người chứng kiến, là một trong những đứa trẻ trông trăng. Con Nụ thì vẫn nắm chặt tay tôi, miệng lẩm bẩm: "Đêm nay cổ nhìn tao rồi, biết không.." Tôi không dám hỏi, chỉ lặng im nghe tiếng hát vọng trong đầu, dù cô đã biến mất.

Sáng hôm sau, bãi cát đầy dấu chân nhỏ, lẫn cánh cau trắng rơi. Người lớn nhìn thấy thì sợ, gọi bà Mười. Bà đứng bên gốc cau già, đôi mắt đục nhưng sâu, nói khẽ: "Cô ấy về rồi. Lời hẹn chưa tròn, hồn chưa yên." Dân làng lắc đầu, ai nấy đều thở dài. Tôi ngồi lặng, nhặt một cánh cau còn ướt sương, cầm chặt trong tay, mùi thơm nhẹ như nhắn nhủ: "Hãy trông trăng, đừng quên."

Từ hôm đó, mỗi đêm rằm, bọn tôi đều ra bến sông. Một đêm, trăng đỏ hơn, ánh sáng dần biến màu, nước sông loang lổ như máu. Tôi nhìn thấy bóng cô Lụa hiện ra, nhưng lần này không phải bước đi trên nước mà đứng giữa sóng, áo trắng phấp phới, mắt nhìn thẳng vào tôi. Tiếng hát cô vang lên, nhưng tôi nghe rõ từng câu: "Ai trông trăng, hãy giữ lời hứa.. Ai quên, sẽ mất ký ức.." Tôi rùng mình, không hiểu lời nào, nhưng tim tôi cảm thấy đau. Con Bé thì ngồi co ro, con Nụ thì lặng im, mắt đẫm nước. Thằng Hợi quay đi, run rẩy. Tôi cố cắn môi để không khóc, nhưng trong lòng thấy nặng trĩu, như có một dòng sông đang chảy trong tim.

Đêm khác, tôi mơ thấy cô Lụa ngồi bên gốc cau, khâu lại vạt áo rách của một ai đó, rất khẽ, từng mũi kim va vào cánh cau nghe "tách tách". Tôi tiến lại gần, muốn hỏi cô vì sao còn về đây, nhưng khi cô ngẩng mặt, khuôn mặt nhạt như sương, mắt sáng lên như hai giọt nước, tôi bỗng hiểu, cô chưa ngủ yên, vẫn còn trông chờ ai đó đến. Tôi giật mình tỉnh dậy, tim đập thình thịch. Khi mở mắt, cánh cau vẫn còn trong tay tôi, ướt sũng sương.

Rồi năm tháng trôi qua. Bọn trẻ ngày nào giờ đã lớn, mỗi đứa một ngả. Tôi cũng rời làng, lên phố, nhưng mỗi lần trăng tròn, tôi lại thấy trong mơ sông, bãi cau, và bóng áo trắng của cô Lụa. Tiếng hát cứ văng vẳng trong gió, mùi cau thoang thoảng từ đâu đó, và trong lòng tôi lại rạo rực một niềm thương nhớ không tên. Tôi hiểu, cô chưa bao giờ rời đi thật, cô vẫn ở đó, trong ánh trăng, trong sương mù, trong giấc mơ của những đứa trẻ năm nào.

Tôi kể chuyện này cho con tôi nghe, nó cười: "Ba bịa hả?" Tôi không trả lời. Tôi chỉ bảo, khi về quê, ra bờ sông cũ, nếu thấy trăng sáng, thấy mùi cau, và nghe tiếng hát, hãy cúi đầu, thắp một nén nhang, và nói nhỏ: "Con thấy cô rồi." Trăng ngoài cửa sổ cũng tròn như năm ấy. Tôi nhìn nó, thấy phản chiếu khuôn mặt mình, và trong một thoáng, dường như có đôi mắt khác đang nhìn lại. Mắt người đàn bà áo trắng, trong như sông, buồn như trăng. Tôi khẽ gọi: "Cô Lụa.." nhưng tiếng gọi tan vào khói sương. Tiếng hát lại vang lên, mảnh như tơ, mong manh: "Trăng điên tròn rồi, cau rụng xuống sông, ai chờ ai nữa.." Tôi nhắm mắt, gió từ xa thổi về, mang theo hương cau trắng. Tim tôi đập chậm rãi như nhịp nước trôi, và trong lòng tôi bỗng nhẹ như có ai vừa khâu lại một vết rách - bằng sợi tóc đen, bằng ánh trăng, bằng giọt nước mắt của những đứa trẻ năm nào, vẫn còn ngồi trông trăng.

Những đêm sau, tôi vẫn ra bến sông, mặc cho mẹ và bà Mười lo lắng. Trăng vẫn tròn, nước vẫn chảy, nhưng bóng cô Lụa không xuất hiện thường xuyên nữa. Thỉnh thoảng chỉ thấy thoáng qua, một vạt áo trắng, một mái tóc bay theo gió, hay một cánh cau rơi lặng lẽ trên mặt nước. Con Nụ thì vẫn dặn dò: "Nhìn trăng mà nhớ lời hứa. Nếu quên, cô sẽ biến mất." Tôi không hiểu lời hứa là gì, nhưng lòng thấy nhói, cảm giác như một điều quan trọng sắp trôi qua khỏi tay. Thằng Hợi, sau khi khỏi bệnh, ít ra bến sông hơn, chỉ lén lút nhìn từ xa, nhưng mắt vẫn hướng về nơi cô Lụa xuất hiện. Tôi nhận ra, mình và bọn trẻ năm nào, đều mang theo một phần hồn cô, như một thứ ký ức không tên, chảy trong tim, theo dòng sông, theo ánh trăng.

Một lần, tôi mơ thấy cô Lụa ngồi giữa dòng sông, đôi tay khâu vá một chiếc áo trắng mỏng, ánh trăng phản chiếu vào mặt nước, biến mọi thứ thành bạc lấp lánh. Tôi bước tới, muốn hỏi: "Cô về đây để làm gì?" Cô quay mặt, đôi mắt buồn, nhưng mỉm cười, khẽ lắc đầu. Tôi nghe tiếng cô thì thầm trong gió: "Trông trăng, đừng quên." Tôi thức dậy, tim đập thình thịch, mồ hôi nhễ nhại. Cánh cau vẫn còn trong tay, ướt sương và thơm dịu. Tôi nhận ra, cô không phải đang trả lời, mà đang nhắn nhủ: "Hãy nhớ, trăng điên vẫn tồn tại, và người trông trăng là người giữ ký ức."

Nhiều năm trôi qua, bến sông vẫn vậy, chỉ có chúng tôi thay đổi. Tôi rời làng, đi khắp nơi, nhưng cứ vào rằm tháng Tám, tôi lại thấy trăng sáng hơn, cao hơn, chiếu xuống mặt nước long lanh. Tôi nhìn thấy cô Lụa, nhưng không dám tiến lại gần. Cô đứng đó, trong ánh trăng, mỉm cười, không nói gì, chỉ nhìn. Mỗi lần như vậy, lòng tôi trỗi lên một nỗi buồn sâu thẳm, nhưng cũng có chút hân hoan, bởi tôi biết cô vẫn hiện diện, vẫn chờ đợi, vẫn theo dõi những đứa trẻ trông trăng năm nào đã lớn khôn.

Tôi nhớ, bọn trẻ năm ấy, ai cũng mang trong lòng một hình bóng cô, một ký ức mờ ảo mà không ai có thể quên. Con Bé sau này trở thành thầy thuốc trong làng, nhưng mỗi đêm rằm vẫn lén ra bến sông, nhìn trăng, và nhặt cánh cau trắng rụng, đặt vào lòng bàn tay, như sợ nó biến mất. Con Nụ thì lấy chồng ở gần đó, nhưng vẫn nhắc con cái: "Đêm rằm, hãy nhìn trăng. Trăng sẽ soi hồn người, nhớ kỹ điều đó." Thằng Hợi, dù bận rộn, vẫn lén ra bến sông, nhìn trăng và thở dài. Tôi thì vẫn ghi nhớ, mang theo ký ức ấy trong tim, như một thứ báu vật vô hình.

Có một đêm, khi trăng sáng như bạc, tôi ngồi bên bờ sông, mắt dán vào mặt nước, thấy bóng cô Lụa hiện lên rõ hơn bao giờ hết. Áo trắng bay theo gió, tóc che nửa mặt, nhưng đôi mắt vẫn sáng rực. Tôi thầm gọi: "Cô Lụa.." Cô mỉm cười, bước chậm trên mặt nước, và tôi nghe tiếng cô hát, giọng vẫn như thuở nhỏ, nhỏ mà vang xa: "Trăng điên tròn, cau rụng xuống sông, ai chờ ai nữa.." Tôi muốn chạy theo, nhưng chân như dính vào mặt đất, tim đập như muốn rách ra. Tôi biết, mình không thể chạm vào cô, nhưng sự hiện diện ấy đủ khiến tim tôi nghẹn, và ký ức về đêm trăng rằm ấy sẽ theo tôi suốt đời.

Tôi kể chuyện này cho con tôi nghe. Nó cười, nhưng tôi thấy ánh mắt nó sáng lên, tò mò. Tôi bảo: "Khi con về quê, ra bờ sông cũ, thấy trăng sáng, nghe tiếng hát, và mùi cau thoảng, hãy cúi đầu và nói: 'Con thấy cô rồi.'" Nó gật đầu, nhưng đôi mắt vẫn mở to, như đang hình dung ra bóng áo trắng lướt trên mặt sông. Tôi mỉm cười, cảm giác như truyền thuyết đã tiếp nối, và linh hồn cô Lụa vẫn sống, không phải trong quá khứ, mà trong những đứa trẻ trông trăng, trong những đêm trăng tròn, trong từng ký ức và giấc mơ của chúng tôi.

Ngày tháng cứ thế trôi đi, nhưng trăng, sông, bãi cau, và cô Lụa vẫn ở đó. Mỗi khi trăng tròn, tôi lại thấy bóng cô, thấy cánh cau trôi trên mặt nước, và nghe tiếng hát mảnh như sương. Tôi biết, có những hồn chưa yên, nhưng cũng có những trái tim giữ ký ức, để hồn ấy không mất. Tôi thở dài, nhìn trăng rằm, thấy trong ánh sáng lấp lánh, như có một bàn tay trắng khẽ đặt lên vai, và trăng chảy dài xuống sông, theo dòng ký ức, theo nhịp tim những đứa trẻ từng trông trăng.

Và trong khoảnh khắc ấy, tôi biết rằng, trăng điên sẽ không bao giờ thôi chiếu sáng, và cô Lụa, dù đã mất, vẫn trông trăng cùng chúng tôi, để những đêm rằm không bao giờ trôi qua vô nghĩa, để ký ức và tình yêu trở nên bất tử, pha trộn giữa mộng và thực, giữa nỗi buồn và sự dịu ngọt, như chính hồn làng, như chính những đứa trẻ năm ấy, vẫn còn ngồi nhìn trăng, chờ cô Lụa trở lại.

 

[dollarupload39]

Chương 6

Khi Mùa Trăng Quay Lại​

Tôi vẫn nhớ đêm đó, sương rơi như tơ nhện giăng trên mặt sông, và tiếng gió thổi qua hàng cau như có ai đang khẽ thở. Làng tôi từ sau mùa trăng ấy cứ như bị phủ một lớp khói mỏng, đi qua đầu ngõ là nghe mùi hương cau phảng phất trong gió, nhưng chẳng ai còn thấy cây cau nào nở.

Mẹ tôi bảo, trăng điên một lần là đất không còn yên, người sống cũng không biết mình đang mơ hay tỉnh.

Xem nội dung ẩn

Tôi khi đó chỉ là một đứa trẻ, vẫn còn run sợ mỗi khi nghe tiếng gà gáy khuya, nhưng trong lòng lại cứ muốn đi ra bờ sông, nơi có ánh trăng chao chát rọi xuống mặt nước, nơi từng có người đàn bà áo trắng ngồi hát giữa đêm.

Tôi nhớ rõ giọng hát ấy, không hẳn là tiếng hát mà như hơi thở, như gió đi qua tim mình. Lúc đầu, tôi tưởng chỉ mình tôi nghe được, nhưng rồi bọn trẻ trong làng cũng bắt đầu nói, rằng đêm nào trăng sáng, chúng đều thấy bóng ai đó ngồi bên gốc cau, mái tóc dài phủ xuống tận đất. Có đứa còn thề rằng, nó thấy bóng trắng ấy cầm một nhành hoa cau, rồi thả xuống dòng sông đang chảy ngược.

Từ đó, chẳng ai dám ra sông nữa, trừ tôi. Tôi cứ thấy có gì đó gọi mình, một tiếng thì thầm nào đó, nửa như dỗ dành, nửa như đòi hỏi. Đêm ấy, tôi ra bến, sương phủ đầy mặt nước, và tôi thấy một vệt sáng lạ trôi giữa sông - không phải ánh trăng, cũng không phải đèn.

Nó lay động, rồi tan ra thành từng lớp khói bạc. Khi tôi đến gần, tôi nhận ra mùi hương cau thoang thoảng, và ngay bên kia sông, bóng người đàn bà ấy đang đứng. Cô Lụa. Mái tóc cô rũ xuống, ướt đẫm, gương mặt trắng đến mức gần như trong suốt.

Cô nhìn tôi, không nói, chỉ khẽ mỉm cười. Trong khoảnh khắc ấy, tôi không thấy sợ. Tôi chỉ thấy một nỗi buồn rất lớn, như thể mình đang đứng trước một ký ức cũ không thuộc về mình. Khi tôi bước một bước xuống bờ sông, mặt nước chao lên, và cô biến mất.

Sáng hôm sau, người ta nói sông đổi dòng. Làng tôi, vốn chảy nước từ thượng nguồn về, bỗng dưng đêm đó lại chảy ngược. Không ai hiểu nổi. Bà Mười, người giữ đền, chỉ nói nhỏ: "Trăng lại điên rồi đó con ơi." Từ đó, mỗi mùa trăng đến, người ta đều bị ám ảnh.

Có người nghe thấy tiếng khóc, có người thấy bóng áo trắng ngoài bến nước. Rồi những đứa trẻ như tôi, lớn dần lên giữa những lời kể chập chờn như khói. Mỗi đêm, tôi vẫn nghe tiếng hát ấy trong mơ. Tôi không kể với ai, vì sợ họ bảo tôi bị "ám hơi trăng".

Nhưng năm tôi mười bảy tuổi, lần đầu tiên tôi thấy trăng trở lại hình tròn hoàn hảo như năm xưa. Và cùng với nó, người ta lại thấy bóng người đàn bà ấy đi dọc bờ đê.

Tôi chạy ra, lòng đầy sợ hãi nhưng chân không dừng lại. Trăng chiếu sáng con đường làng, lấp loáng trên mặt ao, và tôi thấy cô Lụa đang đứng trước căn nhà cũ của Tư Khải.

Căn nhà đã bỏ hoang từ lâu, cửa mục nát, mái ngói đổ sập, nhưng đêm ấy, tôi thấy ánh đèn lập lòe trong đó. Khi tôi đến gần, gió nổi lên, cau rụng xuống loạt soạt.

Cô quay lại, đôi mắt nhìn tôi sâu như nước sông. Tôi nghe tiếng cô thì thầm, rất khẽ, nhưng như vang trong tim: "Trăng tròn rồi, con à." Rồi cô bước vào trong căn nhà, ánh sáng tắt.

Tôi cố chạy theo, nhưng bên trong chỉ còn bụi và mạng nhện. Lúc tôi quay ra, mẹ tôi đã đứng ở cổng, mặt tái mét. Mẹ kéo tôi về, vừa đi vừa run:

"Con không được nhìn nữa. Cái gì thuộc về trăng thì để trăng giữ."

Tối ấy, mẹ thắp hương trên bàn thờ, khấn nhỏ:

"Nếu oan hồn còn đó, xin buông tha cho trẻ nhỏ."

Tôi nằm mà không ngủ được. Trong đầu tôi là tiếng sóng vỗ, là giọng hát vỡ tan, và hình ảnh mái tóc dài phủ xuống nước. Sáng hôm sau, người ta tìm thấy một dấu chân nhỏ in bên bến sông. Bà Mười bảo:

"Không phải người sống đâu."

Nhưng kỳ lạ là trong dấu chân ấy, mọc lên một nhành cau non. Từ đó, người làng gọi chỗ ấy là "Bến Cau Trăng".

Nhiều năm sau, tôi rời làng lên phố học, tưởng sẽ quên được tất cả. Nhưng mỗi khi đến rằm, tôi lại mơ thấy dòng sông cũ, thấy cô Lụa đứng bên kia bờ gọi tên mình. Mười năm trôi, tôi trở lại làng. Bến sông đã đổi khác, nhà cửa xây san sát, chỉ còn cây cau duy nhất vẫn đứng đó, gầy guộc nhưng hoa vẫn trắng. Tôi đi ngang qua và chợt thấy bóng mình lẫn vào trong nước.

Trong khoảnh khắc ấy, tôi thấy gương mặt cô Lụa phản chiếu bên cạnh mình. Không còn rờn rợn như xưa, mà là một nỗi buồn sâu thẳm. Tôi khẽ nói: "Con về rồi." Gió thổi qua, hương cau lại bay. Tôi biết, cô nghe thấy.

Đêm ấy, tôi ngủ lại trong căn nhà cũ của mẹ. Căn nhà đã mục, mái lá thủng nhiều chỗ, gió thổi qua nghe như tiếng người thì thầm. Tôi nằm trên chiếc giường tre, nhìn lên trần mà cứ ngỡ những bóng sáng của trăng đang bò trên phên nứa. Trăng ngoài kia tròn vành vạnh, vàng như mật ong, lớn đến mức tưởng có thể rơi xuống vườn cau bất cứ lúc nào. Tôi nghe tiếng nước vỗ nhè nhẹ ngoài sông. Hình như con sông lại đang chảy ngược. Tôi nhỏm dậy, bước ra hiên. Và tôi thấy, giữa làn sương dày như khói, có một bóng trắng đi trên mặt nước. Lần này tôi không sợ. Tôi biết đó là cô Lụa. Cô đi chậm rãi, tóc bay nhẹ, đôi tay cầm một chiếc đèn lồng nhỏ, ánh sáng bên trong lập lòe như sắp tắt.

Cô đến gần bờ, và khi trăng chiếu xuống, tôi thấy rõ một đứa bé đang đi bên cạnh cô. Đứa bé khoảng chừng tám, chín tuổi, gương mặt giống tôi lúc nhỏ đến lạ. Tôi đứng lặng, tim đập dữ dội. Cô không nhìn tôi, chỉ cúi xuống vuốt tóc đứa bé, rồi thả chiếc đèn lồng xuống nước. Ánh sáng tan ra, trôi dọc dòng sông như hàng ngàn cánh hoa cau bị gió cuốn đi. Tôi muốn gọi, nhưng cổ họng như bị ai bóp nghẹt.

Chỉ khi ánh sáng cuối cùng biến mất, cô quay lại, nhìn tôi rất lâu. Lần này, cô cười buồn, và môi khẽ động. Tôi đọc được: "Hết nợ rồi." Rồi cô cùng đứa bé bước vào màn sương, tan mất. Tôi quỳ xuống, nước mắt tự rơi. Sáng ra, trời hửng nắng, không khí thơm lừng mùi cau nở. Tôi bước ra bờ sông thì thấy hoa cau rụng trắng mặt nước. Bên bến, có một tấm gỗ nổi, trên đó là một chiếc đèn lồng cũ, ướt sũng, nhưng vẫn còn vương ánh sáng yếu ớt. Tôi nhặt lên, mang về treo trước hiên.

Đêm ấy, người ta nói ai đi ngang qua nhà tôi đều nghe thấy tiếng hát. Không ai sợ, chỉ thấy lòng nhẹ đi. Bà Mười sau này kể lại rằng, đêm trăng đó, khi nhìn từ đình làng ra sông, người ta thấy dòng nước đổi hướng, nhưng sáng hôm sau lại chảy bình thường. Có người bảo đó là dấu hiệu cô Lụa đã được siêu thoát. Có người bảo cô hóa thành sao, mỗi khi trăng lên là ánh ấy lại soi về làng. Còn tôi, tôi chỉ thấy như mình vừa khép lại một giấc mơ rất dài.

Những năm sau, tôi rời làng lần nữa. Tôi sống ở thành phố, làm việc, có nhà, có vợ con. Cuộc sống như dòng nước đều đặn, không có gì khác lạ, cho đến một ngày - con gái tôi hỏi: "Ba ơi, khi nào mình về quê nội, con muốn nhìn thấy cây cau dưới trăng." Tôi sững người. Nó chưa từng đến làng, chưa từng nghe tôi kể chuyện, vậy mà nói hệt như lời cô Lụa năm nào. Tối đó, trăng tròn. Tôi nhìn ra cửa sổ, thấy ánh sáng rọi xuống sàn như mặt nước sông xưa. Tôi biết, có những điều không bao giờ mất đi, chỉ đổi hình mà thôi. Tôi quyết định trở lại làng.

Mọi thứ giờ khác lắm: Đường đã trải nhựa, nhà lợp mái tôn, nhưng dòng sông vẫn đó, vẫn uốn cong như vết thương lành lại. Cây cau già năm xưa vẫn đứng, thân đen sạm nhưng hoa nở trắng rợp.

Tôi dắt con đến bến sông. Nó đứng nhìn hồi lâu, rồi nói khẽ: "Ba ơi, có ai đang đứng dưới sông kìa." Tôi nhìn theo, không thấy gì ngoài làn nước lấp loáng ánh trăng.

Tôi hỏi lại: "Ai thế con?" Nó đáp, giọng nhẹ như gió: "Một cô áo trắng.. Cô ấy đang cười."

Tôi rùng mình, nhưng không sợ. Tôi chỉ cúi xuống, nắm tay con, nói: "Cười lại với cô đi, con." Nó làm theo, và trong khoảnh khắc ấy, tôi thấy một vệt sáng bay vút lên trời. Có lẽ là ánh trăng vỡ, cũng có thể là một linh hồn vừa được giải thoát.

Khi chúng tôi về đến đầu làng, tôi ngoái lại. Cây cau già nghiêng xuống, như cúi chào ai đó. Và giữa hương cau thoảng trong gió, tôi nghe thấy tiếng hát rất xa, vẳng lại từ phía dòng sông. Không ai còn nhớ lời bài hát ấy, nhưng giai điệu thì vẫn ở đó, trong máu, trong đất, trong từng giấc ngủ.

Tôi biết, trăng vẫn còn điên, chỉ là con người đã biết cách sống cùng cơn điên ấy. Đêm đó, tôi thắp đèn lồng trước hiên. Ánh sáng hắt lên vách, in hình hai bóng người - một lớn, một nhỏ. Tôi khẽ cười. Ngoài kia, trăng lại tròn.

 

[dollarupload39]

Chương 7

Người trở về trong gió​

Chiều hôm ấy, gió từ phía sông thổi về, mang theo mùi hương cau lẫn mùi đất ẩm sau cơn mưa đầu mùa. Tôi đang ngồi trước hiên, vá lại chiếc giỏ tre của mẹ thì nghe tiếng xe máy dừng ngoài ngõ. Một người đàn ông lạ bước xuống. Anh ta mặc áo sơ mi trắng, quần sậm màu, giày dính bùn, mắt sâu, trán có vết sẹo nhỏ. Anh nhìn quanh như tìm gì đó, rồi dừng lại ở tôi.

Xem nội dung ẩn

"Chào.. Anh hỏi ai ạ?" – tôi lên tiếng, tay vẫn giữ chặt nan giỏ.

Anh ta cười nhạt, giọng lạc đi: "Đây có phải là làng Cổ Đàm không?"

"Phải rồi, anh từ đâu tới?"

"Tôi.. Từ thành phố. Tôi đang tìm một người."

"Người nào?"

"Người tên Lụa."

Tôi buông chiếc giỏ xuống, sợi tre rơi xuống nền kêu "cạch". Trong đầu tôi như có ai vừa đập mạnh một nhát búa. Anh nói tiếp, chậm rãi, ánh mắt không rời bến sông phía sau nhà: "Tôi không biết tại sao lại nhớ cái tên đó. Chỉ biết mỗi khi gió thổi qua, trong đầu tôi lại vang tiếng hát lạ. Một giọng đàn bà.. Buồn lắm."

Tôi nhìn anh kỹ hơn. Khuôn mặt ấy – dù lạ – vẫn gợi cho tôi cảm giác thân quen đến rợn người. Tôi hít sâu: "Anh.. Họ gì?"

"Tôi không nhớ. Tôi tỉnh dậy cách đây mấy tháng trong bệnh viện. Họ nói tôi gặp tai nạn, mất trí nhớ. Trong túi chỉ có một mảnh giấy viết hai chữ: Lụa – Cổ Đàm."

Tôi nuốt khan. "Vậy là anh tìm về đây.. Theo tên ấy?"

"Phải. Tôi không biết cô ấy là ai, nhưng đêm nào tôi cũng mơ thấy một người đàn bà đứng bên sông, tóc dài, áo trắng, gọi tôi bằng cái tên.. Khải."

Tôi lạnh sống lưng. Cơn gió thổi qua hiên, mấy cánh hoa cau rơi lả tả xuống chân anh. Anh cúi nhìn chúng, khẽ nói: "Mùi này.. Tôi từng ngửi thấy rồi."

Tôi đứng dậy, run run: "Anh.. Có muốn gặp bà Mười không? Bà biết nhiều chuyện cũ lắm."

Anh gật đầu. "Nếu bà ấy còn sống, chắc tôi nên gặp."

Tôi dẫn anh đi dọc con đường đất đỏ dẫn đến ngôi đền nhỏ cuối làng. Mặt trời lặn dần, trăng nhú lên mờ sau đám mây xám. Làng vắng, chỉ còn tiếng chó sủa xa xa. Khi đến trước cổng đền, bà Mười đang quét sân. Bà vẫn dáng người nhỏ, tóc bạc trắng, đôi mắt sáng kỳ lạ như nhìn thấu lòng người. Thấy tôi, bà cười: "Về rồi đó hả con? Ai đây?"

Tôi lúng túng: "Người.. Người tìm cô Lụa."

Bà Mười khựng lại. Cây chổi rơi xuống đất. Bà nhìn người đàn ông một lúc lâu, môi run run: "Anh.. Là ai?"

"Tôi không nhớ. Tôi chỉ biết tên mình là Khải.. Có lẽ là Tư Khải."

Bà Mười lùi một bước, thở hắt ra. "Không thể nào.. Anh chết rồi mà."

Anh ta im lặng, nhìn xuống đất. Một cơn gió thổi mạnh, làm chiếc chuông gió treo trên mái đền kêu leng keng. Anh nói khẽ: "Có lẽ tôi chỉ.. Trở về trong giấc mơ ai đó thôi."

Bà Mười run giọng: "Không, anh là người. Nhưng anh không còn là người của đời này nữa."

Tôi chen vào: "Bà, ý bà là sao?"

Bà nhìn tôi: "Con không nhớ đêm trăng điên sao? Lụa hóa thành khói, còn Tư Khải lao xuống sông. Xác anh ta trôi mãi không tìm được. Nay trăng lại sắp tròn.. Người chết ba chục năm trở về, chẳng phải chuyện thường đâu."

Người đàn ông lạ bỗng quỵ xuống, ôm đầu. "Tôi.. Tôi thấy nước. Lạnh lắm.. Tôi nhớ mình ngã xuống. Có ai đó gọi tên tôi. Rồi một bàn tay trắng kéo tôi lên, nhưng tôi không kịp nắm." Anh hét lên, rồi im bặt, thở dốc.

Bà Mười chạy lại đỡ, miệng lẩm bẩm: "Hồn nhập xác rồi.. Hồn nhớ lại rồi.."

Anh mở mắt, nhìn bà: "Bà.. Bà là người thắp đèn cho tôi năm ấy?"

Bà sững lại, rồi rưng rưng nước mắt: "Phải.. Là tôi."

Tôi nhìn cảnh ấy, cảm giác như đang chứng kiến hai thời gian đan vào nhau. Gió lại nổi lên, làm những dải cờ ngũ sắc trước đền tung bay. Bà Mười đưa tay vẽ một vòng trước ngực: "Nếu anh đã trở về, thì phải đi tiếp nốt lời hứa dang dở. Lụa chờ anh ba chục năm rồi."

"Nhưng tôi đâu biết cô ấy ở đâu.."

"Cô ấy chưa rời đi. Cô ấy ở sông. Đêm mai trăng tròn, anh ra đó.. Cô sẽ gọi."

Anh im, mắt nhìn xa xăm. Tôi hỏi: "Bà.. Liệu có nguy hiểm không?"

Bà Mười đáp khẽ: "Không nguy hiểm, chỉ có khổ. Yêu nhau qua hai kiếp, chỉ để trả một lời hứa."

Tối đó, tôi đưa anh về nghỉ trong căn nhà cũ của mẹ. Căn nhà đã vắng lâu, chỉ còn mùi trầm cũ và tiếng dế rả rích. Anh ngồi bên bàn, tay cầm chiếc đèn lồng treo ở hiên. "Đèn này.. Của ai thế?"

"Tôi nhặt được bên sông mười năm trước. Của cô Lụa."

Anh gật đầu, ánh mắt mờ đục: "Tôi nhớ.. Tôi từng cầm nó. Đêm ấy, tôi hứa sẽ về, nhưng không về được."

Tôi im lặng. Bên ngoài, gió rít qua khe cửa, như tiếng người gọi.

"Anh có tin vào chuyện.. Tái sinh không?" – tôi hỏi.

Anh cười buồn: "Tôi đang sống mà chẳng biết mình là ai. Có lẽ tôi chỉ là phần còn lại của người xưa. Còn phần kia.. Vẫn đang trôi trên dòng nước ấy."

Cửa sổ bật mở, trăng tràn vào phòng, sáng lóa. Anh đứng dậy, bước ra hiên. Mùi cau lại thoảng. Anh ngẩng đầu nhìn trăng, giọng run run: "Lụa.. Em có nghe thấy không?"

Không ai đáp, nhưng ở ngoài bờ sông xa xa, tiếng hát cất lên, như gió luồn qua những tán lá: "Trăng tròn rồi, người về chưa?"

Anh ngẩn người. Tôi nhìn theo, lòng dậy sóng.

"Anh nghe thấy không?"

"Có. Là giọng cô ấy."

"Không lẽ.. Cô Lụa thật sự còn?"

Anh không trả lời, chỉ khẽ nắm chặt chiếc đèn lồng. Ánh sáng trong đó lập lòe, như sắp bùng cháy.

Rồi anh quay sang tôi, giọng rành rọt: "Ngày mai, tôi sẽ ra sông. Nếu cô ấy còn, tôi phải gặp."

Tôi định can ngăn, nhưng nhìn ánh mắt anh, tôi hiểu mọi lời đều vô ích. Đêm ấy, tôi không ngủ được. Tiếng gió thổi suốt canh, mùi hương cau dày đặc như sương. Trong mơ, tôi thấy hai bóng người đi trên mặt nước – một trắng, một đen – rồi tan vào ánh trăng.

Khi gió đầu mùa nổi lên từ phía cánh đồng, làng lại chìm trong mùi bùn non lẫn mùi cau rụng. Tiếng xào xạc của lá khô va vào mái rạ nghe như tiếng ai thì thầm, gọi nhau trong giấc ngủ muộn. Đêm ấy, trăng mười sáu vừa nhú khỏi lũy tre, sáng như một tấm gương ướt. Người đàn ông lạ ngồi một mình bên bến nước, châm điếu thuốc mà chẳng hút, cứ để khói mỏng quấn quanh mặt, hòa vào hơi sương. Ông nhìn xuống mặt sông, thấy bóng mình chập chờn, khi rõ khi mờ. Một cơn gió thổi qua, bóng ấy biến mất, thay vào là một khuôn mặt khác – mờ như sương, nhưng đôi mắt thì quen đến lạ.

"Ông chờ ai đó à?" – giọng con gái vang lên từ phía sau, trong veo như giọt nước vừa rơi vào chum. Người đàn ông giật mình quay lại. Dưới ánh trăng, cô gái đứng nép bên gốc cau, tà áo trắng bay nhẹ như sương khói. Ông định hỏi, nhưng lời vướng nơi cổ họng, chỉ thốt được một tiếng khàn khàn: "Cô.. Là ai?"

Cô gái cười, nụ cười nửa như buồn, nửa như chưa từng vui. "Cháu ở làng này. Thấy ông ngồi mãi nên ra hỏi. Đêm ni gió dữ lắm, ngồi bên sông coi chừng lạnh." Người đàn ông nhìn cô, rồi nhìn mặt nước. Ông không đáp, chỉ khẽ gật đầu. Gió thổi qua, cánh hoa cau rụng xuống vai cô, rồi lăn xuống bờ cỏ.

"Cô tên gì?" – ông hỏi, giọng trầm và chậm.

"Người ta gọi cháu là Hoa." – cô cúi đầu, giọng nhỏ như sợ làm sông lay động. "Hoa cau. Bà Mười đặt tên, nói là để nhớ người xưa."

Người đàn ông khẽ rùng mình. "Người xưa nào?"

Cô im lặng một lúc, rồi nói: "Một người đàn bà tên Lụa. Bà bảo, khi người đó chết, trăng cũng điên. Rồi từ đó, làng không còn ai ngủ yên dưới trăng tròn nữa."

Ông nhìn vào đôi mắt cô, thấy trong đó có cả bóng trăng và cả sông. Một thứ ánh sáng nhòe ảo như ký ức xa xưa. Ông định nói thêm, nhưng gió lại nổi lên, mang theo tiếng sáo ai đó thổi giữa đồng. Tiếng sáo rền rĩ như khóc.

"Cô tin là có chuyện đó à?" – ông hỏi, giọng pha lẫn mỉa mai lẫn sợ hãi.

"Cháu không biết. Nhưng mỗi lần trăng lên, cháu mơ thấy mình đứng ở bến sông, chờ ai đó mà không nhớ mặt." – cô ngẩng nhìn trăng, mắt đăm đăm. "Giống như đêm nay."

Ông hít một hơi dài. Khói thuốc cay, nhưng tim lại lạnh. Ông nhìn khuôn mặt cô, trong khoảnh khắc, thấy gương mặt ấy chập chờn biến thành một người đàn bà khác – tóc dài, ánh mắt buồn, và nụ cười ẩn nhẫn. Ông nhắm mắt lại, tưởng tượng mình đang chạm vào bàn tay ai đó, mềm và lạnh.

"Cháu.. Có biết Tư Khải không?" – ông buột miệng.

Cô gái hơi giật mình, rồi hỏi lại: "Sao ông biết tên đó?"

"Nghe dân làng nói."

"Người ta bảo Tư Khải là người điên, yêu ma." – cô mím môi, "Nhưng bà Mười bảo, ổng là người dám yêu."

Ông bật cười, nhưng nụ cười nghẹn lại, hóa thành tiếng thở dài. "Dám yêu à.." – ông lẩm bẩm – "mà yêu ai?"

"Yêu người không còn trên đời. Cũng như trăng yêu sông, dẫu biết mỗi mùa lại phải rời nhau."

Hai người im lặng. Gió lại thổi, mang mùi hoa cau rụng xuống nước. Tiếng dế gáy trong đêm nghe như nhịp thở của đất. Rồi cô gái lên tiếng, nhỏ nhẹ: "Ông về đây làm chi?"

"Không biết." – ông đáp. "Tôi chỉ thấy trong mơ có một con đường dẫn về đây, có ánh trăng soi, có tiếng ai gọi tên tôi."

"Ông tên gì?"

"Khải." – ông nói khẽ, gần như chỉ để mình nghe.

Cô gái nhìn ông, nụ cười chậm rãi tan đi. "Trăng ni điên rồi đó." – cô nói, rồi lùi lại, giọng nhỏ dần. "Ông đừng ra sông khi trăng soi. Người đi rồi không về nữa đâu."

Nói rồi cô bước lùi dần về phía hàng cau. Tà áo trắng tan vào màn sương, chỉ còn tiếng gió rít qua kẽ lá. Ông định bước theo, nhưng chân như dính chặt vào đất. Gió càng lúc càng mạnh, mặt nước cuộn tròn, phản chiếu hai bóng người nhập làm một, rồi tan ra thành những vòng tròn bạc.

Ông ngồi xuống, tay nắm lấy cánh hoa cau rụng bên chân. Cánh hoa mềm, lạnh và ẩm như vừa ngâm trong nước mắt. Trên trời, trăng tròn vằng vặc, ánh sáng của nó lay động như đang thở. Từ xa, tiếng chó sủa râm ran, rồi im bặt. Chỉ còn tiếng sóng vỗ nhẹ vào bờ, như ai đó đang gõ nhịp chờ đợi.

Đêm đó, không ai thấy người đàn ông lạ trở về nhà trọ. Sáng hôm sau, bà Mười kể rằng bà thấy ông đứng giữa sông, áo bay phấp phới như muốn theo gió đi xa. Nhưng khi người ta ra tìm, chỉ thấy đôi dép để lại trên bờ, bên cạnh là cánh hoa cau cuối cùng, vẫn còn nguyên hương.

Trăng lùi dần về phía sau đám mây, ánh sáng mờ như lớp sương phủ trên mái đình cũ. Cả làng chìm trong một thứ yên lặng lạ lùng, chỉ còn tiếng nước rì rào bên bến và hơi gió nhẹ thổi qua từng hàng cau. Người ta kể, từ khi người đàn ông ấy biến mất, gió trong làng đổi hướng. Nó không còn thổi từ phía đồng mà lại thổi ngược từ sông lên, mang theo mùi nước lạnh, mùi cau rụng, và đâu đó thoang thoảng mùi thuốc lá chưa cháy hết. Bà Mười nói, đêm nào cũng nghe có tiếng người đi ngoài bờ, chân nặng như mang theo cả bùn đất của kiếp trước. Nhưng bà già rồi, mắt mờ, tai kém, chẳng ai tin. Chỉ có con bé Hoa là hay ra bến ngồi một mình, tay mân mê cánh hoa cau đã khô, ngẩng đầu nhìn trăng.

Một buổi chiều, khi trăng mới nhú lên, con nước sông bỗng dềnh lên cao, phản chiếu ánh sáng bạc lung linh. Hoa ngồi bên gốc cau, áo trắng phất phơ trong gió. Cô nghe tiếng bước chân phía sau. Không quay lại, cô nói khẽ, "Ông lại ra đó hả?"

Giọng đàn ông trầm và nhẹ, như tiếng gió xuyên qua kẽ lá, "Cô vẫn còn nhớ tôi sao?"

Hoa không đáp, chỉ nhìn xuống nước. Mặt sông dập dềnh, nhưng giữa dòng, hình bóng hai người in xuống như tấm gương phẳng. Cô cúi xuống, đưa tay chạm vào, nhưng nước lạnh ngắt, bóng vỡ tan, rồi lại tụ lại thành hình.

"Ông chưa đi sao?"

"Đi đâu được.. Khi lời hẹn chưa xong."

"Lời hẹn nào?"

"Của người xưa." – ông nói chậm, từng chữ như rơi xuống mặt nước, "Người ta hứa sẽ chờ đến khi trăng thôi điên."

Cô ngẩng lên nhìn ông, ánh trăng phủ lên khuôn mặt lẫn trong sương. "Trăng ni điên cả trăm năm rồi, có khi nào yên đâu."

"Thì tôi vẫn còn ở đây." – ông cười, nụ cười buồn, "Cô tin là người chết có thể quay lại không?"

Hoa khẽ rùng mình. "Nếu họ còn điều chưa nói, chắc họ vẫn loanh quanh đâu đó."

"Còn nếu họ chưa từng đi?"

"Thì họ không phải là người."

Hai người im lặng. Tiếng gió rít nhẹ trên ngọn cau nghe như tiếng cười khẽ. Trăng lúc ấy lại tròn, soi sáng cả bờ sông. Dưới ánh trăng, Hoa thấy mặt ông mờ dần, rồi hiện rõ, từng nét giống như gương mặt trong những giấc mơ cô vẫn gặp. Cô thốt lên: "Tư Khải.."

Ông nhìn cô thật lâu, không phủ nhận, không giải thích. Chỉ mỉm cười, đôi mắt ánh lên thứ ánh sáng dịu mà xa vời. "Cái tên đó.. Lâu rồi không ai gọi."

"Ông.. Thật sao?"

"Cô nghĩ sao?"

"Cháu không biết." – Hoa khẽ lùi lại, "Cháu chỉ mơ thấy ông thôi. Trong mơ, ông đứng dưới trăng, cười, rồi biến mất."

"Giấc mơ đó không phải của cô." – ông nói, "Là của tôi."

Gió bỗng thổi mạnh. Cây cau nghiêng mình, những cánh hoa rơi trắng mặt nước. Hoa cúi xuống, thấy bóng mình và ông lẫn vào nhau, mờ mịt, rồi tách ra. Cô giơ tay lên, chạm vào không khí, nhưng tay chỉ chạm phải hơi lạnh. Ông lùi lại, giọng khẽ như hơi thở: "Đừng sợ. Gió chỉ mang tôi đi một lát thôi. Khi trăng soi xuống sông, cô sẽ hiểu."

"Hiểu gì?"

"Hiểu vì sao người ta nói trăng có ký ức."

Cô muốn giữ ông lại, nhưng gió cuốn tà áo ông bay về phía dòng nước. Trong tích tắc, cô tưởng mình thấy đôi bàn tay ấy vươn ra, chạm nhẹ vào vai cô, rồi tan biến như khói. Cô ngồi thụp xuống, nước mắt rơi mà không biết vì sao. Phía xa, tiếng bà Mười gọi khàn khàn trong gió: "Hoa ơi, vô đi con, sông dâng rồi đó!" Nhưng cô không nghe. Cô nhìn mặt nước, thấy trong gương sông là hình một người đàn ông trẻ, ánh mắt sâu và hiền, đang mỉm cười với cô.

Đêm đó, trăng vẫn tròn, sáng rỡ. Gió vẫn thổi từ sông lên. Nhưng lần này, gió mang theo một thứ âm thanh rất khẽ – như tiếng người gọi tên ai đó trong mơ, lẫn với mùi cau, mùi khói thuốc, và hương tóc người đã xa.

Sáng hôm sau, bà Mười ra sông, thấy dưới gốc cau có hai dấu chân in song song trên đất, mới tinh, mà không ai trong làng đi qua đó đêm ấy. Còn trên bờ, cánh hoa cau vẫn còn ướt sương, tỏa hương ngan ngát. Bà lẩm bẩm, "Trăng ni chưa thôi điên, mà người cũ lại về.."

Hoa không kể với ai về chuyện đêm đó. Chỉ thỉnh thoảng, khi trăng lên, cô ngồi bên bến, hát khe khẽ một khúc không lời. Tiếng hát ấy bay theo gió, lẩn vào tiếng côn trùng, khiến người đi ngang qua phải dừng chân lắng nghe. Ai cũng nói, giọng hát ấy giống hệt cô Lụa năm xưa.

Một chiều, gió thổi qua làng, người ta thấy trên bến nước có hai chiếc bóng – một người đàn ông và một cô gái, đứng quay lưng nhìn trăng. Gió bay qua, bóng tan đi, chỉ còn mặt nước loang ánh bạc. Từ đó, dân làng gọi khúc sông ấy là "Khúc Gió Trở Về".

Người ta bảo, đêm nào trăng điên, soi xuống sông, nếu ai nhìn thật lâu sẽ thấy trong nước có hai bóng người – một cười, một khóc, và gió thì cứ thổi mãi, không biết từ đâu đến, không biết về đâu.​

​

 

[dollarupload39]

Chương 8

Người đàn ông trong gương nước​

Trăng đêm ấy tròn lạ lùng, to như chiếc nong úp xuống làng. Ánh sáng rải bạc lên mái cau, chiếu xuống mặt sông loang loáng, đến cả tiếng ếch nhái cũng nghe như vọng từ đáy nước. Tôi – đứa trẻ năm nào còn ngồi trông trăng cùng bọn bạn – giờ đã lớn, nhưng vẫn nhớ rõ đêm ấy, từng luồng gió, từng làn sương. Người ta bảo, khi trăng soi đủ tròn, sông sẽ mở lối cho người lạc. Tôi tưởng là chuyện dọa con nít, ai ngờ đêm đó, tôi thấy tận mắt.

Xem nội dung ẩn

Ban đầu chỉ là tiếng nước khẽ động, "tách" một cái, như ai rửa mặt dưới sông. Rồi mặt nước gợn lên, bóng người từ từ nổi lên, không bơi, không lội – chỉ đứng dậy giữa lòng sông như bước ra từ gương. Bà Mười, đang quét sân cau gần đó, hốt hoảng la lên:

– Trời đất, ai rứa kia?

Người ấy không đáp. Bóng dáng cao, khoác áo nâu, tóc ướt, bước từng bước về phía bờ. Nước rơi thành vệt sáng, như sợi chỉ bạc lấp lánh dưới trăng.

– Ê, ông chi đó! – bà Mười run run gọi. – Ông đi lạc hả?

Người đàn ông dừng lại, quay đầu nhìn, ánh mắt như ánh nước. Giọng ông trầm, khẽ như gió:

– Không lạc. Tôi chỉ tìm đường về.

– Về mô mà đi giữa đêm trăng rứa? – bà hỏi.

– Về bên này. Nơi trăng chạm đáy.

Sáng hôm sau, cả làng đồn ầm lên. Người ta kéo nhau ra bến sông, kẻ nói thấy, người nói mơ. Bọn con nít tụm lại, thằng Tý kể oang oang:

– Tao thấy rõ ràng đó, ổng mọc lên như cây chuối nước!

Người lớn thì lắc đầu, thì thào: "Hay hồn ai đó theo nước mà về?", "Nghe nói dáng giống anh Tư Khải hồi xưa lắm."

Bà Mười nghe tới tên ấy thì thở dài:

– Mấy chục năm rồi, vẫn chưa yên sao trời.

Cô Lụa, đang gánh nước ngang qua, sững lại:

– Bà nói ai đó?

– Tư Khải. Người như hắn, mất biệt mà ai quên cho được.

– Đừng nói bậy, bà ơi. Người đi rồi, trăng cũng tàn, nhắc chi nữa..

– Ờ thì.. Bà già nói chơi. Mà thiệt, dáng ông đó, nhìn qua như người cũ vậy.

Tôi đứng gần, nghe từng lời, trong lòng cứ rạo rực. Tôi cũng thấy ông đêm qua – người đàn ông với đôi mắt long lanh như nước sông, và hình như ông cũng thấy tôi. Khi đi ngang, ông khẽ gật đầu, như chào người quen cũ.

Đêm hôm sau, mẹ tôi đem cau phơi ra bờ, tôi lon ton theo. Trăng lên cao, gió mang mùi nước ngai ngái. Từ xa, tôi thấy cô Lụa đứng bên mép sông, áo trắng mềm như khói. Bên cạnh cô là người đàn ông đêm trước. Ông vẫn lặng, nhưng lần này gương mặt hiện rõ – sáng, buồn và xa như thể chẳng thuộc về trần gian.

– Anh Dương.. Thật là anh sao? – giọng cô Lụa run run.

– Em vẫn gọi tên anh, thì anh phải về thôi.

– Người ta nói anh.. Đã theo nước.

– Anh có đi đâu đâu. Nước chỉ đưa anh đến chỗ phải đến.

– Anh còn nhớ không? Mùa cau năm ấy..

– Anh nhớ. Cả ánh trăng, cả mùi tóc em đêm đó.

Cô Lụa cúi mặt, nước mắt rơi xuống hòa vào dòng sông.

– Em tưởng.. Chỉ là mộng thôi. Bao năm rồi, mỗi khi nghe gió, em lại thấy anh ngồi dưới gốc cau, gọi em, nhưng em chạm vào chỉ toàn sương.

Anh Dương mỉm cười buồn:

– Thì bây giờ anh vẫn là sương thôi.

– Đừng nói vậy. Anh sống, phải không?

– Anh vẫn bước, vẫn thở, nhưng có lẽ không còn gọi là sống được nữa.

Mẹ tôi khẽ kéo tay tôi, nói nhỏ:

– Đừng nghe lén, tội hai người đó.

Tôi lí nhí:

– Mẹ.. Họ là ma hả?

Mẹ thở dài:

– Nếu còn lòng thương, thì ma cũng là người thôi con ạ.

Bà Mười bước lại, tay cầm cây đèn dầu, ánh sáng lắc lư trong gió.

– Lụa ơi, về đi con. Sương dày rồi, coi chừng cảm.

Cô khẽ đáp:

– Dạ, con về liền.

Anh Dương nói khẽ:

– Cho cô ấy ở lại chút nữa.

Bà Mười nhìn trân trân, giọng cứng lại:

– Ông.. Là chi của nó?

– Người mang nợ.

– Nợ chi?

– Nợ lời hứa.

– Lời hứa nào mà khiến người ta chết cũng chưa yên?

Anh Dương khẽ cười, nụ cười vừa ấm vừa buốt:

– Lời hứa rằng, anh sẽ trở về.. Khi trăng thôi điên.

Bà Mười run tay, đèn dầu nghiêng hẳn, ngọn lửa hắt ánh đỏ lên mặt nước.

– Vậy.. Ông là người hay là hồn?

– Cả hai, mà cũng chẳng là gì. Em ấy gọi, nên tôi về.

Cô Lụa bước tới một bước, giọng nghẹn lại:

– Anh Dương.. Nếu anh thật sự trở về, thì để em đi theo.

Anh lắc đầu:

– Không được. Em còn nợ trần gian, còn phải sống để nhớ.

– Nhưng sống mà không có anh thì khác chi cái bóng.

– Bóng vẫn là hình của ánh sáng, Lụa à.

Cô bật khóc. Tiếng khóc tan vào gió, lẫn trong tiếng cau rụng lộp độp.

Anh Dương ngẩng lên nhìn trăng, đôi mắt long lanh như nước sông.

– Làng này vẫn vậy, vẫn mùi cau, mùi bùn, mùi đêm..

Cô Lụa đáp, giọng lạc đi:

– Chỉ có người là khác thôi.

– Không, em vẫn như xưa.

– Anh đừng dối. Em đã thành bóng rồi.

– Bóng chỉ là phần trăng chưa soi tới.

Một làn gió lạnh thổi qua. Nước sông bỗng dậy lên những vòng tròn lan xa, như ai đó khẽ thở. Trăng phản chiếu trong sóng, lấp lánh như ngàn mảnh gương vỡ.

Bà Mười khẽ quay đi, giọng buồn rười rượi:

– Tau già rồi, chẳng dám coi nữa. Hai người thương nhau chi mà lận đận tới rứa.

Anh Dương nói nhẹ:

– Duyên dài quá, đứt rồi cũng chưa xong.

– Vậy ông tính sao giờ? – bà hỏi.

– Tôi chỉ muốn trả lại lời hứa, để người ở đây được yên.

– Rồi ông đi đâu?

Anh nhìn về phía sông, ánh trăng loang trên vai:

– Nước chảy đâu, tôi theo đó. Nhưng nếu trăng còn soi, tôi còn về.

Tôi nhìn thấy rõ lúc ấy – bóng anh mờ dần, hòa vào nước. Cô Lụa lao tới, nhưng chỉ còn chạm được ánh sáng. Trăng đêm đó sáng đến mức ai nhìn cũng phải chói mắt. Tôi nghe mẹ thì thầm:

– Khi người thật thương nhau, cả nước cũng hóa thành gương để soi họ.

Và dưới ánh trăng điên ấy, tôi thề đã thấy: Mặt sông mở ra, như một cánh cửa bạc. Bên kia, có bóng một người quay lại, khẽ cười – rồi tan vào gió.

Dòng sông dần loang ánh chiều, trời như nén hơi thở lại trong thứ im lặng có thể nghe được nhịp tim. Mặt nước phẳng lì, chỉ còn vài gợn sóng nhỏ đuổi nhau nơi khúc quanh, phản chiếu bóng của chiếc thuyền cũ đang trôi chậm về phía bến lau. Tôi ngồi trong khoang, bên cạnh anh Dương - người đàn ông mà tôi vẫn không thể định nghĩa là thật hay ảo, là một phần của ký ức hay một người vẫn còn tồn tại giữa đời này. Anh mặc chiếc áo màu xám tro, đã sờn cổ, mái tóc hơi rối như gió chưa kịp chạm mà đã buông. "Sông này hồi xưa có cá to lắm," anh nói, giọng nhẹ như tiếng gió lướt qua mặt nước. "Giờ không còn nữa đâu. Người ta đánh bắt bằng điện, cả con sông cũng mỏi rồi." Tôi gật, nhìn những lọn nước trôi quanh mũi thuyền, lòng ngập ngừng: "Anh từng sống ở đây à?" Anh cười, nụ cười mơ hồ như tách khỏi khuôn mặt. "Ừ. Hồi đó anh còn nhỏ, mới biết chèo thuyền. Mỗi chiều ra đây, chờ mặt trời lặn, chờ trăng mọc." Anh im một chút, rồi hỏi ngược lại: "Còn em, em có chờ điều gì không?" Tôi nhìn vào bóng mình trên nước, thứ bóng méo mó như đang run rẩy. "Em chờ một giấc mơ. Nhưng em không biết nó có thật không." "Giấc mơ về ai?" "Một người từng đi qua, rồi không trở lại." Anh Dương nghiêng đầu, đôi mắt sẫm lại, sâu đến mức tưởng có thể nuốt cả bầu trời. "Có khi người đó vẫn ở đây, chỉ là em chưa đủ lặng để thấy." Tôi ngước nhìn anh, nhưng ánh sáng chiều khiến khuôn mặt anh trở nên trong suốt, như sắp tan ra. Tôi khẽ nói: "Anh cũng giống họ, phải không?" Anh không trả lời. Chỉ thả mái chèo xuống, để thuyền khẽ xoay vòng trong lòng sông. Tiếng nước va vào mạn nghe như một khúc thở dài. "Ngày xưa," anh nói, "có người từng hứa với anh sẽ trở lại đây khi trăng tròn. Anh đã chờ suốt mấy mùa. Nhưng khi trăng mọc tròn nhất, anh chỉ thấy bóng mình dưới nước." Tôi nghe tim mình siết lại. "Có thể người đó đã đến rồi, nhưng anh không nhận ra." Anh cười, buồn rượi: "Hoặc người đó đã tan vào nước, như ánh trăng tan khi bình minh lên." Chúng tôi im lặng. Cái im lặng của sông không giống nơi nào khác - nó dày, mát lạnh, như chứa cả tiếng nói của những người đã mất và những người đang chờ. Tôi hỏi, giọng run: "Anh Dương.. Nếu một ngày nào đó em không còn nhìn thấy anh nữa thì sao?" Anh nhìn tôi, đôi mắt long lanh nhưng không hẳn là ướt. "Thì cứ coi như anh là khúc sông này. Em đi đâu, sông vẫn chảy. Chỉ cần nghe được tiếng nước, là anh vẫn còn." Tôi muốn nói điều gì đó, nhưng không thể. Cổ họng nghẹn như bị ai siết. Anh Dương quay người, nắm lấy mái chèo, nói nhỏ: "Giữ yên, đừng làm vỡ mặt nước. Nó sẽ kể em nghe điều mà em không hỏi." Tôi không hiểu, nhưng vẫn làm theo. Thuyền lặng trôi. Dòng sông bắt đầu phản chiếu ánh trăng mờ, dù mặt trời vẫn còn chưa tắt. Ánh sáng ấy không thuộc về một thời khắc cụ thể nào, như thể sông đang tự tạo ra trăng cho riêng nó. "Anh Dương," tôi khẽ gọi. "Sao?" "Nếu người ta quên nhau, thì ký ức sẽ đi đâu?" Anh nhìn xa xăm: "Không đi đâu cả. Nó chỉ đổi hình dạng - thành giọt sương, thành vệt khói, thành giọng nói trong giấc mơ." "Anh có giấc mơ nào không?" "Có," anh nói, giọng khẽ run. "Anh mơ thấy một đứa trẻ ngồi một mình trên thuyền, nhìn về phía bờ bên kia. Nhưng khi anh chèo đến gần, đứa trẻ ấy biến mất. Chỉ còn dòng nước, và gương mặt anh phản chiếu dưới đó - nhưng trẻ hơn, và đang mỉm cười." "Anh nghĩ đứa trẻ đó là ai?" "Có thể là anh. Hoặc là em." Tôi nhìn xuống nước. Lần này, bóng phản chiếu là hai người - tôi và anh, nhưng khuôn mặt của anh trong nước khác hẳn: Trẻ hơn, ánh mắt buồn hơn, và.. Dường như không có hơi thở. Tôi chạm tay xuống, nước lạnh cắt vào da. "Anh Dương.. Nếu anh không phải là người thật thì sao?" Anh đặt tay lên tay tôi, bàn tay ấm lạ lùng: "Em cảm thấy thế nào?" "Thật." "Vậy là đủ." Một cơn gió thổi qua, làm chiếc thuyền nghiêng nhẹ. Từ xa, tiếng chuông chùa vọng lại, như gọi ai đó về. Anh Dương buông tay, ánh nhìn dừng ở phía chân trời nơi mặt trăng đang lên. "Em có biết không," anh nói, "đôi khi người thật cũng tan biến nhanh hơn bóng." Tôi ngẩng lên. Mặt trăng tròn vằng vặc, nhưng ánh sáng của nó lại không chiếu được lên khuôn mặt anh. Tôi chỉ thấy một khoảng tối, rồi gió cuốn qua, để lại mùi hương cỏ ẩm và tiếng mái chèo khẽ va vào mạn thuyền. "Anh Dương?" Tôi gọi. Không có tiếng đáp. Chỉ còn dòng sông vẫn trôi, và giữa mặt nước là một vệt sáng mờ như bóng người đang dần tan. Tôi chồm tới, tưởng như có thể chạm vào, nhưng chỉ thấy tay mình vớt trúng trăng. Ánh sáng vỡ ra, loang lổ. Ở đó, tôi nghe như có tiếng anh - xa lắm, nhưng dịu dàng: "Đừng tìm anh trên mặt nước, em à. Vì nước không giữ được hình ai. Hãy nhìn vào gương." Tôi quay đầu lại. Trên mạn thuyền, một vệt nước hắt lên, tạo thành mặt gương mờ. Trong đó, gương mặt tôi lẫn với gương mặt anh Dương, rồi cả hai dần hòa làm một. Tôi không kịp kêu lên - chỉ cảm thấy tim mình đập chậm đi, như đang rơi vào một giấc mơ chưa từng có kết thúc. Mặt sông lặng như tờ, và đâu đó, tiếng gọi lẫn trong gió: "Người đàn ông trong gương nước.."

Xem nội dung ẩn

​

Khi tôi mở mắt, trời đã ngả tím. Chiếc thuyền vẫn neo giữa dòng, nhưng anh Dương thì không còn ở đó nữa. Tôi ngồi bật dậy, tim đập thình thịch như vừa chạy qua một cánh đồng dài. Nước quanh thuyền lăn tăn ánh trăng, mặt sông phẳng lặng đến mức mọi chuyển động của tôi đều như gây tiếng động quá lớn.

– Anh Dương? – tôi gọi khẽ.

Không có tiếng trả lời. Chỉ có tiếng gió cuối chiều rít qua lùm tre, nghe như ai thì thầm điều gì mà tôi không hiểu.

Tôi với tay nắm lấy mạn thuyền, run run. Mùi bùn, mùi nước, mùi của thứ gì đó rất cũ lan vào mũi. Tôi tự nhủ: Anh ấy là người. Anh ấy phải là người. Nhưng câu nói ấy không làm tôi yên chút nào.

Thuyền trôi dần về phía bến. Khi chỉ còn cách bờ mười bước chèo, tôi thấy một bóng người đứng dưới gốc cau.

Tim tôi thắt lại.

Là cô Lụa.

Áo trắng của cô phất nhẹ trong gió, tóc xõa xuống vai, gương mặt nửa sáng nửa tối.

Tôi gọi:

– Cô.. Đứng đó làm chi?

Cô không đáp ngay. Một lát sau, cô quay mặt về phía tôi, giọng nhẹ đến mức nếu không im lặng tuyệt đối thì chẳng nghe được:

– Con có thấy anh ấy không?

Tôi nắm chặt mái chèo, không biết trả lời sao. Ánh trăng rọi lên gương mặt cô Lụa trắng đến mức gần như phát sáng.

– Con thấy.. Một người.. – tôi thì thào.

– Là anh Dương phải không? – mắt cô mở lớn. – Con nói đi. Con có thấy anh không?

Tôi nuốt nước bọt.

– Dạ có.. Nhưng.. Anh ấy đi rồi.

Cô Lụa khựng lại, một thoáng thôi, nhưng tôi thấy vai cô run như gió tạt mạnh. Cô bước tới sát mép nước, cúi nhìn xuống dòng sông lạnh.

– Đi rồi sao? – cô nói như tự hỏi – Hay chỉ là trăng đổi bóng?

Tôi không biết phải đáp gì. Cô đứng mãi ở đó, lặng thinh như một bức tượng sống, rồi bỗng hỏi:

– Con có nói chuyện với anh ấy không?

– Dạ có.. Một chút.

– Anh nói gì?

Tôi hít một hơi sâu. "Nói ra rồi cô có buồn thêm không?", tôi nghĩ thầm, nhưng cô chờ đợi, ánh mắt như muốn xuyên qua tôi để tìm câu trả lời thật sự nằm ở đâu.

– Anh nói.. Là anh sẽ còn về. Khi trăng còn soi.

Cô Lụa khép mắt. Tôi nghe rõ tiếng cô thở, nhẹ như một lời khấn.

– Trăng còn, thì duyên còn.. – cô thì thầm.

Rồi bất ngờ, cô quay lại nhìn tôi, mắt long lanh như nước sông lúc anh Dương đứng lên:

– Con dẫn cô ra đó được không?

– Dạ.. Ra đâu ạ?

– Ra giữa sông. Nơi con gặp anh ấy.

Nghe câu đó, tôi rùng mình. Dòng nước lúc này tối thẫm lại, trăng bị mây che, mặt sông như tấm gương chưa kịp sáng.

– Cô.. Lỡ trượt chân thì sao?

– Con sợ à?

– Không phải.. Chỉ là..

– Không sao đâu. Cô biết bơi.

Cô nói nhẹ, nhưng tôi biết cô nói dối. Cả làng ai chẳng biết cô Lụa sợ nước từ nhỏ. Nhưng lúc này, trong đôi mắt cô, tôi thấy thứ gì đó còn mạnh hơn nỗi sợ – hay đúng hơn, thứ gì đó lớn hơn cả sự sống.

Tôi khẽ nói:

– Thôi.. Cô lên thuyền đi. Con chèo ra.

Cô bước xuống, nhẹ đến mức thuyền không nghiêng bao nhiêu. Mùi hoa cau phảng phất quanh cô, mùi ấy quen như hơi thở của làng.

Khi tôi chèo ra giữa dòng, cô hỏi:

– Con nói thật đi. Anh ấy.. Trông thế nào?

Tôi nhìn xuống nước, nơi hình bóng anh Dương từng phản chiếu.

– Trông.. Như người vừa đi xa mệt lắm. Nhưng sáng. Sáng như mặt sông lúc nắng lên.

Cô khẽ cười.

– Ngày xưa.. Anh ấy cũng sáng vậy đó.

Tôi không biết nên nói tiếp điều gì, nhưng cô đã bắt đầu kể:

– Anh Dương với cô.. Từng hứa với nhau một điều. Khi nước lên đến gốc cau cuối cùng.. Anh sẽ trở về tìm cô.

– Nhưng nước đâu có lên đến đó đâu ạ?

– Có chứ. Năm con chưa sinh. Trận lũ đó.. Cuốn cả cái cầu lau.

Tôi nhớ lại chuyện người lớn thường nói: Trận lũ ấy cuốn đi nhiều thứ – đồ đạc, trâu bò, cả người. Tư Khải là một trong những người mất tích. Nhưng không ai nhắc tới tên Dương.

– Sao trước giờ không ai nói anh ấy tên Dương ạ?

Cô im một hồi lâu.

– Vì anh ấy đi lặng. Còn người trở về.. Cũng lặng.

– Cô.. Thương anh ấy lắm phải không?

Cô không đáp. Chỉ nhìn lên bầu trời. Mây dần tan, trăng lại hiện ra, sáng hơn lúc nãy, sáng đến mức rọi ánh bạc lên tóc cô.

Đột nhiên cô nói:

– Con nghe kỹ nhé. Có lúc.. Con sẽ thấy một bóng người đứng dưới nước. Đừng sợ. Đừng gọi. Đừng chạm. Chỉ nhìn thôi.

Tôi rùng mình:

– Sao vậy cô?

– Vì nếu con chạm vào.. Bóng sẽ mang con đi.

Tôi níu chặt mái chèo, tay ướt mồ hôi.

– Cô.. Nói vậy là sao?

– Sẽ có lúc.. Nước không còn phân biệt giấc mơ với người nữa. Con nhớ nha.

Tôi nuốt khan.

– Cô.. Cô đã bao giờ thấy bóng đó chưa?

Cô quay sang tôi, đôi mắt rộng, sâu, và buồn như đáy sông:

– Rồi. Thấy nhiều lần. Nhưng chỉ đêm nay.. Cô mới dám nhìn thẳng vào nó.

Tôi im bặt.

Thuyền dạt vào vùng nước nơi lúc nãy tôi thấy anh Dương đứng lên. Ánh trăng rọi xuống khiến mặt sông sáng lóa như một mảnh gương bị soi đèn.

Cô Lụa nắm tay tôi.

– Con thấy gì không?

Tôi nhìn xuống. Mặt nước tối lại rồi sáng lên từng nhịp, như đang thở. Rồi trong khoảnh khắc.. tôi thấy một bóng người bước ra từ đáy sông.

Tôi thét lên, nhưng không thành tiếng.

Cô Lụa nắm tay tôi chặt hơn.

– Bình tĩnh. Bình tĩnh con.

Bóng ấy hiện rõ dần – cao, mảnh, nước chảy từ vai xuống như ánh bạc. Tôi run bắn:

– Anh.. Anh ấy..

– Ừ. Là anh Dương.

Cô thì thầm.

Bóng ấy ngước lên. Tôi thấy đôi mắt từng nhìn mình qua mặt nước. Một lát sau, anh mở miệng – nhưng tiếng nói vang lên từ khắp mặt sông, không hẳn từ miệng anh:

– Lụa..

Tôi nín thở.

Cô đáp, giọng run nhưng rất nhẹ:

– Anh về.. Thiệt rồi hả?

Bóng người bước thêm một bước, nước dạt ra hai bên.

– Anh chưa từng đi.

Gió lạnh toát chạy qua lưng tôi.

Cô Lụa khóc. Nhưng không phải tiếng khóc nức nở – mà nhẹ như tiếng nước rơi.

– Em đợi anh.. Suốt mấy mùa trăng..

– Anh biết.

– Anh biết sao.. Mà không về?

– Vì em chưa gọi tên anh.

Cô đưa tay lên miệng, như sợ nói to quá sẽ làm bóng đó tan.

– Dương.. Dương ơi..

Anh Dương ngẩng đầu, ánh nước phản chiếu trong mắt anh.

– Lần này.. Em gọi rồi.

Tôi nghe mà toàn thân nổi gai.

Cô hỏi:

– Anh.. Còn sống không?

Một khoảng lặng dài đến nghẹt thở.

Cuối cùng, anh nói:

– Anh còn nhớ em.

Và chỉ vậy.

Không ai đoán được câu trả lời ấy là "có" hay "không".

Anh Dương bước thêm một bước nữa, mặt nước không dậy sóng mà như được giữ lại bởi một lớp sương mỏng. Cô Lụa ngẩng lên, nước mắt lấp lánh nơi khóe mắt, giọng cô run như hơi gió:

– Anh.. Có lạnh không?

– Không. Chỉ nhớ. – Anh nói, đôi vai vẫn ướt nước, giọng như vọng từ đâu đó xa hơn cả sông.

– Em tưởng.. Anh đã quên hết rồi.

– Có ai quên được điều mà trăng vẫn nhớ đâu.

Câu nói ấy khiến tôi nổi da gà. Trăng trên cao lấp lóa, những gợn sáng nhảy múa quanh thuyền. Tôi chợt thấy cô Lụa giơ tay ra, bàn tay ấy run lên từng nhịp.

– Anh Dương.. Về đi, về lại đi.

– Về đâu, Lụa? – anh hỏi, giọng anh nghe buồn đến lạ. – Đất giờ khác xưa, nhà anh bị nước lấp mất rồi.

– Vậy về với em.

– Em còn người, anh không còn hơi thở.

– Anh đừng nói vậy. – Cô bật khóc, – Người còn hay mất, chỉ cần tim còn nhớ là đủ.

Anh Dương nhìn cô, ánh mắt anh có điều gì đó như niềm đau đã ngủ quên lâu lắm. Rồi anh quay sang tôi, hỏi khẽ:

– Con có sợ không?

Tôi lắc đầu, nhưng bàn tay tôi nắm mái chèo chặt đến trắng cả đốt.

– Không.. Chỉ là.. Lạnh.

– Lạnh là vì nước chưa kịp quên. – Anh khẽ cười, giọng anh ấm và trầm. – Con nhớ nhé, nước luôn nhớ lâu hơn người.

Tôi gật đầu, không dám hỏi thêm. Cô Lụa lúc này cúi xuống, nhìn vào gương nước. Mặt cô phản chiếu lẫn với mặt anh Dương, hai bóng hình nhập nhòa như đang cố tìm lại ranh giới.

– Anh Dương, đêm đó.. – cô khẽ nói – Anh có nghe tiếng em gọi không?

– Có. Nhưng anh không thể quay lại. Lũ cuốn, nước như nghìn bàn tay. Anh chỉ giữ được một điều trong tim: Nếu trăng còn mọc, anh sẽ về.

– Em vẫn chờ, anh thấy không? – giọng cô vỡ ra. – Dù người ta nói em điên.

Anh đưa tay, những giọt nước từ tay anh rơi xuống mặt sông nghe như tiếng ai gõ cửa.

– Điên là cách để người ta còn nhớ, Lụa à. Nếu quên, mới là chết thật.

Cô khẽ cười qua nước mắt. Tôi thấy cả hai như chìm trong ánh trăng. Tôi muốn hỏi một điều – rằng nếu hai người yêu nhau đến vậy, sao trời không cho họ sống cùng – nhưng cổ họng nghẹn lại.

Bỗng anh Dương quay sang tôi, giọng anh hạ xuống:

– Con.. Con biết cây cau cuối cùng ở bến chứ?

– Dạ, biết.

– Hôm nào nước lên chạm gốc nó, con ra đó. Em ấy.. Sẽ cần người dẫn đường.

– Dẫn đường đi đâu ạ? – tôi hỏi.

Anh nhìn sâu vào tôi, mắt anh phản chiếu cả trăng:

– Đi nơi nước thôi chảy ngược.

Tôi không hiểu, nhưng cô Lụa hiểu. Cô nắm chặt tay anh qua mặt nước. Chỉ một cái chạm nhẹ, sóng lan ra, ánh trăng vỡ thành ngàn mảnh.

– Đừng đi nữa, anh Dương.. Ở lại với em, chỉ một đêm thôi cũng được.

– Anh ở đây, chẳng đi đâu cả. Nhưng sáng ra.. Em sẽ quên.

– Không đâu. – cô lắc đầu. – Dù trăng tàn, dù sông cạn, em vẫn nhớ.

Anh mỉm cười, nụ cười khiến tôi muốn khóc.

– Em nói như con nước. Nước cũng từng hứa với bờ là không rời. Nhưng bờ đâu thể giữ được nước.

Gió lướt qua, mặt sông rùng mình. Cô Lụa chực òa khóc, rồi đột nhiên, anh Dương đưa tay vẽ một vòng trên mặt nước. Từ vòng ấy, tôi thấy hiện ra một hình tròn nhỏ – như gương soi. Trong đó, tôi thấy một đứa trẻ đứng ở bờ cau, nhìn theo hai người, tay cầm một bông cau trắng.

– Kìa.. – tôi thì thào. – Là ai đó?

Anh Dương mỉm cười:

– Là kỷ niệm. Nó luôn đứng ở bờ bên kia.

Cô Lụa thì thầm:

– Nếu em qua đó, anh có đón không?

– Anh vẫn chờ. Nhưng đừng vội, Lụa ạ. Khi nào nước gọi tên em, thì hẵng sang.

Tôi thấy cô cúi đầu, nước mắt rơi xuống, hòa lẫn vào dòng. Anh Dương lùi lại từng bước. Tôi thét lên:

– Anh! Đừng đi!

Anh nhìn tôi, giọng anh nhẹ như gió qua kẽ lá:

– Con phải nhớ giữ lời. Khi nước lên, tìm cây cau cuối cùng.

– Rồi sao nữa? – tôi hỏi.

– Khi trăng soi qua gốc cau, hãy nhìn xuống. Khi đó, nước sẽ kể nốt phần câu chuyện này.

Cô Lụa vươn tay, nhưng anh đã tan dần. Mặt nước khép lại như chưa từng có ai đứng đó.

Thuyền chao mạnh, tôi vội nắm lấy cô. Cô im lặng, nước mắt cô rơi từng giọt lên mạn gỗ. Mùi cau lại dậy lên, nồng nàn như đêm cũ.

– Anh ấy đi rồi, cô?

– Không. – cô khẽ đáp – Anh ấy chưa từng rời.

Chúng tôi ngồi giữa dòng, trăng rọi sáng đến mức thấy cả những đốm bọt li ti trôi quanh. Tôi không biết mình đang ở trong giấc mơ hay ngoài đời.

Cô nói tiếp, giọng xa vắng:

– Con đừng kể chuyện này với ai. Người ta sẽ bảo con nói mộng. Nhưng rồi con sẽ hiểu. Mỗi người trong làng này đều mang một mảnh bóng của anh ấy.

– Còn cô?

– Cô mang cả hình.

Gió lại nổi lên, mây che khuất trăng. Trong thoáng tối ấy, tôi nghe tiếng bước chân ai đó dọc bờ sông, rồi tiếng gọi mơ hồ:

– Lụa..

Cô giật mình, mắt mở to:

– Nghe thấy không?

– Dạ.. Là anh Dương?

– Không.. Là tiếng nước. – Cô khẽ nói, – Nhưng anh ở trong đó.

Cô nhìn xuống, đôi môi mấp máy, như đang nói chuyện với dòng sông. Tôi chỉ thấy ánh trăng tan ra quanh cô, mờ dần.

Khi tôi chớp mắt, cô đã không còn trên thuyền nữa.

Chỉ còn tôi, dòng nước và ánh trăng điên đảo soi lên gương mặt chính mình. Trong mắt tôi, có một bóng người mỉm cười giữa làn nước – anh Dương.

Anh không nói gì, chỉ nhìn. Rồi gió thổi mạnh, thuyền trôi, và hình bóng ấy tan mất.

Tôi chèo thuyền về bờ, đầu óc trống rỗng. Dưới chân bến, cánh hoa cau cuối cùng đang trôi chậm, hệt như câu hứa chưa kịp khép lại.

Tôi nhặt nó lên, khẽ nói một mình:

– Khi nước thôi chảy ngược.. Chắc con sẽ hiểu hết.

Ánh trăng phản chiếu lên cánh hoa, sáng như mắt ai nhìn lại từ dưới sông.​

​

 

[dollarupload39]

Chương 9

Dòng ký ức tan chảy​

Chiều hôm đó, trời đổ mưa từ sớm. Mưa không to, chỉ rơi lất phất, đủ để mặt sông như tan chảy ra thành hàng ngàn sợi khói. Tôi đứng dưới mái hiên, nhìn những giọt nước trườn dài trên tàu cau già, rồi nhỏ tong tong xuống mảnh chum sành. Tiếng nước vỡ nghe như ai đang gõ nhịp đều đặn, vừa ru vừa khiến người ta bất an. Bà ngoại bảo, "mưa kiểu ni là mưa của ký ức, con ạ." Tôi chẳng hiểu ký ức sao lại có thể mưa, nhưng ánh mắt bà khi nói ra câu đó khiến tôi không dám hỏi thêm.

Xem nội dung ẩn

Anh Dương ngồi bên chái bếp, lặng lẽ đốt điếu thuốc. Khói thuốc bay nghi ngút, hòa lẫn với hơi sương và mùi khói rơm, khiến cả gian nhà như đang mờ dần. Tôi nhìn anh, thấy khuôn mặt anh khi mờ khi tỏ, như thể chính anh cũng sắp tan vào màn mưa ngoài kia.

"Anh Dương này.." – tôi đánh liều gọi – "trong sông có người hả anh?"

Anh quay sang, đôi mắt ánh lên thứ ánh sáng lạ. "Sao em hỏi vậy?"

"Tại em thấy.. Có lần trăng sáng, em thấy trong nước có bóng một người con gái mặc áo trắng. Tóc dài, buông thõng như rong trôi. Nhưng bà bảo đó là phản chiếu thôi, không phải người thật."

Anh im lặng, rồi khẽ cười – nụ cười buồn và hiền đến lạ: "Nếu là phản chiếu, thì thứ em thấy phải là của ai chứ?"

Bà ngoại từ trong bếp đi ra, giọng đanh lại: "Thôi, đừng nói chuyện ni nữa. Trẻ con nghe ri rồi ngủ mớ đó."

Anh Dương gật đầu, dụi tàn thuốc vào thành chum. "Vâng, con lỡ lời." Nhưng tôi thấy mắt anh không rời mặt sông.

Mưa bắt đầu nặng hạt hơn, từng cơn gió từ sông thổi vào lạnh buốt. Mỗi lần gió lùa, tôi lại nghe loáng thoáng đâu đó tiếng hát – nhỏ thôi, nhưng đủ khiến người nghe nổi da gà. Giọng ấy mảnh, như gió lướt qua và chạm vào tim.

Tôi run run nắm lấy tay bà: "Bà ơi, có ai hát ngoài sông kìa."

Bà lặng im. Một lúc sau mới đáp: "Đó là người nhớ nhà, con à."

Tôi nhìn bà, chẳng hiểu. Người nhớ nhà là ai? Sao lại hát ngoài sông giữa trời mưa? Nhưng rồi anh Dương khẽ nói, giọng anh như hòa vào tiếng mưa:

"Ngày xưa.. Cô ấy hay hát mỗi khi chờ trăng lên. Mưa rơi như ni, trăng chìm trong nước, cô vẫn hát. Người ta nói cô hát để đợi một người."

Bà ngoại ngắt lời anh, hơi gắt: "Đừng nhắc chuyện xưa nữa, Dương. Có những lời không nên gọi lại."

"Con biết.." – anh nói khẽ – "nhưng ký ức mà, bà. Nó có bao giờ chịu ngủ yên đâu."

Tôi vẫn nhìn ra sông. Nước bắt đầu dâng lên, trôi đi những cánh hoa cau từ sân nhà ai. Cánh hoa nhỏ xíu, trắng muốt, xoay tròn như muốn tìm lại bến đỗ cũ. Anh Dương cũng nhìn theo, đôi mắt anh ươn ướt. "Cánh hoa cau cuối cùng.. Vẫn không chịu chìm," anh nói.

Bà ngoại thở dài. "Người ta sống được là nhờ quên đi. Còn con, cứ nhớ mãi, sao mà yên được hả Dương?"

Anh chỉ cười, không trả lời.

Một tiếng sấm nhỏ vang lên xa xa. Tôi thấy trong khoảnh khắc ấy, mặt sông lóe sáng như gương. Trong gương nước đó, có bóng một người con gái – rõ lắm, áo trắng, tóc đen dài, đứng giữa dòng mà không ướt. Tôi há hốc miệng, toan kêu thì anh Dương đã bước tới, mắt dán chặt vào mặt sông.

"Lụa.." – anh gọi khẽ, tiếng anh run.

Bà ngoại giật mạnh tay anh: "Đừng! Đừng gọi tên cô ấy!"

Nhưng đã muộn. Gió nổi lên, mưa quất vào mái nhà rào rào. Nước trong sông như sôi, từng vòng sóng dập dềnh. Trong chớp mắt, bóng người trong nước cũng mờ dần, rồi tan biến.

Anh Dương quỳ xuống bậc đất, hai tay nắm chặt, thì thầm gì đó mà tôi nghe không rõ. Bà ngoại chỉ lắc đầu, giọng run run: "Ta đã dặn rồi.. Dòng sông ni nhớ tên, ai gọi là sông trả lại hết."

Tôi nhìn hai người, thấy vừa sợ vừa thương. Ngoài kia, tiếng hát lại vang lên lần nữa, nhưng lần này không buồn, mà như một lời ru lạ lẫm. Tôi ngẩng lên, thấy ánh trăng vừa ló khỏi tầng mây. Trăng soi xuống sông, ánh sáng tan ra như vỡ thành trăm mảnh bạc, trôi đi theo dòng nước.

Anh Dương ngẩng đầu, đôi mắt anh ngấn lệ: "Bà.. Con mơ thấy cô ấy đêm qua. Cô đứng trên bờ bên kia, nói 'Đừng hẹn dưới trăng nữa, vì trăng đã cũ rồi'. Con tưởng chỉ là mơ, nhưng giờ.."

Bà đặt tay lên vai anh, giọng trầm hẳn: "Có những giấc mơ là đường về của linh hồn. Nếu cô ấy tìm về, thì con cũng phải học cách tiễn đi, Dương à."

Anh im, rồi khẽ cười, nụ cười khiến lòng tôi nghẹn lại. "Bà.. Con không biết mình đang sống trong giấc mơ của ai nữa."

Bà không nói gì thêm. Ngoài hiên, mưa đã thưa, chỉ còn tiếng tí tách nhỏ giọt. Tôi vẫn nhìn ra sông, thấy bóng anh Dương chập chờn trong nước, lẫn vào với hình bóng cô Lụa mờ xa. Cả hai như hòa vào nhau, một vệt sáng mỏng manh chạy dài đến tận cuối khúc sông cong.

Bóng tối trải dài trên nửa bàn cờ như một tấm vải liệm. Mùi tro, mùi gỗ cháy, và cả mùi kim loại nóng vẫn chưa tan sau cuộc va chạm ban ngày. Ở góc sâu của doanh trại, những ngọn đuốc lập lòe, chiếu lên gương mặt trầm ngâm của Anh Dương.

Anh ngồi bên cạnh Tiểu Tốt - người lính trẻ vẫn còn quấn băng ở vai, đôi mắt nhìn xa xăm về phía biên giới trắng.

Tiểu Tốt:

"Anh Dương này.. Anh có nghĩ mai họ sẽ tấn công không?"

Anh Dương (khẽ mỉm cười) :

"Có lẽ. Hoặc có lẽ họ cũng đang sợ như ta thôi. Trên bàn cờ, không có ai là kẻ dũng cảm mãi mãi cả."

Tiểu Tốt:

"Nhưng.. Nếu mai ta thua thì sao?"

Anh Dương:

"Thua thì về kể lại. Nếu còn sống. Còn nếu chết.. Thì gió sẽ kể thay."

Tiểu Tốt im lặng. Gió đêm len qua khe trại, mang theo tiếng kim loại khẽ chạm. Xe Đen đi ngang, dáng lầm lì, hai bánh thép sượt qua nền đất nghe rin rít.

Xe Đen (nhếch môi) :

"Các cậu lại triết lý rồi à? Đêm trước trận mà ngồi bàn chuyện thua thắng, khác gì dỗ giấc ngủ của thần chết."

Anh Dương:

"Ngủ hay thức gì thì thần chết cũng không ngại ghé thăm, Xe à."

Xe Đen:

"Ờ, nhưng ta vẫn muốn nhìn thấy hắn phải đợi. Ít ra cho đến khi ta nghiền nát vài con ngựa trắng nữa."

Tiểu Tốt (cười nhỏ) :

"Anh Xe, anh có nghĩ ngựa trắng sợ anh thật không?"

Xe Đen (cười khàn) :

"Sợ hay không, chỉ cần một cú xoay bánh là biết."

Cả ba cùng bật cười - thứ cười khô khốc, méo mó trong đêm. Tiếng cười nhanh chóng bị gió nuốt chửng, chỉ còn lại ánh lửa chập chờn soi những khuôn mặt đượm khói.

Phía xa, Tướng Đen bước đến. Ánh mắt ông như dao, cắt qua từng bóng lính. Ông dừng lại trước nhóm nhỏ ấy.

Tướng Đen:

"Các ngươi vẫn còn thức?"

Anh Dương (đứng dậy, cúi đầu) :

"Chúng tôi đang chuẩn bị cho ngày mai, thưa ngài."

Tướng Đen:

"Ngày mai.. Không phải chỉ có gươm giáo đâu. Còn có lòng người. Và đó mới là thứ dễ gãy nhất."

Xe Đen (hơi ngạo nghễ) :

"Nhưng lòng chúng tôi đã gãy từ lâu, thưa ngài. Giờ chỉ còn thép."

Tướng Đen (khẽ cười, ánh nhìn mơ hồ) :

"Thép cũng biết mỏi, Xe à. Còn lòng, dù gãy, vẫn có thể mọc lại."

Ông quay đi, bóng áo choàng dài quét qua nền đất. Anh Dương nhìn theo, đôi mắt trầm ngâm.

Tiểu Tốt:

"Anh Dương, anh có bao giờ nghĩ.. Tướng cũng sợ không?"

Anh Dương:

"Tất nhiên. Ai chỉ huy càng cao, sợ càng lớn. Vì mỗi bước sai của họ là cái chết của hàng chục người."

Xe Đen:

"Vậy thì ta sợ ít nhất, vì chỉ có chính ta phải chết."

Anh Dương:

"Không, Xe. Anh sợ nhất đấy. Vì người không sợ chết, thường sợ sống."

Xe Đen khựng lại. Anh Dương nhìn sang, ánh lửa phản chiếu trong đôi mắt đen sậm - đôi mắt đã từng chứng kiến cả những vinh quang lẫn địa ngục.

Một hồi kèn xa xa vang lên, trầm đục, báo hiệu canh cuối. Anh Dương đứng dậy, ném que củi vào lửa.

Anh Dương:

"Ngủ đi. Ngày mai chúng ta sẽ không nói chuyện triết lý nữa, mà bằng gươm."

Tiểu Tốt (mỉm cười, khẽ cúi) :

"Dạ. Nếu mai em không quay lại, anh nhớ nói với mẹ em rằng.. Em đã đứng đến cùng."

Anh Dương:

"Không cần nhắn gì đâu, Tiểu Tốt. Vì khi em ngã xuống, trời sẽ kể lại. Bằng tiếng gió thổi trên ô vuông thứ ba hàng năm."

Xe Đen (nói khẽ, nhìn về phía xa) :

"Rồi khi ta thắng, liệu có còn ai để kể không?"

Anh Dương:

"Nếu ta thắng, Xe à.. Thì chúng ta sẽ học cách sống lại."

Gió đêm thổi mạnh hơn, cuốn theo tro tàn và ánh lửa lắc lư như mắt người hấp hối. Ở ngoài xa, tiếng vó ngựa trắng vọng lại - lẫn trong sương, nhẹ nhưng sắc như dao.

Một đêm không sao. Một đêm chờ lưỡi gươm bình minh.

Và trong khoảng lặng mong manh ấy, một lời thề vô thanh được buộc giữa những linh hồn đã chai cứng trong khói lửa:

"Ngày mai, dù là ai ngã xuống, ký ức này vẫn phải sống."

Gà chưa kịp gáy, đất đã rung lên. Một tiếng tù và trầm đục vọng ra từ phía đông, kéo theo những đợt gió thốc lạnh buốt. Bóng người chuyển động giữa màn sương mù - những chiếc bóng đen đang chờ trăng.

Anh Dương mở mắt. Đêm chưa tàn nhưng trăng đã phai, chỉ còn vệt sáng như vết cắt ngang trời. Anh cầm kiếm, nghe rõ tim mình đập như tiếng trống lệnh.

Xe Đen đã chờ sẵn bên ngoài trại, mặt che nửa dưới bằng khăn đen, giọng khàn như thép va.

Xe Đen:

"Đến lúc rồi. Cánh trái của Trắng đã vượt sông."

Anh Dương:

"Còn cánh phải?"

Xe Đen:

"Ngựa Trắng dẫn đầu, tốc độ nhanh. Có vẻ họ muốn chiếm cầu lau trước khi trời sáng."

Anh Dương siết chuôi kiếm, gật đầu.

Anh Dương:

"Báo với Tướng: Giữ trung tuyến. Đừng manh động. Để ta và đội tiên phong chặn ở bờ sông."

Tiểu Tốt (xuất hiện, run nhẹ) :

"Anh Dương, họ đông hơn ta gấp đôi.."

Anh Dương (đặt tay lên vai cậu) :

"Đông hơn không có nghĩa là sống lâu hơn."

Anh cười, ánh cười thoáng qua như vệt dao trong đêm.

Trận địa bốc hơi nước mờ như khói. Tiếng vó ngựa xa dần gần lại. Rồi - ầm! - lưỡi gươm đầu tiên vung lên, chém toạc màn sương.

Máu bắn thành sợi đỏ, rơi xuống mặt nước.

Anh Dương hô lớn:

"Đen! Dựng hàng! Giữ thế!"

Xe Đen gầm lên:

"Lên nào, lũ sắt gỉ! Để xem ai gỉ trước!"

Tiếng thép vang chát chúa, ánh lửa bùng giữa mù sương. Những thân hình va vào nhau, rồi đổ xuống như cỏ.

Một ngọn giáo phóng tới, sượt qua vai Anh Dương, rạch dài một đường máu.

Tiểu Tốt hét:

"Anh Dương! Cẩn thận!"

Anh Dương (lau máu, cười) :

"Không sao. Máu chảy thì người mới thật."

Anh đâm trả, một đường gọn, ngắn, nhanh đến mức đối thủ chưa kịp nhìn thấy mặt anh đã ngã.

Bên kia, Xe Đen hét to:

"Cầu lau sập rồi! Họ đang rút lui!"

Anh Dương:

"Không, đó là mưu! Tản ra, giữ thế, đừng đuổi!"

Nhưng quá muộn. Một đội Ngựa Trắng vòng từ phía sau, xông vào. Tiếng vó ngựa dồn dập, đất tung mù.

Tiểu Tốt (thở dốc) :

"Anh Dương! Họ bao vây rồi!"

Anh Dương:

"Thế thì mở vòng bằng máu!"

Anh vung kiếm chém ngang. Bốn thân người đổ xuống như cắt cỏ. Tiểu Tốt cũng lao theo, gươm run run nhưng mắt sáng rực.

Tiểu Tốt:

"Em không sợ nữa đâu, anh Dương!"

Anh Dương:

"Đừng sợ. Chỉ cần nhớ: Mỗi bước ta đi, đất dưới chân sẽ nhớ tên ta."

Đất bắt đầu rung. Một tiếng nổ dội lên như sấm. Ở trung tuyến, Tướng Đen đã cho kéo đại pháo. Ánh sáng lóe trắng, khói trùm lên mặt sông.

Tướng Đen (hét) :

"Bắn vào sông! Cho nước nuốt luôn ánh trăng của chúng nó!"

Pháo rền, mặt sông cuộn lên thành cơn bão nhỏ. Bên kia, Ngựa Trắng rối loạn, kỵ binh vỡ đội hình.

Xe Đen (cười to) :

"Đấy! Ngài vẫn còn máu trong người mà!"

Tướng Đen:

"Câm đi và đánh tiếp, Xe! Chưa tới lúc cười!"

Khói dày đến mức người ta phải đánh bằng tai. Tiếng gươm, tiếng ngựa, tiếng thét hòa thành một thứ âm thanh như trống trời.

Trong mịt mù đó, Anh Dương bỗng thấy một bóng áo trắng.

Mảnh khắc ấy, mọi âm thanh đều biến mất.

Bóng trắng đứng giữa sông - không hẳn người, không hẳn ma - ánh mắt buồn đến lạ.

Anh Dương (thì thầm) :

"Lụa?"

Bóng trắng mỉm cười, khẽ gật đầu, rồi tan vào làn nước. Cùng lúc đó, một mũi tên bay thẳng vào ngực Anh Dương.

Tiểu Tốt hét:

"Anh Dương!"

Anh Dương lùi lại một bước, rút mũi tên ra, máu phun thành dòng.

Anh Dương (nghiến răng) :

"Ta còn chưa hứa xong.."

Anh ngẩng lên, ánh mắt như thiêu đốt, rồi lao thẳng về phía Ngựa Trắng đang cầm cung.

Một tiếng rít.

Một đường chém.

Ngựa Trắng đổ xuống, đầu rơi khỏi cổ.

Xe Đen (gào) :

"Dương! Rút lui! Cậu bị thương rồi!"

Anh Dương (thở gấp) :

"Không. Ta còn phải giữ bờ này. Nếu ta ngã, nước sẽ tràn qua."

Tướng Đen (từ xa hét) :

"Dương! Quay lại! Đó là lệnh!"

Anh Dương:

"Xin lỗi, ngài.. Lệnh của tôi - là không lùi."

Anh bước tới, máu loang áo đen, mắt dán vào vầng trăng đang nhạt dần trên sông.

Anh Dương (thì thầm) :

"Lụa.. Nếu em còn nghe thấy.. Giữ trăng lại cho anh thêm một chút thôi."

Một cơn gió lớn thổi tới, mặt nước sáng rực - ánh trăng bỗng tròn trở lại, chiếu thẳng xuống thân Anh Dương như một phép lạ.

Lũ địch chợt khựng, gươm rơi khỏi tay. Không ai dám tiến thêm bước nào.

Xe Đen (ngẩn ngơ) :

"Trăng.. Đang điên thật rồi."

Rồi, trong ánh sáng ấy, Anh Dương lao lên.

Một đường chém cuối cùng, dứt khoát, như tiếng trăng vỡ giữa trời.

Khi khói tan, người ta chỉ thấy anh đứng giữa bờ sông, gươm cắm xuống đất, mắt nhắm, môi khẽ mỉm cười.

Tiểu Tốt quỳ xuống, nức nở:

"Anh Dương ơi.. Anh thắng rồi đó.. Anh thắng rồi.."

Gió sông thổi qua, thổi tung tóc cậu, rồi cuốn theo tro bụi của đêm dài.

Trên cao, vầng trăng tròn một lần cuối - rồi vỡ ra thành hàng nghìn mảnh sáng, rơi xuống mặt nước như cánh hoa cau đang tàn.

Đêm đó, người ta gọi là "Đêm trăng nhuộm máu", nhưng dân làng không ai dám nhắc tên Anh Dương nữa.

Người bảo anh đã hóa thành gió, kẻ nói anh theo trăng mà đi.

Chỉ có Tiểu Tốt - mỗi lần đi ngang bờ sông, vẫn khẽ gọi: "Anh Dương, anh đừng quên lời hứa."

 

[dollarupload39]

Chương 10

Lửa trong gương nước​

Giữa hai thế giới​

Đêm đó, mưa không còn rơi nữa.

Nhưng hơi nước vẫn bốc lên, mờ trắng cả khu nhà cũ.

Trong căn phòng nhỏ, ánh đèn bàn loang lổ trên trang sổ của Mai Trang, khi cô lần đầu đọc lại dòng chữ viết dang dở:

"Người đàn ông trong gương nước.. Không bao giờ biến mất, chỉ đổi chỗ đứng."

Mai Trang:

– Anh Dương.. Anh có nghe tiếng đó không?

Anh Dương (ngẩng lên, tay vẫn cầm chiếc đồng hồ gãy) :

– Tiếng gì?

Mai Trang:

– Tiếng.. Giọt nước. Nhưng rõ ràng em khóa vòi rồi.

Xem nội dung ẩn

Anh Dương bước đến góc phòng, lắng nghe. Tiếng tách.. Tách.. Tách vang đều đặn, không phải tiếng nước nhỏ, mà giống tiếng kim đồng hồ đang đếm lùi trong một chiều không gian khác.

Anh chạm vào mặt gương treo trên tường - một lớp hơi nước mỏng phủ lên như đang thở.

Anh Dương (khẽ) :

– Lụa..

Mai Trang:

– Anh vừa nói gì vậy? Lụa là ai?

Anh Dương giật mình, lùi lại nửa bước. Gương khẽ rung lên, rồi bất ngờ một vòng sóng ánh bạc lan ra, phản chiếu hình bóng một cô gái tóc dài, áo trắng, đôi mắt như hồ nước mùa đông.

Lụa:

– Đừng sợ.. Em chỉ đến để trả lại thứ đã mất.

Mai Trang (thở gấp) :

– Cô.. Cô là người? Hay..

Lụa (cười khẽ) :

– Người, ma.. Chỉ là hai mặt của cùng một tấm gương. Còn cô, Mai Trang, cô đã chạm vào chiếc đồng hồ lúc nó vẫn còn mở. Cô đã chọn con đường của mình rồi.

Anh Dương:

– Lụa, dừng lại! Đừng lôi cô ấy vào!

Lua bước gần hơn, tay chạm vào mép gương. Nước trong gương dần đổi màu - từ bạc sang đỏ cam như ngọn lửa.

Lụa:

– Anh sợ lửa à, Dương? Nhưng chính anh là người đã gọi nó lên. Anh quên rồi sao?

Một cơn gió lạnh lướt qua, đèn bàn chập chờn.

Xem nội dung ẩn

Bí mật trong đồng hồ​

Anh Dương ngồi xuống, mở chiếc đồng hồ cũ - mặt kính vỡ, nhưng bên trong lại có một giọt nước sáng như ngọc. Lua nhìn nó bằng ánh mắt dịu dàng:

Lụa:

– Giọt nước đó là mảnh ký ức cuối cùng của anh. Em đã giữ nó suốt ba năm.

Mai Trang:

– Tại sao lại là anh Dương? Còn cô thì sao?

Lụa (nhìn Mai Trang) :

– Vì anh ấy từng chết.. Rồi sống lại.

– Còn em thì.. Sống mà như đã chết.

Anh Dương:

– Đủ rồi, Lua. Em muốn gì?

Lụa im lặng một lát, rồi khẽ nói:

– Em muốn được soi một lần nữa trong gương nước, trước khi nó khép lại.

Mai Trang:

– Gương nước.. Là gì vậy?

Anh Dương:

– Là ranh giới giữa kẻ còn nhớ và người bị lãng quên. Là nơi mọi lời hứa dang dở vẫn còn vọng lại.

Anh quay sang Lụa, giọng run nhẹ:

– Ngày đó.. Em ngã xuống bờ hồ. Anh tưởng..

Lụa (ngắt lời) :

– Anh tưởng em đã rời khỏi thế giới này. Nhưng không, em chỉ trôi về phía sau của tấm gương thôi.

– Và ở đó, em thấy anh mỗi đêm, dù anh chẳng bao giờ nhìn thấy em.​

Hồi sinh​

Gió ngoài cửa thổi mạnh. Ngọn đèn bàn vụt tắt, chỉ còn ánh sáng phản chiếu từ mặt gương đỏ rực. Lua bước ra, toàn thân tỏa hơi nước.

Mai Trang:

– Cô không thể ra ngoài!

Lụa:

– Em không ra ngoài.. Em trở về.

Cô đưa tay chạm vào ngực Anh Dương. Một tia sáng xanh lóe lên, như nhịp tim của hai người hòa vào nhau. Anh khụy xuống, còn Lua tan dần trong không khí.

Mai Trang (la lớn) :

– Dương! Dương! Anh làm sao thế?

Anh mở mắt, thở dốc. Trong đồng hồ, giọt nước biến mất. Chỉ còn lại một nhịp kim khẽ nhích – tích tắc – như vừa được hồi sinh.

Anh Dương:

– Cô ấy.. Đã đi rồi.

Mai Trang:

– Cô ấy là ai, thật ra là ai hả anh?

Anh Dương:

– Là quá khứ của anh. Là lỗi lầm, là ký ức, là.. Người anh không cứu được.

Anh quay ra cửa sổ. Ngoài kia, mưa bắt đầu rơi trở lại, nhưng mỗi giọt rơi xuống mặt đất lại phát sáng như ánh lửa.​

Lời gọi cuối​

Đêm đã khuya. Mai Trang ngồi viết vào sổ, bên cạnh là chiếc đồng hồ đã chạy lại sau ba năm ngừng hoạt động.

"Có những người không mất đi. Họ chỉ thay đổi cách ở lại."

Cô nghe tiếng bước chân phía sau. Anh Dương đứng đó, khẽ đặt tay lên vai cô.

Anh Dương:

– Nếu có một ngày em soi vào gương nước, em sẽ thấy gì?

Mai Trang:

– Có lẽ là chính mình, nhưng không phải bây giờ. Là một phần ký ức nào đó em đã quên.

Anh Dương:

– Đừng để nó nuốt em, Trang. Gương nước chỉ phản chiếu linh hồn của người đang dao động.

Mai Trang (mỉm cười) :

– Vậy anh trông em nhé, nếu em đi lạc.

Anh Dương:

– Anh hứa.

Ngoài kia, hồ nước phản chiếu ánh trăng, không còn đỏ, không còn xanh, chỉ là một mặt gương trong suốt.

Nhưng nếu nhìn thật kỹ, người ta vẫn thấy thấp thoáng bóng một cô gái áo trắng mỉm cười, rồi tan vào mặt nước.

"Có những linh hồn không rời đi vì bị quên, mà vì họ vẫn đang chờ một câu trả lời chưa kịp nói."​

Tiếng gọi bên bờ hồ​

Sáng hôm sau, sương vẫn phủ kín con đường dẫn ra hồ.

Mai Trang thức dậy trong trạng thái nửa mộng nửa thực.

Chiếc đồng hồ nằm yên trên bàn, kim phút dừng lại ở vị trí 3 giờ 15.

Ngoài cửa sổ, Anh Dương đang đứng im, mắt hướng về mặt nước.

Mai Trang (khẽ gọi) :

– Anh chưa ngủ sao?

Anh Dương:

– Không thể. Mỗi lần nhắm mắt, anh lại nghe tiếng cô ấy.. Gọi.

Mai Trang:

– Cô ấy là Lụa phải không?

Anh Dương:

– Ừ.. Cái tên đó, anh từng thề sẽ không nhắc lại. Nhưng rồi, cô ấy lại trở về qua mặt gương.

Anh Dương quay lại, ánh mắt đầy mệt mỏi.

Mai Trang:

– Anh có sợ không?

Anh Dương:

– Sợ chứ. Sợ nhất là.. Mình không biết đâu là ranh giới giữa người sống và người đã đi.

Gió từ hồ thổi vào, mang theo hơi lạnh và một mùi hương lạ - mùi của tro, của nước, của thứ gì đó cháy âm ỉ.

Mai Trang:

– Anh Dương..

Anh Dương:

– Gọi anh là Dương thôi được rồi. Đừng có khoảng cách.

Mai Trang (cười khẽ) :

– Được. Nhưng anh phải kể cho em nghe. Hết. Câu chuyện về anh.​

Ký ức mở ra​

Anh Dương ngồi xuống, ánh sáng buổi sớm rọi qua ô cửa, hắt lên khuôn mặt anh những vệt sáng nhạt.

Anh Dương:

– Hồi đó, anh là người trông coi xưởng đồng hồ cũ ở cuối hồ này. Lua là cô gái hay đến nhờ anh sửa những chiếc đồng hồ ngừng chạy.

– Cô ấy tin rằng, mỗi chiếc đồng hồ là một linh hồn đang ngủ, và nếu kim không chạy nữa, nghĩa là ai đó chưa được tha thứ.

Mai Trang (ngạc nhiên) :

– Nghe như chuyện cổ tích vậy.

Anh Dương (nhếch môi) :

– Đúng, nhưng cổ tích không bao giờ có kết thúc đẹp đâu.

– Một đêm, xưởng cháy. Lua ở trong đó, cố cứu lại những chiếc đồng hồ. Anh đến không kịp. Chỉ thấy ngọn lửa nuốt hết..

Anh dừng lại, hít sâu. Giọng anh khàn đi.

Mai Trang (thì thầm) :

– Rồi sao nữa..

Anh Dương:

– Ba ngày sau, hồ nước chuyển màu đỏ như máu. Và trong gương nước.. Anh thấy cô ấy.

– Cô ấy nói: "Thời gian không kết thúc, chỉ là chúng ta dừng lại sai chỗ."

Mai Trang:

– Câu đó.. Cũng chính là lời cô ấy nói với em tối qua.

Anh Dương (giật mình) :

– Cô ấy nói với em?

Mai Trang:

– Ừ. Cô ấy bảo, em đã chạm vào "chiếc đồng hồ mở", và rằng em không thể rút lại nữa.

– Nghĩa là sao, anh?

Anh Dương (im lặng) :

– Nghĩa là em đang bị kéo vào cùng dòng ký ức với cô ấy. Gương nước chỉ phản chiếu những ai còn nợ điều gì đó với quá khứ.​

Người gác gương xuất hiện​

Bỗng có tiếng bước chân phía ngoài. Một người đàn ông già, đội mũ rộng vành, chống gậy bước tới. Giọng ông khàn nhưng rõ:

Người đàn ông:

– Các người đã chạm vào gương nước à?

Anh Dương (đứng dậy) :

– Ông là ai?

Người đàn ông (cười nhạt) :

– Người gác gương. Tên thật chẳng quan trọng. Cái hồ này từng là cửa ngăn giữa hai miền - ký ức và lãng quên.

– Một khi ai đó soi vào khi kim đồng hồ ngừng, họ sẽ thấy điều không nên thấy.

Mai Trang:

– Vậy.. Có cách nào thoát ra không?

Người gác gương:

– Không ai thoát được. Chỉ có thể đổi chỗ.

Anh Dương (nổi nóng) :

– Đổi chỗ là sao?

Người gác gương:

– Người trong gương ra ngoài. Người ngoài bước vào.

– Và chu kỳ sẽ khởi động lại.. Đúng 3 giờ 15.

Tiếng kim đồng hồ vang lên "tích tắc.. Tích tắc.." từ trong túi áo của Mai Trang.

Cô rút nó ra – kim phút đang chạy ngược.

Mai Trang (hoảng) :

– Nó đang lùi lại!

Người gác gương:

– Chu kỳ bắt đầu rồi. Có lẽ lần này, gương sẽ chọn người mới.​

Gương mở lần hai​

Trên mặt hồ, sóng nước chuyển sang ánh bạc.

Một giọng nói vang lên - giọng của Lụa.

Lụa (từ xa) :

– Dương.. Anh hứa sẽ nhìn thấy em lần cuối mà.

Anh Dương (quay ra cửa) :

– Anh đang nhìn đây! Lụa!

Lụa:

– Anh từng nói.. Nếu có cơ hội, anh sẽ đi cùng em. Giờ em đến để hỏi: Anh còn giữ lời không?

Anh Dương:

– Không.. Giờ anh không thể! Anh phải bảo vệ Trang!

Lụa (buồn) :

– Lại là một lời hứa không trọn. Vậy thì, em sẽ đi cùng cô ấy.

Nước trong hồ dâng cao. Bức tường gương trên tường rung mạnh, hình ảnh Lụa hiện ra, cười lặng.

Mai Trang:

– Không! Cô không thể kéo tôi theo!

Lụa:

– Không ai kéo ai cả. Em chỉ đưa cô đến nơi mà mọi câu hỏi được trả lời.

Lụa đưa tay ra. Bàn tay đó ướt lạnh, nhưng có ánh sáng mờ phát ra như đom đóm.

Anh Dương (la lớn) :

– Đừng chạm vào cô ấy! Lụa, nếu em còn thương anh, thì đừng!

Lụa dừng lại, nước mắt lăn dài, nhưng rồi cô vẫn mỉm cười.

Lụa:

– Anh Dương, anh quên rồi sao.. Em từng chết vì cứu những chiếc đồng hồ của anh. Bây giờ đến lượt anh cứu thời gian của chính mình.

Cô chạm vào tay Mai Trang. Một luồng sáng lan ra, bao trùm cả căn phòng.​

Khi lửa gặp nước​

Căn phòng rung chuyển.

Tất cả đồng hồ trong nhà cùng lúc vang lên: Tích tắc. Tích tắc. Tích tắc.

Gương nước mở toang, nhưng lần này, thay vì nước, bên trong là một biển lửa đỏ rực, phản chiếu khuôn mặt của Lua, Mai Trang và Anh Dương hòa vào nhau.

Mai Trang (thét) :

– Em đang ở đâu vậy?

Lụa (trong ngọn lửa) :

– Ở giữa! Giữa cái còn và cái đã mất!

– Chỉ có một người được trở về thôi!

Anh Dương (gào lên) :

– Nếu phải chọn, anh chọn cô ấy! Đưa Trang về!

Lụa im lặng. Gương nước khép lại, ánh sáng tắt dần.

Căn phòng chìm vào bóng tối.​

Khi kim đồng hồ dừng lại​

Một lúc sau, chỉ còn tiếng gió.

Mai Trang mở mắt, nằm trên sàn lạnh. Trên bàn là chiếc đồng hồ - đang chạy bình thường.

Còn Anh Dương.. Biến mất.

Mai Trang (thì thầm) :

– Anh Dương? Anh ở đâu?

Không có tiếng đáp.

Chỉ có một giọng quen thuộc vọng ra từ trong gương nước:

"Anh đã đổi chỗ rồi, Trang à. Đừng để gương đóng lại lần nữa.."​

​

 

[dollarupload39]

Chương 11

Trong làn sương hồi sinh​

Sáng sớm ấy, sương phủ dày đến mức không ai biết mình đang ở đâu. Cả bàn cờ như tan chảy trong lớp khói bạc, ranh giới giữa ô trắng và ô đen cũng nhòe dần. Gió thổi qua khe đá, nghe như tiếng thở của những người đã từng sống trong ký ức.

Xem nội dung ẩn

Lụa mở mắt. Cảm giác đầu tiên là nặng, như vừa tỉnh dậy sau một cơn mộng dài. Cô ngẩng lên, nhận ra trên mái tóc mình còn vương những hạt sương lạnh. Một giọng nói khe khẽ vang lên phía xa:

- "Em tỉnh rồi à?"

Lụa quay đầu. Trong lớp sương mờ, bóng người ấy dần hiện ra. Là Dương. Không còn bộ áo xám rách nát hôm nào, mà là một dáng hình sáng, hơi mờ ảo, ánh nhìn dịu nhưng buồn sâu thẳm.

- "Anh.. Anh là thật hay là ảo?" – giọng Lụa run run.

- "Anh không biết. Có lẽ anh đang ở giữa ranh giới.. Nơi không còn chết, mà cũng chưa thật sự sống."

- "Thế.. Đây là đâu?"

- "Một khoảng trống giữa hai thế giới. Anh gọi nó là 'Làn sương hồi sinh'. Nếu em ở đây, nghĩa là em cũng chưa biến mất."

Lụa nhìn quanh. Đất mềm như cát, trời như phản chiếu qua một mặt gương loang lổ. Ở xa xa, thấp thoáng bóng những quân cờ: Tượng Trắng đang quỳ, Hậu Đen đứng bất động, bên cạnh là hàng tốt như đang chờ lệnh.

- "Mọi thứ tan rồi.. Phải không anh?"

- "Không. Chỉ là tạm ngừng thôi." – Dương khẽ cười. – "Cái chết không phải kết thúc, mà là một bước ngoặt."

Lụa mím môi, ngồi xuống bên anh. Một hồi lâu, chỉ có tiếng sương vỡ li ti.

Rồi cô hỏi, giọng rất khẽ:

- "Anh còn nhớ không? Trước khi tất cả sụp đổ, anh đã gọi em. Rồi.. Im lặng. Em cứ nghĩ là anh.."

- "Chết rồi?" – Dương cắt ngang, ánh mắt vẫn nhìn vào hư không. – "Anh cũng nghĩ vậy. Nhưng lạ là, khi anh nhắm mắt, anh lại nghe thấy tiếng em – không phải tiếng nói, mà là tiếng thở, rất gần. Như thể chúng ta chưa từng rời nhau."

Lụa im lặng. Cô nhìn xuống lòng bàn tay, thấy một vệt sáng mảnh như sợi tơ vắt ngang. Khi chạm vào, nó rung nhẹ, rồi phát sáng.

- "Cái này là gì?"

- "Sợi liên kết." – Dương nói. – "Khi hai linh hồn cùng chưa hoàn tất một lời hứa, họ sẽ bị ràng buộc bởi thứ này. Nó dẫn họ đi qua thời gian, qua cả cái chết, để gặp lại."

Lụa khẽ cười:

- "Lời hứa gì vậy?"

- "Anh không nhớ. Nhưng chắc là thứ mà khi mất, cả hai đều tiếc."

Hai người ngồi giữa sương. Không có mặt trời, không có gió, chỉ có cảm giác mọi thứ đang chờ đợi một điều gì đó. Rồi từ xa, vang lên tiếng kim loại lách cách – âm thanh quen thuộc của những quân cờ đang chuyển động.

Một giọng nói vọng đến:

- "Ngươi nghĩ ta không tìm thấy ngươi sao, Dương?"

Lụa đứng bật dậy. Bóng người bước ra từ sương - Tướng Đen, cao lớn, mắt như than cháy.

- "Tướng Đen.." – Lụa thì thầm.

- "Phải." – hắn đáp, giọng lạnh như thép. – "Hai ngươi đã phá luật bàn cờ. Cái chết của ngươi đáng lẽ là kết thúc, nhưng các ngươi lại níu giữ nhau. Ngươi tưởng có thể thoát được sao?"

Dương đứng chắn trước Lụa:

- "Nếu luật chỉ để ràng buộc linh hồn, thì đó không phải luật. Đó là xiềng xích."

- "Ngươi vẫn ngoan cố như xưa." – Tướng Đen cười khẽ. – "Ngươi quên rằng ngươi từng là một phần trong đội quân của ta sao?"

Lụa sững người.

- "Anh từng là?"

Dương im lặng.

Tướng Đen bước tới một bước, giọng trầm xuống:

- "Hắn từng là chỉ huy cánh trái của ta, người đã phản bội vào đêm thứ mười bảy. Vì một bóng hình như ngươi."

Lụa quay sang Dương, nước mắt dâng đầy:

- "Có thật không.. Anh từng là lính của hắn?"

Dương khẽ gật.

- "Phải. Nhưng anh rời đi, vì anh nhận ra chiến thắng không cứu được ai. Và vì anh gặp em."

Không gian chùng xuống. Sương bắt đầu lay động, như thể đang nghe được từng lời nói.

- "Ngươi phản bội bàn cờ, giờ lại dám gọi tên tình yêu." – Tướng Đen gầm. – "Vậy hãy chọn: Quay lại hoặc tan biến."

- "Không." – Dương nhìn thẳng. – "Anh chọn sống – dù chỉ trong một khoảnh khắc được thật."

Rồi anh nắm tay Lụa, sợi sáng trong tay họ bừng lên, xoắn lấy nhau. Làn sương vỡ tung, mở ra một khung cảnh khác: một căn phòng nhỏ trong thế giới thật, nơi có chiếc gương nước cũ kỹ đặt giữa.

Lụa thở dốc. Hơi thở mang theo hương đất, hương đời.

- "Đây.. Đây là đâu?"

- "Nhà của một người đã gọi chúng ta." – Dương nói.

Trong gương, phản chiếu hình một người đàn ông trẻ với đôi mắt mệt mỏi. Anh ta đang đặt hai quân cờ – một trắng, một đen – lên mặt bàn, thì thầm:

- "Nếu có linh hồn trong những nước đi, xin hãy tỉnh lại.."

Ánh sáng từ hai quân cờ lan ra, xuyên qua gương, chiếu thẳng vào Dương và Lụa.

Lụa run rẩy:

- "Anh Dương.. Có phải chúng ta.. Đang được gọi về?"

- "Có lẽ.. Là cơ hội cuối cùng."

Tướng Đen bước tới, giọng gầm vang:

- "Các ngươi không được phép trở lại thế giới người!"

Nhưng trước khi hắn kịp vung tay, sợi sáng quanh Lụa và Dương đã rực lên như ngọn lửa. Một luồng xoáy dữ dội cuốn lấy cả hai.

- "Anh Dương!" – Lụa hét lên.

- "Nắm tay anh, đừng buông!" – Dương đáp, giọng hòa lẫn trong tiếng gió.

Rồi tất cả vụt tắt.

Chỉ còn lại mặt gương nước, lặng như chưa từng có gì xảy ra.

Nhưng từ bên trong, hai bóng hình bắt đầu hiện ra - mờ thôi, như phản chiếu của ký ức đang tìm cách trở lại thân xác.

Và ở bên kia, người đàn ông trẻ vẫn thì thầm trong căn phòng sáng mờ:

- "Nếu linh hồn có thể nghe, xin hãy quay về. Bàn cờ chưa kết thúc đâu.."

Ánh sáng trong gương chớp lên lần cuối, rồi biến thành một đốm lửa nhỏ, trôi giữa làn sương.

Khi ánh sáng tan dần, mọi thứ rơi vào im lặng. Mặt gương nước không còn dao động, chỉ còn những vòng tròn loang ra mãi. Rồi, một tiếng thở vang lên - khe khẽ, yếu ớt nhưng thật.

Người đàn ông trẻ ngẩng lên. Hai quân cờ trước mặt anh - trắng và đen - đang rung nhẹ.

Một vệt sáng thoáng qua, rồi.. hai người ngã xuống nền nhà.

Anh bật dậy, trừng mắt vì không tin nổi.

Một người con gái tóc dài ướt sũng, làn da tái xanh như vừa từ giấc mộng bước ra. Bên cạnh cô, một người đàn ông, ánh mắt vẫn khép, bàn tay siết chặt như đang cố níu giữ điều gì.

- "Trời đất.. Họ.. Họ là ai?" – người đàn ông lắp bắp.

Anh chạy lại, định chạm vào vai cô gái, nhưng bàn tay run run. Cô bỗng mở mắt. Một đôi mắt sâu, trong và xa lạ.

Lụa nhìn quanh. Hơi thở của cô như mang theo sương.

- "Đây.. Là đâu?"

- "Cô.. Cô tỉnh rồi à?" – người đàn ông nói, giọng hoảng. – "Tôi.. Tôi là Hạo. Tôi chỉ đang nghiên cứu bàn cờ cổ.. Rồi.."

Cô không nghe hết câu, vì ngay lúc đó, Dương cũng mở mắt. Anh bật dậy, ho khan, bàn tay đỡ lấy trán.

- "Anh Dương!" – Lụa kêu lên, giọng nghẹn.

Anh quay sang, nhìn cô rất lâu, như thể không tin điều trước mắt.

- "Em.. Còn sống."

- "Anh cũng vậy.." – Lụa chạm tay anh, cảm giác ấm thật, không còn sương. – "Chúng ta.. Thật sự trở lại rồi à?"

- "Tôi không hiểu hai người đang nói gì." – Hạo chen vào, giọng bối rối. – "Hai người.. Từ đâu tới? Tôi chỉ thấy hai quân cờ này phát sáng rồi.."

Dương nhìn quanh căn phòng: Bàn gỗ, gương nước, mùi nhang thoang thoảng. Anh mỉm cười lặng lẽ:

- "Có lẽ chúng tôi.. Được anh gọi về."

Hạo tròn mắt:

- "Gọi về? Ý anh là.. Hai người là.."

- "Linh hồn từng ở trong bàn cờ." – Lụa nói khẽ.

Hạo bật lùi lại một bước, sợ hãi.

- "Không thể nào.. Tôi chỉ làm nghi thức tượng trưng thôi! Chẳng có chuyện linh hồn trong cờ.."

Dương mỉm cười buồn:

- "Nhưng có lẽ anh đã chạm đúng vào nơi thời gian gấp khúc. Nơi chúng tôi mắc kẹt."

Không khí trong phòng trở nên đặc lại. Bên ngoài cửa sổ, sương vẫn dày, nhưng có ánh sáng yếu ớt của buổi bình minh.

Lụa nhìn tấm gương nước, thấy trong đó phản chiếu không phải khuôn mặt họ, mà là bóng của hai quân cờ – trắng và đen – đang hòa vào nhau.

Cô khẽ nói:

- "Anh Dương, nếu đây là thật.. Chúng ta phải làm gì?"

Dương lặng im. Một lát, anh đáp:

- "Sống. Dù chỉ một lần, ta phải sống như người."

Hạo ngồi phịch xuống ghế, tay vẫn ôm đầu:

- "Hai người.. Hai người định sống ở đây luôn à?"

- "Không." – Dương mỉm cười. – "Chúng tôi sẽ đi. Nhưng trước hết, anh phải giúp."

- "Giúp? Giúp gì?"

- "Giữ yên bàn cờ đó. Đừng để ai chạm vào. Nó là cánh cửa duy nhất nối giữa hai thế giới."

Hạo nuốt khan, nhìn hai người như nhìn những bóng ma.

- "Tôi.. Tôi không biết có tin nổi không."

- "Tin đi." – Lụa nói khẽ, mắt ánh buồn. – "Vì nếu anh không tin, những gì anh vừa thấy sẽ tan như khói."

Không khí trầm xuống. Ngoài kia, tiếng gió khua nhẹ trên mái ngói.

Dương quay sang Lụa, nói nhỏ:

- "Em có nghe không?"

- "Gì thế?"

- "Tiếng bàn cờ.. Vẫn còn vang. Có ai đó đang chơi tiếp."

Lụa sững người. Cô nhìn tấm gương nước, thấy trên bề mặt loang ánh sáng, hiện ra những ô đen trắng đang di chuyển, như thể có một người vô hình đang tiếp tục ván đấu.

Hạo thì thầm:

- "Không lẽ.. Bàn cờ vẫn sống?"

- "Không phải bàn cờ." – Dương đáp. – "Là Tướng Đen."

Ngay khi anh nói dứt, một vệt khói đen từ gương tràn ra, quấn quanh căn phòng. Gió rít lên dữ dội.

- "Ngươi tưởng có thể rời khỏi tay ta sao, Dương?"

Giọng Tướng Đen vang lên, khàn và sâu như vọng từ lòng đất. Hạo ngã nhào ra sau, còn Lụa đứng chắn trước Dương.

- "Không! Chúng tôi đã chọn con đường khác rồi!"

- "Khác ư?" – Tướng Đen cười nhạt. – "Ngươi nghĩ linh hồn có thể mang thân xác mà không trả giá sao?"

Căn phòng rung lên. Tấm gương nước nứt một đường dài, phản chiếu méo mó hình họ.

- "Hắn đang kéo chúng ta trở lại." – Dương nói gấp. – "Lụa, nắm tay anh!"

Cô nắm chặt, nhưng từ lòng bàn tay, sợi sáng ban đầu giờ lại rực cháy.

Hạo hét lên:

- "Hai người đang.. Tan ra!"

Dương quay sang Hạo, hét trong tiếng gió:

- "Nếu muốn giúp, hãy phá gương đi! Ngay!"

- "Phá gương?"

- "Nhanh lên!"

Hạo vơ lấy chiếc ghế, đập mạnh vào gương. Tiếng vỡ vang lên chát chúa. Một luồng sáng trắng nổ tung, cuốn phăng khói đen.

Căn phòng tối sầm lại. Rồi im lặng.

Hạo mở mắt. Tấm gương vỡ vụn, chỉ còn những mảnh nhỏ rải khắp sàn. Nhưng Dương và Lụa.. Biến mất.

Anh thở gấp, nhìn quanh.

- "Không.. Họ đâu rồi?"

Rồi anh nghe thấy tiếng vọng trong không trung, rất xa, nhưng rõ ràng là giọng Lụa:

- "Cảm ơn anh, Hạo. Chúng tôi.. Sẽ trở lại, khi bàn cờ thật sự kết thúc."

Tiếng nói ấy tan trong gió. Chỉ còn lại một mảnh gương nhỏ phản chiếu hai bóng người đang mờ dần giữa sương.

Hạo ngồi phịch xuống sàn, tim đập mạnh. Anh nhìn ra ngoài cửa sổ. Trời đã sáng hẳn.

Trên bệ cửa, hai quân cờ – trắng và đen – vẫn nằm đó, không còn sáng, nhưng dường như ấm hơn.

Anh khẽ lẩm bẩm:

- "Có lẽ.. Họ vẫn đang sống, chỉ là ở nơi khác."

Bên ngoài, sương tan dần. Trong ánh nắng đầu tiên, dường như có hai bóng người đang đi xa dần trên con đường mờ ảo, tay trong tay.

Gió thổi êm như ru. Có tiếng nước nhỏ giọt đâu đó, từng giọt rơi đều xuống một mặt hồ không bờ. Màu sương trắng giăng đầy, nhưng không còn lạnh nữa.

Dương mở mắt. Anh nhận ra mình đang đứng giữa một khoảng mênh mông, không trời, không đất, chỉ có ánh sáng loang lổ. Bên cạnh, Lụa cũng tỉnh, mắt khẽ chớp, hàng mi ướt như vừa khóc.

- "Đây.. Là đâu nữa vậy?" – cô hỏi nhỏ, giọng run.

Dương nhìn quanh. – "Có lẽ là.. Khoảng giữa."

- "Khoảng giữa?"

- "Không phải dương, cũng chẳng là âm. Một nơi người ta đi qua khi còn chưa chọn được mình thuộc về đâu."

Lụa khẽ cười buồn.

- "Giống như anh với em bây giờ."

- "Ừ." – Dương thở dài. – "Giống như một ván cờ dừng giữa chừng."

Từ xa, một làn gió nhẹ mang theo tiếng nhạc. Không rõ từ đâu, nhưng Lụa nhận ra giai điệu ấy - tiếng hát cũ của cô, bài ca từng ngân bên sông trong đêm trăng năm ấy.

- "Anh Dương.. Nghe không?"

- "Nghe." – anh đáp, mắt ánh lên. – "Giọng em đó."

Cô mỉm cười, nghẹn ngào: – "Em tưởng giọng mình đã tan trong nước rồi."

Họ bước đi, ánh sáng dần mở ra lối nhỏ. Trên con đường loang lổ sương, những hình bóng hiện về - dáng bà Mười, bọn trẻ trông trăng, cả những người làng năm xưa.

Nhưng tất cả đều như sương, nhìn thấy mà chạm vào là tan.

Một đứa bé trai chạy vụt qua, cười giòn:

- "Cô Lụa ơi, cô hát nữa đi!"

Cô giật mình. – "Đó.. Là Tí con bà Hai.."

- "Ký ức của em đấy." – Dương nói. – "Chúng ta đang đi qua ký ức của chính mình."

Cô lặng lẽ cúi đầu.

- "Thì ra.. Mọi linh hồn đều phải đi qua những điều mình tiếc nhất."

Dương nắm tay cô. – "Còn anh thì tiếc.. Là đã không giữ nổi lời hứa với em."

Lụa quay sang, khẽ nói: – "Nếu có kiếp khác, anh sẽ giữ chứ?"

- "Anh đã giữ rồi." – Anh cười nhẹ. – "Chỉ là giữ trong một giấc mơ."

Cô cười, nhưng nước mắt lại rơi. Giọt nước mắt ấy rơi xuống mặt sương, và nơi đó, từng vệt sáng trồi lên.

Một bóng người mặc áo trắng bước đến - là Hạo, nhưng không giống người thật nữa, mà như một hình bóng.

- "Hai người.." – Hạo cất tiếng. – "Vẫn còn ở đây à?"

- "Chúng tôi đang tìm đường." – Dương đáp. – "Đường trở lại."

- "Không còn đường đâu." – Hạo nói chậm. – "Bàn cờ đã vỡ. Cánh cửa đã khép."

Lụa loạng choạng: – "Không thể nào.. Chúng tôi vừa được sống lại.."

- "Sống lại.. Nhưng không đúng thời." – Hạo nhìn xuống. – "Hai người bước lỡ nhịp của nhân gian. Giờ chỉ còn một cách."

Dương siết tay cô: – "Cách gì?"

- "Phải nhớ."

- "Nhớ?"

- "Nhớ tất cả. Nhớ vì sao hai người chết, nhớ vì sao bàn cờ khởi sinh, nhớ cả kẻ đã khiến trăng điên."

Lụa ngẩn ra. – "Trăng điên.. Không phải tự nhiên mà có sao?"

- "Không." – Hạo nhìn lên bầu sáng trắng xóa. – "Là do người mở cờ đầu tiên. Chính kẻ đó đã khiến linh và người hòa vào nhau."

Dương cau mày: – "Người mở cờ đầu tiên.. Là ai?"

Hạo cười buồn. – "Không ai khác. Là ngươi."

Dương sững người.

- "Tôi ư?"

- "Ngươi đã từng là người chơi đầu tiên. Nhiều kiếp trước, chính ngươi là người đặt quân trắng đầu tiên xuống bàn."

Không khí như nén lại. Lụa nhìn anh, mắt ngập nỗi kinh ngạc và thương xót.

- "Anh.. Là người khởi đầu sao?"

Anh lắc đầu, không biết nói gì.

Hạo bước lùi lại, giọng mờ dần:

- "Muốn chấm dứt trăng điên, ngươi phải kết thúc chính ván cờ của ngươi. Nhưng không bằng tay, mà bằng lòng."

Lụa gọi theo: – "Khoan! Hạo! Ý anh là sao?"

Nhưng Hạo đã tan biến trong sương, để lại ánh sáng trắng vỡ vụn thành ngàn mảnh.

Dương đứng lặng.

Lụa nhìn anh, giọng khẽ run:

- "Anh Dương.. Anh định làm gì?"

- "Nếu quả thật anh là người mở đầu.. Thì có lẽ chỉ anh mới có thể đóng lại."

- "Nhưng nếu đóng lại, chúng ta sẽ.."

- "Tan biến, anh biết."

Cô lắc đầu, nước mắt rơi:

- "Không! Em không muốn lại mất anh."

- "Còn anh, anh không muốn em bị kẹt mãi ở đây."

Lụa ôm chặt anh.

- "Anh đừng nói nữa. Lần này, nếu có tan, em cũng tan cùng anh."

- "Không." – Anh khẽ vuốt tóc cô. – "Em phải hát lần cuối. Khi em hát, trăng sẽ dừng lại. Và anh.. Sẽ đi."

Cô run rẩy: – "Em sợ.."

- "Đừng sợ. Anh vẫn ở đó, trong từng khúc sông, trong từng cánh cau, trong từng khúc trăng điên."

Lụa cắn môi. Rồi cô ngẩng lên, giọng khẽ ngân.

Tiếng hát ấy vang ra, không còn buồn, mà như lời ru cho đất trời:

"Trăng trôi không bến, người trôi không bờ,

Sông còn nhớ bóng ai chờ,

Gió mang hồn qua cửa nhỏ,

Lời thề xưa.. Hóa mộng mơ."

Ánh sáng quanh họ rực lên. Dương lùi lại từng bước. Cô gọi: – "Anh Dương!"

Anh mỉm cười, rồi khẽ nói: – "Em đã hát được rồi. Anh đi đây."

Bóng anh tan vào luồng sáng. Cô lao tới, chỉ kịp chạm tay vào không khí.

Còn lại một mình giữa khoảng trắng, Lụa ngồi sụp xuống, nước mắt hòa vào ánh sáng.

Nhưng từ xa, có tiếng thì thầm vang lên, giọng Dương:

- "Anh không mất đâu. Chỉ là trở về nơi trăng bắt đầu."

Ánh sáng tan dần. Lụa mở mắt. Cô thấy mình đứng trên bờ sông thật - nước lấp lánh, trăng đã thôi điên.

Bàn tay cô đặt lên ngực, nơi tim vẫn đập nhẹ.

Một giọng nói quen thuộc vọng đến từ sau:

- "Cô ơi.. Cô là ai vậy?"

Cô quay lại. Một cậu bé đang đứng đó, tay cầm quân cờ đen.

Lụa mỉm cười, cúi xuống:

- "Cô là người từng hát cho trăng nghe."

- "Cô dạy cháu hát với được không?"

Cô nhìn lên mặt trăng, ánh mắt sáng nhẹ. – "Được chứ. Nhưng chỉ khi nào cháu tin rằng.. Trăng cũng biết nghe."

Cậu bé gật đầu. Hai người ngồi bên bờ sông, tiếng hát lại vang lên, dịu dàng, thanh thản.

Và nơi xa, trong lòng nước, có một bóng người mặc áo trắng đang nhìn, mỉm cười.

Đêm ấy, sương phủ dày đặc như ai vừa giũ tấm khăn voan trắng phủ xuống cả mặt làng. Gió bấc rì rào qua hàng tre, tiếng kẽo kẹt của cầu gỗ bắc qua sông nghe như tiếng ai than vãn. Dưới ánh trăng mờ, những bóng người lặng lẽ đi dọc theo bờ nước. Bà Mười cầm đèn dầu, phía sau là đứa trẻ, rồi đến Anh Dương, còn cô Lụa thì bước chậm rãi, tà áo trắng quét nhẹ trên mặt đất như khói tan.

"Cô.. Cô có chắc là ở đây không?" – đứa trẻ lí nhí, mắt nó mở to, hai tay nắm chặt vạt áo bà Mười.

Bà Mười chỉ khẽ gật đầu. "Chỗ này đó, chỗ sông ngoặt qua, hồi xưa cũng là nơi cô ấy tiễn người đi. Còn nhớ không, Khải.." – bà ngừng lại, ánh mắt hướng về Dương, như muốn tìm bóng hình ai khác trong gương mặt ấy.

Dương lặng yên, ánh trăng phản chiếu trên đôi mắt sâu thẳm. Anh nhìn dòng nước đục ngầu, trong đó có những gợn sáng như kim tuyến, nhưng mỗi khi gió lướt qua lại tan biến như chưa từng có. "Lụa, em có chắc.. Là mình phải làm thế này không?"

Giọng cô vang nhẹ như khói. "Phải, Dương à. Muốn nhớ lại hết, ta phải đi qua chính nơi bắt đầu."

Bà Mười rùng mình. "Mấy người nói chuyện cứ như trong mơ. Hồi đó.. Cũng một đêm như ri, sương cũng dày như ri, mà rồi sáng ra.. Người ta chỉ còn thấy áo trắng trôi lững lờ. Cái sông ni nuốt hết cả tiếng gọi."

Lụa quay sang, nở một nụ cười. "Không đâu bà. Không phải sông nuốt, chỉ là.. Người ta chưa biết nghe. Hồi đó tôi nói, tôi sẽ về khi trăng thôi điên. Giờ thì.. Trăng đang dần tỉnh rồi."

Dương đặt tay lên vai cô. "Nếu trăng tỉnh.. Thì còn lại gì cho ta, Lụa?"

Cô nhìn anh, ánh mắt mênh mông như vực nước sâu. "Còn lại ký ức. Còn lại nhau, dù chỉ như gió."

Đứa trẻ ngơ ngác, chen vào: "Cô ơi, ký ức là gì rứa?"

Lụa cúi xuống, khẽ vuốt tóc nó. "Là thứ mà khi con nhắm mắt, con vẫn thấy rõ hơn cả ánh sáng. Là khi nghe tiếng ai đó gọi tên mình, dù họ đã đi xa lắm rồi, con vẫn biết mình từng thương họ."

Bà Mười thở dài. "Nói chi mà buồn rứa. Thương nhau chi cho khổ. Người chết, người sống, rốt cuộc có gặp cũng chỉ thêm nặng lòng."

Dương khẽ nói: "Không, bà ạ. Có những điều nếu không gặp lại, mình sẽ chẳng bao giờ được yên."

Tiếng sóng nhỏ vỗ vào mạn đất, nghe như lời đáp. Trên cao, vầng trăng méo mó rọi xuống một dải sáng dài. Nước sông dần trong hơn, phản chiếu rõ bóng họ. Nhưng lạ thay, trong gương nước, chỉ có ba người: Bà Mười, đứa trẻ và Anh Dương. Bóng Lụa.. Không thấy đâu.

Đứa trẻ kêu khẽ: "Cô ơi! Cô đâu rồi!"

Dương quay lại, tim anh đập thình thịch. Cô vẫn ở đó, đứng ngay cạnh, mỉm cười – nhưng không hề có bóng. Anh hiểu ngay. "Lụa.. Em đang rời đi phải không?"

Cô khẽ gật, giọng như tiếng gió thổi qua cành cau. "Đừng sợ, Dương. Em chỉ về nơi mình từng đợi. Hóa ra, con sông này.. Chính là ký ức. Còn người nhìn thấy gương nước chính là người đang sống."

Bà Mười bật khóc, giọng khản đặc. "Rứa là thiệt rồi. Cái chuyện làng ni, rốt cuộc cũng chỉ còn lại hai người nhớ. Còn ta.. Ta chỉ là người kể dở dang."

Dương tiến lên một bước, nắm lấy tay cô, nhưng tay anh đi xuyên qua lớp sương, chỉ còn lại hơi lạnh. Anh nghẹn giọng: "Nếu có kiếp sau, đừng hứa nữa. Hãy cứ sống, hãy để gió thổi qua tóc em, đừng để trăng làm điên thêm lần nào nữa."

Lụa khẽ cười, đôi môi run rẩy: "Nếu có kiếp sau, em sẽ nhận lời ấy. Nhưng.. Dương ơi, trăng không điên, chỉ lòng người thôi."

Câu nói ấy vang mãi trong không gian, rồi tan cùng làn khói mỏng. Dưới sông, nước bỗng sáng rực, hàng ngàn vệt ánh bạc lấp loáng như những con đom đóm đang nổi lên từ đáy. Một vệt sáng mạnh hắt lên, soi rõ khuôn mặt cô lần cuối. Rồi tất cả tan ra.

Dương quỳ xuống, nước ngập đến đầu gối, bàn tay vẫn cố chụp lấy thứ ánh sáng đang mờ dần. Anh không biết mình khóc hay cười. Bà Mười đưa tay đặt lên vai anh, giọng run: "Thôi, con ơi. Để người ta đi cho nhẹ. Người còn, phải nhớ."

Đứa trẻ bỗng cất tiếng, nhỏ mà vang: "Cô bảo.. Trăng sẽ soi lại, phải không?"

Dương lau mặt, quay sang. "Ừ. Một ngày nào đó, khi con nhìn xuống nước mà thấy một bóng áo trắng đang cười, đó là cô Lụa đó."

Bà Mười chép miệng. "Trăng sáng vầy mà sao ta lạnh quá."

Trên trời, trăng vẫn tròn, nhưng ánh sáng dịu đi, không còn điên dại. Nước sông phẳng như tấm gương, phản chiếu rõ bốn bóng người – lần này có cả cô Lụa. Cô đứng cạnh Dương, nhẹ tựa làn hơi.

Anh khẽ nói, "Em thấy chưa, trăng đang tỉnh rồi."

Lụa mỉm cười, đôi mắt sáng lạ lùng: "Ừ. Và chúng ta.. Cũng sắp thức dậy."

Một làn gió thổi qua, cầu gỗ kẽo kẹt, bông cau rơi tả tơi xuống mặt nước. Tất cả sáng bừng lên rồi tan dần như sương.

Sáng hôm sau, người làng ra bến nước, thấy mặt sông lấp lánh như được phủ bạc. Giữa làn nước ấy, có một nhành cau trắng trôi lững lờ, thơm đến lạ. Bà Mười ngồi bên bờ, đứa trẻ nép vào lòng, còn Dương đứng xa xa, mắt hướng về nơi chân trời đang ửng hồng.

"Bà ơi, cô Lụa có về nữa không?" – đứa trẻ hỏi.

Bà vuốt tóc nó, mỉm cười hiền hậu. "Có chứ. Nhưng không phải như con nghĩ đâu. Cô về trong trăng, trong nước, trong hương cau ni."

Dương khẽ cười, giọng anh trầm mà nhẹ: "Có lẽ cô ấy chưa từng đi."

Ánh sáng đầu tiên của bình minh phủ lên mái đình cũ, xuyên qua sương. Tiếng chuông chùa ngân dài, vọng qua sông, vang mãi, tan vào gió. Và đâu đó giữa không trung, dường như có tiếng ai đó khẽ nói: "Dương ơi, trăng không điên nữa rồi.."

 

[dollarupload39]

Chương 12

Khi trăng thôi điên​

Ánh sáng đầu tiên rọi qua hàng cau, mỏng và nhạt như sợi tơ sương. Cả làng Đò Cạn dường như vừa tỉnh dậy sau một giấc ngủ dài hàng trăm năm. Tiếng gà gáy vang vọng, rồi tiếng guốc mộc lộp cộp trên con đường đất ướt sương. Mùi khói bếp len qua những khe cửa, hòa cùng hương cau thoang thoảng, như thứ ký ức xưa vừa trở về.

Xem nội dung ẩn

Dương đứng bên bờ sông, ánh mắt lặng lẽ nhìn dòng nước phẳng như tấm gương. Anh thấy mình trong đó – gầy gò, mái tóc rối, đôi mắt thâm quầng sau một đêm không ngủ. Nhưng trong gương nước ấy, phía sau lưng anh.. Có một bóng áo trắng thoáng hiện rồi tan.

"Anh Dương, vô ăn sáng đi con." – tiếng bà Mười gọi từ xa, giọng khàn nhưng ấm.

Anh quay lại, gật nhẹ. "Dạ, con tới liền."

Bà Mười ngồi ở hiên nhà, chén cháo hành nghi ngút khói đặt bên chiếc đèn dầu đã tắt. Đứa trẻ đang mải cắt những cánh cau khô xếp thành hình con thuyền nhỏ. Nó ngẩng lên, reo:

"Anh Dương, con thuyền ni trôi được không?"

Dương mỉm cười, ngồi xuống cạnh. "Nếu con thả nhẹ tay, nó sẽ trôi. Nhưng phải chọn nước lặng."

"Răng phải chọn nước lặng hở anh?"

"Vì nước lặng mới soi được trăng, con à."

Đứa trẻ ngẩn người, rồi gật đầu, tưởng như hiểu được điều gì. Bà Mười nhìn hai người, khẽ cười. "Hai người ri nói chuyện cứ như trong truyện cổ. Cơ mà.. Kể cũng lạ, đêm qua bà mơ thấy cô Lụa, cô cười, bảo 'đừng sợ nữa'. Dậy ra sông thì thấy hương cau thơm như ai vừa rắc khắp mặt nước."

Dương im lặng, chỉ nhìn ra sông. Nước sáng lạ thường, không còn màu đục. Trong thoáng chốc, anh thấy như có ai đó đang bước đi dưới đáy, tà áo trắng bay chậm giữa làn nước xanh.

Tiếng bước chân vọng lại. Một nhóm người làng đi ngang, vừa đi vừa bàn tán.

"Ê, mày nghe chưa, đêm qua có người thấy ánh sáng giữa sông đó!"

"Thiệt hả, hay là ma trăng như hồi xưa?"

"Không phải, tao nghe nói là điềm lành đó. Có khi cô Lụa siêu thoát rồi.."

"Ừ, nhưng mà, lạ nhất là.. Sáng ni, ai cũng nhớ lại được chút chi đó. Tau mơ thấy mình còn trẻ, đứng bên cầu, nghe ai hát. Tỉnh ra, nước mắt ướt gối."

Dương đứng lặng, bàn tay nắm chặt lấy chiếc khăn trắng anh giữ từ hôm qua – tấm khăn có thêu bông cau nhỏ, vẫn còn ướt. Bà Mười nhìn thấy, khẽ hỏi:

"Răng con còn giữ chi rứa?"

Anh đáp nhỏ: "Con sợ.. Quên mất mùi hương của cô ấy."

Bà Mười thở dài. "Nhưng nếu nhớ nhiều quá, người đi cũng khó yên. Thôi, con à, để cho trăng soi phần họ, mình sống phần mình."

Đứa trẻ chen vào, giọng lanh lảnh: "Nhưng cô Lụa nói sẽ về mà, bà!"

Bà Mười khẽ vuốt đầu nó. "Ừ, cô về rồi, nhưng không phải để ở lại. Cô chỉ về để dạy tụi mình biết nhớ đúng cách."

Tiếng gió qua hàng tre kẽo kẹt, rồi xa xa, có tiếng ai hát. Giọng hát ấy trong, mảnh và buồn, như vọng từ đáy sông lên. Dương giật mình, đứng dậy. "Bà.. Bà có nghe gì không?"

Bà Mười nghiêng đầu. "Nghe chớ. Giọng ni.. Giống giọng cô Lụa hồi trẻ quá."

Cả ba cùng nhìn ra sông. Nước lăn tăn, gió lay nhẹ mặt cau. Giọng hát cứ thế vang lên, không gần không xa:

Xem nội dung ẩn

"Người đi qua bến vắng, trăng soi bóng mây ngàn,

Có ai còn nhớ nữa, lời hẹn dưới trăng tàn.."​

Đứa trẻ nắm tay Dương, run run: "Anh ơi, có phải cô Lụa đang hát không?"

Anh cúi xuống, mỉm cười buồn: "Ừ. Nhưng cô hát không phải để gọi ai. Cô hát để nhớ thôi."

Giọng hát tan dần, chỉ còn lại tiếng sóng nhỏ. Bà Mười khẽ chép miệng. "Người đi rồi mà hương vẫn ở. Cái làng ni chắc có duyên với trăng, có khi đời đời kiếp kiếp cũng chưa dứt nổi."

Một lát sau, dân làng bắt đầu tụ lại bên bến nước. Họ thì thầm, nhìn nhau bằng ánh mắt vừa lạ vừa thân quen. Dường như tất cả cùng nhớ lại một mảnh ký ức bị quên quá lâu: Những đêm trăng điên, tiếng hát, và lời hẹn bên cầu lau.

Ông Cửu – người già nhất làng – chống gậy bước tới, giọng khàn: "Mấy chục năm ni, tau mới lại thấy trăng sáng kiểu rứa. Hồi trẻ, tau cũng có lần thấy cô Lụa. Cô đẹp như trăng, mà buồn như nước."

Một bà khác chen vào: "Hồi đó nghe nói cô với cậu Khải thương nhau, mà trời chẳng thương. Cậu đi, cô chờ, rồi biến mất dưới sông."

Dương lặng người. Cậu Khải – cái tên ấy vang lên như mũi dao xoáy vào tim anh. Anh biết, đó chính là người anh từng là, hoặc từng mang ký ức của.

Đứa trẻ ngẩng lên, hỏi ngây ngô: "Rứa.. Cô Lụa chết thiệt hả?"

Bà Mười đặt tay lên vai nó. "Không ai chết hết, con à. Có người chỉ.. Đổi chỗ đứng thôi."

"Đổi chỗ đứng?" – nó nghiêng đầu.

"Ừ. Hồi trước cô ở trên bờ, giờ cô đứng trong nước. Còn trăng thì đứng giữa trời, soi cho cả hai bên thấy nhau."

Câu nói làm Dương sững người. Anh nhìn xuống sông – nơi ánh sáng đang phản chiếu lên đôi mắt anh. Bất giác, anh thì thầm: "Nếu trăng soi được cho cả hai, thì có lẽ.. Chúng ta chưa bao giờ mất nhau."

Bà Mười nghe, cười nhẹ. "Tau già rồi, mà vẫn thấy lòng mình ấm. Có khi, người trẻ tụi bây hiểu chuyện đời hơn ta."

Bỗng đứa trẻ kêu khẽ: "Anh Dương, coi kìa!"

Giữa mặt nước, nơi ánh trăng ban sáng vẫn còn sót lại, nổi lên một vật gì đó. Dương bước lại gần, cúi xuống – là một chiếc vòng tay bạc, khắc hình bông cau nhỏ, lấp lánh dưới nắng. Anh run rẩy nhặt lên, lòng trào dâng cảm xúc không tên.

"Của cô Lụa đó.." – anh nói khẽ.

Bà Mười chắp tay vái. "Rứa là cô để lại tín vật. Cô đã thật sự yên lòng rồi."

Đứa trẻ nhìn chiếc vòng, ánh mắt long lanh. "Anh giữ làm gì?"

Dương đáp: "Giữ để nhớ. Không phải để đợi."

Bà Mười gật đầu, giọng nhẹ như gió: "Nhớ mà không đợi – đó mới là cách thương không làm khổ người."

Tiếng chim hót vang khắp bờ tre. Trăng đã nhạt hẳn, chỉ còn mặt trời đang lên phía chân trời, ánh sáng xuyên qua sương, rọi thẳng xuống mặt sông. Nước sáng rực, phản chiếu cả ba người.

Lạ thay, trong gương nước ấy, họ thấy thêm một bóng nữa – cô Lụa, mặc áo trắng, cười rất khẽ. Dương chỉ kịp khẽ nói: "Lụa.." – rồi bóng hình ấy tan vào sáng.

Bà Mười khẽ chép miệng. "Trăng thôi điên, người cũng thôi đau. Vậy là được rồi."

Trăng tháng Chạp vỡ làm đôi trên mặt nước, một nửa sáng, một nửa nhòa. Lụa ngồi bên bờ sông, mái tóc rũ ướt sũng sương, đôi bàn tay run khẽ chạm vào mặt nước đang phập phồng như một trái tim vừa thức dậy. Đêm nay yên ắng lạ, chỉ nghe tiếng côn trùng khẽ rền, xa xa là tiếng mõ trâu lạc lối. Cả làng đã ngủ, chỉ còn cô – và dòng sông – và cái bóng lặng lẽ đang dần hiện ra.

"Dương.. Là anh phải không?" – Lụa khẽ hỏi, giọng nghẹn, run như sợi chỉ.

Bóng nước lay động. Từ giữa lòng sông, một người đàn ông bước ra, áo dài nâu cũ, mái tóc đẫm nước ánh bạc. Ánh trăng soi qua khiến khuôn mặt ấy vừa thật vừa mờ như khói hương.

"Lụa.." – Anh gọi, giọng ấm mà như vọng từ một nơi rất xa.

"Anh về thật à?"

"Anh chưa từng đi. Chỉ là, có khi em nhìn sai hướng thôi."

Lụa bật cười, tiếng cười nghẹn như nước nghẹn nơi cổ họng. "Anh nói như trăng kìa, lúc nào cũng trôi mà vẫn ở nguyên."

"Thì trăng vẫn điên đấy thôi. Chỉ có con người là quên mất mình đang soi ai."

Họ đứng nhìn nhau, chỉ cách nhau một khoảng nước mỏng. Không ai dám bước tới. Dòng sông giờ như ranh giới của hai thế giới. Lụa bỗng quỳ xuống, bàn tay chạm vào mặt nước, làn nước lạnh đến buốt tận tim.

"Em nhớ.. Những đêm trăng điên. Nhớ anh chạy trên đê, nhớ tiếng gọi của con sáo, nhớ hoa cau rơi ướt áo. Mà sao giờ, em không biết mình là người hay là hồn."

"Em là Lụa." – Dương đáp nhẹ – "Người hay hồn, chẳng khác gì nhau nếu còn nhớ, còn yêu."

Một con đom đóm bay qua, lấp lánh giữa họ. Lụa ngẩng lên, hỏi khẽ: "Anh có biết đêm đó em đã chờ đến bao giờ không?"

"Anh biết. Anh vẫn đi tìm em suốt thôi. Nhưng mỗi lần sông trôi, mỗi lần trăng đổi, em lại quên mất lối về."

"Em không quên, chỉ là sợ thôi."

"Sợ gì?"

"Sợ nếu gặp lại.. Trăng sẽ thôi điên. Còn em, sẽ mất anh thật."

Dương lặng. Gió thổi, mặt nước loang ra thành hàng ngàn mảnh trăng nhỏ li ti. Anh bước một bước lên bờ, bàn chân in xuống cỏ ướt, không có tiếng động. Lụa ngẩng đầu, nhìn thấy anh rõ hơn – vẫn đôi mắt ấy, vẫn dáng ấy, chỉ khác là hơi thở không còn.

"Anh Dương.."

"Anh đây."

"Nếu trăng thôi điên, anh có ở lại không?"

"Không. Nhưng nếu trăng điên trở lại, anh sẽ về."

Lụa bật khóc. Nước mắt cô hòa vào sông, thành một vệt sáng lặng lẽ.

Từ trong làng, tiếng trống đình cũ vang lên ba hồi – như gọi hồn người xưa. Dương ngước nhìn, giọng trầm xuống:

"Đêm nay là rằm cuối cùng. Sau đêm này, sông sẽ khép, cửa sẽ đóng. Em phải chọn: Ở lại hay đi cùng anh."

Lụa nhìn quanh – ngôi làng mờ ảo như sương, từng mái nhà chìm trong ánh trăng mỏi mệt. Cô nghe tiếng gió nói, tiếng đất gọi, tiếng trăng thở dài.

"Em muốn đi cùng anh.."

"Đi rồi, không có đường về."

"Về đâu được nữa khi lòng đã chết."

Dương mỉm cười, bước lại gần. Anh đưa tay, chạm nhẹ lên vai cô. Lạnh như băng, nhưng dịu như hơi thở người xưa.

"Anh chờ em lâu lắm rồi, Lụa."

"Em cũng vậy, Dương à.."

Ánh trăng dội xuống, dòng sông sáng lên, nước sôi sùng sục như có lửa cháy dưới đáy. Lụa đứng dậy, nắm tay anh. Cả hai bước xuống sông, nước ngập dần lên mắt cá, lên gối, rồi ngang ngực. Cô khẽ hỏi:

"Anh có sợ không?"

"Sợ gì chứ?"

"Sợ trăng lại điên.."

"Không. Vì khi trăng điên, người ta mới thật lòng."

Nước cuốn họ đi. Làng bên kia vẫn yên, chỉ có bóng hai người chìm dần. Giữa mặt nước, trăng vỡ ra, rắc hàng vạn mảnh sáng bay lên như tro hoa cau.

Một giọng trẻ con vọng bên bờ:

"Mẹ ơi, con thấy cô Lụa kìa! Cô ấy cười với con đó!"

Người mẹ quay lại, thấy chỉ có khói sương bay là là trên mặt sông.

Rồi những ngày sau đó, dân làng lại kể: Đêm nào trăng tròn, nước sông dậy, họ lại thấy hai bóng người đi bên nhau, tay nắm tay, áo trắng bay như khói. Không ai dám gọi, không ai dám lại gần. Người ta bảo, khi trăng thôi điên, ấy là khi Lụa và Dương đã thôi là người, nhưng cũng không còn là ma – chỉ còn là tình.

Lụa nghiêng đầu, giọng như gió: "Anh Dương.. Trăng lại sáng kìa."

Anh đáp, tiếng mỉm cười lẫn trong nước: "Ừ, nhưng lần này trăng không điên nữa đâu."

Đêm ấy, trăng tròn vẹn như chưa từng vỡ. Dòng sông nằm yên như gương, phản chiếu hai hình người trong veo. Cả làng im phăng phắc, chỉ nghe tiếng cau rụng khẽ khàng, rơi vào ký ức xa xăm.

Gió sông vẫn thổi, nhưng làng cau trắng năm xưa giờ chẳng còn tên trên bản đồ nữa. Sau trận lũ mười năm về trước, dòng sông đổi hướng, ngôi làng trôi đi như chưa từng tồn tại. Chỉ còn lại bãi lau trắng, một vài gốc cau cằn cỗi, và tấm bia đá đã mòn chữ nằm lẫn trong cỏ.

Tôi đến nơi này vào một buổi chiều muộn, trong hành trình sưu tầm truyện cổ dân gian. Người ta bảo ở miền hạ có một ngôi làng bị xóa sổ, nhưng đêm trăng vẫn có hai bóng người đi dọc bờ sông. Tôi không tin lắm, nhưng vẫn đi, vì trong lòng có một tiếng gọi lạ lùng.

Người hướng dẫn tôi là một bà lão, dáng nhỏ, lưng còng, tóc trắng như sương. Bà không nói nhiều, chỉ bảo:

"Cậu tìm chuyện Lụa – Dương phải không?"

Tôi giật mình. "Bà biết họ ư?"

"Biết chứ. Ta từng gặp cô ấy."

"Nhưng chuyện đó.. Đã cả trăm năm rồi mà?"

Bà lão chỉ mỉm cười, môi run run: "Ở làng này, thời gian có khi chẳng trôi như người ta nghĩ đâu."

Chúng tôi đi dọc bờ sông. Mặt nước đục, nhưng phẳng lặng lạ thường. Trên bờ, vài bông cau dại nở muộn, hương thoang thoảng. Bà lão dừng lại, chỉ xuống một phiến đá rêu phủ.

"Chỗ này xưa là đình làng. Đêm cuối cùng, trăng đỏ lắm. Cô Lụa và cậu Dương đi qua đây, tay trong tay. Sáng ra, chỉ còn nước sông dâng cao, và hai đóa hoa cau nổi trên mặt."

Tôi lặng nhìn dòng nước. Bất giác, gió thổi mạnh làm mặt sông loang ánh bạc. Trong khoảnh khắc, tôi tưởng thấy bóng hai người đang đi bên nhau, mờ nhòe như khói. Tôi khẽ gọi:

"Cô Lụa.. Anh Dương.."

Bà lão quay lại, giọng nhẹ như khói: "Đừng gọi to, kẻo họ lại nghe."

"Vì sao ạ?"

"Vì nếu họ nghe thấy, họ sẽ quay đầu nhìn, mà người sống không chịu nổi ánh mắt người đã đi qua trăm năm đâu."

Tôi im lặng, không hỏi thêm. Chúng tôi ngồi trên bãi cỏ, gió sông mang theo hơi nước lạnh. Bà lão rút trong áo ra một tấm khăn cũ, mở ra, bên trong là một cánh hoa cau khô, vẫn còn hương nhè nhẹ.

"Cô ấy gửi lại cái này. Bảo rằng ai còn tin vào tình yêu thì cứ giữ, trăng sẽ soi lối cho họ gặp lại người mình thương."

Tôi run tay nhận lấy. "Bà là ai.. Với họ?"

"Ta là đứa trẻ từng trông trăng năm ấy."

Bà nói, ánh mắt xa xăm, như nhìn xuyên qua bao mùa trăng.

Đêm xuống. Bà lão bảo tôi ngủ lại lều gần sông. Trước khi đi, bà dặn: "Đừng ra ngoài sau nửa đêm. Nếu nghe tiếng hát, cứ nhắm mắt lại."

Nhưng làm sao tôi ngủ được? Tiếng nước cứ rì rầm như kể chuyện. Rồi giữa đêm, tôi nghe thấy thật – một giọng hát trong, vút lên từ lòng sông. Không bi thương, không ai oán, chỉ dịu dàng như khói bay:

"Trăng thôi điên, nước thôi trôi,

Người còn đứng giữa hai lời đã hư.."

Tôi ra khỏi lều, không chịu nổi thôi thúc trong tim. Dưới ánh trăng, mặt sông bỗng sáng rực như gương. Và tôi thấy họ thật – hai bóng người, tay trong tay, đi trên mặt nước. Áo cô trắng như mây, áo anh nâu như đất, cả hai hòa trong một dòng sáng mờ.

Tôi gọi khẽ: "Anh Dương.. Cô Lụa.."

Họ dừng lại. Cô gái quay sang tôi, mỉm cười. Giọng nói như từ đáy nước vọng lên:

"Đừng khóc, người sau. Chúng ta không còn lạc nữa."

Tôi cúi đầu, nước mắt rơi mà không biết vì sao. Khi ngẩng lên, họ đã tan vào sương. Chỉ còn lại một cánh hoa cau trôi vào bờ, nằm ngay dưới chân tôi.

Sáng hôm sau, tôi đi tìm bà lão, nhưng túp lều đã trống trơn. Trên bàn, chỉ có mảnh giấy viết tay, chữ nghiêng nghiêng:

"Trăng hết điên, người hết mộng. Nhưng ai còn tin, trăng sẽ còn soi."

Tôi mang cánh hoa về, ép vào trang cuối của cuốn sổ ghi chép. Dù nhiều năm trôi qua, mùi hương ấy vẫn còn. Mỗi khi trăng tròn, tôi lại mở ra, hương cau thoang thoảng, và bóng hai người hiện lên trong gương nước trí nhớ.

Giờ tôi hiểu – "Trăng Điên" không chỉ là truyền thuyết của một làng quê. Nó là lời nguyện tình yêu của những người dám đi qua cả sinh tử mà vẫn không rời nhau.

"Khi trăng thôi điên,

Tình hóa thành gương.

Người soi vào, thấy chính mình đã từng yêu."

Tôi gấp sổ lại, ngẩng nhìn trăng. Ánh trăng hôm nay tròn đầy, dịu và yên. Không còn điên dại, không còn run rẩy – chỉ còn sáng, như lòng người đã an.

Xa xa, có tiếng hát vang lên giữa sông:

"Người còn hay mất, trăng còn hay thôi.."

Tôi mỉm cười. Có lẽ, đêm nay, Lụa và Dương lại đi bên nhau, như thuở ban đầu.​

Khi trăng thôi điên, chỉ còn tình là thật.

Câu chuyện khép lại, nhưng lời hứa thì vẫn bay mãi trong gió sông cau trắng.​

 

[dollarupload39]

Chương 13

Lời nguyền tan vỡ trong máu và ánh sáng​

Xem nội dung ẩn

Không gian vỡ tan.

Từng mảnh ánh sáng rơi xuống như tro.

Dưới bàn cờ, đất nứt ra thành những rãnh dài, hơi nóng phả lên mùi kim loại và máu. Gió ngừng lại, không còn hướng nào là gió trắng hay gió đen nữa - chỉ là khoảng trống đang dần nuốt lấy tất cả.

Anh Dương nằm giữa vùng sáng đỏ như máu, mắt khẽ hé, bàn tay còn nắm chặt mảnh cờ vỡ nát - đó chính là mảnh cuối cùng của Vương hậu Trắng, người mà anh đã từng thề sẽ bảo vệ đến cùng.

Lụa (giọng xa xăm) : "Anh còn nghe em không, Dương?"

Dương (thở yếu ớt) : ".. Lụa? Em.. Ở đâu rồi?"

Lụa: "Ngay bên kia đường sáng. Nhưng anh đừng bước qua, chưa phải lúc."

Dương: "Nếu không phải lúc này.. Thì khi nào nữa, Lụa? Anh đã đánh đổi tất cả rồi."

Một luồng sáng từ trời cao rọi xuống. Ánh sáng không ấm, mà lạnh đến mức khiến da thịt đau rát.

Trong ánh sáng ấy, hình bóng Vua Đen hiện ra, thân thể đã bị thương, áo choàng rách nát, nhưng ánh mắt vẫn còn nguyên uy quyền.

Vua Đen: "Ngươi nghĩ rằng hy sinh có thể phá vỡ lời nguyền sao, kỵ sĩ?"

Dương: "Lời nguyền nào cũng có giới hạn, nếu nó được dựng lên từ hận thù."

Vua Đen (cười khan) : "Còn nếu nó được sinh ra từ tình yêu bị phản bội thì sao?"

Dương: ".. Vậy thì ta sẽ yêu lại, cho đến khi nó tan."

Khoảnh khắc đó, không gian lại rung chuyển. Từng mảnh cờ vỡ từ hai phe bay lên, hòa vào luồng sáng đỏ và trắng, xoáy thành một cơn lốc. Ở tâm của cơn lốc ấy, Lụa hiện ra - đôi mắt nhắm, tóc dài bay trong gió, bàn tay như đang níu lấy một điều gì mỏng manh.

Lụa (thì thầm) : "Em nhớ anh đã nói.. Nếu bàn cờ biến mất, chúng ta sẽ được tự do."

Dương: "Ừ. Nhưng tự do không có nghĩa là mất nhau."

Lụa: "Thế giới này sụp đổ rồi, Dương à.. Còn lại gì để giữ?"

Dương: "Còn em."

Cơn lốc ánh sáng dừng lại. Máu và tro trộn lẫn, rơi thành mưa.

Một khối cầu năng lượng khổng lồ, thứ từng là Trung tâm Lời Nguyền, bắt đầu nứt toác. Từ đó, từng mảnh ký ức thoát ra như những tấm phim đang bị chiếu ngược:

- Cảnh Dương còn là người, cầm thanh kiếm trên chiến trường cũ.

- Cảnh Lụa bị ép hiến linh hồn cho bàn cờ để cứu anh.

- Cảnh họ bị chia cắt bởi "Lời thề của hai mặt trăng".

Dương nhìn thấy tất cả, và nước mắt rơi - không phải vì đau, mà vì cuối cùng anh đã hiểu.

Dương (ngẩng đầu) : "Lụa.. Em chính là nguồn gốc của Lời nguyền."

Lụa (run run) : "Em biết. Em đã đánh đổi để giữ anh sống, nhưng bàn cờ đã lấy em làm cái giá. Từ đó, máu em trở thành sợi dây ràng buộc hai thế giới."

Dương: "Vậy thì để anh kết thúc nó."

Anh nắm chặt thanh gươm - Hắc Liên Kiếm - lưỡi gươm phát sáng rực.

Nhưng Lụa vội hét lên:

Lụa: "Không! Nếu anh chém vào lõi Lời nguyền, anh cũng sẽ tan biến theo!"

Dương: "Anh không sợ tan biến. Chỉ sợ không còn được thấy em."

Lụa: "Dương! Em đã chết một lần vì anh rồi, đừng để em chết thêm lần nữa!"

Dương (mỉm cười) : "Thế thì lần này, chúng ta cùng sống lại."

Anh lao lên, xuyên qua luồng sáng, tay siết chặt thanh kiếm. Mỗi bước đi, mặt đất sụp xuống, ánh sáng nuốt dần thân thể anh. Nhưng anh vẫn đi, vẫn tiến, cho đến khi gươm chạm vào tâm lõi - nơi hình dạng của "Lời nguyền" hóa thành một sinh thể bằng máu, có đôi mắt rỗng, giọng nói lạnh như thép:

Sinh thể: "Ngươi chọn cái chết?"

Dương: "Không. Ta chọn tình yêu."

Thanh kiếm đâm xuyên lõi. Ánh sáng nổ tung.

Cả bàn cờ run rẩy, rồi vỡ ra như gương bị đập mạnh.

Dương và Lụa bị cuốn vào luồng sáng ấy, hai bàn tay cố tìm nhau giữa hỗn loạn.

Một khoảnh khắc - chỉ một khoảnh khắc thôi - họ chạm được.

Lụa (khóc) : "Dương, đừng buông tay.."

Dương (mỉm cười, ánh mắt dịu lại) : "Anh không buông đâu. Nhưng nếu anh biến mất.. Hãy tìm anh trong ánh trăng, Lụa nhé."

Lụa: "Không! Em sẽ tìm anh.. Trong tim em."

Ánh sáng nuốt trọn.

Bàn cờ biến mất.

Chỉ còn lại gió - và một giọt nước mắt rơi xuống vùng không gian không còn hình dạng.

Khi linh hồn còn nhớ hình dáng bàn tay​

Xem nội dung ẩn

Trắng.

Không phải ánh sáng, không phải sương.

Chỉ là trắng - như thể thế giới đã bị tẩy đi hết mọi màu.

Anh Dương mở mắt, trước mặt là khoảng không vô tận. Không có mặt đất, không có trời, chỉ có chính anh đang trôi. Tay anh giơ lên, mờ dần, ánh qua làn sương như thể bàn tay đó chỉ là ký ức.

Dương (khẽ nói) : "Lụa.. Em đâu rồi?"

Giọng nữ (vọng xa xăm) : "Ở đây.. Nhưng anh không thấy em đâu."

Dương: "Em nói đi, để anh tìm."

Lụa: "Không, anh càng tìm.. Em càng lùi xa."

Anh quay người giữa khoảng không, nhưng mỗi bước anh đi, sương lại dày hơn. Mọi thứ trở nên mềm, nhẹ, vô thực. Tiếng nói của Lụa dường như vừa gần vừa xa, như vọng từ lòng nước.

Dương: "Em đang ở tầng nào của thế giới này?"

Lụa: "Không biết.. Có lẽ là giữa mộng và đời. Nơi những kẻ chưa kịp chết nhưng cũng chẳng còn được sống."

Dương (cười nhạt) : "Anh từng nghĩ chỉ có bàn cờ mới lưng chừng thế. Ai ngờ chính ta lại thành quân cờ của định mệnh."

Một đốm sáng lóe lên. Lần này là thật.

Dương bước đến gần, thấy đó là một bông hoa sen trắng, nở giữa hư không. Trên cánh hoa là giọt máu đỏ - giọt máu mà anh nhận ra ngay: Máu của Lụa.

Anh đưa tay chạm vào. Làn sương bỗng cuộn lại, hóa thành hình bóng Lụa - trong suốt, mong manh, nhưng vẫn có nụ cười.

Lụa: "Anh vẫn nhận ra em à?"

Dương: "Khi ánh sáng xóa cả thế giới này, anh vẫn nhận ra bàn tay em."

Lụa (cười buồn) : "Vì bàn tay đó đã nắm anh quá lâu sao?"

Dương: "Không.. Vì tim anh chưa từng buông."

Họ đứng nhìn nhau. Không có khoảng cách, nhưng cũng chẳng thể chạm.

Mỗi khi Dương cố tiến lại gần, thân thể Lụa tan thành sương, rồi lại kết tụ xa hơn.

Lụa: "Anh không thể chạm được em đâu. Thế giới này là ngưỡng giữa sống và chết. Nếu anh chạm vào, anh sẽ rơi về bên kia."

Dương: "Vậy bên kia.. Là đâu?"

Lụa: "Là nơi linh hồn bị giữ lại, không thể tái sinh."

Dương: "Còn em?"

Lụa: "Em thì đã thuộc về cả hai. Nửa linh hồn em vẫn bị bàn cờ giam giữ."

Một khoảng lặng kéo dài. Chỉ còn tiếng gió nhẹ - thứ gió không đến từ đâu, không thổi đi đâu.

Dương khẽ ngồi xuống bên đóa sen.

Dương: "Anh tưởng khi chém vào Lời nguyền, mọi thứ sẽ kết thúc."

Lụa: "Không, anh chỉ khiến nó vỡ ra thôi. Giống như đập gương - mảnh nào cũng còn phản chiếu."

Dương: "Thế thì ta phải gom lại từng mảnh."

Lụa: "Không thể, anh Dương. Gương ấy phản chiếu cả máu em. Chạm vào là anh sẽ tan."

Dương: "Vậy để anh tan. Nhưng nếu em còn nhớ anh, thì phần anh trong em vẫn sống."

Lụa bật khóc. Nước mắt cô rơi xuống, tan vào không gian. Nhưng giọt nước mắt đó hóa thành ánh sáng, rơi lên vai anh - ấm áp thật sự.

Lụa (run giọng) : "Anh không hiểu đâu.. Nếu một linh hồn yêu một linh hồn đã bị tách làm đôi, cả hai sẽ không thể đầu thai. Họ sẽ mãi trôi giữa hư vô."

Dương: "Thì ta cứ trôi cùng nhau. Dù trời không còn, dù đất mất tên, anh vẫn đi cùng em."

Lụa: "Anh nói nghe nhẹ quá.. Còn em, em thấy sợ."

Dương: "Sợ gì?"

Lụa: "Sợ đến lúc phải rời đi lần nữa mà không kịp nói lời tạm biệt."

Dương: "Lần này, anh sẽ không để em đi đâu cả."

Anh đứng dậy, bước đến gần, tay chìa ra giữa lớp sương. Mỗi bước đi, ánh sáng quanh anh chuyển màu - từ trắng sang vàng, rồi thành ánh xanh như trăng non.

Lụa (hốt hoảng) : "Anh dừng lại đi! Anh đang đổi kiếp! Linh hồn anh đang rã ra đấy!"

Dương: "Thì để anh tan đi trong hơi ấm của em."

Bàn tay họ chạm được.

Khoảnh khắc ấy, toàn bộ không gian vỡ tan, như thủy tinh bị hất khỏi tầng trời. Họ ngã vào nhau - và rơi.

Rơi qua từng mảnh ký ức, từng màu sắc, từng nỗi sợ, từng mảnh đời đã bỏ quên.

Trong cơn rơi đó, họ nghe tiếng gọi. Không phải của nhau, mà của thế giới cũ.

Giọng nói lạ: "Hai linh hồn phá lời nguyền sẽ được chọn. Một được sống, một phải ở lại."

Dương (quát) : "Không! Chúng tôi đã cùng chết, cùng sống, cùng chịu lời nguyền! Không ai chọn giữa chúng tôi hết!"

Giọng nói: "Luật đã ghi từ trước khi ngươi được sinh ra. Cần một linh hồn giữ lại vết rạn của bàn cờ, để thế giới không sụp."

Lụa (nhìn anh, khẽ mỉm cười) : "Thế thì để em ở lại."

Dương: "Không, anh ở lại! Em phải sống, em còn nợ thế giới một giấc mơ."

Lụa: "Còn anh nợ thế giới một người yêu."

Dương: "Đừng nói như thể ta phải chọn!"

Lụa: "Nhưng chúng ta phải."

Họ im lặng.

Khoảng trống giữa họ như cả bầu trời.

Lụa nhẹ nhàng đưa tay chạm lên má anh - dù trong thế giới ấy, tay cô xuyên qua như gió, nhưng Dương vẫn cảm thấy ấm.

Lụa (nói khẽ) : "Nếu có kiếp sau, đừng tìm em vội nhé. Cứ sống một đời cho thật trọn, rồi khi nào trăng nghiêng về bờ cũ.. Em sẽ đứng chờ."

Dương: "Không, em sẽ không phải chờ. Vì anh sẽ đi bên cạnh, dù em không thấy."

Lụa (mỉm cười) : "Em biết. Vì linh hồn em đã khắc hình anh trong mỗi nhịp thở."

Ánh sáng bùng lên.

Hai người bị kéo ngược về hai hướng - như hai mảnh sao bị bứt khỏi cùng một quỹ đạo.

Dương (gào lên) : "Lụa!"

Lụa: "Đừng quên em!"

Dương: "Anh không thể quên - vì chính tên em là tiếng đầu tiên anh nhớ khi bước vào cõi này!"

Lụa: "Anh sống nhé, để giấc mơ của em không tan!"

Tiếng cô vỡ ra trong không gian.

Anh chỉ kịp nhìn thấy bông sen trắng kia tan thành ánh sáng, hòa vào người mình - rồi tất cả chìm vào bóng tối.

Khi Dương mở mắt lại, anh nằm giữa một hồ nước thật. Trời đêm. Trăng nghiêng.

Gương mặt anh phản chiếu trong làn nước, và trong gương ấy.. Có một người phụ nữ mờ ảo, đang mỉm cười dịu dàng.

Lụa (giọng vọng từ nước) : "Anh thấy không? Em vẫn ở đây."

Dương: "Anh biết.. Vì trăng vẫn còn."

Lụa: "Ừ, và tim anh vẫn đập. Đó là minh chứng cho cả hai ta."

Nước dập dềnh, ánh trăng loang ra, như thể cả hồ là đôi mắt của cô.

Người đàn bà bước ra từ gương nước​

Xem nội dung ẩn

Trăng nghiêng về phía tây. Gió lùa qua rặng tre, xào xạc như tiếng người thầm thì.

Anh Dương ngồi bên mép hồ, đôi tay run run vì lạnh, nhưng tim thì lại nóng rực. Mặt nước vẫn lăn tăn, phản chiếu khuôn mặt anh – và thấp thoáng bóng Lụa trong đó.

Dương: "Lụa.. Em nghe thấy anh không?"

Giọng Lụa (từ nước vọng lên) : "Nghe.. Nhưng chỉ khi anh gọi bằng tim."

Dương (khẽ cười, đặt tay lên ngực) : "Anh đã gọi suốt rồi, từ lúc trăng còn điên."

Lụa: "Giờ trăng đang ngủ, anh có sợ không?"

Dương: "Sợ chứ. Nhưng anh còn sợ hơn nếu thức mà không thấy em."

Mặt nước khẽ gợn. Một làn sương trắng mảnh trôi về phía anh, vờn quanh bờ vai như bàn tay dịu nhẹ. Trong khoảnh khắc đó, anh tưởng như cô đang thật sự đứng sau lưng mình - chỉ cần quay lại là thấy.

Nhưng anh không dám quay.

Anh sợ cái trống rỗng.

Từ xa, tiếng mõ chùa vọng về. Tiếng trống canh xen lẫn tiếng côn trùng, làm không gian như căng ra giữa hai bờ âm dương. Dương khẽ nhắm mắt, tự hỏi liệu mình còn thuộc về thế giới nào.

Dương (lẩm bẩm) : "Người sống, kẻ chết.. Rồi ai nhớ ai?"

Giọng già nua (đằng sau) : "Chỉ người chưa đủ buông mới còn nhớ."

Anh giật mình quay lại. Là bà Mười – người giữ đình làng, người từng kể cho anh nghe về truyền thuyết cô Lụa. Ánh trăng hắt lên khuôn mặt nhăn nheo nhưng đôi mắt bà lại sáng, sâu và ấm.

Dương: "Bà.. Bà Mười? Bà đến đây làm gì giờ này?"

Bà Mười: "Tao theo tiếng gọi thôi con à. Đêm nay trăng khóc, nghĩa là có linh hồn đang lạc."

Dương (ngập ngừng) : "Bà nói.. Lạc?"

Bà Mười: "Ừ. Lạc giữa hai cõi. Cái bóng của cô Lụa đó giờ chưa thuộc về bên nào. Muốn tìm đường về, phải có người gọi đúng tên nó."

Dương: "Con đã gọi.. Nhưng chỉ thấy mặt hồ run lên."

Bà Mười (chậm rãi) : "Vì con gọi bằng nỗi sợ, chứ chưa gọi bằng yêu thương."

Bà Mười ngồi xuống cạnh anh, giọng đều đều như đọc kinh.

Bà Mười: "Ngày xưa, cô Lụa gieo lời hẹn bên cầu lau, trăng điên vì thương, gió cũng loạn vì nhớ. Giờ nếu muốn hóa giải, phải để trái tim chịu đựng một lần nữa – chịu mất, để được gặp."

Dương: "Nghĩa là sao?"

Bà Mười: "Nghĩa là.. Con phải quên."

Dương: "Quên ư?"

Bà Mười: "Phải quên mới gặp được. Vì chỉ khi tâm rỗng, bóng hình mới thật trở về."

Anh cúi đầu, lặng đi.

Một cơn gió lạnh lướt qua, thổi tan những đốm đom đóm đang đậu trên mặt nước. Lụa trong hồ chợt mờ dần, giọng nói của cô vang lên yếu ớt:

Lụa: "Anh.. Đừng quên em. Nếu anh quên, em sẽ tan thật."

Dương (thì thào) : "Nhưng nếu anh nhớ, em mãi không được siêu thoát."

Lụa: "Thế thì nhớ ít thôi.. Đủ để em còn tồn tại trong anh, như hơi thở."

Dương: "Anh không biết cách nhớ ít đâu, Lụa à."

Bà Mười nhìn hai người – một sống, một bóng – rồi khẽ niệm vài câu chú cổ.

Mặt hồ chao động dữ dội. Nước cuộn xoáy, ánh trăng vỡ ra thành từng mảnh bạc, lấp lánh như mưa sao.

Từ trong làn nước, một bàn tay trắng ngà từ từ trồi lên - mảnh khảnh, mềm, run rẩy. Dương sững người, nước mắt trào ra.

Dương: "Lụa.. Là em thật sao?"

Lụa (giọng run) : "Không biết.. Nhưng anh cứ nắm lấy đi."

Bà Mười (quát) : "Khoan! Nếu con nắm tay, con sẽ bị kéo xuống cõi nước đấy!"

Dương (không do dự) : "Không sao. Con chỉ sợ.. Bỏ lỡ một lần nữa."

Anh vươn tay.

Giữa khoảnh khắc ấy, trăng sáng lòa. Mặt nước bỗng im phăng phắc – và một thân hình người con gái dần hiện lên, tóc dài ướt sũng, áo trắng dính sát vào người. Khuôn mặt ấy.. Là Lụa, nhưng cũng không hoàn toàn là cô.

Ánh mắt có gì đó khác: Sâu, lạnh, và buồn.

Lụa: "Anh Dương.."

Dương: "Anh đây. Em.. Em trở lại rồi à?"

Lụa (mỉm cười yếu) : "Em không chắc. Chỉ biết là trăng gọi, rồi em bước ra.. Như giấc mơ tự biết mình đang mơ."

Anh run run chạm vào vai cô. Lần này, không tan đi.

Da thịt thật, hơi ấm thật. Họ nhìn nhau, như không tin nổi.

Dương: "Em.. Sống rồi."

Lụa: "Không, em chỉ được mượn thân này thôi. Một phần của ai đó – người đã ngã xuống ở bờ bên kia."

Bà Mười: "Là cô gái trôi sông sáng nay đó. Hồn cô ấy vừa trống, nên linh hồn Lụa nhập vào được. Tạm thôi, chưa chắc giữ lâu đâu."

Lụa (khẽ) : "Em biết. Nhưng chỉ cần được đứng cạnh anh thêm một đêm, thế cũng đủ."

Dương: "Không, chưa đủ. Anh đã mất em một lần rồi, anh không chịu mất thêm lần nữa."

Bà Mười thở dài:

Bà Mười: "Con người chỉ giữ được người chết khi biết cách buông. Con càng nắm, cô ấy càng tan."

Dương: "Thế phải làm sao?"

Bà Mười: "Đưa cô ấy về lại nơi từng bắt đầu. Bên cây cau già. Ở đó, máu và trăng sẽ quyết định phần còn lại."

Đêm đó, họ cùng đi – Dương dìu Lụa qua cánh đồng. Gió đêm thổi qua áo cô, làm tà áo bay phấp phới như khói trắng. Cả làng ngủ say, chỉ có tiếng côn trùng và mùi hoa cau thoảng trong sương.

Lụa (thì thầm) : "Anh Dương.. Nếu em phải rời đi lần nữa, anh có nhớ em không?"

Dương: "Nhớ. Nhưng lần này anh sẽ không khóc."

Lụa: "Vì sao?"

Dương: "Vì em vẫn ở đây. Dù không thấy, nhưng anh biết."

Lụa (mỉm cười) : "Anh tin vậy thật sao?"

Dương: "Từ khi trăng điên, anh chưa từng ngừng tin điều gì cả."

Họ đi đến gốc cau già. Trăng treo lơ lửng trên ngọn, sáng như đổ bạc.

Lụa khẽ chạm tay lên thân cây, mi mắt cụp xuống.

Lụa: "Anh biết không.. Nơi này là chỗ em hứa sẽ chờ. Giờ em giữ lời, còn anh thì đã tìm đến."

Dương (nhỏ giọng) : "Và anh sẽ còn ở lại, đến khi trăng thôi điên."

Cô nghiêng đầu nhìn anh, ánh mắt long lanh.

Lụa: "Em thấy lạnh."

Dương: "Để anh ôm."

Lụa: "Không. Nếu anh ôm, em sẽ tan mất."

Dương: "Thì anh sẽ tan cùng."

Lụa (khẽ cười trong nước mắt) : "Đồ cố chấp.."

Trăng bỗng rùng mình. Một cơn gió mạnh thổi qua, cánh hoa cau rụng xuống như mưa.

Lụa nhắm mắt lại, bàn tay từ từ nhạt đi, rồi mờ dần.

Dương (hoảng) : "Lụa! Đừng đi!"

Lụa: "Đừng sợ.. Lần này, em đi để trở lại."

Dương: "Anh không hiểu!"

Lụa: "Em đang trở thành gương nước – để anh nhìn thấy thế giới rõ hơn."

Dương (khàn giọng) : "Anh chỉ muốn thấy em thôi.."

Cô mỉm cười, tan vào ánh trăng.

Bên gốc cau, chỉ còn anh Dương quỳ gục, cánh hoa cau trắng vương đầy vai. Mặt hồ phía xa loang ánh bạc – và trong đó, thoáng qua hình bóng người đàn bà áo trắng, đang lặng lẽ mỉm cười với anh.

Giữa hai nhịp thở của trăng​

Xem nội dung ẩn

Có đêm nào lại dài đến thế. Căn phòng nơi Dương nằm dường như co giãn theo nhịp thở của anh - khi nông, tường lùi xa; khi dốc, ánh sáng đèn trần vỡ ra thành hàng nghìn mảnh như cánh bướm bạc, chao nghiêng rồi biến mất. Bên ngoài, trăng dốc mình xuống dòng sông, phả lên hơi lạnh như một cái hôn chưa kịp đặt.

Dương mở mắt. Không biết mình vừa ngủ hay vừa tỉnh. Mồ hôi đọng ở cổ, lạnh như sương. Anh thở hổn hển, khẽ gọi:

– Lụa..

Tiếng gọi vừa thoát ra đã như tan vào đâu đó.

Một hơi thở khác, mềm và thoang thoảng hương sen, đáp lại:

– Em đây, Dương.

Anh bật dậy, không tin nổi. Ở góc phòng, nơi ánh sáng đèn bàn rọi xuống mặt sàn, có một vệt nước loang như hình người. Vệt nước ấy khẽ run, rồi từ trong, bóng dáng Lụa hiện dần ra, trong suốt như khói. Mái tóc cô buông dài, nhưng không ướt, không khô, chỉ lơ lửng như dòng sông bị nhốt trong gió.

– Lụa.. Em còn đó thật sao? – Dương thì thầm, giọng run như tơ.

– Em chưa đi đâu cả. Em chỉ đang.. Tìm đường trở lại.

Dương quỳ xuống, tay chạm vào khoảng không. Không phải da thịt, chỉ là làn lạnh xuyên qua da anh, khiến tim đập mạnh đến mức như có ai gõ trong lồng ngực.

– Em ở đâu bây giờ?

– Giữa hai nhịp thở thôi, Dương ạ. Khi anh nhắm mắt, em là mộng. Khi anh mở mắt, em là ký ức. Nhưng em đang học cách sống lại..

Lụa nói mà giọng cô như tiếng gió chạm vào dây đàn. Căn phòng bỗng chao nghiêng. Anh thấy quanh mình, tường dần biến thành màn nước, mọi vật trôi đi, chỉ còn lại ánh trăng và bóng hai người.

– Anh không muốn tỉnh nữa, – Dương khẽ nói. – Nếu mở mắt mà không thấy em, anh không muốn nhìn gì thêm cả.

– Đừng nói thế, Dương. Em sợ..

Lụa đưa tay, nhưng bàn tay chỉ là khói, xuyên qua gương mặt anh. Dương nắm lấy, vẫn cố siết, vẫn tin rằng nếu tin đủ mạnh, thế giới sẽ mềm ra mà nhường cho anh một chút phép màu.

– Em nhớ không, – anh nói trong hơi thở, – lần đầu tiên mình gặp, trời cũng sáng trăng thế này. Em ngồi bên bến, mắt nhìn xuống nước. Anh hỏi "Em chờ ai thế?", còn em chỉ cười. Giờ anh mới hiểu, hóa ra em chờ chính anh..

Lụa im lặng. Một giọt sáng rơi xuống giữa hai người. Không biết đó là nước mắt hay ánh trăng tan chảy.

– Dương, – cô khẽ nói, – nếu một ngày em trở lại, có thể anh sẽ không nhận ra đâu.

– Vì sao?

– Vì có lẽ.. Em sẽ phải mang một hình hài khác. Em đang tan dần để.. Được sinh ra lại.

Dương sững sờ.

– Nghĩa là.. Em sẽ sống lại sao?

– Không, không phải sống lại. Mà là.. Hóa thân. Em chỉ mượn chút ký ức của người cũ, chút ánh sáng của người thương. Khi nào đủ, em sẽ bước ra, như người chưa từng chết..

Anh lắc đầu, không tin nổi.

– Anh không cần một hình hài khác. Anh chỉ cần em thôi, Lụa à.

– Nhưng nếu em ở lại, anh sẽ mãi mắc kẹt trong giữa hai nhịp thở. Một bên là mộng, một bên là đời. Anh phải chọn, Dương.

Bỗng từ xa vang lên tiếng chuông chùa. Mỗi tiếng ngân kéo dài như sợi chỉ bạc xuyên qua không trung. Lụa khẽ nghiêng đầu, nhìn về hướng đó.

– Họ đang gọi em, – cô nói nhỏ. – Tiếng chuông này là nhịp mở cửa cho linh hồn. Em phải đi.

– Không! – Dương nắm tay, nhưng chỉ còn hơi lạnh. – Đừng đi!

Ánh sáng trong phòng vụt bùng lên, mọi vật chao đảo. Anh chạy theo bóng Lụa, nhưng càng chạy, không gian càng loãng, mọi thứ như tan ra trong làn hơi. Cuối cùng, anh gục xuống sàn, nghe tiếng cô vọng lại, xa xôi như từ lòng sông:

– Hãy đợi em.. Khi trăng thôi điên, em sẽ trở lại.

Rồi im lặng.

Sáng hôm sau, Dương tỉnh dậy giữa ánh nắng mỏng. Mọi thứ trong phòng vẫn nguyên, trừ một điều: Mặt sàn còn ướt, vệt nước như dấu bàn tay nhỏ, mảnh và lạnh. Anh khụy xuống, chạm vào - và nhận ra bên dưới ngón tay là một sợi tóc đen, mảnh như tơ, lấp lánh ánh trăng khô.

Anh nắm lấy, ép vào ngực.

– Anh tin em, Lụa.

Từ bên ngoài cửa sổ, tiếng gió thổi qua hàng cây. Trong khoảng xanh ấy, thoáng có hình bóng một cô gái đi ngang, vai khoác áo trắng, tóc xõa dài, nhưng bước chân dường như chạm đất mà không in dấu. Một đứa trẻ đang chơi ngoài ngõ chỉ tay và gọi:

– Mẹ ơi, cô kia sao đi mà không có bóng?

Người mẹ cúi xuống, nhìn theo, rồi khẽ nói:

– Con đừng chỉ tay, kẻo hồn theo mất..

Nhưng Dương đứng bên khung cửa, mắt dõi theo, tim anh không sợ, chỉ thấy yên. Bởi trong khoảnh khắc gió ấy, anh nghe lại một tiếng thì thầm quen thuộc:

– Khi trăng thôi điên.. Chúng ta sẽ gặp lại nhau, Dương à.

Và ánh sáng chảy qua anh như một dòng sông vừa được gọi dậy sau giấc ngủ dài.

 

[dollarupload39]

Chương 14

Người trở về trong sương​

Sáng ấy, sương phủ dày đến mức tưởng như có thể dùng tay hớt được. Con sông làng lặng im, chỉ nghe tiếng cá quẫy thỉnh thoảng vọng lên như hơi thở mệt mỏi của một điều gì đó vừa thoát khỏi cơn mê. Dương ngồi trên bậc thềm nhà cũ, đôi mắt trũng sâu nhìn ra mặt nước, nơi ánh sáng mờ nhòe phản chiếu vệt trăng đã tàn từ đêm trước.

Xem nội dung ẩn

Anh không còn nhớ mình đã thức bao lâu. Từ sau đêm ấy - cái đêm mà cả làng như bị nuốt vào làn sáng bạc, anh tỉnh dậy bên gốc cầu lau, toàn thân lạnh cóng, áo ướt sũng sương. Trong đầu chỉ còn lại một giọng nói mờ xa: "Đừng quên em.."

Dương khẽ cười.

– Quên ai bây giờ.. Em là ai chứ?

Tiếng nói ấy vẫn vang trong đầu, như có như không. Anh đã cố quên, nhưng càng quên càng thấy nhớ. Càng nhớ, càng sợ. Sợ rằng tất cả chỉ là một giấc mộng dài – và nếu tỉnh giấc, mọi thứ sẽ tan thành tro khói.

Bà Mười bưng ấm chè ra, đặt trước mặt anh.

– Mấy bữa ni con cứ ngồi trông sông hoài, trông chi cho cực. Có phải nước sông thì cũng về biển cả thôi.

– Con chỉ thấy lạ.. – Dương khẽ đáp – từ hôm đó, trăng không còn sáng như trước. Sông cũng đổi dòng, như có người dẫn dắt nó vậy.

– Ờ, trăng với sông cũng như người thôi, gặp chuyện rồi đổi tính.

Bà cười móm mém, rồi nhìn xa xăm ra khúc nước bạc. – Mà.. Cũng lâu rồi làng mình mới có người về.

"Có người về".. Câu nói đó khiến Dương giật mình.

– Ai về vậy bà?

– Con nhỏ lạ lắm, chẳng ai biết ở đâu tới. Sáng nào cũng ra bến nước giặt đồ, tóc dài như tơ cau, da trắng mà không thấy nắng ăn chi hết. Hỏi thì chỉ nói nhớ làng này lắm, mà chẳng nhớ tên ai. Người ta bảo nó bị mất trí.

Tim Dương đập khẽ. Một cảm giác kỳ lạ chạy dọc sống lưng, như có bàn tay ai vừa khẽ chạm. Anh định hỏi thêm thì bà Mười đã lững thững quay vào, để lại anh cùng tách trà nguội lạnh và mặt sông im phăng phắc.

Chiều hôm đó, anh ra bến nước.

Sương giăng kín, mờ đến mức bóng người cũng thành mảng trắng loang. Ở mép sông, một cô gái đang cúi giặt áo, động tác chậm rãi, cẩn trọng như thể từng giọt nước rơi xuống đều có linh hồn. Dương đứng yên. Anh không dám tiến lại, chỉ dõi nhìn dáng lưng ấy – mảnh dẻ, nhưng có gì đó rất quen.

Bất chợt cô gái ngẩng lên. Đôi mắt đen thăm thẳm. Không có nét gì đặc biệt, nhưng vừa chạm mắt là Dương thấy tim mình như bị ai bóp nghẹt.

– Anh.. Là người làng ni à? – Giọng cô nhỏ nhẹ, có chút e dè.

– Ờ.. Ờ, tôi ở đây. Cô.. Là người mới đến?

– Dạ, em về tìm ai đó.. Nhưng không nhớ là ai. Chỉ nhớ.. Chỗ này từng có người đợi em.

Câu nói khiến Dương chết lặng.

– Đợi em?

– Dạ.. Mà em cũng không biết vì răng nhớ nữa. Chỉ nhớ tiếng sáo, nhớ trăng, nhớ sông này.

Anh khẽ run. Tay nắm chặt lấy chuôi sáo tre đeo bên hông, thứ anh vẫn mang theo từ hôm tỉnh dậy. Cô gái nhìn thấy, nhoẻn cười:

– Anh biết thổi sáo à?

Dương gật.

– Một chút thôi.

– Anh thổi cho em nghe được không?

– Ở đây.. Luôn à?

– Dạ. Ở đây, giữa sương này, mới đúng.

Anh đưa sáo lên, thổi một làn điệu cũ. Giai điệu chập chờn, đứt quãng, như tiếng thở dài của gió. Cô gái khẽ nhắm mắt, môi mấp máy theo từng nhịp:

– "Trăng ơi.. Đừng trôi đi.. Người về chưa kịp.."

Dương ngừng thổi.

– Câu đó.. Cô nghe ở đâu?

– Em không nhớ. Nhưng hình như, chính em từng hát..

Một cơn gió nổi lên, thổi tung sương trắng. Ánh trăng non vừa nhú lên từ cuối sông, soi gương mặt cô. Dương nhìn kỹ – và tim anh hụt đi một nhịp.

Là Lụa.

Không, không thể.. Gương mặt ấy, ánh mắt ấy – giống đến rợn người, chỉ khác là làn da này hồng hào, sống động. Cô không còn cái vẻ u buồn của linh hồn năm nào.

– Cô.. Tên gì? – Dương hỏi khẽ, giọng lạc đi.

– Em.. Không nhớ. Người ta gọi em là.. Mai.

"Mai".. Một cái tên bình dị, nhưng Dương thấy sống lưng lạnh buốt. Trong thoáng chốc, anh thấy như có tiếng ai đó gọi từ xa: "Mai.. Là ngày ta gặp lại nhau.."

Anh ngồi xuống bên bến sông. Cô gái tên Mai vẫn tiếp tục giặt áo, thỉnh thoảng lại ngẩng lên nhìn anh, mỉm cười. Cái cười nhẹ mà khiến lòng người run.

– Anh sao cứ nhìn em riết vậy? – Cô hỏi, giọng trêu.

– Vì cô giống một người tôi từng quen.

– Người yêu à?

– Có thể. Nhưng cô ấy.. Mất rồi.

– Mất sao mà anh nói như còn đó?

– Vì tôi vẫn thấy cô ấy đâu đây. Trong sương, trong trăng, trong tiếng sáo của tôi.

Cô gái im lặng một lúc rồi cười khẽ:

– Biết đâu.. Người đó chỉ đổi tên, đổi hình.

– Cô nói gì kỳ vậy?

– Kỳ sao được. Trăng cũng đổi dạng hoài đó thôi. Lúc tròn, lúc khuyết. Nhưng nó vẫn là trăng.

Dương không đáp. Anh chỉ nhìn xuống dòng nước, nơi ánh trăng lay động. Trong làn sóng lăn tăn, anh thấy phản chiếu khuôn mặt của cả hai – hòa vào nhau, nhòe như giấc mộng.

Đêm ấy, Dương không ngủ được. Tiếng sáo cũ cứ vang lên trong đầu, xen lẫn tiếng cô gái cười. Anh ngồi viết vài dòng lên mảnh giấy:

"Nếu em thật sự trở lại, thì hãy cho anh biết – bằng tiếng trăng, hay bằng ánh sương sáng mai."

Anh gấp giấy, đặt lên bậc thềm. Sáng hôm sau, giấy ướt đẫm sương. Nhưng điều lạ là, giữa tờ giấy, có in rõ dấu ngón tay mảnh mai của ai đó – hình trăng lưỡi liềm.

Bóng Người Sau Màn Sương​

Xem nội dung ẩn

I. Màn Sương và Nhịp Thở Đầu Tiên

Xem nội dung ẩn

Sáng hôm ấy, Dương tỉnh dậy trong một căn phòng đầy sương. Không biết là do cửa sổ mở toang hay ánh nắng mùa thu lọt qua lớp rèm mỏng, mà cả không gian như tan trong ánh bạc.

Trên bàn, cốc nước vẫn còn nửa đầy, một giọt sương rơi từ mép cửa sổ vào trong, gợn tròn trên mặt nước, lan ra thành những vòng sóng nhỏ - giống hệt khoảnh khắc trái tim anh rung lên đêm qua.

Anh chạm vào thái dương, thấy mồ hôi lạnh rịn ra. Giấc mơ.. Hay là thật?

Lụa đã đứng đó, giữa ranh giới của gió và nước, nụ cười nhẹ đến nỗi khiến anh nghi ngờ chính mình.

"Em không mất đi đâu cả," cô đã nói như thế.

Và rồi tan biến, như một tiếng thở dài của trăng.

Dương bước xuống giường, chân trần chạm nền gạch lạnh. Sương phủ dày quá, đến mức không nhìn rõ gương soi bên góc tường.

Nhưng trong khoảnh khắc ấy, hình như có một bóng người phản chiếu. Mờ, mềm, mong manh như hơi thở.

- "Lụa.."

Anh gọi khẽ.

Không có tiếng đáp, chỉ có một hơi gió khẽ lướt qua vai, thơm như mùi tóc phơi nắng.

II. Bóng Hình Trong Thế Giới Thật

Ngoài phố, tiếng rao bánh mì, tiếng xe máy nổ giòn tan. Dương đi lang thang, đầu óc lạc giữa hai chiều không gian.

Anh không còn phân biệt được đâu là mộng, đâu là thật.

Mỗi người con gái đi qua đều khiến tim anh giật thót - một dáng tóc dài, một ánh mắt nghiêng - như tất cả đều mang một phần hơi thở của cô.

Chiều ấy, tại quán cà phê "Ký Ức Lam", một cô gái bước vào. Áo sơ mi trắng, quần jeans nhạt màu, dáng người mảnh nhưng vững chãi.

Cô cầm theo một cuốn sổ, mở ra, viết vài dòng. Rồi khẽ ngẩng đầu - ánh mắt chạm vào anh.

Không có gì đặc biệt, chỉ là một cái nhìn ngắn, nhưng khiến Dương thấy như ai đó vừa xoáy vào sâu trong tim mình.

Ánh mắt ấy - màu lam nhạt, trong như sương sau mưa.

Anh lắp bắp, giọng gần như vỡ:

- "Cô.. Đã từng ở đây chưa?"

Cô mỉm cười, ánh nắng trượt qua mái tóc đen, ánh lên thứ ánh sáng rất lạ - vừa quen vừa xa.

- "Tôi cũng không chắc nữa. Nhưng.. Nơi này hình như đã chờ tôi từ lâu."

III. Khi Linh Hồn Biết Cười

Tối hôm đó, Dương ngồi cùng cô gái ở bờ hồ. Gió đưa hương hoa sữa qua từng nhịp thở.

Cô kể chuyện mình - hoặc đúng hơn, chuyện của "một cô gái tên Lụa" mà cô luôn mơ thấy trong những giấc ngủ chập chờn suốt mấy tháng qua.

Dương nghe, bàn tay siết chặt cốc cà phê.

Anh muốn tin, nhưng sợ. Muốn chạm, nhưng e.

Chỉ cần anh thốt lên "Lụa", thế giới này sẽ sụp đổ, và anh không chắc mình còn đủ can đảm để mất cô thêm một lần nữa.

- "Anh có tin vào linh hồn không?" - cô hỏi.

- "Tôi chỉ tin vào những điều không thể quên."

- "Vậy nếu linh hồn trở về trong một hình hài khác?"

- "Thì.. Tôi vẫn nhận ra."

Họ im lặng thật lâu. Gió hồ thổi, làm tung vài cánh hoa rụng vào mặt nước.

Cô gái nghiêng đầu nhìn anh, trong ánh trăng, nụ cười ấy thật sự là của Lụa.

Nhưng khác đi - trầm hơn, chậm hơn, mang nhịp thở của người sống.

Dương khẽ nói:

- "Nếu em thực sự là Lụa.. Hãy đừng rời đi nữa."

Cô đặt tay lên tay anh, ấm, thật.

- "Em không rời đi đâu cả. Chỉ là, em cần học lại cách sống thôi."

IV. Màn Sương Tan

Sáng hôm sau, Dương dậy rất sớm. Ánh bình minh hắt qua cửa kính, không còn sương nữa.

Căn phòng sáng lên - và tấm gương giờ chỉ phản chiếu một người.

Nhưng trên bàn, tách trà có vết son nhạt.

Bên ngoài ban công, một dải lụa trắng bay phất phơ, vắt qua tay vịn như ai vừa đặt lại.

Anh mỉm cười. Không còn nước mắt, chỉ có một thứ bình yên hiếm hoi.

Có lẽ, giữa thế giới này, một linh hồn vừa chọn ở lại.

 

[dollarupload39]

Chương 15

Những Ký Ức Trắng​

Buổi sớm ấy, sương phủ trắng như một tấm khăn tang mỏng. Mặt hồ trước nhà Dương phẳng lặng như một tấm gương, chỉ có vài con chuồn chuồn chao liệng, để lại những gợn sóng tròn tan vào nhau. Anh đứng bên cửa, tay cầm tách cà phê nguội lạnh, nhìn ra ngoài, mắt vô hồn. Đêm qua anh mơ thấy một bông cau rơi xuống nước, nở trắng lạ thường, rồi tan dần như khói. Trong giấc mơ, Lụa mỉm cười, nhẹ nhàng bảo: "Em đã ở đây rồi, chỉ là anh chưa nhớ hết thôi."

Xem nội dung ẩn

Lụa, hay đúng hơn, cô gái mang tên ấy trong hình hài mới, lúc này đang ở phía bên kia bờ sông. Cô thức giấc từ sớm, trong căn nhà nhỏ ven làng, chỗ những hàng cau và giàn mướp vẫn đong đưa trước hiên. Bà Hai – người cưu mang cô từ nhỏ – bảo rằng cô bị trôi dạt tới đây khi còn bé, chẳng nhớ gì ngoài một mảnh vải trắng quấn quanh cổ tay. Mảnh vải ấy, theo năm tháng, đã sờn và ngả màu, nhưng Lụa không bao giờ rời.

Sáng nay, cô chợt thấy lòng nôn nao lạ. Trong đầu, những hình ảnh rời rạc – bờ sông, tiếng trống đình, ánh trăng điên – cứ đan vào nhau như sợi chỉ mảnh. Cô đặt tay lên ngực, cảm nhận tim mình đập dồn. Bà Hai bước vào, vừa rót nước vừa hỏi:

- "Sao hôm nay con dậy sớm rứa, Lụa?"

- "Dạ.. Con không ngủ được. Con thấy ai đó gọi tên con, nhưng giọng lạ lắm, ấm mà buồn."

Bà Hai ngẩng lên, ánh mắt thoáng vẻ lạ lùng:

- "Có khi là người nhớ con từ kiếp trước đó."

Lụa mỉm cười, nụ cười nửa tin nửa ngờ:

- "Bà nói chi nghe như chuyện mộng mị."

- "Ừ, nhưng đời ni lắm chuyện mộng còn thật hơn cả tỉnh đó con ơi."

Ngoài sân, gió thổi mạnh, làm tấm rèm lay nhẹ. Một cánh hoa cau rơi vào lòng bàn tay cô, trắng đến mức gần như trong suốt.

Chiều hôm ấy, Dương quyết định quay lại bờ sông cũ - nơi lần đầu tiên anh gặp cô gái ấy. Anh không biết vì sao, chỉ cảm thấy như có ai kéo tay mình đi. Con đường đất đỏ dẫn ra sông vẫn vậy, chỉ có điều hàng tre hai bên đã già hơn, nghiêng mình rợp bóng. Anh đi chậm, từng bước như dẫm lên ký ức. Mỗi âm thanh nhỏ đều gợi lại tiếng cười, tiếng gọi, tiếng sóng vỗ của đêm trăng năm nào.

Khi anh đến gần bờ, đã thấy có người ngồi đó. Một dáng nhỏ, áo trắng, tóc buông dài. Tim anh đập loạn lên. Anh gọi khẽ:

- "Cô gì ơi.."

Người ấy quay lại, và trong khoảnh khắc đó, Dương cảm thấy thời gian đông cứng. Đôi mắt kia - trong như nước giếng làng, sâu như một miền ký ức anh đã chôn giấu.

- "Anh Dương?"

Giọng cô vang lên nhẹ như hơi sương. Anh khựng lại, không hiểu sao nước mắt cứ trào ra.

- "Em.. Gọi tên tôi?"

- "Tôi.. Không biết. Tự nhiên bật ra thôi. Lạ lắm."

Cả hai đứng lặng, chỉ có tiếng gió thổi qua hàng tre. Một khoảng im ắng kéo dài, rồi Lụa khẽ nói:

- "Dạo này, tôi hay mơ thấy một nơi.. Có trăng sáng, có người đàn ông đứng bên bờ sông gọi tên tôi. Mà tôi không thấy mặt rõ. Tôi chỉ nghe giọng nói, ấm như bây giờ vậy."

Dương mỉm cười, giọng run run:

- "Còn tôi thì.. Mỗi đêm đều thấy cô trong giấc mơ. Cũng dưới ánh trăng đó."

Họ nhìn nhau, nụ cười run rẩy, không ai dám chạm tay trước. Gió bỗng lùa qua, hương cau thoảng lên, nồng nàn mà buốt.

Dương chậm rãi nói, như sợ nếu nói to hơn, cô sẽ tan biến:

- "Cô tên gì?"

- "Lụa."

- "Lụa?"

- "Dạ. Người ta đặt cho tôi tên đó vì khi tôi được vớt lên, trên tay còn quấn một dải vải trắng. Bà Hai nói, cái tên ni hợp với tôi."

Dương lặng người, tim thắt lại. Anh nhớ, năm ấy, khi trăng điên rọi sáng mặt sông, cũng là lúc Lụa chìm xuống - trên tay cô, một dải vải trắng lấp lánh như ánh trăng.

- "Em.. Có nhớ gì về trước kia không?"

- "Không rõ. Có đôi khi, tôi thấy mình đang đứng giữa đình làng, áo dài bay trong gió, có tiếng trống dồn dập, có người nắm tay tôi, bảo đừng đi. Nhưng rồi.. Tôi thấy nước, lạnh lắm, tối lắm, và tiếng người ấy gọi tên tôi mãi."

Dương run lên. Anh nắm chặt tay cô:

- "Người ấy.. Là tôi."

Lụa nhìn anh thật lâu. Trong mắt cô, ánh trăng phản chiếu, mờ ảo và dịu dàng.

- "Anh nói như thể mình là người trong mơ của tôi vậy."

- "Có thể, vì chính em là giấc mơ của tôi."

Cô bật cười khẽ, nụ cười ấy mềm đến mức khiến lòng Dương như tan ra. Cô bước lại gần, bàn tay khẽ chạm vào vết sẹo nơi cổ tay anh - vết sẹo hình vòng tròn nhỏ mà anh chẳng biết từ bao giờ có. Cô khẽ hỏi:

- "Sao chỗ này lại có dấu y như vải quấn?"

- "Ngày em đi, tôi cắt tay thề dưới trăng. Có lẽ trăng nhớ, nên để lại dấu."

Lụa sững sờ. Cô nghe đâu đó trong lòng vang lên tiếng nhạc buồn, rồi một hình ảnh ùa về - cô gái mặc áo trắng, tóc dài, ôm người đàn ông trong mưa, miệng nói khẽ: "Nếu kiếp này không được, xin trăng cho gặp lại trong giấc mộng."

Cô lùi lại, hai tay run:

- "Anh Dương.. Tôi.. Tôi nhớ rồi.."

Dương nắm tay cô, giọng nghẹn:

- "Em nói đi, em nhớ những gì?"

- "Trăng.. Sông.. Đêm định mệnh.. Anh đã gọi tôi, tôi quay lại, nhưng không kịp. Nước nuốt tôi mất.. Tôi thấy mình hóa thành khói trắng, trôi theo trăng.. Và anh, anh ngồi đó suốt ba đêm không rời."

Dương gục xuống, nước mắt rơi từng giọt. Cô cúi xuống, chạm vào vai anh.

- "Em đây rồi, em đã về mà."

- "Anh sợ.. Sợ một ngày lại mất em."

- "Nếu có mất, thì cũng chỉ là trong mắt anh thôi. Còn trong tim, em chưa từng đi đâu cả."

Họ ngồi sát nhau, mặt sông lấp lánh như tấm gương. Mặt trăng tròn vành vạnh, sáng đến nỗi tưởng chừng mọi ký ức đều phơi ra rõ mồn một. Dương kể cô nghe những năm tháng lạc lõng, những đêm mơ trăng rồi thức dậy chỉ thấy gió lạnh trên vai. Cô kể anh nghe những giấc mộng đứt đoạn, những khung cảnh lặp đi lặp lại: Bàn tay nắm chặt, tiếng gọi tên trong sương.

Gió lên. Mùi cau trộn với mùi khói lam từ xa khiến mắt cay cay. Cô ngả đầu vào vai anh, khẽ nói:

- "Có khi, những ký ức mình gọi là 'trắng' không phải vì trống rỗng, mà vì nó chứa hết mọi sắc màu khác."

Dương đáp, giọng trầm mà ấm:

- "Trắng cũng là khởi đầu của mọi thứ. Có lẽ trăng đã cho ta lại một cơ hội."

Họ ngồi đến khi sương phủ kín mặt sông. Lúc đứng dậy, Lụa nhìn thấy ở mép nước có một vật lấp lánh. Cô cúi xuống, nhặt lên - là chiếc lược ngà nhỏ, cũ kỹ, khắc dòng chữ mờ: "Đợi nhau dưới trăng."

- "Anh có nhớ vật này không?"

Dương run run chạm vào:

- "Anh tưởng đã mất cùng em."

- "Không đâu. Em vẫn giữ."

- "Giữ cả nỗi đau sao?"

- "Không, giữ lời hứa thôi."

Câu nói ấy vang lên giữa không gian trắng xóa, như một nhịp trống gọi hồn từ xa. Một con chim đêm bay ngang qua, kêu khẽ. Ánh trăng như chao đảo, phản chiếu hình họ trên mặt nước - hai dáng người, một thật, một mờ, rồi nhập vào nhau.

Khi họ rời bờ sông, trăng dần khuất sau mây. Dương quay lại nhìn, thấy dòng sông vẫn êm đềm, chỉ có điều.. Trên mặt nước, dải vải trắng khẽ trôi, chậm rãi vòng thành hình trái tim, rồi tan.

Lụa nắm tay anh thật chặt:

- "Anh Dương, có phải.. Nếu trăng thôi điên, thì người cũng thôi mộng?"

- "Không, em ạ. Khi trăng thôi điên, nghĩa là nó đã tìm được lý do để bình yên. Như anh.. Khi tìm lại được em."

- "Vậy, chúng ta có còn là người của hai thế giới nữa không?"

- "Nếu trăng và nước vẫn soi được nhau, thì chúng ta cũng vậy thôi."

Họ đi về phía làng. Tiếng côn trùng gọi đêm vang lên, mùi đất ẩm quyện với hương hoa cau cũ. Trong mỗi bước chân, như có một giai điệu rất xưa ngân nga: Bài ca của những linh hồn biết yêu và biết chờ.

Đêm ấy, trong giấc ngủ, Lụa mơ thấy mình đứng giữa đình làng xưa. Cổng đình mở rộng, ánh trăng dịu hơn bao giờ hết. Dưới gốc đa, Dương bước tới, đưa tay ra. Cô nắm lấy. Không còn lạnh. Không còn mờ.

Phía sau họ, tiếng trống vọng lên chậm rãi, như nhịp tim hòa cùng tiếng sông trôi.

Khi cô mở mắt, trời đã hửng sáng. Dương nằm bên cạnh, nụ cười khẽ còn vương nơi khóe môi. Ánh nắng chiếu qua cửa sổ, rọi xuống mặt sông - lấp lánh như vô vàn ký ức trắng vừa hóa thành hạt nắng, rơi đầy trong tim hai người.

Gió đêm thổi qua khung cửa, mang theo hơi lạnh của sương và mùi nhang trầm còn vương từ buổi chiều. Lụa ngồi trước tấm gương, bàn tay khẽ chạm vào đường nét khuôn mặt mình - một khuôn mặt vừa quen vừa lạ. Ánh sáng lồng qua mái tóc, chạm vào đôi mắt cô. Có thứ gì đó trong ánh nhìn ấy làm tim cô nhói lên, như thể đằng sau lớp da thịt này, ký ức một người khác vẫn đang chờ được gọi tên. "Dương.." – cô thì thầm. Cái tên ấy thoát ra khỏi môi cô tự nhiên như hơi thở, dù chính cô cũng chẳng hiểu sao mình lại nói ra. "Dương là ai vậy?" – tiếng người bạn cùng phòng vang lên, nhẹ nhàng mà kéo cô về hiện tại. Lụa quay sang, mỉm cười gượng gạo. "Chắc.. Là trong mơ thôi. Một người trong mơ." Cô bạn cười, không hỏi thêm. Nhưng trong lòng Lụa, một luồng sáng mờ đã bắt đầu nhen lên – ánh sáng của ký ức.

Ở phía bên kia thành phố, Dương ngồi trong căn phòng cũ của mình, ánh đèn bàn rọi lên những trang giấy anh chưa từng viết hết. Mỗi lần anh cố gắng vẽ lại khuôn mặt trong giấc mơ, bàn tay lại run lên. "Lụa.. Phải chăng em chưa bao giờ rời khỏi đây?" – anh tự hỏi, mắt hướng về tấm gương nước đặt trên bàn. Thứ nước trong ấy không chỉ phản chiếu khuôn mặt anh, mà còn cả một hình bóng mờ ảo khác, lúc hiện lúc tan. Anh nghe thấy giọng cô, dù chỉ là thì thầm, nhẹ đến mức tưởng gió qua tai: "Anh có còn nhớ không?" Anh đáp, khẽ khàng mà run rẩy: "Anh chưa từng quên."

Giữa họ, có một sợi dây ký ức đang dần được kéo căng. Lụa vẫn thường thức dậy lúc nửa đêm, ngồi nhìn trăng treo trên mái nhà như thể nơi đó có ai đang nhìn lại mình. Mỗi đêm, giấc mơ lại đưa cô về bên hồ nước ấy, nơi người đàn ông tên Dương mỉm cười, nói điều gì đó mà cô không nghe rõ. Còn Dương thì đêm nào cũng viết. Anh ghi lại mọi mảnh vụn trong mơ: Tiếng chuông gió, tiếng nước, dáng một người con gái trong váy trắng đi qua bờ hồ. "Nếu ký ức là sợi chỉ, thì tôi đã khâu tim mình lại bằng hình bóng em," anh viết như vậy trong nhật ký. Rồi có hôm, anh mệt quá, thiếp đi trên bàn, và khi tỉnh dậy, có một dòng nước nhỏ loang ra trên trang giấy - chẳng biết là nước mắt hay giọt sương từ bông hoa anh đặt bên cửa sổ.

Một ngày nọ, khi Lụa đi dọc con phố ven sông, cô nghe thấy tiếng đàn guitar vang lên từ quán cà phê cũ. Âm thanh ấy khiến tim cô chùng lại - chính là giai điệu ấy, bản nhạc cô từng nghe trong mơ. Cô bước vào, ngồi lặng lẽ. Trên sân khấu nhỏ, một người đàn ông đang hát, giọng trầm ấm và hơi khàn: "Nếu có thể đi qua cơn mưa ấy một lần nữa, anh sẽ không buông tay em.." Cô siết chặt tay vào cốc nước, hơi lạnh truyền qua làn da. Khi người đàn ông ấy ngẩng lên, ánh mắt họ gặp nhau. Một giây thôi, nhưng dường như cả hai cùng nhận ra điều gì đó sâu hơn nỗi quen thuộc. Anh khựng lại giữa câu hát. Cô lặng người. Trong mắt anh, ánh sáng phản chiếu hình bóng của cô, và trong mắt cô, là cả thế giới đang dừng lại.

"Xin lỗi.. Tôi thấy cô quen lắm." – anh cười, giọng ngập ngừng, bước xuống khỏi sân khấu.

"Chắc.. Tôi cũng thấy vậy." – cô đáp, tim đập nhanh đến mức muốn nghẹn.

"Cô tên gì?"

"Lụa."

Anh đứng lặng. Đôi môi anh khẽ nhắc lại, như thể vừa chạm vào điều gì thiêng liêng: "Lụa.."

"Anh tên gì?" – cô hỏi lại, dù trong lòng dường như đã biết trước câu trả lời.

"Dương."

Một làn gió từ sông ùa vào, mang theo mùi hương của nước và cỏ dại. Hai người đứng đó, trong im lặng, và thế giới xung quanh như tan vào khoảng không. "Tôi.. Tôi từng mơ thấy cô." – Dương nói khẽ. "Trong giấc mơ, cô đứng bên hồ, mặc váy trắng, nói rằng trăng sắp rơi." Lụa ngẩng nhìn, giọt nước long lanh trong mắt. "Còn tôi.. Cũng từng thấy anh, trong một nơi lạ lắm, vừa như thật vừa như không. Anh bảo tôi đừng đi." Họ cùng cười, nụ cười vừa ngượng vừa buồn, như hai người đang nghe lại một bản nhạc quen nhưng quên mất đoạn kết. Dương nhìn ra ngoài sông, rồi quay lại: "Cô có tin vào chuyện.. Hai người từng gặp nhau trước khi họ được sinh ra không?" Lụa đáp: "Tôi không biết. Nhưng nếu đó là thật, thì chắc.. Chúng ta đã gặp rồi."

Từ buổi tối ấy, họ thường gặp nhau. Mỗi lần gặp, những điều lạ lại xảy ra: Khi Dương kể chuyện, Lụa có thể đoán trước anh định nói gì; khi Lụa cười, anh lại nhớ đến mùi hương hoa sen bên hồ năm nào. Một lần, họ cùng về lại nơi ấy – hồ nước ngày xưa, giờ chỉ còn là một bãi lau phủ sương. Dương đứng lặng hồi lâu rồi nói: "Anh từng đến đây nhiều lần, nhưng không hiểu vì sao luôn thấy thiếu một điều gì đó.. Cho đến hôm nay." Lụa ngồi xuống bên bờ, đưa tay chạm vào mặt nước. Trong khoảnh khắc ấy, hình ảnh trong gương nước chợt dao động: Hai người – một phiên bản khác của chính họ – đang nắm tay nhau giữa làn nước xanh thẳm. Cô rụt tay lại, thở gấp. "Anh thấy không?" Dương nhìn xuống, mắt mở to. "Thấy. Là em và anh.. Nhưng không phải bây giờ."

Anh nắm lấy tay cô, ngón tay anh ấm và run. "Em có sợ không?"

"Không." – Cô mỉm cười. – "Nếu đó là quá khứ, thì em chỉ muốn được nhớ lại tất cả."

"Còn nếu là tương lai?"

"Thì em sẽ đi cùng anh."

Gió nổi lên, cơn gió khiến mặt hồ lăn tăn sóng, và trong làn nước ấy, hai hình bóng cũ mờ dần, rồi biến mất. Dương kéo Lụa vào lòng, cô nghe rõ nhịp tim anh, chậm mà chắc. "Em từng nói với anh..'đừng để trăng rơi' phải không?" – anh hỏi khẽ. Cô im lặng một lúc, rồi gật đầu. "Vì khi trăng rơi, mọi giấc mơ sẽ tan. Nhưng nếu ta giữ được nhau, thì có lẽ.. Mộng cũng thành thật." Anh siết cô chặt hơn. Họ đứng như thế đến khi bình minh ló rạng, ánh sáng đầu ngày soi qua mặt nước, vẽ lên mặt họ những vệt sáng mờ. Khi tia sáng đầu tiên chạm vào mắt, cả hai cùng cảm nhận rõ ràng: Thứ ấm áp trong lòng không còn là ký ức nữa - mà là hiện tại.

Vài tuần sau, Dương tìm lại được bức thư cũ trong tủ gỗ, không có người gửi. Giấy đã úa vàng, chỉ còn vài dòng mờ: "Nếu anh còn nhớ, thì hãy đến bên hồ khi trăng thôi điên." Anh gập thư lại, tim đập mạnh. Tối đó, anh và Lụa trở lại hồ. Trăng tròn treo cao, sáng như tấm gương khổng lồ. Gió mang theo tiếng nói xa xăm, không rõ từ đâu: "Ký ức không bao giờ chết, chỉ đổi hình để được sống tiếp." Dương nhìn sang Lụa, thấy cô đang mỉm cười, ánh mắt long lanh như mặt nước. "Anh Dương," cô nói nhỏ, "em nghĩ, lần này chúng ta sẽ không quên nữa đâu." Anh khẽ đáp, như thề nguyền: "Anh cũng nghĩ vậy."

Bên hồ, bóng họ đổ dài trên mặt nước. Hai bàn tay đan vào nhau, ấm hơn cả ánh trăng. Và ở nơi nào đó, trong gương nước, hai hình bóng xưa kia mỉm cười nhìn theo - không còn tan, không còn mờ. Chỉ còn lại ánh sáng, hòa cùng tiếng gió, như khúc ca cuối cùng của ký ức được hoàn thành.

Trời về khuya, ánh trăng vẫn treo vắt ngang bầu trời như chưa muốn tàn. Dương và Lụa ngồi cạnh nhau trên ghế gỗ cũ, giữa quán cà phê ven sông, không ai nói gì. Tiếng gió nhẹ đưa, tiếng nước vỗ bờ, và cả hai cứ thế im lặng, như thể mọi lời nói đều thừa. Cuối cùng, Dương khẽ hỏi:

– Em có tin rằng có những người không cần gặp vẫn biết rõ họ thuộc về nhau không?

Lụa ngước lên, ánh mắt cô lấp lánh.

– Có chứ. Nhưng nếu gặp rồi, liệu họ còn giữ được niềm tin ấy không?

– Có thể là không. – Dương cười nhạt. – Nhưng nếu đã gặp, thì anh nghĩ, niềm tin sẽ biến thành nỗi nhớ.

Cô im lặng. Câu nói của anh làm cô run nhẹ. Trong tim cô, có cái gì đó rạn ra, vừa đau vừa dịu dàng. Cô nhìn xa, nơi bờ sông lấp lánh ánh bạc. "Dương này.." – cô khẽ nói – "Anh có tin vào chuyện luân hồi không?"

– Trước đây thì không. – anh đáp. – Nhưng từ khi gặp em, anh bắt đầu tin rằng có những điều không thể chỉ là trùng hợp.

– Có thể.. Chúng ta từng là hai con người khác. Ở một nơi khác.

– Có thể.

Dương cười, nhưng ánh mắt anh không giấu nổi sự xao động. Anh đưa tay khẽ nắm lấy bàn tay cô đặt trên mặt bàn. Ngón tay cô lạnh, nhưng nhịp đập lại mạnh mẽ.

– Nếu thật sự là như thế, anh muốn tìm lại điều gì nhất?

– Anh muốn nhớ lại lần đầu em gọi tên anh.

– Còn em, em muốn biết tại sao mình đã rời đi.

Gió thổi mạnh hơn. Tấm rèm ngoài hiên tung lên, phủ qua vai họ như một làn sương mỏng. Dương nhìn cô thật lâu, rồi nói, giọng chậm:

– Lụa, anh có cảm giác.. Hình như anh đã đánh mất em một lần rồi.

– Và giờ anh lại tìm thấy à?

– Có lẽ là vậy. Nhưng anh sợ.. Nếu đây chỉ là mơ, sáng mai tỉnh dậy em sẽ biến mất.

– Vậy thì đừng tỉnh. – Cô mỉm cười. – Cứ mơ đi, nếu giấc mơ đó có em và anh.

Anh lặng người. Câu nói ấy khiến tim anh thắt lại. Anh nhớ từng chi tiết trong những giấc mộng cũ: Hồ nước, trăng rơi, tiếng gọi mờ xa. Anh nhớ cả khoảnh khắc bàn tay anh trượt khỏi tay cô dưới làn nước lạnh. Có thể đó không chỉ là giấc mơ. Có thể đó là ký ức. Và giờ, khi cô đang ngồi ngay trước mặt, tất cả như đang được viết lại bằng hiện thực.

Một tuần sau, họ trở lại hồ. Trăng khuyết, ánh sáng mờ, mặt nước phủ sương. Cô ngồi trên bãi cỏ, anh đứng cạnh. Cả hai lặng yên một lúc lâu.

– Hồi đó.. Anh từng đến đây một mình phải không? – cô hỏi, giọng nhỏ.

– Ừ. Anh đến, nhưng chỉ để ngồi và không hiểu mình đợi ai.

– Còn em thì lại mơ thấy có người đang gọi tên mình từ bên kia hồ.

– Có thể anh và em đã lạc nhau ở giữa.

– Giờ thì không nữa. – Cô mỉm cười, mắt ánh lên ánh nước.

Dương ngồi xuống bên cạnh, nhặt một viên sỏi ném nhẹ xuống hồ. Sóng nước lan ra thành những vòng tròn. "Em nghe thấy không?" – anh hỏi.

– Gì cơ?

– Tiếng vọng đó.

Lụa lắng nghe, quả thật, sau mỗi gợn sóng, là tiếng thì thầm nhỏ bé vang lên từ sâu trong lòng nước, giống hệt như giọng ai đó đang gọi: "Đừng đi, Lụa."

Cô nhìn xuống, run rẩy. "Anh.. Nghe thấy thật à?"

Dương gật đầu. "Anh nghe thấy từ lâu rồi. Nhưng anh tưởng là ảo giác."

"Có thể.. Đó là phần ký ức của anh. Còn phần của em thì bị quên đi mất rồi."

Một làn gió lướt qua, nước dâng cao lên, phản chiếu hình họ thành hai vệt sáng lẫn trong nhau. Dương khẽ cười:

– Có lẽ, anh nợ em một lần dang tay.

– Và em nợ anh một lời chưa kịp nói.

Họ nhìn nhau. Không ai dám thở mạnh. Mọi thứ xung quanh như đông lại – tiếng côn trùng, tiếng nước, tiếng tim. Dương nghiêng người, chạm nhẹ môi vào trán cô. "Lần này, dù là mộng hay thực, anh cũng sẽ không để em rơi khỏi tay anh nữa."

Lụa đáp lại, giọng nhỏ hơn cả tiếng gió: "Còn em, nếu anh buông, em sẽ ở lại."

Họ rời hồ khi trời đã khuya. Ánh đèn đường vàng vọt hắt lên mặt. Lụa đi cạnh, đôi khi quay sang nhìn anh. Cô nói:

– Anh Dương, nếu ngày nào đó em không nhớ anh nữa, anh sẽ làm gì?

– Anh sẽ kể lại cho em tất cả, từng chi tiết nhỏ. Cả chuyện em cười thế nào, cả chuyện trăng rơi ra sao.

– Còn nếu chính anh quên?

– Thì em sẽ nhắc. Vì chuyện của chúng ta, chỉ cần một người nhớ là đủ.

Cô cười, nước mắt rơi nhẹ. "Anh lúc nào cũng nói như trong thơ ấy."

Anh nhún vai: "Vì thật ra, từ khi gặp em, mọi thứ anh nói đều thành thơ cả rồi."

Sau hôm đó, họ bắt đầu viết cho nhau mỗi tối – không bằng tin nhắn, mà bằng thư tay. Lụa thích mùi giấy, còn Dương thích cảm giác cầm bút, như thể mỗi con chữ có thể giữ lại phần nào linh hồn của họ. Trong những bức thư, họ không kể chuyện hôm nay, mà kể chuyện "đã từng". Anh kể rằng trong một giấc mơ, cô từng ngồi dệt áo bên hồ. Cô viết lại rằng cô từng thấy anh soi gương nước và biến mất trong ánh sáng. Dần dần, những mảnh rời ấy bắt đầu khớp lại, thành một câu chuyện tròn vẹn. Một đêm, Lụa đọc hết những lá thư cũ, rồi nhìn ra trăng. "Nếu thật sự chúng ta từng yêu nhau ở kiếp khác," cô viết, "thì có lẽ đây là lúc tình yêu ấy được trả lại."

Sáng hôm sau, Dương nhận thư, và ở dòng cuối cùng, cô viết thêm một câu: "Gặp em ở bên kia mặt nước." Anh đọc xong, tim thắt lại. Buổi chiều, mưa đổ xuống, thành phố mờ đi trong hơi nước. Dương chạy đến hồ, mưa tạt vào mặt, đường trơn. Đến nơi, anh thấy cô đang đứng, áo trắng dính sát người, tóc rối bời trong gió.

– Lụa!

Cô quay lại, mỉm cười. "Anh đến rồi."

– Em điên à? Trời mưa thế này..

– Không sao đâu. Em chỉ muốn biết liệu mưa có thể làm nhòa ký ức hay không.

– Không đâu, nó chỉ khiến ký ức ướt hơn thôi.

Họ cùng cười. Anh kéo cô lại, ôm thật chặt. Nhưng giữa lúc ấy, ánh chớp lóe lên, mặt nước rung động. Trong làn nước, phản chiếu lại hình ảnh hai người - nhưng khác: Một Dương khác, một Lụa khác, đang tan vào nhau trong làn ánh sáng. Lụa giật mình, khẽ nói:

– Anh Dương..

– Anh thấy rồi.

– Vậy là.. Đó là chúng ta thật sao?

– Là phần chúng ta chưa kịp sống hết.

Họ cùng nhìn. Ánh sáng lan ra, chạm vào da thịt, khiến cả không gian rung rinh. Một cơn gió lớn cuốn qua, lá bay, mưa như ngừng rơi. Và khi ánh sáng ấy tắt, chỉ còn lại họ – vẫn ôm nhau, vẫn ấm, nhưng cảm giác trong tim thì khác: Như thể một khoảng trống trong lòng vừa được lấp đầy.

Lụa khẽ nói:

– Em nhớ rồi..

– Nhớ gì?

– Cả những điều chưa từng nói. Cả lần cuối anh nắm tay em và hứa sẽ tìm lại. Em tưởng chỉ là mơ, nhưng hóa ra không.

Anh nhìn cô, nước mưa hòa vào nước mắt.

– Anh cũng nhớ. Em đã nói, nếu có kiếp sau, em muốn gặp anh ở bên kia mặt nước.

– Và bây giờ, chúng ta đã ở đây.

Họ đứng giữa mưa, không ai nói thêm lời nào nữa. Mọi thứ đều quá đầy để nói. Trong im lặng ấy, mặt nước lặng lẽ phản chiếu hai hình bóng – một thuộc về hôm nay, một thuộc về ký ức. Cả hai cùng mỉm cười, như được tái sinh trong nhau.

Khi mưa tạnh, bầu trời trong veo. Trăng mờ sau mây. Lụa tựa đầu vào vai Dương, thì thầm:

– Anh Dương, anh có nghĩ.. Chúng ta sẽ lại lạc nhau không?

– Không đâu. Vì lần này, nếu lạc, anh sẽ không đi tìm. Anh sẽ đứng yên, vì anh biết, em sẽ tự tìm đến.

– Sao anh tin thế?

– Vì em luôn là người nhớ giấc mơ trước tiên.

Cô bật cười, nhỏ nhẹ: "Vậy thì anh hãy mơ tiếp đi."

Anh khẽ đáp: "Anh không cần mơ nữa. Vì em đang ở đây."

Bên hồ, gió khẽ nổi, trăng nhòe trong làn nước. Từ xa, vang lên tiếng đàn ai đó gảy, âm thanh dịu như hơi thở. Họ cùng nhắm mắt, để gió mang đi những điều cũ, chỉ giữ lại nụ cười và nhịp tim.

Đêm ấy, khi họ chia tay nhau ở cổng nhà, Dương nói:

– Anh sẽ viết một cuốn sách.

– Về gì?

– Về giấc mơ. Về người con gái đã từng bước ra khỏi nó.

– Còn em?

– Em sẽ ở lại trong mỗi trang anh viết.

Cô nhìn anh, trong mắt long lanh ánh đèn.

– Anh Dương, nếu có kiếp sau..

– Đừng nói kiếp sau nữa. – Anh cắt lời, khẽ chạm lên môi cô. – Vì ngay cả kiếp này, anh cũng chưa yêu em đủ.

Và trong khoảnh khắc ấy, mọi ký ức, mọi giấc mơ, mọi điều chưa từng nói đều tan vào nhau, hòa thành một thứ ánh sáng dịu dàng lan ra khắp không gian. Ở bên hồ, trăng thôi rơi, nước thôi động, chỉ còn lại hai cái bóng nắm tay nhau giữa đêm.

Tiếng mưa bắt đầu rơi ngoài cửa sổ, lác đác rồi ào ạt. Dương mở mắt, thấy mình đang ngồi trên chiếc ghế gỗ trong căn phòng lạ - nơi vừa thực, vừa như trong giấc mơ. Trước mặt anh là một bức tường loang lổ ánh trăng, và trên tường ấy, bóng một người con gái đang hiện dần rõ nét.

"Lụa?" – Anh khẽ gọi, giọng run run.

Bóng ấy quay lại. Đôi mắt nâu thẫm nhìn anh, chứa đựng một khoảng trời cũ, nơi cả hai từng nắm tay nhau qua vô số lần hoàng hôn.

"Anh vẫn nhận ra em sao?" – Lụa hỏi, giọng cô như tan trong không khí.

"Làm sao mà không.. Dù em có đổi hình hài bao nhiêu lần, anh vẫn nhận ra ánh mắt ấy."

Cô bước lại gần. Từng bước chân không gây tiếng động, như thể đang bước qua tầng mây mỏng.

"Em sợ.. Nếu anh chạm vào, em sẽ tan biến mất."

"Vậy thì anh sẽ không chạm. Anh sẽ chỉ đứng đây, để em biết rằng anh vẫn còn tồn tại."

Họ nhìn nhau rất lâu. Bên ngoài, gió tạt qua mái ngói, hắt nước mưa thành từng vệt dài như những vết ký ức đang trôi.

Lụa ngồi xuống bên cạnh anh. "Anh còn nhớ.. Khu vườn nhỏ ở cuối con dốc chứ?"

"Nhớ. Có cây trứng cá mà em bảo là chỗ giấu bí mật."

"Và anh từng nói sẽ trồng thêm hoa cúc trắng.."

"Để mỗi mùa thu về, em không phải sợ gió lạnh nữa."

Cả hai cùng cười, nhưng nụ cười đó nặng trĩu. Ký ức như con nước đang dâng, tràn cả căn phòng, cuốn họ ngược về thời chưa có bi kịch, khi tất cả còn trong trẻo như ánh trăng non.

Dương đưa tay lên thái dương. Mỗi lần ký ức ùa về, đầu anh lại nhói lên. "Lụa.. Tại sao mọi thứ lại cứ mờ dần đi như thế này? Anh không phân biệt nổi đâu là thật, đâu là mơ nữa."

Lụa khẽ nắm tay anh. Lần này, thật sự có một cảm giác ấm. "Vì anh đang ở giữa hai thế giới, Dương à. Em chỉ còn một sợi mỏng nối với thế giới này thôi. Nếu em bước thêm một bước, sẽ không bao giờ quay lại được."

"Anh không muốn em đi đâu cả!" – Dương siết chặt tay cô, mắt long lên. – "Chúng ta đã trải qua bao nhiêu thứ rồi.. Bao nhiêu lần chia ly, bao nhiêu lần sống lại, anh không chịu nổi nếu mất em thêm lần nữa."

"Em cũng không muốn.." – Lụa thì thầm, nước mắt lăn trên má – "Nhưng anh biết không, có lẽ chúng ta không thể cứ mãi trốn trong vùng giao thoa này. Một người phải sống, thì người kia mới có thể trở về."

"Ý em là gì?"

"Là.. Nếu anh nhớ hết, nếu anh chấp nhận cả phần đau đớn nhất, thì em sẽ có thể thật sự tồn tại trong thế giới anh. Nhưng nếu anh sợ, nếu anh cứ giữ em trong vùng ký ức này.. Em sẽ tan."

Dương nhìn cô, nghẹn lời.

"Em.. Có chắc không?"

Lụa gật đầu. "Chắc. Vì em đã nghe tiếng gọi. Là tiếng trăng.. Tiếng của thế giới thật đang mở cửa."

Khoảnh khắc ấy, ánh sáng trăng rọi vào giữa hai người, hắt lên gương mặt Dương những đường sáng bạc. Anh chạm nhẹ lên mái tóc Lụa, cảm giác ấy.. Lần đầu tiên rõ đến thế.

"Vậy anh sẽ nhớ hết," anh nói, giọng kiên quyết. "Dù có đau, anh cũng phải nhớ. Vì chỉ có ký ức trọn vẹn mới giữ được em."

Lụa cười, khẽ gật đầu. "Anh Dương của em, luôn bướng bỉnh đến phút cuối."

Họ ngồi như thế, im lặng giữa cơn mưa. Ánh sáng trăng dần nhạt, rồi chuyển sang một màu xanh lạ lùng. Căn phòng rung nhẹ - như thể cả thế giới đang được viết lại.

Dương nhìn quanh. "Em thấy không? Mọi thứ đang đổi."

"Phải, nó đang chọn con đường cho cả hai ta."

Tiếng gió dội vào vách tường, kéo theo những mảnh ký ức vỡ vụn: Tiếng cười, tiếng chân chạy, một khúc ca chưa kịp hát hết.

"Lụa.."

"Vâng?"

"Anh sợ.. Nếu mọi thứ thay đổi, anh sẽ quên mất em."

"Không đâu." – Cô đặt tay lên ngực anh. – "Ở đây này, nếu còn đập, là còn em."

Bên ngoài, bầu trời như nứt ra một đường sáng. Một tia sét xé ngang không gian, làm cả căn phòng rung chuyển. Lụa nhoài người về phía anh, đôi môi run rẩy.

"Nếu em không trở lại.. Anh hứa sẽ sống, nhé?"

"Không. Anh hứa sẽ tìm được em, ở bất kỳ thế giới nào."

Ánh sáng chói lòa. Trong chớp mắt, Dương thấy mình ôm lấy một khoảng không. Hơi ấm biến mất. Căn phòng trống rỗng. Chỉ còn tiếng đồng hồ gõ nhịp, đều đều như nhịp tim bị cắt đôi.

"Lụa.." – Anh gọi khẽ, nhưng không có tiếng đáp.

Một giọt nước rơi trên mu bàn tay anh. Không biết là nước mưa hay nước mắt.

Ngoài kia, trăng đã thôi điên, chỉ còn lại một vầng sáng trắng, lặng lẽ soi lên gương mặt người đàn ông đang ngồi trong căn phòng giữa hai thế giới - nơi tình yêu và ký ức vẫn chưa chịu tan rã.

"Lụa.. Đừng đi." – giọng Dương khản đặc, tiếng gọi tan vào khoảng không.

Trăng đã thôi điên, nhưng ánh sáng của nó vẫn loang loáng như máu loãng trên mặt nước. Dòng sông im ắng, không còn gió, chỉ còn tiếng tim đập lạc nhịp của một người đàn ông lạc giữa hai thế giới.

Từ đâu đó, có tiếng thở khe khẽ, như từ lòng đất vọng lên:

"Anh.. Vẫn còn nhớ không? Mùi cau đêm hạ, và ánh trăng vỡ trên mái đình cũ?"

Dương ngẩng phắt đầu. Hơi sương dày như tấm màn. Một vệt sáng nhạt dần hóa thành dáng người - không rõ là người hay chỉ là ảo ảnh. Nhưng anh biết, dù chỉ còn một sợi tóc, một hơi thở, anh cũng nhận ra nàng.

"Lụa.. Là em thật sao?"

"Là giấc mơ của anh thôi," giọng ấy đáp, dịu mà buồn. "Em vẫn ở đây, trong từng giọt sương, trong hơi thở đêm."

"Không, anh thấy em. Anh nghe em nói. Em đang nhớ lại, đúng không? Chúng ta – đêm đó – lời hứa.."

Lụa cười, nụ cười lẫn nước mắt: "Đêm đó, em chờ mãi mà trăng cứ xoay tròn. Em đã nghĩ anh không về. Em giận. Rồi em bước xuống sông. Em tưởng nước lạnh sẽ quên đi tất cả."

Dương khép mắt, môi run run: "Anh đến muộn.. Nhưng trăng không quên. Nó dẫn anh quay lại, từng mùa, từng kiếp. Anh đã đi qua bao nhiêu năm trời để chỉ tìm lại một hơi thở của em."

Một cơn gió mát khẽ lướt qua mặt sông. Hình bóng Lụa mờ đi, rồi hiện ra rõ hơn - không còn áo trắng tang thương, mà là một cô gái trong áo lam nhạt, tay cầm đóa cau trắng.

"Em nhớ rồi, Dương ạ," nàng nói chậm, giọng lẫn trong tiếng nước. "Em đã đi qua giấc mơ, qua những tiếng gọi, qua cả chính mình để tìm lại anh."

"Thế thì đừng rời nữa," Dương bước tới, tay run rẩy đưa ra, "Anh không sợ gì cả, kể cả nếu em chỉ là ảo ảnh."

"Nhưng nếu em ở lại, anh sẽ quên lối về."

"Về đâu?"

"Về phía bình minh, nơi người còn sống thuộc về."

Dương bật cười khẽ: "Anh đã chết từ lúc em rời đi rồi, Lụa à."

Lụa nhìn sâu vào mắt anh, nước trong như gương, ánh trăng chảy dọc đồng tử. "Đừng nói thế.. Trăng không còn điên nữa, anh cũng đừng hóa rồ. Em muốn thấy anh sống. Thật sự sống."

Dương cúi đầu, giọng khàn: "Sống mà không có em, khác gì đi trong sương."

"Thì cứ để sương phủ, miễn anh bước được."

Một khoảng lặng trôi qua.

Rồi Lụa bước lại, chạm khẽ vào tay anh. Cảm giác thật đến nỗi Dương giật mình – làn da nàng ấm, như mang hơi người.

"Anh thấy không?" Lụa thì thầm, "Khi hai linh hồn đủ nhớ, mọi ranh giới đều tan biến. Dù chỉ một đêm thôi, em muốn được chạm vào anh – như người thật."

Dương gật đầu, nắm tay nàng chặt hơn.

"Thế thì để anh giữ em, đến khi trời sáng."

"Không được.."

"Vì sao?"

"Vì khi mặt trời lên, ký ức sẽ tẩy trắng. Em sẽ tan mất."

Anh im lặng, mắt nhìn mặt nước. Rồi anh nói, rất chậm:

"Nếu ký ức trắng xóa, thì anh sẽ viết lại nó – bằng máu, bằng hơi thở, bằng từng bước chân."

Lụa mỉm cười, nước mắt lăn dài. "Anh lúc nào cũng bướng bỉnh. Nhưng em thương cái bướng đó."

Cô tựa đầu lên vai anh, tiếng tim hai người hòa làm một.

Một lúc sau, cô thì thầm:

"Anh Dương, nếu mai em quên hết, anh có tìm em nữa không?"

"Có."

"Dù em mang gương mặt khác?"

"Anh sẽ nhận ra đôi mắt. Dù trăm kiếp, ánh nhìn của em vẫn là một."

"Còn nếu em không còn là người?"

"Thì anh cũng không còn là kẻ sống."

Câu trả lời làm Lụa bật khóc. Tiếng khóc tan vào đêm, kéo theo cả hơi trăng như thở dài.

Xa xa, tiếng gà gáy lẫn tiếng lá tre xào xạc. Trời bắt đầu hửng sáng.

Lụa buông tay, ánh sáng quanh cô dần loang ra như tơ sương tan.

"Đừng.." – Dương gọi khẽ, nhưng tiếng anh bị nuốt trong ánh bình minh.

"Anh phải nhớ, Dương ạ. Khi cau nở ba lần, ta sẽ gặp lại."

"Ở đâu?"

"Ở làng không tên."

Và rồi, bóng dáng nàng tan biến.

Chỉ còn lại đóa cau trắng nằm trên mặt nước, xoay chậm như mặt trăng nhỏ.

Dương quỳ xuống, khẽ vốc lấy. Giọt sương đọng lại trên tay anh, lạnh như nước mắt nhưng sáng như gương.

Anh mỉm cười, nụ cười đau đớn mà an lành:

"Lụa.. Dù ký ức có trắng đến đâu, anh vẫn thấy em."

Trăng dần nhạt, trời nghiêng sáng.

Dòng sông lại hiền như chưa từng giấu điều gì.

Nhưng trên mặt nước, gương trăng in hai bóng người, mờ mà không tan.

 

[dollarupload39]

Chương 16

Huyết ảnh dưới lớp cờ​

Đêm ấy gió thổi ngược chiều, mằn mặn như gió từ nơi không có bản đồ. Không ai thấy được, nhưng dưới nền đất cũ của làng ven sông, những sợi khói đen rất mảnh đang chuyển động như rắn bò, luồn qua rễ cây, lách dưới những phiến đá, lan dần về phía con đường lớn dẫn ra quốc lộ. Một bóng trắng đứng giữa ngã ba, không in bóng, không hẳn chạm đất, mái tóc dài như một dòng nước lặng rủ xuống lưng.

Xem nội dung ẩn

Đó là Lụa.

Nhưng không phải hoàn toàn là Lụa.

Một người nào đó - hay một nỗi sợ nào đó - bị bọc trong thân thể ấy đang đứng chờ điều gì.

Một chiếc xe máy chạy ngang, người lái giật thót, suýt ngã. Anh ta quay lại nhìn, mắt còn mở lớn:

- Ủa.. Con nhỏ đó.. Từ mô ra rứa?

Nhưng ngay khoảnh khắc anh ta đảo lại đầu xe để nhìn kỹ hơn, Lụa đã biến mất như hơi nước bị ánh đèn pha xua tan.

Chỉ còn mùi hương hoa cau thoảng nhẹ.

Ở phía bên kia của làng, Dương giật mình thức dậy.

Anh bật dậy khỏi ghế, trán đầy mồ hôi. Chiếc đèn bàn chập chờn như sắp nổ bóng. Điện trong phòng cứ sáng rồi tắt, sáng rồi tắt, y như có người nào đứng sau bóng đèn mà bóp nghẹt lấy nó. Dương thở mạnh một hơi, lôi điện thoại lên xem.

2: 03 am.

- Lại mơ nữa à trời.. - Anh chống tay lên bàn. - Không thể nào.. Mình vẫn còn mơ thấy tiếng gọi đó..

Nhưng tiếng ấy không phải mơ.

Nó vang lên lần nữa sau gáy anh:

".. Dương.."

Dương bật dậy, xoay phắt lại:

- Ai đó? Đừng có đùa!

Căn phòng trống trơn.

Chỉ có chiếc áo khoác treo trên tường khẽ rung nhẹ, dù cửa sổ đóng kín. Đó là chiếc áo Lụa từng trả cho anh trước lúc chia tay hôm bờ bãi. Một mùi hương cực mỏng, giống mùi hoa bưởi, phả lên hai dây áo.

Dương bước lại gần, ngón tay run.

- Lụa.. Nếu em còn đâu đó.. Cho anh biết.. Chỉ một lần thôi..

Điện thoại rung bần bật.

Số lạ.

Màn hình đen ngòm nhưng chữ thì sáng rực đến lạ: "MỞ CỬA".

Dương siết điện thoại:

- Là thằng nào? Đừng có lầy.. Tao đang mệt đó.

Điện thoại rung lần hai. Câu thông báo vẫn chỉ một chữ:

"mở."

Chính lúc đó, cửa phòng tự động mở một khe nhỏ.

Dương quay thốc lại.

- Đừng nói phòng tao có người đột nhập nghe..

Anh cầm cây gậy sắt cạnh bàn, cẩn thận bước đến.

Kẹt..

Cửa mở rộng hơn.

Một luồng gió lạnh buốt trượt vào, thổi tung giấy tờ, khiến tấm bản đồ làng anh đang nghiên cứu bay khỏi bàn và rơi xuống nền, mở đúng vào vị trí: Khúc Sông Chết Tạm - nơi Lụa từng bị nước cuốn đi.

Dương ngừng thở một giây.

- Không thể nào.. - anh thì thầm. - Không thể nào lại trùng hợp đến mức này..

Một bóng trắng loáng thoáng hiện sau bờ tường đối diện, chỉ trong tích tắc. Như một nhánh khói mỏng. Nhưng Dương đã thấy.

- Ai? Ra đây!

Không có tiếng trả lời.

Chỉ có tiếng gió.

Và tiếng nước.

Cùng lúc ấy, Lụa đứng bên bờ sông, đôi mắt mở lớn, dường như không biết mình đã suất hiện ở đây bằng cách nào. Cô nhìn xuống mặt nước, thấy sự phản chiếu của mình cứ thay đổi: Lúc là cô gái mười sáu tuổi trong chiếc áo nâu đậm, lúc lại là một gương mặt lạnh lẽo hơn, không có đồng tử, buốt và xa lạ.

- Mình.. Là ai? - cô tự hỏi.

Một giọng đàn ông từ phía sau vang lên:

- Em làm gì ở đây giờ ni?

Lụa xoay đầu lại.

Một bác chèo đò. Áo phao cũ, tay cầm cây sào bằng tre. Khuôn mặt bác lộ vẻ hoang mang thật sự.

- Tui hỏi thiệt á. Nãy giờ tui ngồi bên kia, tui thấy em đứng như tượng đá. Mà răng.. Răng không nghe tiếng bước chân em đến?

Lụa lùi một bước.

- Bác.. Bác nhìn thấy cháu được à?

- Thấy rõ, răng không thấy? Mà em làm tui nổi da gà dữ lắm đó. Trời giữa khuya, đứng sát vô mép nước rứa. Nguy hiểm lắm nghe.

Lụa nhìn xuống chân mình. Đúng. Cô đang đứng ở một vị trí mà chỉ cần trượt nửa bước là rơi xuống dòng nước xiết.

Nhưng bàn chân cô không hề ướt.

Cả đất cũng không in dấu chân cô.

Lụa run lên.

Bác đò nhìn theo ánh mắt cô, rồi chậc một tiếng:

- Răng chân em.. Không hề in xuống bùn rứa?

Cô im lặng.

Bác nuốt nước bọt.

- Con.. Con gái? Em.. Em phải là người không?

Lụa siết hai tay lại, cổ họng nghẹn cứng.

- Cháu.. Cháu.. Cháu là Lụa. Nhưng mà.. Cháu không chắc.. Mình còn là người hay không.

Bác đò "ối" một tiếng, suýt đánh rơi cây sào:

- Trời đất ơi! Tui nhớ chuyện ni mà.. Hai chục năm trước.. Một đứa nhỏ tên Lụa bị nước cuốn..

- Cháu biết mà.. - Lụa cắt lời. - Nhưng cháu.. Vẫn ở đây. Vẫn đi. Vẫn thấy. Nhưng mọi thứ.. Không chạm được.

Cô bước tới một tảng đá.

Đặt tay lên.

Bàn tay cô xuyên qua bề mặt đá như chạm vào sương.

- Thấy chưa.. - cô thở run. - Cháu không muốn như ri..

Bác đò lùi lại, mặt trắng bệch:

- Rứa.. Rứa em về đây làm chi nữa?

Lụa nhìn theo hướng ngọn đèn nhỏ nhà Dương phía xa, giọng nhỏ lại:

- Vì.. Còn một người chưa chịu buông.

Dương phóng xe thẳng ra bờ sông.

Đèn xe xé một đường trắng dài trên mặt đường gồ ghề. Anh dừng lại đột ngột, bước xuống, mắt nhìn quanh.

- Lụa! Nếu là em.. Nếu em còn quanh đây.. Đừng trêu anh nữa. Anh không chịu nổi mô!

Một tiếng bước chân mềm lắm. Không có tiếng dẫm lên lá, không có tiếng dồn trọng lượng. Nhẹ như hơi thở.

- Dương..

Anh quay ngoắt lại.

Lụa đứng cách anh vài bước.

Không nhòe, không mờ, không sương.

Rõ như người đang sống.

- Lụa.. Là.. Là em hả? - Dương lắp bắp. - Đừng.. Đừng biến mất. Làm ơn..

Lụa muốn bước lại, nhưng chân cô chỉ trượt trên mặt đất, không để lại dấu.

- Em không điều khiển được.. Việc mình xuất hiện bao lâu..

- Anh không quan tâm! - Dương tiến lên, tay run bần bật. - Lụa.. Trời đất, anh nghĩ mình phát điên rồi..

- Có thể cả hai ta đều đang điên.. - Lụa mỉm cười buồn. - Nhưng em muốn gặp anh.

Dương đưa tay chạm vào mặt cô.

Tay xuyên qua như xuyên vào làn nước lạnh.

Anh khựng lại.

Hơi thở đứt quãng.

- Không.. Không thể nào..

Lụa cúi đầu:

- Em xin lỗi..

- Không! - Dương siết lại tay, như muốn níu lấy thứ anh không thể chạm. - Anh không chấp nhận việc em.. Chỉ là một bóng. Lụa, anh thề với trời.. Anh sẽ tìm cách kéo em về. Dù phải xé cái màn quỷ quái đang kẹt giữa hai thế giới ni!

Lụa mở mắt nhìn anh.

- Dương.. Đừng đi vào cái khoảng tối đó.. Không phải ai cũng sống trở ra..

- Anh không sợ.

- Nhưng em sợ! - Lụa bật lên, giọng gần như khóc. - Sợ anh biến mất luôn!

Gió nổi lên đột ngột.

Đèn xe nhấp nháy.

Mặt sông cuộn lên thành những xoáy đỏ như máu.

Dương che mắt:

- Cái chi nữa đây?

Lụa kéo tay anh:

- Đừng nhìn! Dương! ĐÓ KHÔNG PHẢI NƯỚC SÔNG!

Nhưng muộn rồi.

Một khuôn mặt đàn ông, méo mó như bị nghiền nát bởi hàng trăm đợt sóng, hiện lên dưới lớp nước. Bọt nước ngả sang màu đỏ thẫm.

Hắn mở mắt.

Nhìn thẳng vào Dương.

Và nói bằng thứ giọng như được kéo lên từ đáy bùn:

- Mượn.. Người.. Trả.. Nợ..

Dương khụy xuống.

Lụa hét:

- không! Đừng động vào anh ấy!

Mặt nước nổ tung thành hàng chục cánh tay màu tối, lao mạnh về phía Dương.

Lụa lao tới chắn trước.

Bóng cô sáng rực lên - ánh trắng như trăng chiếu xuống nước.

Nhưng chính khoảnh khắc ấy, thân thể Lụa rung một nhịp.

Một đường nứt mỏng chạy dọc sống lưng cô.

Cô rên khẽ:

- Không.. Không được.. Mình vẫn chưa đủ mạnh..

Dương vươn tay:

- lụa! Lùi lại!

- Em không để ai.. Lấy anh nữa.. Dù em có.. Có thành thứ gì đi nữa..

Ánh sáng trắng bật ra từ ngực cô, xua lùi đám tay đen chỉ trong một giây. Nhưng cô kiệt sức, ngã xuống.

Dương chụp lấy - lần đầu tiên trong nhiều đêm, tay anh không xuyên qua hoàn toàn. Anh cảm nhận được một phần trọng lượng. Một phần hơi lạnh. Một phần.. Sự sống.

- Lụa.. Em.. Em đang thật hơn.. Anh cảm nhận được!

Lụa mím môi, hơi thở đứt quãng:

- Em chỉ.. Bám được vài giây.. Đừng.. Đừng để em biến mất..

- Không! Anh giữ em lại! Anh thề!

- Dương.. - cô nhìn anh thật lâu, giọng trầm xuống. - Có ai khác.. Cũng muốn giữ anh lại nữa.

- Ai?

Lụa đưa mắt về dòng nước.

Một cái bóng đàn ông đứng nguyên trong nước, áo dài đen, đầu nghiêng một góc đáng sợ.

Dương lùi nửa bước.

- Hắn.. Hắn là ai?

Lụa đáp, giọng run:

- Người.. Đáng lẽ phải chết thế chỗ em.

Gió rít qua dãy nhà cũ như tiếng ai đó đang khóc. Thành phố về đêm vốn ồn ào, vậy mà khu phố nhỏ chỗ Dương đứng lại im bặt lạ lùng. Đèn đường chớp tắt từng nhịp, như bị ai bóp nghẹt mạch điện. Dương nhìn Lụa-không còn là bóng mờ nữa, mà là một thân người run nhẹ, chân trần chạm mặt đất lạnh mà không tan biến.

"Em.. Đang thật đúng không?" - Dương hỏi, hơi thở run nhưng mắt không rời cô.

Lụa cúi mặt, bàn tay khẽ run chạm vào tường bê tông bên cạnh. Âm thanh đầu ngón tay cô chạm bề mặt keng một tiếng nhỏ.

"Em.. Cảm thấy lạnh. Và đau. Người sống biết đau, phải không anh?"

"Đúng." - Dương bước tới, nắm lấy tay cô.

"Em đang dần trở thành người thật, Lụa à."

Nhưng thay vì mỉm cười, Lụa lại lùi một bước, gương mặt tái xanh.

"Không phải.. Anh không hiểu đâu. Mỗi lần em nhìn thấy ánh sáng điện, đầu em đau như có trăm người xé. Mỗi khi em nghe tiếng còi xe, tim em như thắt lại. Còn khi em chạm vào mặt đất này.. Có ai đó kéo chân em xuống."

"Ép em trở về dưới sông?" - Dương hỏi nhỏ.

"Không. Kéo em vào cái gì đó.. Tối hơn." - Lụa ôm đầu.

"Một thứ giống như cái đêm.. Em bị cuốn đi khỏi trần gian."

Dương nắm chặt vai cô.

"Lụa, nghe anh. Em không phải chỉ là bóng. Em đang thay đổi. Và dù thứ gì kéo em, anh cũng không để nó cướp em thêm lần nào nữa."

Lụa nhìn anh thật lâu rồi thở mạnh:

"Nhưng anh cũng đang đổi, Dương."

Dương khựng lại:

"Ý em?"

"Anh không còn.. Chỉ là anh nữa." - Lụa nhìn vào mắt anh, đôi mắt hơi phát sáng như soi vào tận sâu ký ức.

"Có ai đó đứng sau anh. Một người từng gọi tên em.. Nhưng không phải bằng giọng của anh."

Dương nheo mắt:

".. Tư Khải?"

Lụa bật lùi thêm một bước, vai run mạnh.

"Đừng nói tên đó ở đây. Anh không phải Tư Khải. Tuyệt đối không được để anh ta tỉnh lại trong anh."

Dương nghiêng đầu:

"Tại sao? Tư Khải từng bảo vệ em mà."

Lụa cười đau đớn:

"Không phải đến cuối cùng đâu anh. Tư Khải.. Đã chọn sai đêm đó. Và cái sai đó khiến em kẹt trong mấy chục năm trời, không đi được, không chết được, mà cũng chẳng sống được."

Câu nói khiến không khí lạnh cắt thịt. Dương muốn hỏi tiếp, nhưng tiếng rẹc rẹc bỗng phát ra từ phía sau.

Một bóng đàn ông-mờ nhưng cao lớn-đứng ngay dưới đèn đường. Ánh sáng hắt qua người hắn tạo thành vệt xám dài như dấu vết bị kéo từ cõi khác.

"Lụa."

Giọng nói ấy khiến Lụa như đông cứng.

Dương bước lên chắn trước cô:

"Ông là ai? Đứng lại."

Bóng xám không trả lời câu hỏi. Chỉ lặp lại, lần này giọng sâu hơn:

"Lụa, về thôi. Nơi này không dành cho em."

Lụa níu lấy áo Dương:

"Đừng để hắn chạm vào em, Dương. Hắn mà chạm, em tan mất."

Dương quát:

"Lụa ở đây với tôi. Cút đi."

Bóng kia nghiêng đầu:

"Anh có chắc.. Anh là anh không?"

Dương bực dọc:

"Tôi là ai kệ tôi, đừng có!"

"Bên trong anh đang mở mắt đó." - bóng xám cười, nụ cười độc địa hệt vệt rách.

"Anh cứ tưởng mình chỉ là một người sống bình thường ư? Anh không thấy sao? Từ ngày gặp nó, anh nhìn gương là thấy một người khác."

Dương cứng người.

Lụa run:

"Đừng nghe hắn. Hắn đang kéo anh về phía những điều anh không phải gánh."

Bóng xám chìa tay, cánh tay kéo dài như khói:

"Trăng sắp đến kỳ rồi. Ta chỉ tới nhắc thôi. Nếu nó không về, cơ thể đang thành hình kia sẽ bị bóp nát trước khi sống được."

"Cơ thể thành hình?" - Dương hỏi dồn.

"Nghĩa là sao?"

Bóng kia cười:

"Sống lại-đâu dễ. Phải có xác. Phải có máu. Phải có hơi thở. Cô ta đang dần có hết rồi.. Nhưng chỉ cần một va chạm của trần thế là vỡ."

Lụa ôm ngực, hơi thở gấp:

"Dương.. Em nặng quá. Nặng như có đá bên trong. Em sợ.."

Dương đỡ lấy cô:

"Anh ở đây. Anh đỡ được."

Bóng xám nói:

"Anh đỡ được, nhưng anh không giữ được. Vì!"

Hắn chỉ tay thẳng vào ngực Dương:

"Anh không phải người duy nhất đang đứng trong cái xác đó. Và đến đêm trăng tới.. Kẻ còn lại sẽ mở mắt."

Một luồng lạnh chạy thẳng từ sống lưng đến tim Dương.

"Ý ông là.. Tư Khải.. Đang ngủ trong tôi?"

"Không." - bóng xám nhếch môi.

"Hắn không ngủ. Hắn chờ."

Lụa kêu lên, giọng run và đầy đau:

"Dương! Nghe em, làm ơn đừng để hắn tỉnh. Nếu Tư Khải trỗi dậy, anh sẽ không còn là anh."

Dương siết lấy tay Lụa:

"Tôi không cho phép bất cứ ai điều khiển mình."

Bóng kia bật cười như gió rách:

"Trăng quyết định hết. Không phải anh."

Dương gằn giọng:

"Biến."

Lần này hắn nhìn anh thật lâu, đôi mắt như hai lỗ đen sâu:

"Ta đi. Nhưng nhớ lời ta, vì ta tới giúp, không phải hại."

Hắn quay lưng. Nhưng mỗi bước đi, cơ thể hắn lại tan dần vào không khí, như chưa từng tồn tại. Khi bóng hoàn toàn biến mất, đèn đường sáng trở lại, xe ngoài phố rì rì chạy qua, tiếng người trò chuyện đâu đó vọng lại.

Cứ như chỉ một mình họ bị kẹt trong lớp thời gian khác.

Lụa sụm xuống nền.

Dương đỡ cô:

"Này, em ổn không? Hít sâu. Nhìn anh này."

Lụa mở mắt, mờ đục:

"Dương.. Em sợ lắm. Em chưa từng sợ như vậy. Ngay cả đêm.. Em bị lôi ra khỏi bờ cũng không đáng sợ bằng việc thấy anh biến thành ai khác."

"Anh sẽ không biến thành ai khác." - Dương đáp, giọng dứt khoát.

Nhưng Lụa nhìn sâu vào mắt anh, và thở ra một câu làm tim Dương thắt lại:

"Anh nói vậy.. Nhưng anh đang đổi từng giờ. Em nhìn thấy màu của anh thay đổi. Nó.. Không phải của một người sống."

Dương nắm cả hai bàn tay cô, kéo sát lại:

"Vậy em giữ anh lại. Em không cần mạnh. Chỉ cần gọi tên anh mỗi khi anh lung lay."

Lụa ngước lên, đôi mắt ngân nước:

"Nếu em gọi.. Anh thật sự nghe chứ?"

"Nghe. Dù là kiếp này hay kiếp nào."

Câu trả lời làm Lụa không kìm được mà khóc, nước mắt rơi thật-không phải hơi sương như trước. Những giọt nước mắt chạm đất tách một tiếng rất nhỏ, nhưng Lụa nghe rõ như tiếng của chính sự tồn tại đang khắc xuống thế gian.

"Em đang sống.. Thật sao?" - cô thì thầm.

Dương ôm cô vào vai:

"Em đang ở đây."

Gió thổi qua, cuốn tóc Lụa bay chạm vào cổ Dương-nhẹ nhưng thật. Không gian yên lại một lát, như để hai người nghe nhịp tim nhau.

Nhưng sự yên bình ấy không kéo dài.

Vì từ xa, trong ô cửa kính của dãy nhà đối diện, một hình phản chiếu hiện ra-là Dương, nhưng không phải Dương. Người đó đứng thẳng, ánh mắt lạnh, gương mặt không có cảm xúc, nhìn xuống hai người.

Dương chưa thấy.

Chỉ có Lụa ngước lên và tái mét.

"Dương.." - cô kéo áo anh run rẩy.

".. Hình như.. Có ai đó đang đứng trong anh."

Gió trong khu rừng trắng đục bắt đầu quay cuồng. Không phải gió từ một cơn bão – mà từ khe nứt không gian đang lớn dần giữa bầu trời. Nó xoáy tròn như ai đó dùng ngón tay khoét vào mặt gương và kéo rộng ra.

Lụa đứng khựng lại ngay khi thấy ánh sáng xanh bạc lóe lên trong kẽ nứt.

Lụa:

"Dương.. Anh có thấy không?"

Dương:

"Thấy chứ. Nhưng.. Sao nó giống như đang gọi em vậy?"

Lụa lùi lại một bước, tay khẽ run.

Từ phía mặt đất, những hạt bụi sáng bắt đầu bay lên – giống như tro nhưng không hề chìm xuống, mà bay ngược lên trời.

Lụa:

"Không.. Không phải gọi em. Nó.. Như đang kéo em đi."

Một cơn đau buốt chạy qua vai cô – đúng vị trí vết nứt ánh sáng lần đầu tiên xuất hiện trên cơ thể cô ở chương trước.

Dương lập tức nắm chặt tay Lụa.

Dương:

"Không ai lấy em đi được. Hiểu chưa? Không ai hết."

Lụa khẽ mỉm cười, nhưng ánh mắt lại đầy sợ hãi:

"Em tin anh. Nhưng.. Em cảm giác như có thứ gì đó bên ngoài thế giới này muốn em trở về."

Dương:

"Trở về đâu?"

Lụa không trả lời.

Thay vào đó, khe nứt trên bầu trời bỗng giật mạnh, như một dây điện quá tải. Ánh sáng từ nó bắn xuống mặt đất thành những vệt dài.

Cả khu rừng trắng rung lên như động đất.

1. Lụa nhìn thấy thứ mà Dương không thấy

Một vệt ánh sáng rơi xuống ngay trước mặt Lụa. Không làm bỏng, không phá hủy, nhưng hình dạng của nó.. Lại bắt đầu co cụm lại, như tạo thành bóng người.

Dương chỉ thấy ánh sáng mờ.

Nhưng Lụa thì thấy rất rõ.

Một người phụ nữ.. Đứng trong ánh sáng ấy.

Trẻ, đẹp, tóc dài, gương mặt mơ hồ.. Nhưng quen thuộc đến mức đau lòng.

Lụa thì thầm:

"Mẹ?"

Dương giật mình:

"Em nói gì?"

Lụa siết chặt tay anh, mắt ngấn nước.

Lụa:

"Dương.. Anh có thấy một người phụ nữ đứng trước mặt em không?"

Dương nhìn thẳng.

Không có ai. Chỉ có ánh sáng.

Dương:

"Không. Chỉ có ánh sáng thôi. Em thấy người thật sao?"

Lụa:

"Phải.. Và bà ấy đang nói gì đó. Nhưng.. Em nghe không rõ."

Giọng người phụ nữ bắt đầu vang lên, nhưng như xuyên qua nước, nghẹn lại, đứt quãng:

".. Con.. Quay về.. Không.. Muộn.."

Lụa bật khóc:

Lụa:

"Bà ấy gọi em. Giống như.. Giống như đã chờ em rất lâu."

Dương kéo Lụa vào lòng.

Dương (khàn giọng) :

"Không ai được giật em khỏi tay anh. Em nghe anh nói chứ?"

Lụa đặt tay lên ngực anh:

"Em nghe. Nhưng.. Em sợ, Dương ơi.."

2. Cơn gió xé bầu trời

Khe nứt trên trời bỗng nở rộng một cách bất thường.

Như có ai đó dùng lực mạnh xé hai thế giới ra khỏi nhau.

Âm thanh chói tai vang lên:

"rrrrrắcccccc-"

Cả khu rừng trắng tan màu như bị lột lớp da ngoài. Những thân cây rung mạnh, vỏ cây tróc ra thành từng dải.

Một luồng gió hút khủng bố tràn xuống.

Lụa bị kéo giật về phía khe nứt.

Lụa:

"Dương-! Em bị hút!"

Dương:

"Không! Anh giữ em đây!"

Anh siết chặt tay cô tới mức máu rịn ra từ bàn tay mình.

Nhưng lực hút càng lúc càng mạnh.

Lụa bị nhấc khỏi mặt đất từng chút một.

Lụa (hoảng loạn) :

"Dương! Em.. Em không giữ nổi nữa!"

Dương hét lên:

"đừng buông!"

Anh dùng toàn lực kéo ngược lại.

Gân tay nổi lên.

Toàn thân run bần bật.

Một vài mảnh áo của Lụa rách vụn và bay vào khe nứt như bị nuốt chửng.

Dương gầm lên:

Dương:

"Thế giới nào muốn cướp em-

* * * phải bước qua xác anh trước!"

Khoảnh khắc đó, khe nứt chớp mạnh, như đáp trả.

Cả bầu trời chuyển sang màu trắng lạnh.

Trong ánh sáng mù lòa ấy, giọng người phụ nữ lúc nãy vang lên, rõ hơn:

"Con phải về. Cơ thể con.. Đã bắt đầu hình thành lại rồi."

Lụa sững người.

Dương cắn môi đến bật máu.

3. Sự thật chói lòa

Ánh sáng chợt thu nhỏ lại thành một điểm duy nhất rồi nổ bùng ra, hình thành.. một cánh cửa.

Không phải cửa gỗ.

Không phải cửa đá.

Mà là một vòng tròn ánh sáng xoay chậm, giống ranh giới giữa mơ và thực.

Qua lớp ánh sáng, Lụa thấy thoáng một hành lang bệnh viện, những bóng người chạy, tiếng xe đẩy, tiếng bác sĩ:

"Ca hồi sức tim phổi- nhanh lên!"

"Điện tim tăng! Có phản ứng!"

Lụa há miệng, tim co thắt.

Lụa thì thầm:

"Đó là.. Là thế giới thật.."

Dương ngừng thở trong một giây.

Dương:

"Ý em là.. Em đang sống lại ?"

Lụa xoay sang nhìn anh, đôi mắt mở to:

Lụa:

"Dương.. Cơ thể thật của em đang được cứu. Nếu em không bước qua đó.. Em sẽ chết thật."

Một khoảng lặng ghê người phủ xuống.

Dương không buông tay.

Dương:

"Vậy còn anh? Anh phải làm sao?"

Lụa:

"Em không biết.. Em không muốn bỏ anh lại. Nhưng!"

Cơ thể Lụa lại bị giật mạnh về phía vòng sáng.

Dương kéo ngược lại.

Hai người như hai cực của một sợi dây sắp đứt.

Dương, giọng khàn, nghẹn:

"Nếu em qua đó.. Em có còn nhớ anh không?"

Lụa bật khóc.

Lụa:

"Em không biết! Em sợ sẽ quên. Nhưng trái tim em.. Sẽ không quên đâu, Dương ơi.."

Dương:

"Anh không muốn mất em nữa."

Lụa:

"Em cũng vậy.."

Ánh sáng rực lên lần nữa, mạnh hơn lúc trước mười lần.

Vòng cửa kéo Lụa xoay tròn như lốc xoáy.

4. Quyết định giữa sinh và tử

Lụa nhìn thẳng vào mắt Dương.

Lụa:

"Nếu em chết ở đây.. Anh sẽ hối hận.

Nếu em sống lại.. Em có thể tìm anh.

Em có thể quay lại nơi này- hoặc anh có thể đến thế giới em."

Dương run môi.

Anh muốn nói điều gì đó.. Nhưng không nói được.

Cuối cùng anh chạm vào má cô:

Dương:

"Anh không ngăn em được phải không?"

Lụa mỉm cười trong nước mắt.

Lụa:

"Không. Nhưng em muốn anh.. Tin rằng chúng ta chưa kết thúc."

Dương:

"Không bao giờ kết thúc."

Khoảnh khắc đó, bàn tay họ trượt khỏi nhau từ từ..

Từng ngón một.

Lụa bị cuốn vào vòng sáng.

Dương hét:

"lụa-!"

Lụa:

"DƯƠNG! Em sẽ quay lại! Em hứa!"

Âm thanh bị thổi tung bởi luồng sáng.

Và rồi-

Cánh cửa đóng sập.

Không còn Lụa.

Không còn ánh sáng.

Chỉ còn lại Dương.. Đứng chới với giữa khu rừng trắng đã nhuốm màu xám tro.

5. Một mình giữa vực tối

Dương quỳ xuống, cả thân thể như bị xé làm hai.

Anh nắm chặt mảnh vải bị xé rách khỏi tay áo Lụa lúc nãy – mảnh duy nhất còn lại.

Gió lặng.

Rừng lạnh.

Không còn hơi thở của Lụa.

Dương thì thầm vào khoảng trống:

Dương:

"Em nói sẽ quay lại..

Vậy anh sẽ chờ.

Dù là một đời..

Hay một trăm năm.."

Bầu trời xám đục, nhưng ở góc xa nhất.. Một tia sáng rất nhỏ xuất hiện.

Dương ngước lên.

Trong ánh sáng ấy có tiếng thì thầm:

"Dương.. Đợi em.."

Dương đứng dậy, siết chặt mảnh vải ấy vào ngực:

Dương:

"Anh vẫn ở đây, Lụa.

Anh không đi đâu hết."

Khu rừng trắng xám sau khi Lụa biến mất trở nên im lặng đến đáng sợ. Không còn tiếng gió, không còn chuyển động của những hạt bụi sáng. Tất cả như đông cứng, như thể cả thế giới này vừa bị lấy đi một nhịp đập quan trọng.

Dương đứng giữa sự trống rỗng ấy, ngực phập phồng, hơi thở đứt đoạn.

Tay anh vẫn siết mảnh vải của Lụa – thứ duy nhất chứng minh rằng cô đã ở đây, đã tồn tại, đã hứa sẽ quay lại.

Anh cắn răng:

Dương:

"Không.. Lụa không bỏ anh. Đây chưa phải kết thúc."

Nhưng câu nói đó vừa vang lên, mặt đất dưới chân anh đột ngột rung mạnh.

Ầm-

Một luồng khí lạnh xộc thẳng lên từ lòng đất.

Những đường nứt như mạng nhện hiện ra khắp khu rừng trắng.

Dương thì thầm:

"Lại chuyện gì nữa đây?"

1. Bóng đen trồi lên từ lòng đất

Một khe nứt lớn mở ra ngay phía trước anh.

Từ trong đó, một khối bóng đen từ từ nhô lên, đặc quánh như khói bị cô lại thành thể rắn.

Nó không phải người.

Cũng không phải linh thể.

Nó giống như.. phần còn lại của những linh hồn không bao giờ được sinh ra đầy đủ.

Khối bóng đen phát ra âm thanh như tiếng kim loại bị kéo lê:

"Cô gái ánh sáng.. Quay về.. Giữ.. Khe nứt.. Chưa.. Đóng.."

Dương lùi lại một bước.

Dương:

"Mi là thứ gì?"

Khối bóng đổi hướng, như ngửi được mùi của Lụa trên mảnh vải Dương đang cầm.

Nó lập tức lao tới.

Dương nghiến răng, bật ngay sang trái.

Vù-!

Bóng đen sượt qua, để lại một đường rách dài trên thân cây gần đó.

Cái cây.. tan thành bụi.

Dương (thở gấp) :

"Nếu dính phải một cú như vậy thì chết chắc.."

Khối bóng đen xoắn lại, rồi mở ra thành một cái miệng rộng như hố sâu.

"Cô.. Ấy.. Đã vượt.. Giới..

Ngươi.. Giữ.. Chìa khóa.."

Dương siết mảnh vải.

Dương:

"Chìa khóa gì? Ta chẳng có gì cả!"

Khối bóng gầm lên:

"Mảnh.. Của.. Cõi.. Thật..

Trả.. Lại.."

Dương hiểu ra.

"Mảnh của cõi thật".. Chính là mảnh vải của Lụa – vật duy nhất thuộc về thế giới thật mà vẫn còn lưu lại trong cõi trắng này.

Nếu thứ này lấy được nó.. Khe nứt giữa hai thế giới sẽ khép hoàn toàn.

Lụa sẽ không thể quay về đây.

Và Dương.. Cũng không thể đến chỗ cô.

Dương (siết chặt tay) :

"Không đời nào. Đây là của Lụa. Ta giữ."

Khối bóng đen rít lên và nhảy bổ vào anh.

2. Dương phản kháng

Dương không phải chiến binh.

Không có vũ khí.

Không có sức mạnh siêu nhiên.

Nhưng anh có thứ khác-

Ý chí để giữ lời hứa với Lụa.

Anh lao sang phải, nhưng bóng đen vẫn đuổi theo.

Một nhánh cây bị nó chạm vào và tan thành tro chỉ trong một nháy mắt.

Dương nghiến răng:

Dương:

"Đừng hòng!"

Anh chạy xuyên qua rừng, nhảy qua một thân cây đổ.

Bóng đen vọt theo, nhanh đến mức như trượt trên mặt đất.

Vụt-!

Một vệt bóng quẹt vào áo Dương, để lại dấu cháy xém.

Dương:

"Khốn kiếp!"

Anh xoay người, cố tìm thứ gì có thể dùng làm vũ khí.

Nhưng cả khu rừng toàn thứ mong manh như sương.

Chỉ duy nhất một thứ còn nguyên-

Mảnh vải Lụa.

Anh quấn nó vào tay.

Dương:

"Được. Mi muốn thứ này?

Vậy để ta cho mi thấy.. Nó thuộc về ai!"

Bóng đen gầm lên rồi lao tới.

Dương không chạy nữa.

Anh lao ngược lại.

Ầm-!

Hai lực va chạm.

Bóng đen bị hất lùi.. Chỉ một chút, nhưng Dương cũng bật ngược ra, đầu va vào gốc cây.

Anh choáng váng.

Khối bóng lại gầm lên, lần nữa lao tới.

3. Khoảnh khắc Lụa trở lại

Ngay khi móng vuốt bóng đen sắp chạm vào Dương-

Ánh sáng bật lên.

Một luồng sáng trắng bạc, mềm nhưng mạnh như lụt tràn, đột ngột tràn xuống từ không trung.

Khối bóng đen rú lên, rút lui, co lại thành khối nhỏ hơn.

Dương che mắt vì ánh sáng quá mạnh.

Rồi.. Anh nghe thấy một giọng nói.

Giọng nữ.

Mềm.

Lung linh.

Rất quen.

"Anh Dương.. Tránh ra."

Tim Dương nảy mạnh như muốn phá lồng ngực.

Anh quay đầu thật nhanh.

Trong luồng sáng ấy.. Một bóng người đang hiện dần ra.

Mảnh mai.

Trắng ngà.

Tóc dài.

Đường nét mờ nhưng càng lúc càng rõ.

Đó không phải cơ thể hoàn chỉnh.

Không phải cơ thể vật lý.

Mà là hình thể linh hồn của Lụa, vừa mới vượt qua ranh giới sinh tử để gửi lại một phần vào thế giới này.

Dương (thì thầm, không tin nổi) :

"Lụa?"

Lụa mở mắt. Ánh mắt sáng như có hàng ngàn hạt nước phản chiếu mặt trời.

Lụa mỉm cười:

"Em đã nói rồi..

Em sẽ quay lại."

Dương gần như bật khóc.

Dương:

"Em.. Chưa hồi sinh hoàn toàn. Em không được mạo hiểm!"

Lụa:

"Không sao. Em chỉ gửi một phần linh hồn về thôi.

Phần còn lại.. Vẫn đang được bác sĩ giữ."

Khối bóng đen bắt đầu co lại thành một dòng khói, rít lên tức giận.

Bóng đen:

"Không thuộc.. Nơi này..

Phải.. Trở về.."

Lụa đưa tay lên.

Ánh sáng trên đầu ngón tay cô xoáy thành vòng nhỏ.

Lụa:

"Ta không quay về.

Không khi hắn còn ở đây."

Cô nhìn thẳng vào bóng đen.

Lụa:

"Ngươi dám đòi cướp lời hứa của ta sao?"

Khối bóng lùi lại.

Dương (nắm tay Lụa) :

"Để anh giúp!"

Lụa lắc đầu:

"Anh lùi ra sau. Em sẽ không để ai đụng vào anh."

4. Ánh sáng và bóng tối

Khối bóng đen lao lên trước.

Lụa giơ tay phải lên, ánh sáng bắn ra như vệt kiếm.

Xẹt!

Một đường sáng chém ngang thân của bóng đen.

Nó rú lên, vỡ thành từng mảng rồi dán lại với nhau.

Nó phản công bằng cú vặn xoắn không khí-

Nhưng Lụa lướt sang bên trái, nhẹ như chiếc lá trong gió.

Dương (thì thầm) :

".. Cô ấy mạnh hơn trước.."

Khối bóng lại lao tới.

Lụa xoay vòng, tạo thành một vòng xoáy ánh sáng, quấn lấy đầu nó và kéo mạnh lên trời.

Ầm-!

Tia sáng nổ tung trên không.

Khối bóng đen bị xé ra thành hàng trăm mảnh.

Nhưng nó chưa chết.

Nó tụ lại lần nữa- nhưng lần này nhỏ hơn trước.

Bóng đen:

"Ngươi.. Không được.. Tồn tại.. Ở hai nơi.."

Lụa mỉm cười, ánh mắt sắc lạnh:

"Ta tồn tại ở đâu là việc của ta."

Cô siết tay lại.

Ánh sáng nén thành hình một sợi roi mềm.

Lụa:

"Còn ngươi-

Tồn tại ở đây là sai lầm lớn nhất của ngươi."

Vù-!

Cô quất sợi roi sáng xuống.

Khối bóng nổ tung thành mây đen.. Rồi tan hẳn như bị gió cuốn đi.

Không còn gì.

Chỉ còn lại ánh sáng rơi như mưa.

5. Hai người nhìn nhau – nhưng lại không thể chạm

Khi bóng đen biến mất, ánh sáng quanh Lụa cũng bắt đầu yếu đi.

Dương lao đến, muốn ôm cô.

Dương:

"Lụa-!"

Nhưng tay anh.. Xuyên qua người cô.

Như đi qua nước.

Lụa nhìn anh, buồn bã nhưng dịu dàng.

Lụa:

"Em chưa thể chạm anh.. Chưa phải bây giờ."

Dương cắn môi:

Dương:

"Anh ghét cái thế giới quái quỷ này..

Ghét việc em cứ đến rồi đi.."

Lụa đưa tay lên, đặt 'bàn tay linh hồn' lên vị trí má anh-

Anh không cảm nhận được hơi ấm, nhưng cảm được sự tồn tại.

Lụa:

"Anh phải sống. Anh phải đợi em.

Dương.. Nếu em vượt qua ca hồi sinh trong thế giới thật,

Em sẽ đến tìm anh."

Dương:

"Anh tin. Anh sẽ đợi. Nhưng em- em có chắc sống được không?"

Lụa im lặng một lúc.

Lụa:

"Tim em bắt đầu đập lại rồi.. Nhưng rất yếu.

Cơ thể em có thể.. Không chịu nổi."

Dương chao đảo.

Dương:

"Không. Không được. Em không được bỏ anh lần nữa."

Lụa nhìn vào mắt anh, ánh mắt sáng hơn cả ánh trăng:

Lụa:

"Em sẽ không bỏ anh.

Em thề đó, Dương."

Ánh sáng quanh cô bắt đầu tan dần.

Dương:

"Không! Ở lại thêm chút nữa!"

Lụa (thì thầm) :

"Em phải quay lại cơ thể em.. Nếu không..

Em sẽ chết thật."

Dương:

"Lụa-!"

Ánh sáng nuốt lấy cô.

Giọng cô mờ dần:

"Chờ em..

Dương.."

Cô biến mất hoàn toàn.

Dương quỳ xuống đất, đôi mắt đỏ hoe.

Nhưng lần này.. Anh không đau như trước.

Vì anh biết-

Lụa đang sống.

Thật sự sống.

Và cô đang chiến đấu để trở về với anh.

Anh siết mảnh vải lại, thì thầm:

"Anh đợi em.

Dù là trong mơ.. Hay trong đời thật."

Bầu trời mở ra một ánh sáng nhỏ, như chấm tín hiệu.

Đó là dấu hiệu đầu tiên-

Lụa đã thật sự bắt đầu hồi sinh.

Xem nội dung ẩn

Lời thì thầm sau tấm rèm lụa​

Gió đêm từ cửa sổ hành lang thổi vào, làm chiếc rèm xanh nhạt lay động, phát ra âm thanh sột soạt như tiếng ai đó đang cố thì thầm điều gì. Lụa đứng lặng trước bức tường nơi cô thấy "bóng người" vụt qua khi nãy. Nhung tiến lại gần, khẽ đặt tay lên vai bạn:

Nhung: "Cậu còn run không?"

Lụa: "Không.. Tớ chỉ thấy lạ. Mình rõ ràng nhìn thấy.. Cái gì đó."

Dương: (nheo mắt) "Không phải ảo giác. Tớ cũng cảm nhận được có người đứng lấp ló ở đây. Cảm giác như.. Bị dõi theo vậy."

Cả ba nhìn nhau. Mỗi người đều hiểu, trực giác của họ không bao giờ sai cùng lúc.

Dương đưa tay chạm lên bức tường. Lạnh. Khô. Không có gì bất thường.. Cho đến khi một tiếng cộc rất nhẹ vang lên từ phía sau tường, như tiếng gõ bằng móng tay.

Lụa: (giật mình bấu tay Dương) "Nghe thấy chưa?"

Dương: "Nghe rồi. Có người ở trong?"

Nhung: "Không thể! Đây là tường đặc, làm sao-"

-cộc. Cộc. Cộc.

Ba tiếng gõ, đều nhau, nhè nhẹ, nhưng đủ khiến sống lưng cả ba lạnh buốt.

Dương áp tai vào tường. Tiếng gõ dừng lại. Nhưng thay vào đó là.. Tiếng thở. Rất khẽ. Rất chậm. Như một người đang cố giữ bình tĩnh, hoặc đang sợ hãi.

Dương: "Có ai ở bên trong không? Nếu nghe được tôi, hãy gõ một tiếng!"

Cả hành lang im phăng phắc.

Một nhịp.. Hai nhịp..

-cộc.

Tiếng gõ duy nhất.

Lụa rùng mình. Nhung lùi lại một bước:

Nhung: "Không lẽ.. Có người bị nhốt trong tường?"

Dương: "Không. Không đời nào. Nhưng đây chắc chắn là bức tường có khoang rỗng."

Dương vuốt dọc mép tường, mắt ánh lên sự sắc bén quen thuộc mỗi khi phát hiện manh mối.

Dương: "Nếu là khoang kỹ thuật, phải có cửa. Chúng ta chỉ cần tìm nó."

Nhung: "Tớ thấy hơi sợ đấy.. Nếu mở ra mà có người-"

Lụa: "Nếu ai đó đang bị mắc kẹt, mình phải giúp chứ!"

Bùm!

Tiếng gì đó đập mạnh vào tường từ bên trong. Lần này không phải tiếng gõ nữa mà là cú đánh đầy tuyệt vọng.

Giọng yếu ớt (từ trong tường) : "Cứu.. Tôi.."

Ba người đông cứng.

Giọng nói đó.. Là giọng một cô gái. Và điều đáng sợ hơn: Nó không vang như qua lớp tường, mà như vang từ.. Một nơi rất gần. Một nơi tối và chật đến mức người bên trong không thể thở mạnh.

Nhung: "Dương.. Mở nó ra đi."

Dương: "Đứng lùi lại."

Cậu dò theo viền tường một lúc, rồi bấm mạnh vào một viên gạch. Click. Một đoạn tường nhỏ bật ra, hé lộ khoảng tối bên trong đúng bằng một khoang người chui vào.

Mùi lạnh ẩm và bụi bặm xộc ra, kèm theo một hơi thở run rẩy.

Trong bóng tối, có tiếng cựa nhẹ.

? : "Đừng.. Đừng đóng lại.. Làm ơn.."

Lụa run đến mức phải bấu tay vào tường.

Dương rọi đèn điện thoại vào bên trong.

Ánh sáng vừa chiếu đến, Nhung lập tức đưa tay lên miệng:

Nhung: "Trời ơi.."

Cả ba chết lặng.

Bởi vì đang co quắp trong khoang tường hẹp như cái hộc tủ ấy.. Là một cô gái trẻ, khuôn mặt xám nhợt nhưng đôi mắt mở to, tỉnh táo, nhìn họ bằng ánh mắt vừa sợ hãi vừa cầu cứu.

Và điều làm cả ba rùng mình nhất:

Cô gái ấy mặc đúng loại áo đồng phục của trường, nhưng phiên bản.. Vốn đã bị bỏ từ 10 năm trước.

Lụa: "C-cậu là ai? Sao lại ở trong đây?"

Cô gái mở môi, giọng lí nhí, đứt quãng:

Cô gái: "Đừng.. Để họ.. Tìm thấy tôi.. Làm ơn.."

Dương: "Họ là ai? Ai nhốt cậu vào đây?"

Cô gái run bắn lên, nước mắt rơi nhưng đôi mắt vẫn không rời khỏi ba người, như thể sợ rằng nếu chớp mắt, thứ gì đó sẽ lao đến.

Cô gái: "Chúng.. Chúng không phải người.."

Trong khoảnh khắc, đèn trần hành lang chớp tắt liên tục.

Một làn gió lạnh lướt qua sau lưng ba người.

Lụa quay phắt lại:

Không thấy ai.

Nhưng.. Mùi ẩm mốc và mùi sắt gỉ nồng lên bất thường.

Nhung (khẽ thì thầm) : "Các cậu.. Có nghe thấy tiếng bước chân không?"

Tiếng bước chân.. Thật. Nhưng không đều. Không giống bước của người bình thường. Nó kéo lê. Rít nhẹ.

Tách.. Tách.. Tách..

Đèn lại chớp.

Cô gái trong tường hoảng loạn níu tay Dương, nói như khóc:

Cô gái: "ĐÓ! CHÚNG ĐẾN RỒI! ĐÓ!"

Dương siết tay, giọng trầm xuống đầy quyết liệt:

Dương: "Lụa, Nhung. Lùi về sau tôi."

Ở cuối hành lang.. Một cái bóng dài đang từ từ tiến đến.

Cái bóng kéo lê cuối hành lang​

Tiếng bước chân kéo lê vẫn vọng lại, từng nhịp một, như thể một thứ gì đó nặng nề đang cố lết tới phía họ. Lụa nắm chặt tay Nhung, còn Nhung thì run đến mức đầu ngón tay lạnh cứng.

Dương đứng chắn trước, ánh đèn điện thoại trên tay chiếu thẳng về cuối hành lang.

Nhung (thì thầm) : "Cái gì.. Đang đi đến vậy?"

Lụa: "Không phải người.. Đúng không Dương?"

Dương không trả lời, chỉ siết chặt chiếc điện thoại hơn.

Trong khoang tường, cô gái co rúm lại, giọng run bật, gần như van xin:

Cô gái: "Đừng để nó thấy tôi.. Đừng để nó thấy tôi.. Nó đánh hơi được ánh sáng.. Với hơi thở.."

Bóng ở cuối hành lang dừng lại.

Không nhúc nhích.

Không tiếng động.

Anh sáng chập chờn trên trần cũng dừng theo, như bị ai bóp nghẹt.

Một giọng khàn, rất nhỏ, như tiếng kim loại nghiến nhẹ, vang lên giữa không trung:

? : ".. Ai.. Ở.. Đó.."

Nhung lùi một bước, che miệng không cho tiếng khóc bật ra.

Nhung: "Trời ơi.. Nó.. Nó nói chuyện.."

Dương: "Lùi lại. Giữ im lặng. Hít thở chậm thôi."

Lụa: "Dương.. Nó đang nhìn chúng ta đó.. Cậu thấy không?"

Thật vậy-

Dù hành lang mờ tối, nhưng rõ ràng họ cảm nhận cái bóng đang quay đầu, hướng ánh nhìn về phía mình. Không phải ánh nhìn của con người, mà như.. Một hốc sâu trống rỗng đang quan sát.

Tách.. Tách..

Đèn lại chớp.

Trong khoảnh khắc đèn loé lên, cả ba đều thấy thứ đó:

Một cái bóng dài đến bất thường, thân hình méo mó như bị bẻ cong, cổ nghiêng sang một bên, hai tay buông thõng nhưng.. Không chạm đất. Nó trôi lơ lửng vài centimet, khiến mỗi bước lê phát ra âm thanh chậm rãi và lạc nhịp.

? : "Tôi.. Thấy.. Rồi.."

Giọng nói làm tóc gáy Lụa dựng đứng.

Cô gái trong tường òa khóc nấc lên:

Cô gái: "KHÔNG! ĐỪNG ĐỂ NÓ TIẾP TẬN ĐÂY! NẾU NÓ THẤY TÔI.. TÔI SẼ KHÔNG SỐNG NỮA!"

Dương quay phắt lại:

Dương: "Cô tên gì?"

Cô gái: ".. Lan.. T-tôi là Lan.."

Dương: "Lan, nghe tôi. Bịt miệng lại. Tuyệt đối không thở mạnh."

Lan: "Nó.. Nó tìm theo mùi người.. Đừng để nó đến gần.."

Cộc - cộc - cộc.

Bóng đen lại nhích thêm ba bước.

Nhung bật khóc không kìm được:

Nhung: "Dương ơi.. Nó sắp tới rồi.. Làm sao bây giờ.."

Dương lùi lại, kéo hai cô gái vào sát tường.

Dương: "Tắt đèn."

Lụa nói ngay:

Lụa: "Không được! Tắt đèn thì-"

Dương: "TẮT! NGAY!"

Cậu bấm nút. Bóng đêm lập tức nuốt trọn cả hành lang.

Không còn ánh sáng.

Không còn bóng.

Chỉ còn tiếng thở gấp mà họ cố kìm lại.

Và tiếng bước kéo lê.. Đang chậm rãi tăng tốc.

Kéo.. Kéo.. KÉO..

Nó đang đến gần thật nhanh.

Lan trong tường sụp xuống, nói trong hơi thở đứt:

Lan: "Nó đánh hơi được rồi.. Nó đến rồi.. Nó đến rồi.. Nó đến rồiiii.."

Đột nhiên-

Hự!

Tiếng giật mạnh như ai tóm được vật gì bằng móng vuốt.

Một luồng khí lạnh phả sát mặt Dương.

Rất gần.

Ngay trước mặt.

? : "Ở.. Đây.."

Lụa bịt miệng tới mức rơm rớm nước mắt, thân người run như sốt.

Nhung đứng chết trân, không dám thở.

Dương nhắm mắt, nắm chặt tay và thì thầm rất nhỏ:

Dương: "Không được làm nó chú ý.. Không được.."

Không gian tĩnh lặng đến mức có thể nghe thấy tiếng móng vuốt cào nhẹ trên tường:

Soạt.. Soạt..

Rồi-

Cái bóng dừng lại ngay trước cửa khoang tường, nơi Lan đang run.

Lan thở hắt một hơi sợ hãi, nhưng cố kìm không phát ra tiếng.

Cả hành lang chìm vào bóng tối đặc quánh.

Và rồi..

? :

".. Ngửi.. Thấy.. Người.."

Lụa (trong tuyệt vọng) : Đừng thấy Lan.. Đừng thấy Lan.. Xin đừng..

Tiếng bước chân lại vang lên, rất chậm.

Một nhịp.

Hai nhịp.

Ba nhịp..

Rồi xa dần.. Dần.. Dần..

Cho đến khi biến mất hoàn toàn.

Đèn trần bật sáng trở lại.

Lan sụp xuống, bật khóc, giọng nấc nghẹn:

Lan: "Các bạn.. Cứu tôi.. Với.. Trước khi nó quay lại.. Làm ơn.."

Dương thở phào, nhưng ánh mắt lại càng sâu hơn - như thể thứ vừa xuất hiện không phải điều cậu bất ngờ nhất.

Dương: "Lan. Bây giờ nói tôi nghe. Thứ đó là gì?"

Lan đáp trong nước mắt, giọng nghèn nghẹn vì sợ:

Lan:

"Đó.. Không phải một con.

Không phải một thứ.

Mà là bọn chúng.

Và.. Chúng đang tìm người để thay thế.."

Lụa: "Thay thế.. Cái gì?"

Lan run rẩy:

Lan:

"Thay thế vị trí.. Của người trước đó bị 'chọn'..

Một người.. Giống như tôi.."

Dương chớp mắt.

Dương: "Vậy người bị chọn trước.. Là ai?"

Lan nhìn thẳng vào ba người, đôi mắt mở to trong tuyệt vọng:

Lan: "Người.. Đã bị chúng bắt.. Chính là-"

Đèn tắt.

Hành lang chìm vào bóng tối lần nữa.

Và một giọng nói sát ngay sau lưng họ thì thầm:

".. Ta.. Trở lại rồi.."​

​

 

[dollarupload39]

Chương 17

Bóng đèn tắt lần thứ ba​

Gió quét dọc hành lang dài của bệnh viện cũ như thể nơi này nằm trong lòng một cơn bão không ai nhìn thấy. Mỗi bóng đèn phía trên đầu đều chớp liên tục, giống như sợi dây thần kinh ai đó đang run bần bật vì bị chạm vào nỗi sợ sâu nhất.

Xem nội dung ẩn

Dương đứng giữa hành lang ấy, hơi thở dồn dập, mồ hôi lạnh chạy dọc sống lưng. Cậu cảm giác nhịp tim mình như tiếng trống trận đang chờ phát nổ.

Lụa đứng ngay bên cạnh, hai tay ôm chặt lấy cánh tay cậu không rời. Nhung đứng phía sau, ôm lấy vai Lụa để giữ cô khỏi đổ sụp xuống. Lan đứng lệch về bên phải, dáng người nhỏ nhưng ánh mắt sáng quắc trong bóng tối.

Và trước mặt họ..

Cái bóng khổng lồ vừa biến mất.

Nhưng trong không khí.. Mùi ẩm lạnh, thối rữa và kim loại còn đọng rõ rệt.

Nhung (thở không ra hơi) :

"Thứ.. Thứ đó.. Nó bỏ đi thật rồi hả?"

Lan:

"Không. Nó chỉ lùi lại vì người kia.

Nó chưa rời đâu."

Cả ba quay sang.

Người đứng cuối hành lang – người đã nói "đừng đụng vào bọn nó" – vẫn chưa tiến lại gần.

Ánh đèn mờ chiếu lên gương mặt anh.

Một gương mặt..

Quá giống người vừa từ trong gương nước bước ra.

Không phải là Dương.

Không phải hẳn là bóng trong gương.

Không phải hẳn là ma.

Cũng không phải người thường.

Một thứ gì đó ở giữa.

Hình dạng người đàn ông ấy rõ ràng. Hơi thở nhẹ. Bàn tay còn dính nước. Ánh mắt sâu hun hút, chứa thứ gì đó nửa u buồn, nửa lạnh lẽo đến khó hiểu.

Lụa (lắp bắp, mắt mở lớn) :

"Anh.. Là ai?"

Người đàn ông bước thêm một bước, đủ gần để thấy phác đường nét gương mặt:

– sống mũi thẳng

– vai rộng

– ánh mắt đen nhưng sáng

– gò má sắc

– môi hơi tái như người vừa tỉnh khỏi giấc ngủ rất dài

Anh nghiêng đầu, nhìn Lụa thật lâu.

? :

"Em nhìn anh mà không nhớ ra thật à?"

Lụa run mạnh.

Nhung túm áo cô.

Nhung:

"Lụa.. Lụa.. Cậu biết người này à?"

Lụa (môi tím lại) :

"Tớ.. Tớ không chắc.. Nhưng.. Hình dáng này.. Giống ai đó trong mơ.. Giống lắm.."

Người đàn ông bật cười rất khẽ. Giọng cười như có nước:

? :

"Không phải trong mơ đâu. Là lúc em.. Còn ở dưới đó."

Không khí đông cứng.

Dương bước lên một bước, ánh mắt sắc lại như lưỡi dao:

Dương:

"Anh là gì?

Người hay không phải người?"

Người đàn ông nhìn Dương, khoé miệng cong lên-không hẳn thân thiện, cũng không hẳn đe dọa.

? :

"Nếu tôi nói tôi từng là người, nhưng không hoàn toàn là nữa.. Cậu tin không?"

Dương nheo mắt:

Dương:

"Không.

Nói rõ."

Người đàn ông đưa tay vuốt nhẹ vệt nước còn chảy từ cổ áo xuống ngực. Giọng anh trầm xuống:

? :

"Tôi là.. Phần còn lại của người từng chết đuối.

Phần không thể rời đi vì bị.. Giữ lại."

Lụa bật thốt:

Lụa:

"Anh là.. Người trong gương nước?

Người.. Đã gọi em.. Lúc em gần chết lần trước?"

Anh nhìn cô thật lâu.

Rồi gật.

? :

"Ừ. Là anh."

Lan tròn mắt, ngạc nhiên đến nghẹt thở:

Lan:

"Không.. Không thể nào..

Anh.. Anh.. Là loại thứ ba.."

Dương quay đầu:

Dương:

"Loại thứ ba là gì?"

Lan nuốt khan, mắt ngấn nước:

Lan:

"Là không phải người.

Không phải ma.

Không bị hấp thụ bởi kẻ giữ ranh giới.

Nhưng cũng không được trở về trọn vẹn.

Loại.. Ở giữa hai nơi."

Nhung ôm lấy vai Lụa:

Nhung:

"Lụa.. Đừng lại gần anh ta."

Nhưng Lụa không nghe.

Bàn tay cô từ từ buông tay Dương, như bị một sợi chỉ vô hình kéo về phía người đàn ông trước mặt.

Lụa (khẽ run) :

"Anh.. Tên gì?"

Người đàn ông nhìn vào mắt cô, chậm rãi:

? :

"Anh tên.. Nghiêm."

Dương như bị giội nước lạnh.

Lan bị sốc đến đứng không vững.

Nhung há miệng.

Lụa.. Chỉ lẩm bẩm cái tên như vừa nhớ ra một mảnh ký ức bị chôn sâu.

Lụa:

"Nghiêm.."

Giọng cô run vì sợ, nhưng đồng thời.. Có thứ gì chạm vào trái tim cô.

Thứ gì đó cô quen.

Nghiêm tiến thêm một bước.

Mỗi bước anh đi đều để lại một vệt nước nhỏ trên nền.

Nghiêm:

"Anh là người đầu tiên nắm tay em dưới nước.

Người đầu tiên nói với em:

" Đừng chìm tiếp." "

Lụa choáng váng, tay túm ngực như khó thở.

Lụa:

" Em.. Nhớ có ai đó kéo em lên.. Nhưng em tưởng.. Đó là.. "

Cô quay sang.

Ánh mắt cô vô thức tìm Dương.

Dương khựng lại.

Đau thoáng qua trong mắt cậu - nhẹ thôi, nhưng nhìn kỹ mới thấy.

Dương:

" Lúc Lụa chết lần đầu.. "

".. Tôi không kịp kéo cậu ấy. "

Nghiêm nhìn Dương, khoé môi nhếch nhẹ:

Nghiêm:

" Đúng. Cậu không phải người đưa cô ấy lên. "

Lụa quay lại phía Nghiêm:

Lụa:

" Thế nên.. Người gọi em trong mơ.. Người đứng trong gương.. Người níu em lại khỏi lần chết thứ hai.. Tất cả đều.. "

Nghiêm (nhìn thẳng cô) :

" Đều là anh. "

Căn phòng như nghẹt thở.

Nhung túm mạnh tay Lụa:

Nhung:

" Lụa!

Cậu đừng tin anh ta!

Cậu không biết anh ta là cái gì mà! "

Lụa lùi một bước.

Nhưng Nghiêm không giận.

Ánh mắt anh mềm xuống, gần như dịu dàng:

Nghiêm:

" Em có thể sợ anh.

Nhưng đừng sợ sự thật. "

Dương đẩy nhẹ Lụa đứng sau mình:

Dương:

" Sự thật nào?

Nói đi. "

Nghiêm nhắm mắt một giây, rồi mở ra-ánh nhìn sắc lạnh:

Nghiêm:

" Lụa và cậu.. Cả hai đều từng chết. "

" Nhưng chỉ một trong hai có quyền trở lại. "

Không khí vỡ làm đôi.

Nhung:

" Không.. Không.. Đừng nói thế.. "

Lan (giọng run) :

" Ý anh là.. Người sống lại thứ hai phải chết lại.. Để cân bằng ranh giới? "

Nghiêm gật.

Nghiêm:

" Đúng.

Nếu không.. Kẻ giữ ranh giới sẽ trở lại.

Và nó không chọn một người đâu.

Nó sẽ kéo cả hai. "

Lụa bật khóc:

Lụa:

" Không.. Không.. Em không muốn chết lại.. Không muốn Dương chết.. Không muốn ai chết nữa.. "

Dương đặt tay lên vai cô, giọng bình tĩnh nhưng đầy cảm xúc:

Dương:

" Không ai chết nữa cả.

Tớ hứa. "

Nghiêm nhìn sâu vào mắt Dương như muốn xuyên qua mọi lớp suy nghĩ:

Nghiêm:

" Cậu luôn nói câu đó.

Nhưng lần nào cũng thất bại. "

Dương siết nắm tay.

Dương:

" Lần này không. "

Nghiêm:

" Cậu nghĩ cậu chống được ranh giới à?

Cậu nghĩ cậu mạnh hơn một thực thể tồn tại từ trước cả loài người à? "

Dương không chớp mắt:

Dương:

" Tôi không mạnh hơn nó.

Nhưng tôi sẽ giữ Lụa lại.. Bằng mọi giá. "

Lụa nghẹn thở.

Nhung bịt miệng khóc.

Lan không dám thở.

Nghiêm nhìn hai người rất lâu, rồi nói:

Nghiêm:

" Vậy để anh hỏi Lụa-

Nếu chỉ được một người sống..

Em muốn người đó là ai? "

Trời đất như sụp xuống.

Lụa rơi nước mắt liên tục.

Dương vội lắc đầu:

Dương:

" Đừng trả lời! Không cần trả lời câu đó! "

Nghiêm:

" Không.

Em phải trả lời. "

Anh tiến thêm một bước.

Nước từ cơ thể chảy loang trên nền như những dấu chân bị xóa bởi sóng.

Nghiêm (giọng thấp, êm nhưng chạm sâu) :

" Lụa.

Em muốn ai sống? "

Lụa run đến bật thành tiếng.

Cô nhìn Dương.

Nhìn Nhung.

Nhìn Lan.

Rồi nhìn Nghiêm.

Miệng cô mở ra..

Và đúng lúc ấy - ĐÈN TẮT LẦN THỨ BA.

Tất cả chìm vào bóng tối tuyệt đối.

Nhưng lần này.. Không phải tiếng cười của kẻ giữ ranh giới vang lên.

Mà là một giọng khác.

Gần.

Rất gần.

Ngay sát tai Lụa.

" Em không cần chọn đâu.. "

" Vì ta sẽ lấy hết. "

Gió trong khe Lằn Sáng đột ngột thổi ngược, xoáy thành những vòng xoắn như muốn nuốt cả hai người vào vực. Ánh sáng trên các bậc đá mờ đi, nhường chỗ cho thứ bóng đen bò lên như một làn khói sống.

Dương siết tay Lụa mạnh hơn, giọng anh gằn lại:

– " Bám lấy anh. Đừng thả ra. Dù có gì xảy ra. "

Lụa khẽ gật, hơi thở cô run nhưng ánh mắt lại sáng đến lạ:

– " Em không thả đâu. Dù có tan ra lần nữa, em cũng sẽ bám lấy anh. "

Ngay khi cô nói xong, mặt đất phía trước nứt ra một đường lớn. Từ đó trồi lên một thực thể tối om, hình dáng như con người nhưng nhòe, méo mó, đôi mắt như hai khe sáng nhức nhối.

Nó cười. Tiếng cười như tiếng kim loại kéo lê trên đá:

– " Linh hồn non trẻ.. Lại dám bước vào đây à? "

Dương đẩy Lụa ra sau, đứng chắn trước mặt cô.

– " Muốn gì? "

– " Ngươi. "

Bóng đen đáp đơn giản, nhưng tiếng nói vang như trăm giọng hòa vào nhau.

– " Thân xác ngươi đang ở mép giữa sinh và tử. Chỉ cần một cú.. Xô nhẹ. "

Lụa bấu tay vào áo Dương:

– " Đừng nghe nó. Anh tỉnh táo lại. "

Bóng đen nghiêng đầu phía cô:

– " Còn ngươi.. Mảnh linh hồn lạc. "

– " Ngươi muốn sống lại? Muốn chạm hắn bằng da thịt thật? Muốn hít không khí của thế giới ngươi đã bỏ lỡ? "

Lụa cảm thấy tim mình thắt lại. Những lời đó chạm vào đúng nỗi khao khát cháy bỏng nhất của cô.

Dương nghe tiếng thở run của cô, liếc sang:

– " Lụa.. Đừng để nó điều khiển em. "

– " Em không bị điều khiển. "

Cô đáp, nhưng giọng nhỏ lại.

– " Chỉ là.. Nó nói đúng. Em.. Muốn được sống lại bên anh. "

Bóng đen bật cười, vươn cánh tay dài như khói về phía hai người.

– " Ta có thể cho điều đó. "

Dương gầm lên:

– " Câm miệng! "

Anh lao tới, vung tay chém vào khoảng không – nhưng bóng đen mềm như nước, né qua rồi biến thành một cơn gió quất ngang người Dương, hất anh ngã vào vách đá.

– " Dương! "

Lụa chạy tới, quỳ xuống đỡ anh dậy. Dương cố gượng đứng, dù vết rạn ánh sáng trên ngực anh đang lan rộng.

– " Anh không sao.. Nhưng nó mạnh hơn tưởng tượng. "

Bóng đen lại đổi hình dạng, cơ thể nó giãn ra thành một vòng cung lớn chắn lối đi.

– " Muốn vượt qua ta, phải trả giá. "

Dương hít sâu:

– " Giá gì? "

Nó chỉ tay vào ngực anh:

– " Một ký ức. "

Lụa đông cứng.

– " Không! Không được! "

Bóng đen tiếp tục:

– " Một ký ức quan trọng nhất của ngươi. Khi mất nó.. Mọi cảm xúc, mọi khao khát, mọi lý do ngươi tiến đến đây sẽ lung lay. Ngươi sẽ yếu đi.. Ta sẽ dễ nuốt ngươi hơn. "

Dương nhếch môi:

– " Thì ra mục đích thật của mày là vậy. "

– " Tất nhiên. "

Bóng đen dửng dưng.

– " Nhưng ta không nói dối. Ngươi trả ký ức, ta mở đường. Hai kẻ đi tiếp được bao xa.. Tùy bản lĩnh. "

Lụa nhìn Dương, nước mắt rơm rớm:

– " Đừng. Em van anh. Đừng làm vậy.. "

Anh đặt tay lên má cô:

– " Lụa, anh không sợ mất ký ức. "

– " Nhưng em sợ! "

Cô túm lấy áo anh, giọng gần như gào lên.

– " Nếu anh quên mất em.. Thì sao? "

Khoảnh khắc đó, Dương dừng lại. Rồi anh cười nhẹ, đưa môi lại gần trán cô.

– " Anh sẽ không quên em. Không bao giờ. "

– " Nhưng nếu ký ức bị xóa- "

– " Thì trái tim anh sẽ nhớ. "

Lụa ngừng thở.

Bóng đen trầm giọng:

– " Quyết đi. Ta không chờ mãi. "

Dương đứng dậy, đối diện nó, hai mắt sáng rực.

– " Được. Lấy đi ký ức mạnh nhất của ta.. "

Lụa bật khóc:

– " Dương! Khoan đã- "

Anh quay lại, đặt ngón tay lên môi cô.

– " Tin anh. "

Bàn tay bóng đen xuyên qua ngực Dương. Không đau, nhưng cả cơ thể anh run mạnh. Ánh sáng từ người anh tuôn ra như bị hút đi.

Lụa ôm lấy anh từ phía sau:

– " Anh.. Đang mất cái gì vậy? Nói em nghe đi.. "

Dương nắm tay cô, nhưng ánh mắt trống rỗng dần.

Rồi..

Một hình ảnh rút thẳng ra khỏi trí nhớ anh như mảnh giấy bị xé:

Đó là khoảnh khắc anh và Lụa chạm tay nhau lần đầu trong khe mờ, khi cô còn chưa có hình dạng rõ ràng.

Dương thở hắt ra, quỵ xuống.

– ".. Anh.. Không nhớ.. Lúc đó.. Em đã.. Nói gì với anh.. "

Lụa nghẹn lại:

– " Em nói..'đừng bỏ em lại'.. "

Dương nhìn cô thật lâu, như cố nắm lấy điều gì đó tuột khỏi tay.

– " Anh.. Xin lỗi.. Anh không nhớ được.. "

Lụa gục mặt vào vai anh, nức nở:

– " Em nhớ thay anh cũng được.. Miễn là anh còn sống. "

Trong khi cô còn run rẩy ôm anh, bóng đen lùi lại, thân hình nứt ra thành hàng nghìn mảnh sáng.

Lối đi phía trước mở ra.

Ánh sáng lan dần.

Cả khe đá rung chuyển như đang thức giấc.

Dương nắm tay Lụa, hơi thở anh yếu nhưng ánh mắt vẫn kiên định.

– " Đi thôi. "

Lụa lau nước mắt:

– " Đi đâu, cũng đi cùng anh. "

Hai người bước tiếp.

Và phía sau họ, bóng đen gom mình lại thành một điểm nhỏ, bật cười khe khẽ:

– " Còn ba cánh cửa nữa.. Xem xem các ngươi chịu nổi bao lâu. "

Lối đi mở ra trước mắt họ không giống bất kỳ đoạn đường nào từ trước tới giờ. Không phải là đá, không phải là ánh sáng.. Mà giống như một mặt nước đứng im, phẳng lì, không hề gợn sóng. Nhưng mỗi khi một bước chân chạm vào, mặt nước lại phát sáng như có ai đang vẽ ký ức lên đó.

Dương nhìn mặt nước ấy, hơi lùi lại.

– " Thứ này.. Không giống thật. "

Lụa khẽ giữ lấy tay anh:

– " Nhưng đây là đường duy nhất. "

– " ờ.. "

Dương thở sâu.

– " Đi chậm thôi. "

Khi họ đặt chân lên mặt nước, âm thanh vang lên-như tiếng thì thầm từ rất xa, hòa lẫn tiếng trẻ con cười, rồi vụt biến mất.

Lụa rùng mình:

– " Ai.. Nói đó? "

Một giọng trẻ con, trong veo nhưng lạnh, đáp ngay sau lưng họ:

– " Em nè. "

Cả hai quay lại.

Một bé gái khoảng sáu, bảy tuổi đứng trên mặt nước. Mái tóc dài phủ tới eo, chân trần, mắt đen như hai giếng sâu. Cô bé mỉm cười.. Nhưng nụ cười kéo dài hơi quá mức.

– " Anh chị đi đâu vậy? "

Lụa lùi sát vào Dương.

– " Dương.. Hình dạng này.. Không phải người. "

– " Anh biết. "

Dương cúi xuống, hỏi thẳng:

– " Em là gì? "

Cô bé nghiêng đầu:

– " Là ký ức. "

Cô bé nói, giọng vui như nói chuyện búp bê.

– " Chỗ này toàn ký ức. Ai đi qua cũng phải đối mặt. "

– " Ký ức của ai? " Dương siết chặt tay Lụa.

– " Của anh. "

Lụa thấy Dương giật nhẹ.

– " Anh.. Có ký ức nào về trẻ con không? "

Dương khẽ nhíu mày – rõ ràng là không chắc chắn. Một phần ký ức của anh đã bị xóa bởi bóng đen, nên khoảng trống trong trí óc anh đang ngày một rộng ra.

Cô bé mỉm cười, tiến lại gần, bàn chân nhỏ xíu bước trên mặt nước như đang đi trên kính.

– " Anh quên rồi hả? Vậy để em nhắc cho. "

Trong nháy mắt, cảnh vật xung quanh đổi màu.

Mặt nước tối lại, rồi hóa thành lớp đất khô. Xa xa, vọng lên tiếng người gọi nhau, tiếng cười và tiếng chân chạy.

Một ngôi nhà tranh hiện ra – méo mó nhưng rõ ràng.

Lụa nắm chặt cánh tay Dương:

– " Đây là.. "

Dương nhìn căn nhà, tim đập thình thịch:

– " Nhà cũ của anh.. Khi anh còn nhỏ. "

Cô bé gật đầu:

– " Đúng rồi. Và anh ghét nhất căn nhà này. Nhớ không? "

Dương lắc đầu:

– " Anh.. Không nhớ. "

– " Em nhớ hộ anh. "

Đứa bé nhón chân chạm lên bàn tay Dương.

Ngay lập tức, hàng loạt hình ảnh tràn vào đầu anh như nước vỡ òa.

Một người đàn ông say rượu.

Tiếng đập vỡ đồ.

Tiếng trẻ con khóc.

Và một cậu bé co ro trong góc nhà, ôm lấy đầu, run từng hồi.

Lụa nghe tiếng thở gấp của Dương, quay sang ôm lấy anh:

– " Anh! Anh nhìn em. Đừng nhìn nó! "

Đứa bé cười:

– " Anh còn nhớ chưa? Anh hứa với em lúc đó.. Là anh sẽ không bao giờ bỏ em lại trong bóng tối. "

Nghe câu đó, Dương như bị ai bóp tim.

Một cảm giác quen thuộc thoáng qua – một cảm giác rất giống những gì anh đã từng nói với Lụa ở khe đá.

– ".. Anh từng nói vậy.. Với em? "

– " ừ. "

Cô bé nhún vai, nụ cười kéo dài đến tận mang tai.

– " Nhưng cuối cùng anh vẫn bỏ em lại. Một mình. "

Lụa thì thầm:

– " Nó đang lừa anh.. "

– " Không. " Dương đáp nhỏ.

– " Hình như.. Có thật. "

Cô bé nhảy xuống mặt nước, tiếng chân dội lên như tiếng tim ai vừa vỡ.

– " Nếu anh đã quên.. Vậy thì để em nhắc thêm chút nữa. "

Ngay lập tức, căn nhà bốc cháy.

Ngọn lửa lan từ mái xuống tường, từ tường xuống đất.

Lụa hốt hoảng:

– " Chạy đi! "

Nhưng Dương đứng im như bị thôi miên.

Anh thấy chính mình – một bản thể nhỏ bé – bị nhốt trong căn nhà cháy, cố đập cửa, cố hét lên, cố tìm lối thoát.

Cô bé đứng cạnh hình ảnh ấy, tay đặt lên đầu cậu bé:

– " Anh nhớ rồi chứ? Hôm đó ai cứu anh? "

Dương thở dốc, mắt mở to:

– ".. Là.. Mẹ anh. "

– " Nhưng mẹ anh không cứu được em. "

Giọng cô bé thốt lên, biến thành trầm uất.

– " Em chết trong căn nhà đó. Còn anh sống. Và anh.. Quên em. "

Lụa bật dậy, chắn trước Dương:

– " Đủ rồi! "

Cô bé nhìn Lụa, nụ cười biến mất, thay vào đó là đôi mắt trống rỗng không đáy:

– " Cô không phải người ở đây. Không xen vào được. "

Lụa đáp trả, giọng lạnh như mặt hồ đêm:

– " Tôi là người anh ấy chọn đi cùng. "

Cô bé nghiêng đầu, giọng đanh lại:

– " Nhưng anh ấy thuộc về ký ức của em. "

Dương bước lên, hơi thở nặng nhọc:

– " Không. "

Cô bé khựng lại.

– " Anh- "

– " Anh thuộc về hiện tại. Người đứng cùng anh.. Là Lụa. "

Cô bé nhìn anh, đôi mắt bắt đầu nứt ra như gương vỡ.

– ".. Anh nói dối.. "

– " Anh không quên em. "

Dương đặt tay lên ngực mình.

– " Anh chỉ.. Bị xóa đi ký ức. Nhưng cảm giác.. Vẫn còn. "

– " Nếu anh không quên.. "

Cô bé run rẩy.

– " Vậy sao anh để em chết một mình? "

Dương siết chặt nắm tay:

– " Anh lúc đó cũng là một đứa trẻ. Anh bất lực. Anh không thể cứu em. "

– " Nói dối! "

Ngọn lửa quanh họ bùng lên, mặt nước lại hóa thành lửa, xoáy cuộn dữ dội.

Lụa hét:

– " Dương! Phá ảo ảnh đi! "

Dương nhìn thẳng vào cô bé, thở nặng:

– " Nếu em là ký ức.. Thì em không có quyền níu anh lại. Vì ký ức.. Dù đau.. Vẫn chỉ là quá khứ. "

Cô bé nấc lên:

– " Em ghét anh.. Vì anh quên em.. "

– " Vậy thì nhớ tên em cho anh. "

Dương nói, nhẹ nhưng mạnh đến lạ.

– " Tên em là gì? "

Cô bé sững lại.

Toàn thân bắt đầu lung lay như bọt nước sắp vỡ.

– " Em.. Không biết.. "

– " Vậy anh càng không thể thuộc về em. "

Cô bé thét lên một tiếng chói óc.

Ánh lửa xung quanh vỡ vụn như kính bị đập tan, ánh sáng bắn tung khắp khoảng không.

Rồi tất cả.. Biến mất.

Chỉ còn lối đi tĩnh lặng mở ra phía trước.

Dương khụy xuống, thở hắt ra:

– " Xong rồi.. "

Lụa đỡ anh, giọng còn run:

– " Anh làm được rồi. Nhưng.. Điều đó có làm anh mất thêm ký ức nào không? "

Dương lắc đầu:

– " Không. Anh không quên điều gì thêm.. Chỉ thấy nhẹ hơn. "

Lụa mỉm cười, rồi ôm anh thật chặt:

– " Em ở đây. Em sẽ giữ ký ức cho anh. Dù có chuyện gì xảy ra. "

Dương vòng tay qua lưng cô, thì thầm:

– " Cảm ơn em.. Lụa. "

Họ đứng một lúc lâu trước mặt nước tĩnh lặng.

Rồi cùng bước tiếp, bàn tay đan chặt.

Phía xa, một vầng sáng lớn hơn bất kỳ ánh sáng nào trước đó đang chờ họ.

Thứ ánh sáng đủ mạnh để thay đổi cả số phận.

Dưới lòng sâu của tháp giai điệu đổ nát

Gió lạnh quất dọc hành lang đá khi Tướng Đen dẫn đầu nhóm còn lại của họ tiến sâu hơn vào lòng tháp. Những vết nứt trên tường phát ra âm thanh lách cách.. Như thể cả ngọn tháp đang tự thì thầm điều gì đó.

Một bóng băng mờ di chuyển ngang qua trần.

Không ai nói, nhưng tất cả đều cảm nhận điều ấy.

Tổ Chức đã không chỉ xâm nhập-chúng đã đánh thức thứ gì đó bên dưới.

1. Hành lang rạn vỡ

" Tướng quân.. Nhìn kìa. "- Mộc Lan, giọng căng thẳng.

Phía trước là một cầu thang xoắn bằng kim loại đen, giữa không trung như bị ai xé mất nửa phần vật chất. Những bậc thang dường như lơ lửng dựa trên lực hút kỳ lạ.

" Không khí.. Sai sai. "– Kỵ Binh Trắng đặt tay lên lưỡi kiếm.

" Khu vực này có năng lượng triệt tiêu. Mọi phép triệu gọi đều yếu đi. "

Tướng Đen cau mày:

" Thế thì càng phải nhanh. Ở trên Trắng đang đối đầu Sinh Mệnh Tà Hóa. Họ cần chúng ta phá tầng lõi. "

Một giọng nói mỏng như dây đàn bị kéo căng vang lên từ phía cầu thang:

".. Không phải tất cả bọn ngươi đều sẽ đến được nơi đó. "

Cả đội lập tức thủ thế.

Một bóng người xuất hiện - không hoàn toàn là người. Một ảnh hình bán trong suốt, như thể được dựng bằng những lớp sóng âm.

Ánh mắt của nó rỗng, hệt như một bản nhạc không có nốt.

Mộc Lan khẽ lùi một bước:

" Đó.. Đó là bản thể phụ của Độ Lệch Âm Sắc. Thứ này không có ý thức-chỉ có nhiệm vụ giết. "

Tướng Đen gằn giọng:

" Giết thì khó. Nhưng cản đường thì không dễ đâu. "

Ảnh hình nghiêng đầu, rồi bật lao đến.

2. Trận chiến giữa âm thanh bị biến dạng

Nó di chuyển nhanh đến mức chỉ còn là đường mờ kéo dài, mỗi lần vung tay là âm thanh bị bóp méo thành lưỡi kiếm mỏng như sợi tơ.

" Lùi! "- Tướng Đen quát.

Ảnh hình xoắn cơ thể, phát ra tiếng" bằng "như dây đàn vỡ. Một vòng sóng âm sắc bén quét ngang.

Kỵ Binh Trắng nhảy lên chắn:

" Phản Chấn Tuyệt Kỵ! "

Cú đập của hắn va vào lớp sóng, tạo thành vụ nổ gần như không tiếng, chỉ là ánh sáng trắng chớp lên rồi biến mất.

Ảnh hình lùi lại.. Rồi phát ra tiếng rít kỳ quái:

".. Chúng ta.. Đều được tạo ra từ vết nứt của những bản nhạc.. Các ngươi phá hủy giai điệu.. Ta xóa bỏ các ngươi.. "

Tướng Đen xoay kiếm:

" Ồ, thế thì thử xem giai điệu ai lớn hơn. "

Họ lao vào.

Kiếm đen của ông khắc lên không khí những đường rãnh tối như ranh giới giữa hai khoảng trời. Mỗi nhát chém đều có sức nặng của quyết tâm hàng chục trận chiến.

Ảnh hình nứt ra thành nhiều mảnh âm thanh.

Rồi ghép lại.

Rồi lại vỡ tiếp.

Như một thực thể không chịu bị kết thúc.

Mộc Lan rít lên:

" Nó phản xạ dao động! Mỗi lần ta tấn công, nó sao chép dạng tấn công ấy thành phiên bản méo mó hơn, mạnh hơn-! "

Ảnh hình lại xoay chuyển, lần này tốc độ gấp đôi.

Lưỡi âm sắc bén chém xượt má Kỵ Binh Trắng. Một vệt máu bay ra rồi.. Tan ngay giữa không trung như bị hút sạch.

Anh hoảng hốt:

" Chết tiệt! Máu.. Bị hấp thu? "

Tướng Đen lập tức hiểu:

" Nó đang tích năng lượng để tự hoàn thiện bản thể! "

Ảnh hình ngừng lại-đúng nghĩa đứng giữa không trung, rồi giọng nó thay đổi thành âm trầm:

".. Đầy rồi. "

Không gian rung lên.

3. Cái bóng của âm sắc hoàn hảo

Ảnh hình vặn xoắn, cơ thể nở rộng ra thành một phiên bản sắc nét hơn, dày đặc hơn. Giống như bước từ bản nháp thành bản hoàn chỉnh.

Nó đứng thẳng, đôi mắt rỗng nhưng sắc lạnh.

" Tướng.. Đen. "

Nó gọi đúng tên, giọng trầm đến mức đá dưới chân cũng rung.

Tướng Đen nhíu mắt:

" Ồ. Giờ thì biết nói tên người ta rồi. "

" Ngươi.. Là nốt nhạc lạc tông. Tổ Chức.. Sẽ sửa lại. "

Tướng Đen chống kiếm, giọng hạ thấp:

" Để xem ai chỉnh ai. "

Rồi ông lao vào lần nữa.

Va chạm lần này dữ dội đến mức hành lang đá nứt thành mạng nhện. Âm thanh bị xé nát. Không gian biến dạng trong thoáng chốc như mảnh gương cong.

Kỵ Binh Trắng hét lên:

" Tướng quân! Nó mạnh lên gấp đôi rồi! "

Ảnh hình giữ kiếm Đen bằng tay trần, giọng đều đều:

" Bản thể ta.. Không ngừng hoàn thiện. Mỗi nhịp tim của các ngươi.. Là một nốt nhạc ta hấp thụ. "

Tướng Đen nghiến răng:

".. Vậy ta sẽ ngừng nhịp tim ngươi trước. "

Ông dồn lực chém xuống. Kiếm Đen thắp lên ánh sáng mực giữa không trung-một vệt tối sâu đến mức nuốt trọn ánh sáng xung quanh.

Ảnh hình lần đầu tiên chững lại.

Mộc Lan hét:

" Tướng quân! Tiếp tục! Công kích bóng của nó! Ảnh hình này chỉ tồn tại nhờ bản thể bóng sắc! "

Tướng Đen gầm lên:

" hành quân bóng tối - trảm! "

Nhát chém xoáy thành hình vòng cung.

Ảnh hình nổ tung thành hào âm vỡ.. Lần này không ghép lại được.

Dòng run động cuối cùng còn vang vọng:

".. Bản.. Thể.. Thật.. Đang.. Tỉnh.. "

Không gian yên lặng.

Quá yên lặng.

Mộc Lan đưa tay đặt lên tường.

" Tướng quân.. Tầng dưới đang.. Nhịp. Giống như tim đập. "

Kỵ Binh Trắng nuốt nước bọt.

" Đó là.. Lõi Giai Điệu. "

Tướng Đen quay lại, giọng trầm thấp nhưng dứt khoát:

" Đi thôi. Dương và Lụa không còn nhiều thời gian. "

4. Cửa tim

Càng xuống sâu, tháp càng nóng. Không phải nóng bình thường, mà là thứ nhiệt của ma lực bị nén, như lò luyện bị bóp chặt.

Rồi họ thấy nó.

Một cánh cửa đá khổng lồ, giữa là biểu tượng trái tim bị chẻ đôi bởi đường gạch chéo.

Từ phía sau cánh cửa ấy.. Vang ra âm thanh rất quen.

" Dương.. Lụa.. "- Mộc Lan run giọng.

Tướng Đen bước lên. Bàn tay ông đặt lên mặt đá lạnh.

" Cả hai đứa.. Vẫn đang chiến đấu. "

Một giọng nói vang từ sau cửa, không phải tiếng kêu - mà là tiếng gằn mạnh mẽ:

" -tướng quân? Anh đen? Nghe thấy em không? "

Đó là Dương.

Giọng tràn đầy giận dữ, hoảng loạn, và sống sót.

Mộc Lan thốt lên:

" Họ còn sống! "

Kỵ Binh Trắng dán tai vào khe nứt:

" Còn cả.. Tiếng của Lụa nữa.. "

Quả nhiên - giọng nữ yếu hơn nhưng rất kiên định:

" Tướng quân.. Đừng mở cửa vội. Bên trong.. Chưa an toàn! "

Tướng Đen rống lớn:

" Bọn ta xuống đây để kéo hai đứa ra khỏi đó! Cánh cửa mở được bằng cách nào? "

Một tiếng kim loại va chạm tiếng vào thứ gì cứng bên trong, như thể Dương vừa đánh bật một sinh vật lao vào anh.

Rồi Dương hét:

" Lưu lại! Đừng đụng vào cửa! Đó là cổ ngữ niêm phong-chỉ cần chạm vào là.. "

Ầm!

Một lực đập mạnh từ bên trong làm bụi đá bay ra.

Giọng Lụa ré lên:

" Dương! Né! "

Âm thanh va chạm kim loại kéo dài.

Rồi Dương hét:

" Đen! Tụi em bị kẹt cùng bản thể thật của lõi giai điệu! Nó! "

Tiếng kim loại rít.

Tiếng đất đá đổ.

Tiếng ai đó la đau đớn.

Tướng Đen đấm mạnh vào cánh cửa đến mức nắm tay bật máu:

" Dương! Lụa! "

-

Cánh cửa rung nhẹ.

Một câu nói cực nhỏ vang ra.. Giọng Lụa:

".. Tụi em.. Sẽ kéo dài.. Thêm được một ít.. "

Tướng Đen nghiến răng:

" Không. Ta sẽ không để các ngươi chịu thêm một giây nào nữa. "

Ông rút kiếm.

" Chuẩn bị phá cửa. "

Kỵ Binh Trắng vội kêu lên:

" Tướng quân! Nếu phá niêm phong bằng bạo lực.. Nó có thể khiến cả tháp sụp-hoặc tiêu diệt luôn cả Dương và Lụa! "

Tướng Đen nhìn cánh cửa như nhìn kẻ thù lớn nhất đời.

" Ta biết. "

Mộc Lan run giọng:

" Vậy.. Tướng quân định.. "

Ông đặt kiếm lên mặt đất.

Ngẩng đầu.

" Ta sẽ một mình vào. "

Tướng đen một mình bước vào tim của đêm

Không gian trước cánh cửa đá giãn ra như một cái thở dài rất chậm. Gió lạnh từ tầng trên thổi xuống, quấn quanh bộ giáp đen xước xát của Tướng Đen. Ánh lửa từ những khe nứt trong hành lang dao động, hắt bóng ông thật dài lên tường.

Mộc Lan lùi một bước:

" Tướng quân.. Nghĩa là.. Ngài sẽ tự khóa bản thân lại trong đó? "

Tướng Đen không nhìn cô. Mắt ông dán chặt vào đường rãnh hình trái tim chẻ đôi trên cửa.

Bàn tay ông đặt lên mặt đá, cảm nhận từng nhịp đập nặng nề phía bên kia.

" Ở trong đó có thứ mà không ai ngoài ta chịu được. "

Kỵ Binh Trắng lắc đầu:

" Không! Nếu bản thể thật của Lõi Giai Điệu thức tỉnh.. Một người không thể! "

" Ta không cần thắng. "- Tướng Đen cắt lời, giọng như búa gõ.

" Ta chỉ cần giữ chân nó đủ lâu.. Để kéo Dương và Lụa ra. "

Mộc Lan hét lên:

" Không được! Không được đâu tướng quân! Ngài từng nói-ngài không còn đủ năng lượng duy trì Trận Hồn Bóng trong 10 phút nữa! "

Ông quay lại, nở nụ cười rất mỏng:

" Nếu là 5 phút thì sao? "

" Không! "

Kỵ Binh Trắng chặn trước mặt ông:

" Tướng quân! Chúng tôi sẽ vào cùng ngài! "

Tướng Đen đặt tay lên vai anh, bóp nhẹ nhưng đủ để người trai trẻ cảm nhận sức nặng của một đời chiến trường:

" Không. Nếu tất cả vào, ai sẽ bảo vệ lối ra cho Dương và Lụa? "

" Nhưng-! "

" Đó là lệnh. "

Cả hành lang im bặt.

Mộc Lan cắn môi đến bật máu:

" Ngài.. Luôn là người lao vào trước. "

Tướng Đen cười nhẹ, không buồn chớp mắt:

" Đó là công việc của ta. Và.. Ta quen rồi. "

1. Kích hoạt niêm phong

Ông đứng thẳng, rút kiếm.

Sau đó đặt mũi kiếm vào khe cửa.

Một luồng sáng đen tỏa ra, cuộn quanh mép đá.

Kỵ Binh Trắng hoảng hốt:

" Tướng quân! Ngài dùng Ấn Bóng-? Nếu bật chế độ đó, ngài sẽ- "

Tướng Đen trầm giọng:

" Ta biết nó sẽ lấy cái gì từ ta. "

Mộc Lan thì thầm, giọng run như sắp vỡ:

" Nó.. Sẽ lấy ký ức. "

" Phải. "- ông thở chậm.

" Nhưng chỉ cần ta không quên gương mặt hai đứa nó.. Là được. "

Rồi ông lẩm bẩm câu chú cổ:

" Bóng Vị Thần - Mở Cửa. "

Vệt sáng đen lan rộng từ mũi kiếm.. Hút hết màu sắc của hành lang. Chỉ còn tiếng đá rền vang.

Cánh cửa.. Từ từ nứt ra.

Một khe ánh sáng đỏ đậm tràn ra như máu.

Một luồng gió ma lực thổi mạnh, làm tóc Mộc Lan bay ngược.

Kỵ Binh Trắng hét:

" Tướng quân! "

Tướng Đen không quay lại.

" Giữ lối ra. Bất kể nghe thấy gì.. Đừng mở cửa.

Ta lập lại. ĐỪNG mở cửa. "

Rồi ông bước vào.

Cánh cửa đóng lại ngay sau lưng ông, như con thú đang nuốt mồi.

2. Bên trong tim của tháp

Trong bóng tối, một nhịp đập trầm sâu vang lên.

Thình.. Thịch.

Thình.. Thịch.

Không phải tiếng tim người.

Mà là dạng tiếng tim của một cấu trúc cổ từ thời hỗn mang.

Ánh đỏ chiếu lên mặt Tướng Đen.

Trước mặt ông là một căn phòng hình cầu khổng lồ. Hàng nghìn dây cáp trắng nối từ trần xuống sàn, rung theo từng nhịp đập như sợi gân của một quái vật khổng lồ.

Giữa căn phòng..

Là một quả cầu nhạc âm khổng lồ, nứt ra như trứng sắp nở.

Ma lực rỉ ra từng khe nứt.

Và dưới nó..

Hai người đang chiến đấu.

-

" dương! "

Tướng Đen gầm lên. Âm thanh vang dội qua căn phòng.

Dương quay lại, người đầy thương tích, thanh kiếm rung theo hơi thở dồn dập.

" Anh đen! Không! Sao anh! "

Lụa đang quỳ một gối, tay đặt lên ngực như cố giữ trái tim khỏi nổ tung.

Cô ngẩng lên, ánh mắt vừa mừng vừa hoảng sợ:

" Tướng quân.. Ngài không được vào đây! Nó đang! "

Một tiếng nứt" RAO! "Vang lên từ quả cầu.

Một khe nứt lớn toạc ra.

Một bàn tay khổng lồ thò ra.

Da tay không phải da - mà là lớp âm thanh đông cứng thành hình.

Dương hét:

" Tránh ra! "

Tướng Đen xoay người, đỡ cú quét của bàn tay bằng kiếm.

Lực đánh mạnh đến mức làm sàn đá nứt thành hình sao dưới chân ông.

Dương lao đến:

" Anh Đen! Anh không được dùng Trận Hồn Bóng nơi này! "

Tướng Đen nghiến răng:

" Ta đã dùng rồi. "

Dương choáng váng:

" Anh điên à? Nó sẽ rút sạch ký ức của anh trước khi! "

" Ta đâu cần nhớ mọi thứ. "

Ông đẩy mạnh bàn tay khổng lồ ra.

" Ta chỉ cần nhớ cách chiến đấu. "

3. Lõi giai điệu tỉnh thức

Quả cầu nứt hoàn toàn.

Một hình hài khổng lồ lấp lánh bước ra.

Nó không có mặt.

Không có mắt.

Chỉ có một đường nứt dài nơi mặt lẽ ra phải có, bên trong là dòng sáng rung như tiếng đàn vỡ.

Nó vươn cổ.

Rồi phát ra giọng nói như hàng triệu tiếng vọng hợp lại:

" người.. Lạc tông. "

Tướng Đen chĩa kiếm lên:

" Ừ. Lạc tông đây. Tới đây. "

Sinh vật vung tay.

Dây cáp trắng trên trần rơi xuống như roi.

Dương hét lớn:

" Lụa! Bám vào lưng tôi! "

Lụa gượng đứng dậy, ôm chặt vai anh.

Dương bật nhảy, lăn qua làn roi âm thanh bằng cú nhào lộn sắc như bản năng sinh tồn.

Tướng Đen thì không né.

Ông xoay kiếm một vòng, chém đôi từng sợi cáp rơi xuống.

" Đen! "- Lụa hét.

" Đừng để nó chạm vào ngài! Nó hút ký ức đấy! "

Ông không quay lại:

" Chạm vào ta cũng chẳng còn bao nhiêu để hút đâu. "

Dương nghiến răng:

" Đừng nói kiểu đó! "

Sinh vật xoay người, giọng vang khắp căn phòng:

" sự tồn tại của các ngươi.. Là nốt sai.

Phải bị xóa. "

Tướng Đen thì thầm:

" Xóa ai, để xem đã. "

Rồi ông lao đến.

4. Trận chiến ngang tim

Cú chém đầu tiên của Tướng Đen tạo thành vệt ánh sáng đen hoàn hảo, như lưỡi trăng bị lột màu.

Sinh vật giơ tay đỡ - và bị cắt sâu gần đến xương.

Dương trừng mắt:

" Anh Đen.. Mạnh hơn lúc nãy! Sao-? "

Lụa nheo mắt, nhận ra:

" Anh ấy.. Đang đốt ký ức để đổi sức mạnh. "

Dương chết lặng:

" Anh ấy tự xóa chính mình để cứu chúng ta? "

Tướng Đen xoay người, đỡ đòn thứ hai bằng vai trần. Máu bắn ra thành vệt đen.

Ông không cảm thấy đau nữa.

Nhưng ông cảm thấy.. Một khoảng trống trong đầu.

Một ký ức bị rút đi.

Ông thì thầm:

" Không sao.. Không sao.. "

Sinh vật vung tay tạo ra sóng âm khổng lồ. Đá nứt, sàn sụp, dây cáp điên loạn quất khắp phòng.

Dương hét:

" Lụa! Kết giới! "

" Được! "

Lụa dang tay, dựng lên tấm khiên mỏng bằng ánh sáng trắng.

Sóng âm quét qua-

Khiên vỡ ngay lập tức.

Lụa lùi xuống, quỳ gối:

" a-! "

Dương ôm lấy cô:

" Lụa! Em ổn không? "

Cô gật nhẹ, thở dồn dập:

" Ổn.. Nhưng em.. Không chịu được thêm đòn nào nữa. "

Tướng Đen hét lên trong lúc chặn cú tấn công:

" Dương!

Đưa lụa ra ngoài! Ngay! "

" KHÔNG! "- Dương hét đến khản cổ.

" Em không bỏ anh lại! "

Tướng Đen bật cười giữa máu và ánh sáng đen:

" Ngươi là tên lính bướng nhất ta từng thấy. "

Ông tung người lên, đạp vào vai sinh vật, chém xuống đầu nó.

Một ký ức khác bị xóa.

Ông cảm giác.. Mình vừa quên một giọng nói.

Một cái tên.

Nhưng không được phép dừng lại.

Sinh vật gào lên, giọng như hàng ngàn tiếng khóc:

" không-ổn-định-

Không-ổn-định- "

Nó vung cả hai tay, định nghiền Tướng Đen thành bụi.

Dương hét thất thanh:

" Anh đen! "

Lụa khóc:

" Đừng! "

Cú đánh giáng xuống-

Tướng Đen giơ kiếm lên chắn.

Không để bản thân gào thét.

Chỉ nói một câu rất nhẹ:

" Dương.. Lụa.. Sống đi."

 

[dollarupload39]

Chương 18

Khi bóng tối biết tiếng gọi​

Đêm đó, rừng ven làng tối như thể bị ai đó úp một chiếc nồi đen khổng lồ lên. Gió lùa qua kẽ lá tạo thành âm thanh vừa như tiếng rên, vừa như tiếng gọi. Mùi đất, mùi cỏ, mùi sương hòa với mùi hương thoang thoảng còn sót lại từ những nén nhang ban chiều tạo nên một thứ không khí khiến Dương dù đã quen với bóng tối vẫn cảm thấy gai sống lưng.

Xem nội dung ẩn

Dương đứng bên mép con đường đất dẫn vào lòng rừng, hai tay siết lại, hơi thở căng.

Từ xa, ánh sáng vàng mờ mờ của ngọn đèn pin nhỏ hắt qua gương mặt anh, hằn rõ sự mệt mỏi nhưng đầy quyết tâm.

Đằng sau, Lụa – trong hình hài mong manh nửa thực nửa mộng – bước lại gần. Mỗi lần nàng dịch chuyển, không khí như rung lên nhẹ một lớp, giống làn nước bị chạm khẽ.

"Anh.. Sợ không?" – giọng Lụa dịu, gần như thì thầm.

"Sợ chứ." – Dương cười khan – "Nhưng anh quen rồi."

"Quen với sợ?"

"Không." – Dương quay lại nhìn nàng – "Quen với việc phải đi tiếp, dù sợ."

Lụa cúi đầu.

"Em không muốn anh gặp nguy hiểm."

"Nguy hiểm lớn nhất.. Là bỏ mặc em lại."

Nói rồi, Dương bước lên trước. Lụa đuổi theo, tà áo mỏng như tan vào nền sương.

Trước mặt họ là cổng rừng, nơi người già trong làng vẫn bảo rằng: "Qua khỏi ba gốc si liền nhau ấy là đất của kẻ khác, không phải đất người sống."

Nhưng họ vẫn đi.

Xem nội dung ẩn

I. Quỷ dẫn đường​

Tiếng lá xào xạc bỗng dừng đột ngột, như thể cả khu rừng đang nín thở.

Một giọng nói, trầm và lạnh, vang lên từ phía đen đặc:

"Mạng người đổi mạng ma.. Các người vẫn muốn bước vào?"

Dương xoay đèn pin sang phải.

Ánh sáng rọi trúng một cái bóng đang đứng dựa vào thân cây lớn. Dáng người đàn ông cao, vai rộng, gương mặt nửa sáng nửa tối, mắt đỏ như than hồng âm ỉ.

Hắn cười, nụ cười lách vào tai như lưỡi dao lạnh:

"Tao chờ tụi bây lâu rồi.."

Lụa bước lên chắn trước Dương:

"Mày là ai?"

"Tên tao không quan trọng." – Hắn nhếch mép – "Chỉ cần biết.. Tao biết đường tới nơi tụi bây muốn tìm."

Dương nheo mắt:

"Đường tới đâu?"

Bóng kia nghiêng đầu, tiếng cười rít qua kẽ răng:

"Tới giữa ngưỡng sinh – tử, nơi dấu chân một người còn mắc lại một nửa.. Chờ một người khác đến gom."

Lụa khựng lại, đôi mắt mở to:

"Mày.. Đang nói tới ký ức của em?"

Hắn không trả lời. Chỉ cười.

Dương bước tới, giọng thấp nhưng đầy cảnh giác:

"Nếu biết đường thì dẫn. Nếu không, tránh ra."

"Tao dẫn." – hắn nói – "Nhưng đổi lại.. Khi đến nơi, thằng sống phải trả giá."

Dương chưa kịp đáp, Lụa đã siết lấy tay anh, run nhẹ:

"Đừng nghe nó.. Anh đừng.."

"Anh phải." – Dương đáp, mắt không rời cái bóng kia – "Nếu không đến đó, em không thể trở lại."

Tên đàn ông bật cười to hơn, tiếng vang như tiếng gỗ mục nứt:

"Tốt. Theo tao."

Và hắn xoay người, bước sâu vào rừng, đôi chân không hề tạo ra tiếng bước.

Dương và Lụa nhìn nhau một giây – rồi đi theo.​

II. Rừng đổi hình​

Càng đi, rừng càng tối. Đèn pin như bị lớp hơi nước dày đặc nuốt lấy.

Không gian méo mó, những gốc cây từ xa nhìn như người đang đứng.

Dương khẽ nói:

"Em đi sát anh."

"Em đang nắm đây.." – Lụa siết chặt tay anh hơn.

Người dẫn đường phía trước bỗng dừng lại.

Hắn chỉ tay sang trái:

"Tới rồi."

Dương nhìn theo.

Ở đó, giữa rừng sâu, là một khoảng đất trống lạ lùng. Trời không trăng nhưng mặt đất phát ánh sáng màu xanh nhạt như nước sâu dưới giếng.

Lụa thì thào:

"Em.. Nhớ nơi này."

Dương:

"Nơi nào?"

"Nơi.. Em bị giữ lại."

Dương quay sang người dẫn đường:

"Giờ sao?"

Hắn cười:

"Thả tay nó ra."

Dương lắc đầu:

"Không."

"Muốn cứu nó thì phải thả."

Dương nhìn Lụa.

Lụa nở nụ cười dịu:

"Tin em."

Dương hít sâu, rồi buông tay.

Ngay lập tức, mặt đất phát sáng mạnh hơn.

Âm thanh ù ù trồi lên từ dưới chân họ như tiếng sóng đập vào vách đá.

Lụa nhắm mắt, thân thể run lên. Dương hoảng:

"Lụa! Em sao-"

Một luồng sáng xanh từ mặt đất phóng lên, quấn quanh thân Lụa như những dải lụa thật. Nàng ngẩng mặt, mắt mở to, giọng vỡ ra:

"Ký ức.. Đang về.."

Dương lao tới định kéo nàng lại –

Nhưng người dẫn đường chặn anh:

"Đừng! Mày mà chạm, nó tan luôn đấy!"

Dương gào lên:

"Tránh ra!"

Hắn nghiến răng:

"Tụi bây muốn chết cả hai hả?"

Dương dừng lại, tay run lên.

Anh chỉ có thể đứng nhìn.​

III. Ký ức mở khóa​

Ánh sáng bao quanh Lụa dần đổi từ xanh sang trắng.

Mặt đất dưới chân nàng mở ra.. Không phải theo nghĩa vật lý. Nó giống như một lớp gương bị tách làm đôi, để lộ một vực ánh sáng.

Trong ánh sáng đó, từng hình ảnh bắt đầu nổi lên-

Như mặt nước gợi lại những ngày đã chìm sâu.

Lụa bật khóc:

"Đó là.. Nhà em.. Mẹ em.. Trời ơi.. Em nhớ rồi.."

Một hình ảnh khác trồi lên-

Một đêm trăng, cánh đồng, tiếng gọi gấp gáp, bóng một cô gái chạy trong sợ hãi.

Dương nắm chặt nắm đấm:

"Lụa.. Chuyện gì xảy ra?"

Nàng thở dốc:

"Em bị.. Kéo xuống dòng.."

Nàng run bắn – "Không phải chết.. Mà bị giữ lại.. Linh hồn mắc lại giữa hai cõi.."

Vẻ mặt Dương đổi sắc:

"Ai giữ?"

Lụa quay đầu nhìn sâu vào vũng sáng dưới chân.

Chỗ đó sủi bọt như đang.. Thở.

"Không phải người." – nàng nói – "Là thứ sống trong kẽ giữa thế giới.."

Người dẫn đường cười:

"Giờ thì tụi bây gặp nó rồi đó."

Dương giật mình:

"Gặp.. Cái gì?"

Hắn chỉ xuống.

Ánh sáng rẽ sang hai phía.

Một bàn tay đen sì, dài hơn tay người bình thường, chậm rãi trồi lên khỏi mặt đất.

Tiếp đó là tiếng cười:

"Cuối cùng.. Con bé nhớ rồi."

Lụa lùi lại:

"Mày.. Chính mày đã giữ tao?"

Bàn tay kia mở ra, từng ngón cong quặp như móc câu.

Giọng từ dưới vọng lên:

"Tao.. Chưa từng muốn thả."

Dương lập tức chắn trước Lụa:

"Muốn bắt ai.. Qua tao!"

Tiếng cười dội lên lần nữa:

"Tao biết mà.. Mày sẽ nói vậy."

Người dẫn đường đứng im, khoanh tay, như đang thưởng thức một vở kịch.

Dương hét:

"Sao mày dẫn tụi tao tới đây?"

Hắn nhún vai:

"Vì tụi bây muốn ký ức."

"Còn cái này?"

"Thì ký ức luôn có giá."​

IV. Cuộc chạm trán đầu tiên​

Từ trong ánh sáng, bóng đen bắt đầu trồi lên, cao, gầy, ngực lõm, mắt trắng dã.

Hơi thở của nó lạnh đến mức làm sương rừng đông lại.

Lụa run:

"Đó.. Chính nó.."

Bóng đen nghiêng đầu:

"Con bé.. Ngọt lắm.. Khó mà thả."

Dương đứng chắn, hai tay tỏa ra như muốn ôm gọn Lụa vào trong mình:

"Mày đụng vào cô ấy xem!"

Nó bật tiếng cười như tiếng kim loại cọ vào nhau:

"Được."

Và nó tấn công.

Khoảnh khắc ấy, tất cả đều ngừng lại.

Dương kéo Lụa né sang bên vừa lúc móng tay đen của nó phóng qua, xé gãy cả vỏ cây phía sau.

Dương gầm lên:

"Lụa! Chạy về sau anh!"

"Không! Em không bỏ anh!"

Bóng đen lao đến lần nữa-

Nhanh hơn, sắc hơn, dữ dội hơn.

Trăng đêm ấy đỏ như giọt máu khổng lồ treo giữa trời, rớt ánh sáng xuống mái đình xưa đã mục rỗng theo năm tháng. Từng mảng gỗ long ra, kêu kẽo kẹt như có bàn tay vô hình đang gõ. Gió hun hút thổi qua sân đình, phả lên mùi cau khô và nhang tàn, quện với mùi bùn từ dòng sông sau lưng đình như thứ gì đó của quá khứ đang bị khuấy dậy sau giấc ngủ dài.

Dương đứng trước mái đình ấy, tay siết chặt chiếc vòng chỉ đỏ mà Lụa từng cột cho anh trong giấc mơ lẫn lộn mộng – thực cách đây không lâu. Dù không nhớ hết, tim anh vẫn âm âm đau một chỗ, như có ai cào lên.

Phía sau anh, gió xoáy lên thành luồng dài như tiếng người phụ nữ đang gọi.

"Dương.."

Anh quay phắt lại.

Không ai.

Chỉ có bóng cau nghiêng ngả, và tiếng lá khô xào xạc.

"Anh nghe thấy rồi." Dương thì thầm. "Em ở đây, đúng không?"

Gió thổi mạnh hơn. Lần này, anh nghe rõ tiếng thở run nhẹ, mềm như hơi thở sắp khóc.

"Dương.. Đừng vào trong.."

Anh khựng người.

"Lụa? Vì sao?"

"Trong đó.. Có người.. Đang đợi anh.."

Dương nuốt khó.

"Em là ai? Em là.. Lụa thật sao?"

Tiếng gió đứt đoạn. Một khoảng im lặng dài như sợi dây bị kéo tới căng nhất rồi bật trở lại.

"Không.. Em không trọn vẹn nữa.. Nhưng em nhớ anh.."

Gió thổi vòng qua người anh, lạnh đến mức da nổi gai. Dương nheo mắt, hơi cúi xuống.

"Anh vào. Dù ai đợi, anh cũng phải gặp."

"Dương, đừng-!"

Nhưng anh đã đẩy cửa đình.

Cánh cửa gỗ mục bật ra, phát tiếng rên như tiếng người già chờ chết.

Bên trong tối om, chỉ có ánh trăng đỏ chiếu thành một vệt dài giữa nền gạch cũ lổm nhổm. Trên bàn thờ giữa gian chính, một nhánh hoa cau khô ai đó đặt tự bao giờ, run rẩy nhẹ như có làn hơi chạm vào.

Và phía dưới bàn thờ..

Một bóng người đứng quay lưng lại, áo dài trắng phủ xuống nền gạch.

Tim Dương thắt lại.

"Lụa?" Anh gọi nhỏ.

Bóng áo trắng đứng im.

Anh bước lại gần một nhịp.. Hai nhịp..

"Em phải nói gì đó để anh biết," Dương nói. "Anh không muốn chạm vào ảo ảnh nữa. Không muốn chìm thêm lần nào nữa."

Bóng người ấy quay mặt lại.

Và Dương đờ ra.

Đó.. Không phải Lụa.

Là một người phụ nữ khác, gương mặt lạ hoắc nhưng ánh mắt đỏ ngầu và nụ cười lệch như có đường chỉ rách kéo dài từ khóe môi.

"Anh đến rồi."

Giọng cô ta khàn đặc như bị cát nhồi vào cổ. "Ta chờ lâu lắm."

"Cô là ai?"

"Người thay thế vị trí của con bé đó."

Dương lùi nửa bước.

"Ý cô là ai?"

"Lụa." Môi cô ta co lên thành nụ cười ghê rợn. "Con bé ấy mềm yếu quá. Nên ta nhận phần mà nó không giữ nổi."

Dương căng người như dây cung.

"Cô đã làm gì Lụa?"

"Giấu."

Trăng đỏ chiếu vào mắt cô ta, khiến đôi mắt ấy sáng trưng như mắt thú.

"Cô giấu Lụa bằng cách nào?"

"Ta ăn nốt phần hồn nó chưa kịp trở lại."

Dương siết nắm tay.

Đó là lúc sau lưng anh vang lên tiếng thì thầm rõ ràng:

"Đừng tin.. Đừng tin nó.. Dương.. Anh đừng tin.."

Lụa.

Chính xác là giọng của Lụa.

"Cô ta đặt bẫy anh." Giọng Lụa mềm như khói. "Anh không được chạm vào cô ta.."

Nhưng người phụ nữ áo trắng kia bước lên trước, tay vươn ra.

"Đến đây. Anh là mảnh còn thiếu. Ta chỉ cần một người để mở lối. Người đó phải là anh."

"Lối gì?" Dương hỏi, mắt không rời cô ta.

"Lối giữa hai cõi. Ta không đủ sức mở. Và Lụa thì đã yếu gần hết rồi. Chỉ anh còn sợi dây nối với nó. Ta chỉ cần cắt đứt."

"Cắt?"

"Cắt đứt sợi chỉ đỏ giữa anh và nó."

Gió ngoài sân đình bỗng xoay thành luồng mạnh, tốc vào cửa đình làm cánh cửa bật mạnh vào tường. Hương cau khô vỡ đôi. Mùi trăng đỏ dày đặc như mùi máu vừa chảy.

Dương chậm rãi lùi lại.

"Cô muốn gì ở tôi?"

"Ta muốn anh.." Cô ta ghé sát mặt, mắt chỉ còn lòng trắng. ".. Quên."

Dương giật mạnh tay ra.

"Tôi không quên Lụa."

"Anh sẽ quên." Giọng cô ta trầm xuống. "Nếu ta kéo anh vào đây thêm một bước nữa."

Không khí quanh anh co lại, nén chặt như ai đó bóp lấy lồng ngực. Dương thở gấp, tim đập như muốn xé ngực.

"Lụa.." anh khàn giọng, "em đâu rồi?"

Giọng Lụa vang lên rất gần, như ngay sát sau tai.

"Anh đừng để cô ta chạm vào anh.. Em sắp.. Ra được rồi.."

"Ra được?" Dương hỏi.

Nhưng người phụ nữ áo trắng kia nghiêng đầu như nghe được tất cả.

"Nó không ra được đâu."

Cô ta bật cười dài như tiếng kim loại cào gạch. "Ta giữ nó lại vì nó là cửa. Còn anh là chìa khóa."

Dương nghiến răng.

"Nếu tôi không mở?"

"Thì nó chết.. Thêm lần nữa."

"Cô.."

"Và lần này sẽ là chết hoàn toàn. Tan luôn. Không còn sợi nào để buộc lại."

Gió lại xoáy mạnh. Đèn dầu trên bàn thờ tự nhiên phụt sáng dù không ai châm, ngọn lửa cháy đỏ rồi hóa tím, rồi chuyển xanh, hắt ánh sáng ma quái khắp gian đình.

Lúc đó, từ nền gạch, từng mảnh tro li ti bay lên thành hình bóng một người – mờ, run, chưa thành hình nhưng Dương nhận ra ngay.

"Lụa!"

Anh bật thốt.

Bóng mờ run rẩy.

"Anh đừng.. Để cô ta chạm vào.."

"Thấy chưa?" Người phụ nữ áo trắng cười khé. "Nó không còn hình dáng. Một cơn gió thổi mạnh là tiêu."

"Cô muốn gì ở Lụa?" Dương hét.

"Muốn nó biến mất. Để ta dùng phần xác đó."

Cô ta đưa tay chạm vào tro mờ của Lụa. Tro lập tức co lại như bị đốt. Bóng Lụa rên lên không thành tiếng.

"Đừng chạm vào cô ấy!"

Dương lao tới, nắm lấy tay người phụ nữ áo trắng và giật mạnh.

Cô ta quay ngoắt, cười nửa miệng.

"Anh không được đụng ta."

Nhưng đã muộn.

Cả gian đình nổ "bụp" một cái.

Trăng đỏ ngoài sân chao đảo, ánh sáng xoắn lại rồi dội qua cửa đình như thác nước đỏ.

Trong khoảnh khắc ánh sáng đỏ ấy ập vào, một điều xảy ra..

* * *Dương thấy Lụa.

Thấy rõ.

Rõ hơn bao giờ hết.

Lụa trong chiếc áo dài trắng thấm nước, tóc rũ xuống, đôi mắt buồn như vệt trời chiều sắp tắt. Cô đưa tay về phía anh, nhưng không chạm được.

"Dương.." Lụa khóc, "anh đừng chết vì em.."

"Anh không chết!"

Anh hét. "Anh không để bất kỳ ai chạm vào em!"

"Anh.. Không thể một mình.."

"Anh không một mình. Em ở đây."

Lụa lắc đầu.

"Em không trọn vẹn nữa.. Chỉ còn nửa.. Nửa kia bị nhốt.."

"Ở đâu?"

"Trong sông.. Nơi em đi lần đầu.."

Cô nghẹn lại, hai hàng nước mắt trôi xuống nhưng thành tro trước khi chạm vào đất.

Người phụ nữ áo trắng kia phá lên cười.

"Hay đấy. Nó nói cho anh biết rồi. Vậy anh chọn đi."

"Chọn?"

"Cứu nó."

"Bằng cách nào?"

"Anh phải xuống sông. Đêm nay. Khi trăng đỏ còn chiếu."

"Xuống sông?" Dương siết chặt tay. "Để cô nhốt tôi luôn dưới đó?"

"Không."

Cô mĩm cười. "Tôi không cần nhốt anh. Tôi chỉ cần anh biến mất khỏi cô ta."

Dương cười nhạt.

"Không dễ vậy đâu."

"Anh sẽ chết nếu xuống sông. Nhưng nó sẽ sống."

Cô nghiêng đầu, tàn nhẫn. "Hoặc anh sống.. Và nó tan."

Lụa thét lên:

"Đừng nghe! Dương, đừng nghe!"

Nhưng tiếng cô bị gió cuốn đi.

Cả gian đình xoắn lại như ai đang bẻ cong không khí.

Dương lảo đảo, nhưng vẫn nhìn thẳng vào bóng áo trắng:

"Cô không có quyền bắt tôi chọn."

"Không. Nhưng đêm nay.. Trời bắt anh phải chọn."

"Trời cũng không quyết thay tôi được."

"Anh nghĩ.. Anh thắng nổi ta sao?"

Dương nhếch môi.

"Không. Nhưng tôi thắng được nỗi sợ của mình."

Người phụ nữ áo trắng nhíu mắt.

"Dương!" Giọng Lụa bật lên. "Đi đi! Đừng ở đây nữa!"

"Không. Anh không rời em."

"Anh phải đi!"

"Không."

"Anh sẽ chết!"

"Không sao."

"Dương!" Cô khóc. "Em không muốn anh chết vì em.."

Anh thì thầm, dịu lại:

"Anh không chết. Vì anh chưa gặp lại em ngoài đời thực."

Lụa cứng người.

Giọng cô run như sương rơi.

"Anh.. Vẫn nhớ?"

"Anh nhớ tất cả."​

V. Âm thanh nứt ra từ giữa bàn tay​

Gió chiều đập vào những cột thép nghiêng của khu công trình bỏ hoang, nơi Dương và Tấn đang bước chân vào như thể chỉ cần một hơi thở mạnh là tất cả sẽ sụp xuống. Bầu trời tím rách, những đám mây như bị xé bằng dao. Không khí trĩu nặng, đặc quánh như một lớp bùn vô hình.

Dương nheo mắt.

- "Nơi này.. Đúng là nó rồi."

Tấn sửa lại quai balô, vừa đi vừa quan sát bốn phía.

- "Tôi đã kiểm tra. Bên dưới có một hệ thống đường hầm cũ. Và tín hiệu về 'vết ghép hồn'.. Mạnh nhất ở đây."

Dương thở dài.

- "Tớ chẳng thích cách cậu gọi nó là vết ghép đâu."

- "Nhưng nó là vậy còn gì. Cậu và Lụa.. Giống như hai mã nguồn bị chia tách rồi dán chỗ khác."

Dương phì cười.

- "Tấn à, cậu nói chuyện như hacker bị thiếu ngủ tám ngày."

Tấn nhún vai.

- "Thì tớ bị thiếu ngủ thật mà."

Bọn họ dừng lại trước một cánh cửa sắt nặng nề. Sự im lặng kéo dài đủ lâu để gió đập vào mép sắt tạo thành tiếng hú sâu hun hút.

Dương đặt tay lên cửa. Bỗng dưng, từ lòng bàn tay cậu, một tiếng rạn nứt nhỏ vang lên - như thể da thịt đang vỡ ra để lộ thứ gì khác.

- "Nó lại xảy ra rồi." - Dương lùi một bước, cau mày.

Tấn lo lắng nhìn.

- "Có đau không?"

Dương lắc đầu.

- "Không.. Giống như một tiếng vọng từ Lụa."

- "Ý cậu là?"

- "Tớ nghĩ cô ấy đang gọi."

Một nhịp im lặng khác. Lần này nặng đến mức sóng âm cũng như bị nuốt mất.

Rồi Tấn đập mạnh tay vào cửa:

- "Vậy vào thôi. Chờ gì nữa?"

Cánh cửa kêu rầm, mở ra với âm thanh kim loại kéo lê. Một luồng không khí lạnh phụt ra như hơi thở cuối cùng của một con thú bị giam cầm lâu năm.

Bên trong tối như hốc miệng của đêm. Những dải ánh sáng từ khe mái rọi xuống, phủ lên nền đất đầy vụn bê tông. Một cầu thang đi xuống - sâu, thẳng, không dễ chịu chút nào.

Tấn bật đèn pin. Ánh sáng rạch một đường trên tường.

- "Theo tớ."

- "Hôm nay cậu chỉ huy hả?" - Dương hỏi.

- "Ừ. Vì nếu để cậu dẫn đường.. Chắc hai đứa mình đi thẳng vào miệng quái vật."

Dương cười nhẹ, nhưng nụ cười tắt ngay khi cậu nghe một giọng nói vọng lên từ dưới sâu.

Một giọng nữ. Rất nhẹ. Rất xa.

Nhưng rõ.

Rõ đến mức sống lưng cậu lạnh buốt.

- "Dương.."

Dương khựng lại. Ngực như bị siết chặt.

Tấn quay lại: "Cậu lại nghe thấy?"

- "Ừ.. Là Lụa."

- "Cậu chắc không phải là.. Tự tưởng tượng?"

Dương bóp mạnh bàn tay, cố trấn tĩnh:

- "Cậu hỏi lại câu đó lần nữa xem tớ đấm không."

Tấn giơ hai tay đầu hàng:

- "Ok, ok! Đi tiếp."

Họ xuống được khoảng mười bậc thì tiếng rầm từ phía trên khiến cả hai giật mình. Tấn quay phắt lại:

- "Cánh cửa.. Đóng rồi?"

Dương nheo mắt, nhìn lên. Cửa thật sự đã đóng sập lại.

Không phải do gió. Không phải do trọng lực.

Nó bị đẩy từ phía sau.

Tấn nuốt nước bọt:

- "Có ai theo sau không?"

Dương thì thào:

- "Không phải người."

Một luồng khí lạnh thốc xuống cầu thang, kéo theo tiếng chân nhỏ.. Rất nhỏ.. Như móng tay cào lên gạch.

Dương bật người đứng chắn trước Tấn.

- "Lui lại."

- "Nó là cái gì?" - Tấn run nhẹ.

- "Không biết. Nhưng nó không chào đón chúng ta."

Một cái bóng đen cựa quậy phía cuối hành lang trên lầu. Không rõ mặt. Không rõ hình dạng. Chỉ là một mảng tối như được xé thẳng từ màn đêm, và nó bò.. Theo kiểu không phải của bất kỳ sinh vật bình thường nào.

Tấn siết tay đèn pin đến trắng cả khớp:

- "Nó đang tới gần."

- "Tớ biết."

- "Làm sao giờ?"

Dương siết nắm đấm.

- "Chạy xuống dưới."

- "Nhưng dưới còn tối hơn!"

- "Thì chọn: Hoặc chạy xuống tối.. Hoặc ở lại và chết trong tối."

Không chờ Tấn phản ứng, Dương kéo mạnh bạn mình lao xuống.

Phía sau, cái bóng phát ra tiếng thở khò khè - nhưng không giống tiếng người. Nó như hơi thở bị biến dạng bởi kim loại.

Khục.. Khục.. Khụtttt..

Tiếng chân nó bám sát, nhanh đến mức Tấn hét lên:

- "Nó bò nhanh quá! Dương-!"

- "Cúi đầu!"

Dương kéo Tấn cúi xuống ngay khi cái bóng vồ ngang qua tường, móng của nó chém vào mặt đá tạo ra vệt rạch dài như dao cắt. Tia lửa tóe lên.

Tấn hoảng:

- "Nó mà trúng tớ là tớ đi rồi đó!"

- "Tập trung chạy!"

Cả hai lao xuống những bậc cuối cùng và phóng vào hành lang bên dưới. Dương xoay người, dùng chân đá cánh cửa thép rơi xuống từ trần, chắn lối cầu thang.

Cạch - BÙM!

Cái bóng đập vào mặt cửa ngay lập tức, rít lên như lửa bị dội nước.

Tấn thở dốc:

- "Dương.. Cậu mới.. Đạp đổ cái cửa đó?"

- "Đạp thôi."

- "Đạp thôi á? Nó là cửa thép cơ mà!"

Dương im lặng. Cánh tay cậu đang âm ấm, phát sáng dưới da như tro hồng.

Tấn nhìn thấy, nuốt khan:

- "Cậu.. Thay đổi rồi."

- "Không phải thay đổi. Là đang trả lại thứ vốn thuộc về tớ."

Tấn định hỏi thêm, nhưng chưa kịp thì cả hành lang phía trước bỗng sáng lên - một luồng ánh sáng màu trắng bạc chảy dọc theo tường, giống như ai đó đang vẽ những đường run nhẹ bằng cọ.

Dương bước tới, giọng thấp:

- "Có người kích hoạt kết giới rồi."

- "Ai?"

Dương hít sâu:

- ".. Lụa."

Và lúc đó, nghe như từ xa xăm của một làn hơi thở khác, giọng cô vọng ra, run như sương trên mặt nước:

- "Nếu anh còn đi tiếp.. Anh sẽ thấy em."

Tấn mở to mắt:

- "Cậu thấy không? Cô ấy nói chuyện với cậu như kiểu.. Livestream từ cõi bên kia ấy."

Dương không cười.

Cậu chỉ nói một câu, rất chậm:

- "Cô ấy không ở bên kia."

- "Thế ở đâu?"

- "Cô ấy.. Đang ở giữa."

Tấn rùng mình.

- "Vậy nghĩa là.. Nếu chúng ta đi tiếp.."

- "Chúng ta sẽ đến đúng nơi giam giữ cô ấy. Hoặc nơi cô ấy đang được đưa trở lại."

Dương đặt tay lên tường, nơi ánh sáng bạc đang đổ xuống như suối.

- "Cô ấy đang chờ."

Rồi bỗng dưng, không báo trước, nền đất dưới chân rạn ra một vết nhỏ.

Dương giật mình:

- "Khoan.. Tấn, cẩn thận-!"

Nhưng chưa kịp dứt lời, mặt sàn nổ tung.

Tấn bị hút xuống trước.

- "dươoooong-!"

Dương lao theo bạn, tay chụp lấy cổ tay Tấn giữa lúc cả hai rơi xuống hố tối.

Gió lùa rát mặt. Mảnh đất đá xoáy quanh như cơn bão.

Tấn hét to:

- "Đừng thả! Đừng thả tớ!"

Dương gằn giọng, nắm chặt hơn:

- "Tớ không bao giờ thả!"

Họ rơi qua một khoảng sâu không xác định. Rồi..

Ầmm!

Cả hai đập xuống mặt nền, lăn vài vòng.

Tấn ôm đầu kêu trời:

- "Aaa đau.. Chết.. Rồi.. Hay chưa?"

Dương chống tay ngồi dậy, thở mạnh:

- "Chưa chết. Nhưng.. Hình như đến rồi."

Trước mặt họ là một cánh cửa đá khổng lồ, chạm khắc đầy ký tự loang sáng - như hơi thở cổ đại bị khóa lại.

Ở giữa cửa là một phù hiệu: Hình một cô gái đang tan vào gió.

Tấn lắp bắp:

- "Đó là.. Lụa."

Dương tiến đến gần, đặt tay lên phù hiệu.

Da tay cậu phát sáng. Nhiều hơn lúc trước. Mạnh đến mức những đường sáng chạy lên tận cánh tay.

Cánh cửa.. Rung.

Và giọng Lụa thì thầm, như đứng sát ngay tai cậu:

- "Anh Dương.. Đừng sợ."

Dương nhắm mắt lại.

- "Anh không sợ. Anh chỉ.. Sợ đến muộn."

Ầmmmmm..

Cánh cửa từ từ mở.

Một luồng ánh sáng trắng ùa ra, nuốt cả hai vào trong.

Ánh sáng xanh giật liên hồi trên các mặt tường, như thể căn phòng đang thở cùng một nhịp với dòng năng lượng vô hình nào đó. Dương đứng khựng lại ngay khi đôi chân vừa chạm vào nền đá lạnh, còn Tấn thì đưa tay lên che mắt.

"Chết.. Đây là cái nơi quái gì vậy?" – Tấn hạ thấp giọng, nhưng âm thanh khẽ cũng vang lên như dội mười lần.

Dương không trả lời. Tim anh như ngừng đập.

Ở giữa căn phòng, trên giường đá khắc đầy ký tự cổ, là Lụa.

Không phải ảo ảnh.

Không phải linh hồn.

Không phải tàn khói từ trăng.

Lụa thật. Máu thịt. Hơi thở yếu đến mức gần như vỡ thành ánh sáng.

Dương nhào tới.

Nhưng bị chặn lại.

Một vòng tròn sáng xanh dựng thẳng lên như tường kính, không cho anh bước thêm nửa bước.

"Lụa!" – anh đập tay lên vòng sáng. "Lụa, em nghe anh không?"

Đôi mí Lụa khẽ rung, chậm như cố nâng từ đáy đêm sâu hàng chục năm. Cô mở mắt. Ánh mắt ấy.. Quá giống, quá thật, khiến Dương như bị xé đôi giữa mừng và đau.

"D.. Ương?" – tiếng cô nhỏ như hơi gió.

Dương lập tức nghẹn lại: "Anh đây! Anh ở đây! Đừng sợ, anh đến rồi."

Nhưng ngay khi anh định đưa tay xuyên vào vòng sáng, cả căn phòng rung lên. Các ký tự trên tường bật sáng mạnh hơn. Một giọng đàn ông trầm tối – như giọng vọng từ trong đá – vang lên:

"Kẻ sống không được chạm vào người đang vay mượn sinh mệnh."

Tấn giật mình: "Đ.. Đờ mờ.. Ai nói vậy?"

Dương lùi một bước, mắt vẫn dán vào Lụa:

"Lụa.. Em bị nhốt ở đây bao lâu rồi? Ai làm chuyện này với em?"

Cô muốn nói, nhưng mỗi chữ phát ra như xé cổ họng:

"Không.. Biết.. Em.. Chỉ nhớ.. Có người.. Kéo em lại.. Không cho.. Đi tìm anh.."

Tấn liếc quanh, nhìn một vòng dây dẫn ánh sáng như mạch năng lượng chạy từ giường đá lên trần:

"Cái này.. Giống phong ấn hơn là máy móc. Ai đó đã chôm cả công nghệ lẫn bùa chú cổ để khóa cô ấy lại."

Dương nghiến răng: "Tháo nó ra."

Tấn trợn mắt: "Ông nghĩ dễ à? Động cái phong ấn này là nổ tung cả tụi mình."

Giọng Lụa yếu đến mức như tiếng mưa rơi lên lá:

"Dương.. Đừng chạm vào.. Sẽ chết.."

Dương áp trán lên vòng sáng, bàn tay run nhẹ:

"Anh thà chết chứ không để em bị giam cầm như vậy."

"Không.. Anh sống.. Em mới thoát." – Lụa nhắm mắt, thở đứt quãng. "Có.. Người muốn anh chết.. Để giữ em lại."

"Là ai?" – Dương hỏi gằn.

Căn phòng im bặt, rồi một cái tên thoát ra từ môi cô:

".. Người.. Canh gương nước.."

Tấn giật bắn: "Cái quỷ gì nữa đây? Người canh gương nước là ai?"

Dương không nói. Trong đầu anh hiện lại khoảnh khắc ở bờ sông, khi bóng đen kéo anh vào gương nước, và giọng người đàn ông bí ẩn bảo:

"Ngươi không được gặp cô ấy. Không được."

Là hắn.

Hắn giam Lụa.

Hắn muốn giữ cô lại.

Hắn sợ Dương chạm vào cô.

Dương cảm giác tim mình nổi lửa.

Anh áp hai tay lên vòng sáng: "Lụa, nghe anh. Anh sẽ đưa em ra. Anh hứa."

Cô lắc đầu yếu ớt, mi mắt sắp rơi xuống:

"Phong ấn.. Gắn với.. Nhịp trăng.. Nếu anh chạm.. Nó sẽ phản ngược.. Giết cả hai."

"Anh không care!" – Dương gần như quát.

Lụa nở một nụ cười buồn.. Đẹp đến nhói lòng:

"Em care."

Tấn bỗng bật ra: "Dương, đợi đã. Để tôi thử đọc mấy ký tự này. Nó giống chữ Chăm cổ pha chữ Dao. Có thể là câu khóa."

Dương quay sang: "Dịch được không?"

"Tôi không chắc.. Nhưng tôi sẽ thử."

Trong lúc Tấn cúi sát vào tường, Lụa nhìn Dương, giọng chỉ còn như sợi chỉ mỏng:

"Anh.. Đi ngay đi.. Nếu người đó quay lại.. Anh sẽ không có đường thoát.."

Dương lắc đầu: "Không. Anh ở lại với em."

"Dương.. Đừng làm em sợ." – lần đầu cô nói câu đó với giọng của một người con gái thật sự, không phải linh hồn lang thang. "Em đã chết một lần.. Em không muốn thấy anh.. Cũng bị xóa mất."

Dương chạm tay vào vòng sáng, ngón tay run.

"Anh đã đi tìm em nửa đời rồi, Lụa. Không có gì trên đời này bắt anh bỏ em lại được."

Lụa nhắm mắt lại, nước mắt lăn xuống má, rơi vào khe đá và lập tức bốc hơi thành ánh sáng xanh.

Tấn phía sau la lớn:

"Dương! Tôi thấy rồi! Một phần câu chú giống như..'Chỉ người nắm ký ức thật mới phá được phong ấn'."

"Ý là gì?" – Dương hỏi.

Tấn nuốt khan:

"Ý là.. Chỉ có người mà Lụa nhớ đến với tình cảm thật.. Mới phá được phong ấn này."

Dương nhìn Lụa.

Lụa nhìn Dương.

Giữa họ không cần lời nào nữa.

Dương bước lên.

Anh đặt lòng bàn tay lên vòng sáng.

Vòng sáng rung mạnh.

Tấn hét: "Dương! Buông ra! Nó sẽ phản lực!"

Lụa hét yếu ớt: "Dương! Đừng!"

Nhưng Dương không buông.

Anh nói thẳng với phong ấn, nói thẳng với định mệnh:

"Ký ức của cô ấy là thật. Tình cảm của tôi cũng thật. Nếu phải chết để phá phong ấn, tôi chấp nhận."

Vòng sáng nứt ra một đường.​

Dấu vết cuối cùng trong lòng đất​

Gió từ khe nứt thổi lên, lạnh như lưỡi dao. Minh Dương bước sâu hơn vào lòng đường hầm cũ kỹ-nơi tưởng chừng như chỉ là một vết nứt tự nhiên của thời gian, nhưng càng đi, càng thấy rõ nó được đào bởi bàn tay có ý thức. Tường đất nhẵn, thẳng, từng hàng đá được xếp chắc, không phải ngẫu nhiên.

Lụa đi sát ngay sau anh, bàn tay nắm chặt phần áo choàng đã rách.

Đôi mắt cô mở lớn trong bóng tối, lấp lánh ánh lo sợ nhưng không run rẩy.

Vì cô biết: Nếu Dương ngã xuống, cô cũng sẽ không sống được nữa.

Họ bước xuống thêm vài bậc, không gian mở ra. Một gian phòng dưới đất, tròn, ẩm lạnh, bốn phía treo những chiếc đèn dầu đã tắt từ lâu. Trên nền đất, còn vương dấu chân mờ.

Không phải của người.

Cũng không phải của quân đen.

Mà là dấu chân.. Của cái gì đó khác.

Dương cúi xuống, vuốt đất, cảm nhận đường gờ của vết in.

Lụa hỏi nhỏ:

- Đây là?

- Không phải sinh vật trên bàn cờ.

Giọng Dương vang lên, khàn khàn.

- Đây là thứ mà chính các vị Vua đã cố giấu đi.

Một khoảng lặng đè nặng như đá.

Lụa nuốt nước bọt:

- Ý anh là.. Dưới lòng bàn cờ còn có những thực thể khác?

Dương gật.

- Chính vì chúng.. Mà chiến tranh phải bắt đầu.​

THỨ ĐANG BỊ Giam Giữ​

Ở giữa phòng là một vòng tròn đá đen, chạm khắc những ký hiệu xoáy lốc. Chúng giống như tổ hợp của chữ cổ, ma thuật phòng ngự và dấu niêm phong quyền lực.

Khi hai người đến gần, gió xoáy lên, thổi mảnh áo của Lụa bay phất phơ.

Dương đặt tay lên mép vòng đá.

Lập tức một luồng sáng xanh lam bật lên như tia sét, giật mạnh.

Lụa kêu lên:

- Dương! Đừng!

Nhưng anh vẫn đứng yên, chỉ hơi cau mày.

Luồng năng lượng làm tóc anh bật ngược, quần áo phất mạnh.

- Nó.. Nhận ra tôi.

Dương nói chậm, từng chữ nặng như tảng đá rơi xuống lòng đất.

- Tại sao nó nhận ra anh?

Lụa lùi một bước, trái tim đập nhanh.

Dương hít một hơi sâu.

- Bởi vì tôi không phải chỉ là một quân cờ. Tôi.. Mang dòng năng lượng của người đã khởi tạo vòng niêm phong này.

Lụa choáng váng, đôi mắt cô mờ đi.

- Ý anh là.. Anh là con cháu của vị Kiến Tạo?

- Không.

Dương lắc đầu.

- Tôi là bản thể tái kết tinh từ tàn dư của ông ấy.

- Một mảnh linh hồn.. Bị đánh thức đúng thời điểm.

Lụa đứng chết lặng.

Gió lặng đi.

Trong khoảnh khắc, không có tiếng gì ngoài nhịp thở của hai người.

Rồi vòng niêm phong bắt đầu rung nhẹ.. Như thể bị đánh thức bởi những lời của Dương.​

Giọng nói trong bóng tối​

Một tiếng thì thầm vang lên. Không phải từ người. Không phải từ đất. Mà từ.. Phía dưới vòng tròn đá.

".. Ngươi trở lại rồi.."

Lụa hét lên, nép sát vào sau lưng Dương.

Dương đưa tay che cô, mắt nhìn chằm chằm vào ánh sáng đang xoáy.

Giọng nói tiếp:

".. Ngươi mang hình hài mới.. Nhưng ta biết ngươi.. Mùi của ngươi không thể lẫn.."

Dương mở miệng:

- Ngươi là ai?

Lần này, tiếng đáp lại bằng hàng ngàn tiếng nói chồng lên nhau:

".. Kẻ Trước Khi Có Nước Đi Đầu..

* * * Thực thể sống trước khi có bàn cờ..

* * * Bóng tối bị phong ấn.."

Lụa cảm thấy hai đầu gối mình sụp xuống, nhưng cô gắng gượng đứng lên.

- Dương.. Thứ này.. Mạnh quá..

- Nó chưa thức dậy đâu.

Dương đáp.

- Nếu thức dậy, nơi này sẽ không còn tồn tại để chúng ta đứng nữa.

Ánh sáng xanh đột ngột gom về một điểm duy nhất.

Một con mắt mở ra.

Không phải mắt người.

Không phải mắt của sinh vật trong thế giới này.

Mà là một vệt sáng hình con ngươi, xoáy sâu như hố đen.

Nó nhìn thẳng vào Lụa.

".. Ngươi.. Mang trái tim ràng buộc hắn..

* * * ngươi là điểm yếu của hắn.."

Dương lập tức kéo Lụa lùi lại.

- Câm miệng.

Cả gian hầm rung chuyển.

Một luồng sáng bật ra từ dưới vòng tròn, bắn thẳng lên trần, khiến đá rơi lả tả.

Giọng nói cười khẽ:

".. Rồi thời khắc đến..

Ngươi không thể giữ mãi được cô gái đó đâu.."

Và rồi-

Tất cả im bật.

Vòng niêm phong tắt ánh sáng.

Gió ngừng thổi.

Không gian trở lại lạnh lẽo, im ắng như chưa từng có gì xảy ra.

Lụa thở hổn hển, đôi tay còn run.

Dương siết vai cô.

- Chúng ta phải rời khỏi đây ngay.

- Trước khi cái thứ đó tỉnh lại thêm lần nữa.​

Vi. Khi vòng niêm phong nứt vỡ từ phía sau​

Dương kéo tay Lụa, cả hai chạy ngược trở lại theo con đường hẹp dẫn ra khỏi lòng đất. Nhưng được vài bước, Lụa chợt cảm thấy một luồng khí lạnh áp sau gáy-không phải gió, mà là thứ gì đó như.. Một ánh nhìn.

Cô quay đầu lại.

Và chết lặng.

Vòng niêm phong đá đen đang.. nứt.

Những đường rạn nhỏ như mạng nhện lan ra, phát sáng mờ mờ. Mỗi đường nứt đều phát ra tiếng rít khẽ, như tiếng kim loại bị bẻ cong trong bóng tối.

Lụa nắm chặt tay Dương hơn.

- Nó.. Nó đang phá ra phải không?

Dương không trả lời ngay, nhưng đôi mắt anh sẫm lại.

Ánh nhìn sắc lạnh của một người vừa hiểu rằng thế giới sắp bước sang một kỷ nguyên hoàn toàn khác.

- Có ai đó ở trên đang làm suy yếu niêm phong.

- Hoặc tệ hơn.. Có kẻ muốn nó thoát ra.

- Ai lại muốn thả thứ như vậy?

Lụa gần như hét lên.

Dương siết tay cô, đan các ngón tay vào nhau.

- Không phải một ai.

- Mà là nhiều phe.

Một tiếng RẮC! vang lên lớn đến mức bùn đất trên trần rơi xuống như mưa.

Ánh sáng xanh lam phóng thẳng vào nền hầm, xoáy vòng như sóng nước.

Một lần nữa, giọng nói đó thì thầm:

".. Đuổi theo các ngươi.. Hay để các ngươi quay lại.. Tất cả đều dẫn đến kết cục giống nhau.."

Lụa rùng mình.

- Nó đang.. Nhìn theo mình.

Dương kéo cô chạy.

- Đừng quay lại nữa!

Họ lao qua những hành lang hẹp, men theo những đoạn dốc trơn của lòng đất. Mỗi bước chạy là một cú thở gấp, một tiếng tim đập dồn dập. Phía sau-ánh sáng xanh vẫn len theo từng góc đường, hắt lên tường đất như những móng vuốt vô hình đang bám sát họ.

Lụa nắm chặt áo Dương.

- Nó.. Đang đi theo anh. Không phải đi theo em.. Mà theo anh.

- Phải.

Dương không quay lại, nhưng giọng anh trầm xuống:

- Vì nó biết tôi là người duy nhất có thể mở niêm phong của nó.. Hoặc nhốt nó lại mãi mãi.

- Vậy anh.. Có thể phong ấn lại được không?

Dương im lặng vài giây.

Rồi nói:

- Tôi có thể. Nhưng cái giá phải trả.. Có thể là sinh mạng của tôi.

Lụa sững người.

Nhưng họ không có thời gian dừng lại.​

Vii. Phía trên mặt đất không còn như cũ​

Họ lao ra khỏi cửa hầm, ánh sáng ban ngày đâm thẳng vào mắt cả hai. Lụa hít một hơi thật sâu, như thể vừa thoát khỏi đáy biển.

Nhưng Dương đứng im.

Lụa nhìn anh, rồi nhìn xung quanh.. Và hiểu tại sao.

Mặt đất đã thay đổi.

Không còn giống lúc họ đi xuống.

Bụi mù nổi lên.

Không khí khét, nóng, và mang mùi kim loại.

Xa xa, nơi thành lũy trắng và đen đối đầu nhau-một cột khói khổng lồ bốc lên.

Không phải từ chiến đấu bình thường.

Mà là từ một cú đánh phép thuật cấp cao, thứ từ lâu đã bị cấm dùng trên bàn cờ.

Lụa hoảng hốt.

- Chuyện gì xảy ra vậy? Không lẽ quân trắng?

Dương nheo mắt nhìn xa xăm.

- Không.

- Phe trắng không có lý do để tung đòn cấp cao ngay lúc này.

- Đây là.. Thứ gì đó khác.

Một tiếng nổ vang trời làm mặt đất rung chuyển.

Lụa loạng choạng, suýt ngã, nhưng Dương đỡ lấy.

- Dương.. Chiến tranh nổ ra rồi sao?

- Chưa. Nhưng nó sắp.

Dương nói, từng chữ một:

- Và nếu thứ trong lòng đất trồi lên.. Thì cuộc chiến sẽ không còn là "đen" với "trắng" nữa.

Lụa nuốt khan.

- Vậy nó sẽ là gì?

Dương đáp:

- Là toàn bộ thế giới chống lại bóng tối nguyên thủy.

Gió lớn thổi qua. Mặt đất rung thêm lần nữa.

Và từ phía sau lưng họ-từ dưới lòng đất-một luồng sáng xanh rạch toạc mặt đất, phóng thẳng lên bầu trời như vòi rồng đảo ngược.

Lụa hét lên:

- Nó sắp trồi lên!

Dương quay lại, ánh mắt hóa sắc.

- Không. Không để nó trồi lên được. Không phải lúc này. Không phải khi em đứng đây.

Anh đan tay vào tay Lụa, kéo mạnh cô lùi lại khỏi khe nứt đang mở rộng.

- Chúng ta phải đi gặp Hoàng hậu Đen. Ngay lập tức.

- Cô ấy là người duy nhất có quyền kích hoạt Lệnh Ngăn Trỗi dậy.

- Lệnh Ngăn.. Cái gì?

- Lệnh dùng để chống lại những thực thể bị phong ấn.

Dương nói nhanh.

- Nhưng chỉ có Hoàng hậu mới có thể ra lệnh. Và cô ấy.. Từ lâu đã biến mất.

Lụa giật mình.

- Thế.. Tìm cô ấy ở đâu?

Dương siết chặt tay cô.

- Ở nơi mà không quân đen nào muốn nhắc đến.

- Ở rìa bàn cờ.

- Trong vùng đất mà ai bước vào cũng không trở lại.

Lụa sợ đến mức nổi da gà.

- Dương.. Anh chắc không?

Dương quay sang nhìn cô, đôi mắt sâu và bình tĩnh lạ lùng giữa cơn hỗn loạn.

- Nếu không đi, chúng ta và toàn bộ thế giới sẽ biến mất.

- Còn nếu đi.. Ít nhất chúng ta còn cơ hội.

Gió từ khe nứt thổi đến lần cuối, kéo theo một tiếng thì thầm:

".. Ngươi không thoát khỏi ta đâu..

Ta sẽ đến sau ngươi.. Dương.."

Lụa run lên, nhưng Dương nắm lấy tay cô mạnh hơn.

- Đi thôi.

- Và đừng buông tay anh. Dù có chuyện gì xảy ra.​

​

 

[dollarupload39]

Chương 19

Khi Sông Trắng Thức Dậy​

Gió bắt đầu nổi lên từ phía bãi lau, từng đợt như có người vô hình vừa phi qua mặt nước. Cả làng lúc này không ai ngủ được. Đêm ấy, trăng không còn điên, nhưng lại sáng đến mức khiến người ta sợ phải nhìn thẳng. Ánh sáng lạ lắm-trắng đục như gương bị phủ hơi sương, mà soi vào ai cũng thấy mình mập mờ như đang tan ra khỏi thân xác.

Xem nội dung ẩn

"Dương.. Anh có thấy không?" Lụa khẽ nói, giọng nhỏ như tiếng cau rơi xuống đất.

Dương đứng cạnh cô, bàn tay siết nhẹ cổ tay cô như để chắc rằng Lụa vẫn còn ở bên. "Anh thấy. Mọi thứ đang.. Mở ra. Giống như hồi em kể về đêm trăng đầu tiên ấy."

"Em sợ." Lụa nói, mắt vẫn không rời mặt sông. "Sợ một chút lỡ em tan mất lần nữa thì sao? Anh còn chạm được em không?"

Dương nhìn cô thật lâu, rồi thì thầm: "Anh không để em đi nữa đâu. Lần này, kể cả có phải đánh nhau với cả sông này, anh cũng giữ em lại."

Lụa cười nhẹ, đôi mắt mờ như chứa sương. "Anh nói như bọn trẻ con trong làng ấy."

"Ừ, nếu trẻ con giữ được người mình thương, thì lớn lên làm gì cho mệt?" Dương đáp, cố làm cô vui mà giọng lại nghẹn.

Tiếng động dưới nước vang lên, như ai đang bước từ đáy sông đi lên. Cả hai quay lại.

Tư Khải từ xa chạy đến, la lớn: "Hai đứa! Không được đứng sát mép nước! Sông này.. Đang thức dậy đó!"

Dương nắm tay Lụa kéo lùi lại. "Chú Khải! Sao chú biết nó thức?"

Tư Khải thở gấp, mặt căng thẳng: "Tao theo cái bóng ban nãy-cái bóng ướt sũng mà đêm trước mày kể đó, thằng Dương ạ! Nó.. Nó đúng là không thuộc về tụi mình."

Lụa siết tay Dương. "Anh.. Bóng đó là ai? Là.. Em hồi trước? Hay ai khác?"

Dương lắc đầu. "Không phải em. Anh biết chắc."

Tư Khải hạ giọng: "Cái thứ đó.. Từ vòng trăng trước. Nó đang tìm người thế chỗ."

Lụa rùng mình. "Thế chỗ.. Ai?"

"Bất cứ ai đứng sai chân vào vòng của nó." Khải nói, mắt nhìn xoáy xuống nước.

Gió rít mạnh hơn. Từ mặt sông, từng vệt trắng bắt đầu nổi lên-những vòng tròn đồng tâm như ai đang dùng ngón tay vẽ lên mặt nước.

Lụa lùi lại thêm. "Anh Dương.. Hình như nó gọi em."

Dương đứng chắn trước cô. "Không ai gọi em nữa hết."

Từ dưới nước, một giọng nói cất lên-rất nhỏ, rất xa, nhưng đủ để cả ba nghe rõ.

"Trả lại.."

Lụa bủn rủn. "Giọng.. Giống em quá.."

"Không phải em." Dương khẳng định. "Đó là thứ đã giữ em lại suốt bao năm."

Tư Khải hét: "Đừng trả lời nó! Nếu mày đáp lại, nó kéo mày xuống liền đó!"

Nhưng giọng trong nước lại vang lên lần nữa, lần này rõ hơn:

"Trả lại.. Phần còn thiếu.."

Dương gằn giọng: "Thiếu gì mà thiếu? Đừng có.. Giả giọng người khác nữa!"

Một tiếng cười rất dài, rất mềm nhưng làm người nghe nổi gai sống lưng:

"Thiếu.. Chính.. Mày.."

Dương cảm giác sống lưng lạnh buốt. Tư Khải kéo áo anh: "Thằng Dương! Mày bị nó để ý rồi! Lùi lại!"

Nhưng Dương đứng yên. "Muốn gì thì nói thẳng!"

Tiếng cười lại lan trên mặt sông, như hàng chục người đang cười cùng lúc. Rồi giọng nói biến đổi-không còn giống Lụa, không giống ai cả.

"Hai người.. Một hồn.. Một phách.. Không tròn.. Phải trả.."

Lụa bước lên, kéo tay Dương. "Anh.. Anh đừng nghe nữa! Nó đang đánh tráo!"

"Lụa." Giọng Dương trầm xuống. "Có phải.. Em cũng thấy giống anh? Từ hôm em xuất hiện lại.. Anh lúc nào cũng cảm giác thiếu một mảnh."

Lụa nhìn anh, mắt long lanh như sắp khóc. "Em cũng giống vậy.. Em có cảm giác.. Mình chỉ là nửa trái cau bị bổ ra."

Dương đặt hai tay lên vai cô. "Nhưng anh thề.. Nửa còn lại của em.. Là anh."

Lụa mím môi, run run: "Anh đừng nói vậy trước mặt nó.. Nó nghe được.."

Tiếng cười trong sông dừng lại đột ngột.

Không gian im phăng phắc.

Rồi..

"Thì.. Nhập lại đi."

Cả đất trời rung lên nhẹ một nhịp như ai vừa giật mạnh mặt nước. Dòng sông trắng tách ra làm hai, để lộ một khoảng trống sâu thẳm, tối như giếng cổ.

Trong đáy sâu ấy, có một hình dáng từ từ dựng lên.

Một người.

Một bóng.

Cao hơn người thường, mái tóc dài dính như tảo, mặt không rõ, chỉ thấy đôi mắt trắng dã.

Lụa hét lên: "Không phải em! Không phải em-anh đừng đứng đó!"

Dương nắm tay cô mạnh đến mức chính anh cũng nghe tiếng khớp tay kêu răng rắc. "Anh biết."

Bóng trắng bước thêm một bước lên khỏi mặt nước.

Âm thanh như hàng trăm giọng nói chồng lên nhau:

"Một người không đủ. Phải trả cả hai."

Tư Khải xanh mặt: "Chạy đi hai đứa! Nó không còn là hồn nữa rồi, nó thành.. Hình rồi!"

Nhưng Dương kéo Lụa đứng sau lưng mình, không chạy.

"Anh đứng đây." Dương nói rõ từng chữ. "Không ai bắt em đi nữa hết."

Bóng trắng dừng lại. Mắt nó lóe sáng như hai đốm lân tinh.

"Trả.. Lại.."

Lụa khóc, bấu lấy Dương: "Anh chạy đi.. Nó chọn anh rồi.."

"Không. Nó chọn cả hai." Dương đáp.

Bóng trắng cất giọng:

"Nếu không trả.. Thì đổi."

Tư Khải la lớn: "Dương! Nó muốn đổi mạng đấy!"

Dương không rời mắt khỏi bóng trắng. "Đổi cái gì? Mạng tôi? Hay ký ức?"

Bóng trắng đáp:

"Đổi.. Lấy.. Trọn.."

Gió đột ngột tắt.

Không còn tiếng nước.

Không còn tiếng côn trùng.

Thậm chí tiếng tim đập của chính họ cũng chìm vào khoảng không trắng xóa.

Lụa chạm mặt Dương, thì thầm như lần cuối:

"Anh.. Đừng để nó đổi.. Đừng để nó lấy anh.."

Dương cúi xuống, chạm trán vào trán cô.

"Anh hứa rồi. Nếu có tan.. Thì anh tan cùng em."

Lụa bật khóc: "Đừng nói vậy.."

Bóng trắng giơ tay lên, khoảng không xé ra một đường đen.

Một khe nứt.

Một lối đi.

Dương kéo Lụa sát vào ngực mình.

"Lụa. Nếu đó là lối đưa mình về.. Em có dám đi không?"

Lụa run rẩy, nhìn vào mắt anh. "Nếu đi trong tay anh.. Thì đi đâu em cũng dám."

Bóng trắng nói lần cuối:

"Chọn đi."

Và ngay lúc ấy-

- một tiếng nứt rất lớn vang lên từ phía đình làng.

Một luồng sáng đỏ tươi xé qua bầu trời, soi rõ mặt Dương và Lụa.

Tư Khải hét lên:

"Trăng nứt rồi! Hai đứa-CHỌN MAU!"

Cả bầu trời đỏ bầm như máu.

Sông trắng mở toang như miệng thú dữ.

Bóng trắng giơ tay chờ quyết định.

Dương nhìn Lụa.

Lụa nhìn Dương.

Và hai người nắm tay thật chặt-

* * *choàng bước lên một nhịp.

Họ chọn nhau.

Gió trên đỉnh khe đá đổi hướng. Nó không còn rít lên từng hồi như thú dữ nữa, mà trở nên lành lạnh, phấp phới, như thể đang cố nói cho ai đó biết một bí mật bị chôn vùi từ lâu. Dương đứng bất động, cơ thể gần như sắp suy sụp sau khi xé bức màn ký ức về Trạm 14.

Nhưng anh vẫn không gục ngã.

Không thể gục ngã.

Không khi sự thật đang ở ngay trước mặt.

I. Quân chủ lực đen xuất hiện

Từ sau lưng, mặt đất rung lên từng nhịp.

Bước chân-đều, nặng, và mang theo hơi thở của bóng tối.

Dương quay lại.

Một hàng dài những quân Đen, trang bị vũ khí thép đen phủ tro lạnh, tiến ra khỏi khu rừng bị cháy dở. Những lá cờ đen, từng lá một rách te tua nhưng vẫn cắm thẳng như không cúi đầu trước bất kỳ trận cuồng phong nào.

Đi đầu là Thống Soái H. I.

Quân vua Đen.

Một thực thể mà từ đầu truyện đến giờ chỉ được nhắc đến qua tin đồn, lời thì thầm, và những câu chuyện mà ngay cả lính gác cũng không dám nói to.

Ông không cao lớn như người ta tưởng.

Không bọc thép dày như lời đồn.

Ông chỉ khoác một tấm áo choàng đen dài quét đất, khuôn mặt bình thản như mặt hồ lạnh. Nhưng đôi mắt-đôi mắt ấy-sâu như vực và tối như không còn tia sáng nào có thể thoát ra.

– "Dương."

Ông gọi tên anh bằng giọng trầm và nhỏ, nhưng đủ để chiến trường im như tắt thở.

– "Ta chờ con từ lâu lắm rồi."

Dương không trả lời ngay. Bên cạnh anh, những ký ức về mẹ – về những ngày cô bị biến thành vật thí nghiệm – lại trỗi dậy. Anh siết chặt tay, nhưng giữ được sự tỉnh táo.

– "Ông biết hết mọi chuyện, phải không?" – Dương hỏi.

Thống Soái H. I. Không phủ nhận.

Ông chỉ chậm rãi bước đến, như thể mỗi bước đã được tính toán từ nhiều năm trước.

Ii. Sự thật bị giấu lẻn

– "Ta biết." – Thống Soái nói. – "Và con cũng biết: Để cứu một linh hồn, đôi khi phải đánh đổi hàng trăm."

– "Tôi không chấp nhận kiểu lý do đó."

– "Nhưng chính con là kết quả của loại lý do ấy."

Dương khựng người.

Hơi thở của anh như bị rút khỏi ngực.

– "Con nghĩ vì sao con sống sót khỏi vụ nổ năm xưa? Vì sao trí lực của con vượt xa mọi chiến binh khác? Con nghĩ mình.. Chỉ là một nạn nhân?"

Không khí xung quanh chấn động như bị bóp méo.

– "Đừng nói với tôi.." – Dương thì thầm.

Thống Soái H. I. Dừng lại trước mặt anh, rồi nói chậm rãi, từng chữ như nhát dao:

– "Con không phải người bình thường. Con là phiên bản hoàn chỉnh nhất của Dự Án Tái Lập Tâm Thức.. Thứ mà mẹ con đã trả giá bằng cả đời mình."

Dương lùi lại như bị ai đánh mạnh.

Đau đến mức toàn thân tê dại.

– "Mẹ tôi.. Biết gì về chuyện này?"

Thống Soái nhìn thẳng vào anh.

– "Bà ấy là người đã chọn con."

Như một tiếng nổ lớn vang lên trong đầu Dương.

Một lớp ký ức bị khóa bỗng trồi lên trong ánh sáng chói lòa-những buổi tối mẹ ôm anh thật lâu, những câu nói bà ngập ngừng mà anh chưa từng hiểu, và cả buổi sáng bà biến mất mãi mãi.

Anh như sắp ngã.

Nhưng một bàn tay giữ lấy vai anh – nhẹ, nhưng đủ vững vàng.

Lụa.

Cô xuất hiện sau Dương từ lúc nào, hơi thở dồn dập nhưng ánh mắt vẫn sáng, kiên định như ngọn đèn không chịu tắt.

– "Không ai được quyết định mà không hỏi anh." – cô nói, giọng run nhưng mạnh mẽ.

Thống Soái nhìn hai người – ánh mắt không hề lạnh, mà đầy sự mệt mỏi của kẻ đã sống quá nhiều năm với quá nhiều lựa chọn khó khăn.

Iii. Cái giá của lựa chọn

Gió bắt đầu thổi mạnh hơn, kéo lá khô xoay vòng giữa ba người như một vòng xoáy định mệnh.

– "Dương." – Thống Soái cất giọng. – "Con có hai con đường."

Trở về phe Đen, sử dụng năng lực đã được giấu kín của mình để thay đổi cục diện chiến tranh, chấm dứt hỗn loạn bằng một đòn duy nhất – đổi lấy việc không còn là Dương của hiện tại.

Tự quyết định số phận, từ bỏ vai trò "bản thể hoàn chỉnh", nhưng phải đối mặt với hệ quả: Những thế lực phía sau Dự Án sẽ không bao giờ để anh sống yên, và Lụa cũng không.

– "Con không thể giữ cả hai." – Thống Soái kết luận.

Lụa siết tay Dương.

Dương hít một hơi thật sâu.

Trong anh, cơn bão đang gầm thét.

– "Tại sao.. Tại sao mọi quyết định đều bắt tôi phải rời xa người tôi muốn bảo vệ?" – Anh không hét, nhưng giọng như bị xé.

Thống Soái nhắm mắt một lúc, rồi nói:

– "Vì con là kẻ mang trong mình hai bản thể: Một muốn cứu thế giới, một muốn cứu một người. Và bi kịch của thế giới này.. Là hai điều đó chưa từng đi cùng nhau."

Lụa nghẹn lại.

Không phải vì sợ, mà vì lần đầu tiên cô cảm thấy mình quá nhỏ bé trước số phận của anh.

Nhưng cô vẫn nói:

– "Dương.. Anh không cần trở thành thứ mà người khác muốn. Em không để ai lấy mất anh lần nữa."

Dương quay sang nhìn cô.

Và chính lúc đó, mọi băn khoăn trong anh tan biến.

Iv. Kẻ ẩn trong bóng tối hiện thân

Trước khi Dương có thể trả lời Thống Soái, mặt đất đột ngột nứt ra.

Một luồng khí lạnh đến mức không khí đóng sương.

Từ bên dưới, một giọng nói vang lên:

– "Không phải ngươi quyết định."

Thống Soái H. I. Lập tức xoay người, tay đặt lên chuôi kiếm đen.

Dương và Lụa cũng giật mình lùi lại.

Từ khe nứt, một hình bóng mang áo choàng trắng bạc bước lên..

Gương mặt bị che kín bởi mặt nạ nửa đen nửa trắng.

Toàn thân tỏa ra thứ năng lượng khiến không khí méo mó.

– "Dự Án Tái Lập không phải thứ để các ngươi tranh giành." – Người đó nói.

– "Dương thuộc về chúng ta."

Thống Soái siết chặt thanh kiếm.

– "Ngươi.. Cuối cùng cũng lộ mặt."

Kẻ đeo mặt nạ cúi đầu nhẹ, như thể tất cả chỉ mới bắt đầu.

– "Cuộc chiến chỉ là bề nổi. Điều mà các ngươi sắp đối mặt.. Còn kinh khủng hơn rất nhiều."

Dương cảm thấy sống lưng lạnh toát.

Lụa bước lên một nửa bước, chắn trước anh.

Gió ngừng thổi.

Cả chiến trường chìm trong im lặng chết chóc.

Và chương kết của sinh – tử, của hủy diệt – tái sinh, đang chuẩn bị mở ra..

Mặt đất vẫn rung lên sau tiếng nứt khổng lồ. Những mảnh đá lăn dài xuống sườn dốc, rơi vào vực sâu nghe chan chát như tiếng vỡ của một kỷ niệm. Kẻ đeo mặt nạ đứng im giữa màn bụi đá, thân hình mảnh nhưng lại tỏa ra thứ uy lực khiến không ai dám tiến gần.

Lụa kéo Dương ra sau, nhưng Dương nhẹ nhàng giữ lấy tay cô.

– "Em đứng sau anh. Nhưng đừng bỏ chạy." – Anh nói nhỏ.

– "Em không bao giờ chạy." – Lụa đáp, ánh mắt sắt lại.

Thống Soái H. I. Bước tới trước, áo choàng đen quét đất. Không khí bao quanh ông cong lại như bị một trọng lực vô hình đè nén.

– "Ngươi vẫn giữ bộ mặt nạ nửa đen nửa trắng đó." – Thống Soái nói.

– "Cũng hợp. Ngươi chưa bao giờ chọn phe."

Kẻ đeo mặt nạ nghiêng đầu như thể mỉm cười sau lớp kính.

– "Chọn phe là đặc quyền của kẻ mù."

Một câu nói, nhưng khiến hàng quân Đen phía sau đồng loạt siết chặt binh khí. Không ai dám thở mạnh.

I. Bộ mặt của bóng tối

Kẻ đeo mặt nạ tiến thêm một bước-chỉ một bước-nhưng lập tức mặt đất bị đóng sương như phủ băng mỏng.

– "Dự Án Tái Lập Tâm Thức chưa bao giờ là của quân Đen."

– "Cũng không phải của quân Trắng."

– "Nó là của ta."

Thống Soái nhíu mày, bàn tay đặt lên chuôi kiếm run nhẹ – không phải vì sợ, mà vì tức giận.

– "Ngươi phản bội chúng ta từ bao giờ?"

– "Phản bội?" – Kẻ đeo mặt nạ bật cười. – "Không. Ta chỉ đi trước các ngươi vài chục năm."

Dương siết nắm tay.

Đây không chỉ là một kẻ điều khiển bóng tối.

Không phải một chỉ huy.

Không phải một chiến binh.

Mà là kẻ nắm bí mật lớn nhất của câu chuyện.

Và hắn coi mọi phe phái chỉ là quân cờ.

– "Ông ta là ai?" – Dương hỏi nhỏ Thống Soái.

Nhưng Thống Soái không trả lời ngay.

Ngực ông phập phồng, như cố kiềm một nỗi tức giận rất lâu rồi.

Cuối cùng, ông nói:

– "Kẻ đứng trước mặt con.. Từng là học trò thiên tài nhất của ta."

Dương sững người.

Lụa cũng vậy.

– "Tên hắn.. Là M. I." – Thống Soái nói tiếp.

– "Nhà sáng lập thứ hai của Dự Án Tái Lập. Kẻ đã xóa sạch lịch sử của chính mình để tồn tại ngoài mọi bản ghi."

Kẻ mang mặt nạ cúi nhẹ đầu như xác nhận.

– "Và giờ, ta đến để lấy lại thứ thuộc về mình."

Hắn nhìn thẳng vào Dương.

– "Bản thể hoàn chỉnh."

Ii. Lời đe dọa bằng giọng thì thầm

Kẻ mang mặt nạ đưa tay lên.

Không vung kiếm.

Không niệm chú.

Không tạo hiệu ứng gì lạ.

Chỉ giơ tay, như mời gọi.

Khoảnh khắc đó, Dương bỗng thấy xung quanh mình tối sầm lại. Không tối kiểu mất ánh sáng-mà tối như một tầng ký ức bị mở ra.

Lụa giữ lấy tay Dương, nhưng cô cũng cảm nhận được khí lạnh tràn qua.

Một giọng nói vang lên trong đầu Dương.

Nhỏ.

Nhẹ.

Nhưng lạnh đến run sống lưng:

– "Nếu con không đi theo ta.. Cô gái đó sẽ chết trước tiên."

Dương lập tức siết mạnh tay Lụa.

– "Không được động vào cô ấy."

Kẻ mang mặt nạ nghiêng đầu:

– "Ta không thích nói hai lần."

Thống Soái rút kiếm. Ánh thép đen lóe lên trong không khí đặc sương.

– "Đụng đến một sợi tóc của chúng, ta sẽ chém ngươi ngay tại đây."

Kẻ mang mặt nạ không tỏ ra bối rối, mà chỉ nói:

– "Ta biết ngươi sẽ bảo vệ chúng. Nhưng ngươi quên một điều, H. I.."

Hắn bước thêm một bước.

Mặt đất nứt rộng ra, như thể không chịu nổi uy lực phát ra từ cơ thể hắn.

– ".. Ta là người duy nhất biết cách phá vỡ phong ấn trong cơ thể thằng bé."

Dương cảm thấy tim mình như bị bóp nghẹt.

Phong ấn?

Trong cơ thể anh?

Lụa quay sang anh, lo lắng tột độ.

– "Anh.. Có thứ gì bị phong ấn trong người?"

Dương lắc đầu – anh không biết. Nhưng bỗng dưng một mảng ký ức xa xăm lập lòe trong đầu: Hình ảnh mẹ anh cầm lấy tay anh khi anh còn nhỏ, đặt lên ngực anh, thì thầm một điều mà anh chưa bao giờ hiểu.

Chẳng lẽ.. Từ lúc đó?

Iii. Quyết định đầu tiên của dương

Thống Soái đứng chắn giữa Dương và kẻ đeo mặt nạ.

– "Ta đã khóa năng lực nội tại của nó từ khi nó còn bé. Ngươi sẽ không bao giờ mở được."

Kẻ mang mặt nạ khẽ bật cười:

– "Khóa?"

– "Ngươi có chắc mình biết đã khóa điều gì không?"

Không ai hiểu hắn đang ám chỉ gì.

Không ai, trừ Dương.

Trong khoảnh khắc đó, anh cảm thấy.. Một nhịp đập lạ trong ngực. Như một thực thể đang ngủ, nhưng bị gọi tên.

Anh đứng thẳng dậy, nắm tay lại.

– "Tôi chọn rồi." – Dương nói.

Tiếng gió ngừng lại.

Toàn chiến trường im phăng phắc.

Ba thế lực – Thống Soái, Kẻ mang mặt nạ, và Lụa – đều hướng mắt vào anh.

Dương nhìn thẳng vào kẻ mang mặt nạ:

– "Tôi sẽ không theo ông."

Kẻ mang mặt nạ không phản ứng. Không nổi giận. Không đe dọa thêm.

Hắn chỉ nói:

– "Được."

Rồi hắn đưa tay lên.

Không khí xung quanh Dương lập tức vỡ thành từng mảnh đen như thủy tinh.

Lụa hét lên:

– "dương!"

Thống Soái vung kiếm:

– "m. I! Ngươi dám-"

Nhưng đã muộn.

Một cơn lốc xoáy đen xuất hiện trước mặt Dương, hút anh vào như nuốt ánh sáng.

Trong khoảnh khắc bị kéo vào bóng tối ấy, Dương nghe giọng kẻ mang mặt nạ vang lên:

– "Con đã chọn. Nhưng số phận của kẻ mang phong ấn.. Không đơn giản vậy đâu."

Rồi tất cả tối sầm.

Xem nội dung ẩn

Bóng tối cuộn lại rồi nứt ra như một cái kén bị xé.

Dương rơi thẳng xuống nền cứng lạnh buốt, toàn thân ê ẩm. Anh cố chống tay nhưng hai lòng bàn tay trơn ướt.. Không phải nước.

Là một chất đen đặc.

Nó dính vào da anh như dầu, lạnh đến tê buốt.

I. Nơi không có tiếng vang

– "Mình đang ở đâu?" – Dương thở dốc.

Không có ai trả lời.

Không khí ở đây không truyền âm – như thể âm thanh bị nuốt đi ngay khi phát ra.

Một căn phòng đen.

Không phải đen vì thiếu ánh sáng.

Mà đen vì ánh sáng không tồn tại ở đây.

Dương đứng dậy, cảm giác cơ thể nặng gấp đôi.

Rồi một tiếng nói khàn khàn vang lên ngay bên tai:

– "Chào mừng con, chủ thể phong ấn."

Dương giật người, xoay vòng, nhưng không thấy ai.

– "Ai đó? Ông là gì? Cho tôi ra ngoài!"

Giọng nói lại đáp, lần này từ phía sau:

– "Ta không phải ai cả. Ta là phần trong con."

– "Là điều mà mẹ con phong ấn."

Dương siết chặt tay.

– "Rốt cuộc tôi có cái gì trong người?"

Bóng tối phía trước khẽ gợn, rồi tụ lại thành hình dáng mơ hồ của một đứa bé.

Khoảnh khắc ấy, Dương nghẹt thở.

– ".. Là.. Tôi?" – Dương lùi lại một bước.

Đứa bé gật đầu.

– "Phần con bị phong ấn lúc ba tuổi."

– "Tại sao?"

– "Vì nếu không, con đã chết từ lâu."

Không khí đóng băng.

Dương muốn hỏi tiếp nhưng đứa bé đã giơ tay lên.

– "Ta không còn nhiều thời gian. Con sắp bị M. I mở phong ấn bằng cách tàn bạo nhất."

– "Hắn muốn gì ở tôi?"

Đứa bé nhìn anh bằng đôi mắt đen sâu không đáy:

– "Hắn muốn lấy năng lực của con. Lấy tất cả. Đổi lại, con sẽ không còn tồn tại."

Ii. Ngoài chiến trường – lụa không còn sức

Trong thực tại, Thống Soái cố chém thêm một đường nữa để cắt vụ xoáy đen nhưng không được.

Lụa lao vào, hét:

– "Trả Dương lại cho tôi!"

Nhưng M. I phất tay nhẹ như phủi bụi.

Một luồng khí đen đẩy Lụa bay ngược.

Cô đập mạnh vào tảng đá, máu ứa ra nơi khóe miệng.

– "LỤA!" – Thống Soái gầm lên.

Cô cố đứng dậy, chân run rẩy.

Nhưng cô không lùi.

– "Ông.. Ông nghĩ.. Chỉ vì ông mạnh.. Mà tôi bỏ cuộc được à?"

– "Tôi đã mất anh ấy một lần rồi. Tôi không để anh ấy biến mất nữa!"

M. I nhìn cô vài giây.

Rồi bật cười một tiếng rất nhỏ.

– "Tình cảm.. Đúng là thứ yếu đuối nhất."

Lụa lau máu.

– "Nhưng cũng là thứ duy nhất.. Mạnh hơn ông tưởng!"

Cô lao lên lần nữa.

Thống Soái hoảng:

– "lụa! Đừng!"

Nhưng cô không nghe.

Cô thẳng tay đẩy hết linh cảm, niềm tin, và nỗi sợ mất Dương vào đòn tấn công duy nhất mình còn.

Khoảnh khắc cô chạm vào lớp phòng thủ tối của M. I, mọi thứ nổ tung thành ánh sáng.

Iii. Trong khoang đen – phong ấn bắt đầu nứt

Dương quỵ xuống, ngực nhói lên dữ dội khi một cơn đau thấu tim dội vào.

Anh hét lên, tay bấu đất.

Đứa bé – bản thể phong ấn – nhìn anh, sắc mặt nghiêm trọng.

– "Hắn bắt đầu cưỡng ép mở phong ấn rồi."

– "Làm sao ngăn lại?" – Dương gầm lên, thở dốc.

Đứa bé tiến đến, đặt tay lên ngực Dương.

Ngay lập tức, tim anh đập nhanh như trống trận.

– "Có hai lựa chọn."

– "Nói đi!"

Đứa bé nhìn Dương, giọng chậm lại:

– "Một: Để hắn mở phong ấn. Con sẽ mạnh hơn tất cả.. Nhưng mất nhân tính. Con sẽ trở thành vật chứa của hắn."

Dương nghiến răng.

– "Không đời nào."

– "Hai: Con tự mở một phần phong ấn."

– "Phần nào?"

Đứa bé chạm vào trán anh.

– "Phần chứa ký ức thật của Lụa."

Dương sững người.

– "Tại sao.. Lại là Lụa?"

Đứa bé mỉm cười buồn:

– "Vì Lụa chính là người kết nối con với thế giới. Không có ký ức đó, con sẽ không còn lý do để giữ lại mình."

Dương nắm chặt cổ tay đứa bé.

– "Nếu tôi mở.. Tôi có cứu được cô ấy không?"

– "Nếu không mở.. Cô ấy sẽ chết trước khi phong ấn hoàn tất."

Tim Dương như bị bóp nghẹt.

Trong đầu anh vang lại hình ảnh Lụa mỉm cười, nắm tay anh dưới bóng trăng..

Và cả khoảnh khắc cô biến mất trong tay anh ở chương 10.

Anh cắn răng.

– "Làm đi."

Đứa bé gật đầu.

– "Con sẽ đau. Rất đau."

Dương cười nhạt, giọng run:

– "Tôi mất cô ấy một lần rồi.. Đau kiểu gì cũng chịu được."

Iv. Lụa sắp bị xóa sạch

Bên ngoài, M. I nâng tay.

Một luồng khí đen bám lên cổ Lụa, kéo cô lên khỏi mặt đất.

Cô nghẹt thở, đôi mắt đỏ hoe.

Thống Soái hét:

– "ngươi đừng làm việc điên rồ!"

M. I nghiêng đầu:

– "Ta không giết cô ta."

– "Ta chỉ xóa cô ta – khỏi thằng bé."

Lụa nghe thấy.

Cô cố ngẩng mặt, nói đứt quãng:

– "Đừng.. Làm vậy.."

– "Anh ấy.. Cần tôi.."

M. I không nhìn cô, chỉ siết mạnh tay hơn.

Lụa hét lên, cơ thể run lẩy bẩy.

Cùng lúc đó, bên trong khoang đen, Dương gục xuống khi phong ấn trong ngực nứt toạc.

V. Phong ấn kí ức lụa – mở ra

Một tiếng tim đập vang lên.

Rồi một tiếng thứ hai.

Thứ ba.

Thứ tư.

Dồn dập như trăm trái tim cùng đập trong một cơ thể.

Ánh sáng tràn ra từ lồng ngực Dương.

Đứa bé thì thầm:

– "Ký ức đã khóa 18 năm.. Sắp trở lại rồi."

Dương nắm lấy đất, gầm lên khi ánh sáng xé toạc một phần cơ thể anh.

Một giọng nói rất quen vang lên từ xa, từ sâu nhất trong trí nhớ:

"Dương.. Đừng quên em."

Tim anh thắt lại.

Là Lụa.

Giọng nói của Lụa khi họ còn sống – thật sự sống.

Anh thấy hình ảnh:

Cả hai chạy dọc bờ ruộng

Cô bé Lụa đưa anh chiếc vòng cỏ

Dương nói "Sau này lớn lên anh cưới em"

Lụa đỏ mặt đánh anh một cái rồi cười

Dương mở mắt, nghẹn lại:

– "Lụa.. Là người tôi từng.. Yêu từ nhỏ?"

Đứa bé gật đầu.

– "Đúng. Và đó là lý do con không được chết."

Vi. Bên ngoài – lụa rơi xuống

M. I buông tay.

Lụa rơi xuống đất như một chiếc lá bị gió quật gãy.

Thống Soái lao tới đỡ lấy cô.

– "Lụa! Tỉnh lại!"

– "này! Mở mắt ra!"

Lụa mở mắt mờ đục, thì thầm:

– "Dương.. Cứu anh ấy.."

Rồi cô bất tỉnh.

M. I quay lưng:

– "Đủ rồi. Giờ ta sẽ kéo bản thể phong ấn ra khỏi thằng bé."

– "Sau đó.. Nó sẽ không còn là nó nữa."

Vii. Trong khoang đen – dương thức tỉnh

Dương đứng dậy.

Không còn chao đảo.

Không còn sợ hãi.

Một dải ánh sáng quấn quanh cơ thể anh, giống như một dạng năng lượng nguyên thủy.

Đứa bé nhìn anh, giọng nhẹ:

– "Bây giờ con có thể đánh lại hắn.. Trong một thời gian ngắn."

– "Thế là đủ." – Dương nắm lại tay.

– "Nhưng nhớ.. Con chỉ mở một phần phong ấn."

– "Nếu mở hết.. Con sẽ không còn là con nữa."

Dương gật đầu.

Rồi ánh sáng bùng nổ.

Bóng tối nứt ra.

Viii. Quay lại chiến trường

M. I đang chuẩn bị mở vòng xoáy thứ hai thì một tia sáng trắng chém ngang không gian.

Không phải kiếm.

Không phải phép thuật.

Là một nhịp tim.

Không gian nổ tung.

Một bàn tay vươn ra khỏi khe nứt.

Dương bước ra, đôi mắt sáng rực, hơi thở dài và sâu như vừa thức dậy từ một cơn ngủ dài 18 năm.

Thống Soái thở dốc:

– "Dương.. Con.."

Lụa – dù bất tỉnh – vẫn khẽ mỉm cười như nhận ra anh.

Còn M. I..

Hắn không cười nữa.

Hắn lùi nửa bước – một điều hắn chưa từng làm từ đầu chuyện đến nay.

– ".. Phong ấn cấp 1? Ngươi dám mở nó sao?"

Dương không trả lời.

Anh nắm chặt tay, mắt dán vào M. I.

– "Nếu ông chạm vào Lụa lần nữa.. Tôi sẽ xé nát cái mặt nạ của ông."

Không ai từng nghe Dương nói giọng đó.

Không phải giận dữ.

Không phải sốc.

Mà là lời tuyên chiến thật sự.

Không khí rung lên.

Mặt đất nứt.

Ánh sáng trắng xoáy quanh anh.

Dấu hiệu thứ hai trên lưỡi kiếm**

Không ai biết khoảnh khắc đó đã kéo dài bao lâu - một hơi thở, một nhịp tim, hay cả một đời người - chỉ biết rằng khi tiếng u.. Ù.. kỳ dị từ lòng đất tan dần, khu điện thờ dưới bàn cờ chìm trong sự tĩnh lặng đến nghẹt thở.

Lụa vẫn nằm bất động, khuôn mặt yên như đang ngủ. Dương quỳ bên cạnh, hai tay nắm chặt lấy cán thanh Kiếm Chỉ Lối. Nhưng hắn không rút được thêm một phân nào nữa. Lưỡi kiếm dường như dính chặt vào nền đá, như thể nó đang suy xét hắn, thử hắn, hoặc.. Đòi hỏi nhiều hơn.

Dấu hiệu thứ hai vẫn chưa xuất hiện.

Dương đã đánh đổi gần hết sức mạnh để gọi dấu hiệu đầu tiên thức giấc – ánh sáng trên ngực Lụa – nhưng thanh kiếm im lìm. Hắn nhìn những giọt máu của chính mình chảy xuống lưỡi thép, đỏ sẫm, nóng, rồi khô lại. Không phản ứng.

– Tại sao? – Dương thì thầm. – Ta làm chưa đủ sao? Hay là.. Ngươi muốn lấy tất cả của ta?

Một làn khí lạnh quét ngang sống lưng.

Không, không phải gió.

Mà là chuyển động.

Phía cuối điện thờ, những pho tượng đá của mười sáu bóng cờ rung nhẹ. Mỗi tiếng rung âm ỉ như tiếng thì thầm của đá cổ, giận dữ, khó chịu, hoặc cảnh báo.

Thanh Kiếm Chỉ Lối phát ra một tiếng nứt rất nhỏ.

Ngay lập tức, lằn sáng thứ hai hiện ra - nhưng không phải trên kiếm.

Mà là trên lưng Lụa.

Một đường sáng mỏng, chạy dọc theo sống lưng nàng như một vết khắc cổ xưa đang tự mở ra. Ánh sáng này khác hẳn ánh sáng ở ngực: Lạnh hơn, sâu hơn, và mang theo một sức ép khiến Dương phải nghiến răng để không ngã quỵ.

Nền điện rung mạnh.

Các pho tượng đá đồng loạt nghiêng về phía trước, như đang quan sát nghi lễ sống lại diễn ra.

Dương hiểu ngay:

Dấu hiệu thứ hai không phải do hắn gọi.

Mà là do chính Lụa.

Nhưng điều đó cũng có nghĩa.. Nàng đang phải chịu đựng đau đớn khủng khiếp bên trong.

Dương cúi sát, đặt tay lên má nàng.

– Lụa.. Nếu em nghe thấy, xin hãy tỉnh lại. Anh đây.

Như đáp lại, ánh sáng trên sống lưng nàng giật mạnh một cái, rồi xoắn lại thành hình xoáy tròn, như một cánh cửa đang mở. Trong khoảnh khắc, Dương thấy trong quầng sáng ấy một hình ảnh mờ nhạt: một cánh đồng rộng, gió thổi mạnh, và hình bóng Lụa đứng quay lưng lại với hắn.

Cảnh tượng biến mất ngay lập tức.

Dương hít sâu.

Nếu dấu hiệu thứ nhất là "hơi thở", thì dấu hiệu thứ hai.. Có thể chính là "linh hồn".

Và linh hồn của Lụa đang không ở đây.

– Thanh Kiếm.. – Dương nhìn xuống vũ khí cổ. – Nếu ta phải đi vào cái xoáy sáng đó để kéo linh hồn nàng về.. Thì ta sẽ đi.

Nhưng vừa khi hắn chuẩn bị đặt tay lên vùng ánh sáng sau lưng Lụa, thanh kiếm lại rung lên mạnh. Một âm thanh kim loại ngân dài, như tiếng hét:

"Không được!"

Dương giật mình.

Không phải tiếng nói thật, nhưng ý niệm vang lên rõ ràng trong đầu hắn.

– Tại sao? – Dương thở gấp. – Ta phải mang cô ấy trở lại!

Thanh kiếm nứt thêm một đường nhỏ.

Và một hình khắc trên thân kiếm phát sáng: biểu tượng của Sự Hy Sinh.

Dương hiểu.

Để dùng quyền năng bước vào nơi linh hồn Lụa đang kẹt lại, hắn phải đánh đổi.. Thứ quý giá nhất còn lại của mình.

Hắn khẽ rùng mình.

Hắn biết đó là gì.

Không phải mạng sống.

Không phải sức mạnh.

Mà là.. ký ức.

Một giọng nói run rẩy cất lên từ phía sau:

– Dương.. Đừng!

Dương quay lại.

Là Tướng Đen – gương mặt đầy những vết nứt mới, như thể ông vừa chống lại một sức mạnh cực lớn để bước được đến đây.

– Cậu mà đánh đổi ký ức.. – ông khụy xuống – cậu sẽ cứu được Lụa. Có thể thật đấy. Nhưng cậu sẽ.. Không còn biết cô ấy là ai nữa.

Dương đứng lặng.

Kiếm Chỉ Lối vẫn rung trong tay hắn, rực sáng với lời yêu cầu tàn nhẫn.

Tướng Đen cố bám vào trụ đá, thở nặng:

– Ta đã thấy một người làm điều này. Hắn sống.. Nhưng sống trong cảnh mỗi lần nhìn thấy người mình yêu, hắn không nhận ra. Hắn ôm lấy nàng như ôm một người xa lạ. Nàng khóc suốt một đời.

Điện thờ im lặng như mộ phần.

Dương nhìn Lụa.

Nhìn dấu sáng trên lưng nàng đang mờ dần.

Nhìn hơi thở nàng sắp tắt.

Hắn biết.

Nếu không chọn ngay, nàng sẽ mãi mãi không trở lại.

Hắn đặt tay lên lưng nàng.

Một tay siết chặt cán kiếm.

Và hắn thốt lên một câu, rất khẽ nhưng vang dội như sấm:

– Cho dù ta có quên.. Nàng cũng sẽ yêu ta lại từ đầu.

Ta tin như thế.

Thanh Kiếm phát sáng chói lòa.

Nền điện nổ tung ánh trắng.

Tướng Đen hét lớn:

– dương! Đừng-!

Nhưng Dương đã đẩy toàn bộ ký ức về Lụa vào lưỡi kiếm.

Ánh sáng nuốt lấy hắn.

Hắn biến mất.

Chỉ còn Lụa, vẫn nằm đó.. Và sống lưng nàng đang dần sáng lên như mặt trời thứ hai.

Dấu hiệu thứ hai đã hoàn thành.

Nhưng cái giá.. Không ai biết sẽ dẫn đến điều gì.

Bước vào vùng trắng**

Không có tiếng nổ.

Không có ánh sáng.

Không có chuyển động.

Chỉ có trắng.

Một khoảng trắng vô tận, kéo dài như không gian chưa được vẽ nên. Dương đứng giữa khoảng trắng đó, chân không chạm đất, tay không còn cảm giác nắm thanh kiếm, và.. Trí óc hắn trống rỗng.

Hoàn toàn trống rỗng.

Hắn cố nhớ tên mình - phải mất đến vài phút, như lần đầu học nói.

Hắn cố nhớ vì sao mình đứng đây - nhưng chỉ thấy một lỗ trống lớn trong tim, như nơi đó đáng lẽ phải có ai đó.. Mà hắn không thể gọi tên.

Một giọng nói vang lên, không rõ từ đâu:

– Chào mừng ngươi, Kẻ Đánh Đổi.

Dương xoay người.

Một hình bóng đang dần xuất hiện từ trong vùng trắng. Ban đầu chỉ là bóng mờ, rồi dần rõ nét: Một cô gái mặc áo trắng, tóc dài quá lưng, khuôn mặt bình thản đến lạnh lùng.

Nhưng đôi mắt.. Đôi mắt ấy khiến tim Dương giật lên một nhịp.

Không phải vì hắn nhận ra.

Mà vì hắn suýt nhận ra.

Cảm giác như nhớ một người trong giấc mơ vừa tỉnh dậy – biết rất rõ nhưng lại không gọi được tên.

– Tôi.. – Dương khẽ nói. – Tôi đến đây để tìm một người. Một cô gái. Tôi.. Tôi không nhớ tên cô ấy. Nhưng tôi biết tôi phải tìm.

Cô gái áo trắng nhìn hắn thật lâu.

– Ngươi đã tự xóa ký ức về nàng, vì vậy cánh cửa thứ hai mới mở. Một khi bước vào đây, mọi thứ gắn với nàng sẽ không còn tồn tại trong trí nhớ ngươi nữa. Kể cả khi.. Ngươi nhìn thấy nàng.

Dương nắm chặt hai tay.

Hắn không biết vì sao tim hắn đau đến vậy khi nghe câu đó.

– Vậy.. Tôi phải làm sao?

Cô gái đưa tay sang một phía. Không gian trắng rách ra như tấm vải bị xé, để lộ một lối đi đen như mực.

– Linh hồn người ngươi tìm.. Đang bị kẹt trong Khe Nứt Ký Ức. Nếu không tìm thấy sớm, nàng sẽ tan vào khoảng trắng này và biến mất mãi mãi.

Dương hít sâu:

– Tôi sẽ vào.

Cô gái cười nhẹ:

– Ta biết ngươi sẽ nói vậy. Nhưng phải cảnh báo một điều..

Không gian trắng rung lên.

– Trong cõi này, nàng có thể không nhớ ngươi. Và ngươi cũng sẽ không nhận ra nàng. Cả hai sẽ như hai người xa lạ. Nếu muốn cứu nàng, chỉ có một cách..

– Cách gì?

Cô gái giơ một ngón tay lên, đặt vào tim Dương:

– Ngươi phải yêu nàng lại từ đầu.

Một lần nữa.

Từ con số không.

Khoảnh trắng nổ tung thành vô số mảnh.

Dương rơi xuống.

Rơi vào vùng tối sâu hun hút.

Rơi đến khi không còn biết đâu là trên, đâu là dưới.

Rơi đến khi tiếng tim mình đập át cả không gian:

Thình thịch.. Thình thịch.. Thình thịch..

Rồi hắn nhìn thấy một điểm sáng nhỏ phía trước.

Một bóng người đang ngồi thu mình, tay ôm gối, run rẩy như một đứa trẻ lạc.

Một giọng nói, rất quen mà Dương không thể nhớ đã từng nghe ở đâu:

– Ai.. Ai đó.. Giúp tôi với..

Dương đáp mà không suy nghĩ:

– Tôi đây. Tôi đến để đưa cô ra ngoài.

Người kia ngẩng lên.

Hai đôi mắt gặp nhau trong bóng tối.

Hơi thở của Dương nghẹn lại.

Trái tim hắn đập sai nhịp một khắc.

Hắn không biết tên cô gái ấy.

Không biết quá khứ giữa họ.

Không biết rằng mình từng yêu nàng đến mức đánh đổi ký ức.

Nhưng tim hắn..

Lại nhận ra nàng trước lý trí.

Lụa.

Dù Dương không còn nhớ nàng, tim hắn vẫn hướng về nàng.

Cô gái khẽ hỏi, giọng run run:

– Anh là.. Ai?

Dương đưa tay ra, chân thành đến mức chính hắn cũng ngạc nhiên:

– Tôi không biết nữa. Nhưng nếu cô cần một người.. Thì tôi sẽ ở đây.

Một giọt nước mắt chảy xuống má Lụa.

Không gian tối khẽ lung linh.

Họ chưa biết rằng vừa khoảnh khắc đó diễn ra, dấu hiệu thứ hai trên cơ thể Lụa bên ngoài đã bùng sáng, mạnh đến mức Tướng Đen quỳ xuống vì áp lực.

Và sự sống.. Đang dần quay lại với nàng.

Khi hồn trở về thân xác

1. Ngoài thế giới thật – Điện cổ nứt toác

Chuông gió treo trước điện thờ bật vang leng keng dù không có gió. Mặt trăng bị mây che, chỉ để lại một quầng sáng nhợt nhạt. Tướng Đen quỳ một chân xuống, tay chống đất, hơi thở dồn dập.

Hắn nhìn vào linh thể của Lụa - đang nằm bất động giữa vòng trận pháp.

Nhưng điều khiến hắn kinh hoàng là:

Hai trong ba dấu sống lại trên cơ thể Lụa.. Đã phát sáng mạnh đến mức gần như bùng cháy.

– Không.. Không thể nào.. – Tướng Đen nghiến răng. – Đứa con gái này.. Tại sao lại mạnh đến vậy?

Trận pháp rung lên, từng vạch ánh sáng đỏ loang lổ chuyển sang trắng xanh.

Cung nữ áo lam vội hét:

– Đại nhân, năng lượng của cô ấy đang phá trận! Không kịp khóa lại đâu!

– không được để nàng tỉnh!

Nhưng đã quá muộn.

Một tiếng bụp trầm đục vang lên.

Toàn bộ dây trói bằng ấn chú đứt tung như sợi chỉ giấy.

Cơ thể Lụa giật mạnh một cái.

Ngực nàng bắt đầu phập phồng.

Đôi môi tái nhợt hé mở, thở ra một hơi dài.. Như người vừa nổi lên từ đáy hồ.

Và đôi mắt..

Đã khẽ rung.

Cô đang sống lại.

Mới chỉ một phần, nhưng là quá đủ để khiến cả điện thờ chao đảo.

Tướng Đen gào lên:

– khóa nàng lại! Lập trận mới! Nhanh!

Nhưng các pháp sư không dám tiến lên. Áp lực xung quanh Lụa quá mạnh, như có cả bầu trời đè xuống.

Họ không biết rằng:

Dương và Lụa trong cõi linh hồn vừa chạm tay nhau.

Và sự sống của nàng rung lên để đáp lại hắn.

2. Bên trong cõi linh hồn – Dương và Lụa giữa vực tối

Lụa vẫn ngồi đó, ôm gối, mắt long lanh nhìn Dương. Hắn chìa tay ra, nụ cười không tên nở trên môi.

– Đi với tôi nhé.

Lụa nhìn bàn tay ấy, một thoáng do dự hiện lên.

Nhưng trái tim nàng đã lựa chọn trước lý trí.

Cô đặt tay vào lòng bàn tay hắn.

Khoảnh khắc ấy –

Bùm!

Một vòng sáng lan ra từ nơi họ chạm nhau. Không gian tối bị xé tan, tạo thành những mảnh ký ức vụn: Tiếng khóc trẻ thơ, tiếng gió rít trên mái nhà, ánh đèn chập chờn, và cả một mảnh ký ức mờ của hai người đứng cùng nhau bên dòng suối.

Lụa giật mình:

– Cái này.. Là gì vậy?

Dương nhíu mày:

– Tôi không rõ. Nhưng có vẻ.. Nó khiến tim tôi.. Đau.

Lụa đặt tay lên ngực hắn:

– Tôi cũng vậy.. Cứ như.. Tôi đã từng biết anh.

Dương nhìn cô thật lâu.

– Có lẽ.. Chúng ta chưa từng xa nhau như mình nghĩ.

Lụa đỏ mắt, nhìn sâu vào mắt hắn:

– Anh.. Có tin tôi không?

– Từ khi nhìn thấy cô, tôi đã tin rồi. – Dương đáp, giọng chắc nịch đến mức chính hắn cũng ngạc nhiên. – Không cần lý do.

Nàng cười trong nước mắt.

Khoảnh khắc ấy, cõi linh hồn lại biến đổi. Một con đường bằng ánh sáng mở ra phía trước, uốn lượn như dải lụa dài vô tận.

– Đây là lối ra sao? – Lụa hỏi.

– Không chắc. – Dương siết tay nàng. – Nhưng chúng ta sẽ đi cùng nhau.

Lụa gật đầu, khẽ đáp:

– Ừ.. Cùng nhau.

3. Ở thế giới thật – dấu hiệu sống lại thứ ba

Trong điện thờ, pháp sư áo đen run bắn:

– Đại.. Đại nhân! Dấu thứ ba.. Cũng đang xuất hiện!

Quả thật, sau gáy Lụa sáng lên một ký hiệu mảnh như tơ sương nhưng rực trắng như lửa.

Tướng Đen chửi thề:

– KHÔNG ĐỂ NÀNG HOÀN THÀNH! Nếu nàng sống lại, mọi kế hoạch.. Sẽ tan thành tro bụi!

Hắn lao tới – nhưng một luồng xung lực từ cơ thể Lụa đẩy hắn bật ngược, đập vào cột điện.

Cung nữ hét thất thanh:

– Cơ thể cô ấy đang hút lại linh hồn của chính mình! Không gì cản được nữa!

Trận pháp trên mặt đất nứt toác, từng tia sáng vụn xoắn lại như bị hút vào lòng bàn tay vô hình.

Thân xác Lụa bắt đầu ấm lên.

Môi nàng chuyển sang màu hồng nhạt.

Tim nàng –

Đập.

Thình thịch.

Tướng Đen há hốc miệng.

– Không.. Không thể nào..

Thình thịch.. Thình thịch..

Nàng đang sống lại.

Nhưng thiếu điều cuối cùng – linh hồn nàng phải tìm được đường trở về.

Và nơi cõi linh hồn..

Dương và Lụa đã bước lên dải sáng không trở lại.

4. Cõi linh hồn – thử thách đầu tiên

Gió nổi lên trong hành lang ánh sáng. Tiếng gọi mơ hồ vang lên từ xa:

Lụa..

Lụa.. Quay về đi..

Nàng đứng lại:

– Anh nghe thấy không?

– Có. – Dương căng người cảnh giác. – Nhưng đừng tin bất cứ tiếng gọi nào.

Lụa bấu lấy tay hắn:

– Nhưng.. Hình như là giọng một người phụ nữ. Giống mẹ tôi..

Dương không buông tay:

– Cõi này sẽ dùng mọi ký ức của cô để dụ cô quay lại. Nếu cô tách khỏi tôi.. Cô sẽ biến mất. Nhớ lấy.

Lụa run nhẹ:

– Em.. Sẽ không rời anh.

Dương khựng lại.

– Em?

Lụa sững người:

– Tôi.. Xin lỗi.. Tôi không biết sao lại nói vậy..

Dương mỉm cười dịu dàng:

– Cứ gọi như vậy cũng được.

Cô đỏ mặt, cúi nhẹ đầu, nhưng nụ cười thì nở ra.

Cả hai bước sâu hơn vào dải sáng, bóng lưng hòa vào nhau.

5. Ngoài thế giới thật – thân xác Lụa phản ứng

Tim nàng đập mạnh hơn.

Ngón tay nàng khẽ co lại.

Hơi thở nàng run rẩy như người sắp tỉnh sau cơn ngủ dài.

Cung nữ run lẩy bẩy:

– Nàng.. Nàng sắp mở mắt!

Tướng Đen rít lên:

– Không để nàng tỉnh! Lập kết giới thứ hai!

Nhanh!

Nhưng lúc họ vừa đặt tay lên sàn–

Toàn bộ vòng trận pháp nổ tung, ánh sáng trắng thốc lên trời như cột lửa.

Mái điện rung bần bật, từng viên ngói rơi xuống.

Cơ thể Lụa bật dậy.

Không mở mắt.

Chỉ ngồi thẳng, đầu ngẩng lên, đôi môi khẽ hé như gọi tên một ai đó..

Không ai nghe ra câu nàng nói.

Nhưng nếu có ai nghe được từ rất sâu bên trong cõi linh hồn, họ sẽ biết:

Nàng đang gọi "Dương.."

Dù nàng vẫn chưa nhớ ra anh.

Lối về giữa hai thế giới

Lối về giữa hai thế giới**

1. Cõi linh hồn – Con đường gãy​

Dương kéo Lụa chạy trên dải sáng đang nứt dần dưới chân.

Từng mảng ánh sáng rơi xuống khoảng tối vô cùng bên dưới như những mảnh gương vỡ.

– Dương! Nó sắp đổ rồi! – Lụa hét.

– Tôi biết! Giữ tay tôi thật chặt, đừng buông!

Một tiếng rắc vang lên.

Con đường phía trước vỡ nát thành hàng trăm mảnh.

Gió từ hố đen phía dưới hút ngược lên, mạnh như muốn nuốt cả hai.

Lụa bị giật ngược về sau.

Cơ thể cô chao đảo, chỉ còn mỗi bàn tay Dương giữ lại.

– ĐỪNG BUÔNG RA! – Dương gào lên.

– Em.. Không buông! – Lụa hét lại.

Dương nghẹn lại khi nghe chữ "em", nhưng không phải lúc để xúc động.

Anh dùng toàn lực kéo mạnh.

*vút!

Gió dưới đáy vực nổi lên thành từng lọn xoáy lạnh ngắt, như tiếng thở dài của những linh hồn bị mắc kẹt qua trăm mùa trăng. Lụa vẫn ôm chặt Dương, hơi thở cô run rẩy từng nhịp, còn thân thể anh thì mờ đi từng chút một, như đang bị ai đó kéo khỏi thế giới này.

Dương siết lấy tay cô.

- "Lụa.. Em đừng khóc. Anh vẫn ở đây."

- "Không! Anh đang biến mất!" Lụa lắc đầu, giọng vỡ ra.

- "Nếu anh buông tay.. Em.. Em cũng đi theo!"

Dương bật cười khàn khàn, vừa đau đớn vừa dịu dàng:

- "Em lại dọa anh nữa rồi."

- "Em không dọa!" Lụa thét lên. "Em thề.. Sống chết gì cũng đi cùng anh. Nhưng nếu anh đi, còn ai dẫn em về?"

Tiếng khóc của cô rơi xuống như từng giọt trăng vỡ, lan thành sóng trên mặt nước đen dưới vực.

Đột nhiên từ vách đá vọng lên một tràng tiếng hú xoáy, rồi những bóng người mờ mịt từ xưa cũ hiện ra – không rõ mặt, chỉ là những tấm lưng, những dáng gầy oằn như bị kéo căng bởi sợi dây vô hình.

Một giọng nói trầm uất cất lên giữa đám sương:

- "Kẻ nào dám phá giấc ngủ của chúng ta?"

Lụa một tay ôm Dương, tay còn lại gạt nước mắt:

- "Đừng.. Đừng bắt anh ấy đi. Nếu cần một người trả nợ.. Để ta."

Dương quay phắt sang cô:

- "Không! Em điên rồi sao?"

- "Từ đầu đến cuối.. Ta mới là người mang nghiệp của ngàn năm. Dương chỉ vướng vào vì ta.."

Anh gầm lên:

- "Đừng bao giờ nói vậy thêm một lần nữa."

- "Lụa, tất cả những gì anh làm.. Là anh tự chọn. Em hiểu chưa?"

Những bóng đen chung quanh lại vang lên:

- "Tình si.. Là thứ nợ sâu nhất."

Lụa quay sang, ánh mắt đỏ như than hồng:

- "Nếu tình là nợ.. Ta xin đứng ra trả bằng cả kiếp này!"

Dương ôm lấy cô thật mạnh, đôi vai anh như muốn tan ra dưới tay cô.

- "Em nghĩ anh để em làm vậy sao? Nợ của em.. Là nợ của anh. Chúng ta trả chung. Không ai để ai phải một mình nữa."

Không ai biết lời của ai khiến đá dưới chân run lên trước:

Lời Dương hay lời Lụa.

Mặt vực chao đảo, và những bóng đen bắt đầu dịch chuyển.

Một trong số chúng khẽ thì thào:

- "Hai kẻ này.. Dám chấp nghiệp cùng nhau."

Một cái bóng khác đáp:

- "Hiếm. Ngàn năm mới thấy một lần."

Dương đẩy Lụa ra sau lưng, tay siết lại thanh gươm gãy anh nhặt được từ ánh sáng trăng nứt khi nãy.

- "Muốn gì thì lấy ở ta. Nhưng để cô ấy đi."

Lụa tái mặt.

- "Dương! Anh đứng yên đó!"

- "Không, Lụa."

Anh nở một nụ cười buồn nhưng đẹp đến đau lòng.

- "Nếu có một người phải trả.. Thì để anh. Em đã trả quá nhiều rồi."

Cô ôm lấy anh, đấm vào ngực anh liên tục:

- "Em không cho anh nói mấy câu đó nữa! Không có ai trả thay ai ở đây hết! Hai đứa mình.. Chỉ có thể sống hoặc chỉ có thể chết cùng!"

Một tiếng nổ khẽ vang lên –

Vách đá nứt thêm một đường dài.

Từ khe nứt ấy tràn ra ánh sáng đỏ như máu trăng.

Một bóng đen tiến tới gần, giọng trở nên rõ ràng hơn:

- "Nếu hai ngươi muốn thử.. Hãy chứng minh."

Lụa gạt nước mắt.

- "Chứng minh gì?"

- "Rằng sợi dây duyên của các ngươi.. Đủ mạnh để kéo một người đã bước nửa chân sang cõi khác quay lại."

Cô nắm tay Dương thật chặt.

- "Được."

Nhưng bóng đen nói tiếp:

- "Chỉ kẻ còn sống được phép níu người sắp chết quay về. Nếu người sống thất bại.. Cả hai cùng bị nuốt."

Dương bật người ôm chặt lấy Lụa:

- "Không! Anh không cho em chơi với thứ này!"

- "Em không chơi. Em cứu anh!"

Cô thét lên rồi đột ngột quay ra phía vách đá đỏ rực:

- "Nói điều kiện đi!"

Bóng đen đáp:

- "Ngươi phải bước vào ánh trăng đỏ. Nơi ấy.. Mọi ký ức sẽ tự bốc cháy. Nếu trong lúc đó.. Ngươi vẫn còn nhớ tên người kia.. Thì hắn sống."

Dương siết tay cô, run bần bật:

- "Lụa.. Không được.. Nghe anh.. Làm ơn.. Không được.."

Cô nhìn anh thật lâu.

Nụ cười mỏng như một lát trăng non:

- "Dương.. Anh nghĩ ta quên tên người ta thương được sao?"

Anh cắn răng, gật đầu thật chậm:

- "Vậy.. Để anh đi cùng."

Lụa bật khóc ngay lập tức:

- "Không được! Anh đang bị kéo xuống rồi! Anh mà vào đó.. Anh tan luôn!"

- "Thì em để anh tan sao?"

- "Không!"

- "Vậy thì em nghĩ một mình em bước vào được hả?"

- "Dương.. Làm ơn.."

Anh đặt tay lên mặt cô.

- "Lụa.. Anh không sợ tan. Anh chỉ sợ mỗi lần em khóc."

Cô mím môi, nước mắt rơi như mưa trăng.

- "Em.. Em xin anh.. Ở ngoài đợi em. Anh chỉ cần làm một việc.. Là gọi tên em khi em quay ra."

- "Nếu anh không nghe tiếng em?"

- "Anh sẽ nghe. Vì.. Em cũng sẽ gọi anh."

Dương cúi đầu xuống trán cô.

- "Hứa với anh.. Quay lại."

- "Nếu anh còn đứng đây.. Em sẽ."

Gió thổi mạnh như có ai đó muốn chia họ ra. Lụa ôm anh một lần cuối, thật sâu, thật chậm.. Như muốn ấn tất cả ký ức vào da thịt anh.

Rồi cô buông tay.

Trăng đỏ tung ra một con đường như máu chảy.

Lụa bước lên.

Ngay lập tức, thân thể cô sáng rực như bị lửa trắng bao phủ.

Dương gào lên:

- "lụa!"

Cô không quay lại.

Chỉ có tiếng nói vọng đi như gió:

- "Gọi tên ta.. Đừng để ta lạc."

Dương quỳ xuống, nắm đất thật chặt.

- "Anh sẽ gọi. Anh gọi đến khi nào em chạm vào anh thì thôi!"

Trên cao, bóng đen tách ra thành hàng chục, hàng trăm mảnh, xoay quanh cô gái đang đi vào ánh trăng.

Một tiếng thở dài u uất:

- "Bắt đầu rồi."

Ánh sáng đỏ hút Lụa vào khoảng không không đáy.

Dương hét đến rách cả giọng:

- "lụaaa!"

Không có tiếng trả lời.

Chỉ còn tiếng gió xoáy, và một khe nứt nữa vừa vỡ toang.. [

"Khoảnh Khắc Vỡ Ra: Khi Bóng Tối Tự Hỏi Mình Là Ai"

Bầu trời phía trên Vạch Ranh bắt đầu rạn mở như một vết nứt trên lớp đá vô hình. Ánh sáng từ hai mặt trăng dội xuống, lạnh – sắc – và chói đến mức tưởng như muốn cắt đôi không gian.

Dương khựng lại.

Lụa cũng đứng sững.

Trước mặt hai người, Vong Thể thứ ba đang run bần bật, như thể nó bị chính bóng của mình nuốt mất. Những lớp da xám nứt toác, rớt xuống như tro tàn.

Không ai lên tiếng.

Không ai dám thở mạnh.

Rồi-nó ngẩng đầu.

Đôi mắt vốn vô hồn bỗng lóe một vệt sáng xanh lam mỏng như lưỡi dao.

Vong Thể:

".. Tôi.. Không.. Phải.. Kẻ thù.."

Dương bật nói trước:

Dương:

"Anh nói cái gì? Mấy người vừa giết cả chục bản thể của tụi tôi cơ mà!"

Vong Thể:

"Không. Bọn chúng.. Là 'hình'.. Tôi chỉ là 'bóng'. Tôi bị đẩy ra đây.. Để làm mồi."

Lụa nheo mắt, bàn tay siết lại, luồng ánh sáng đỏ mỏng như khói quấn quanh cổ tay cô.

Lụa:

"Anh biết nói chuyện? Anh có ý thức riêng?"

Vong Thể:

"Có. Và không. Tôi là một sai sót.. Một biến dạng trong thuật tạo ảnh.. Một thứ đáng lẽ phải bị xóa."

Dương chép miệng.

Dương:

"Vậy rốt cuộc anh muốn gì?"

Vong Thể:

"Để tồn tại."

Một cơn gió lớn cuộn đến, thổi tung mọi thứ. Cát đá bay mù. Lụa che mắt, Dương nắm lấy cổ tay cô kéo xuống thấp.

Khi bụi tan bớt, Vong Thể thứ ba đã đổi dáng:

Nó đứng thẳng.. Và cơ thể đang dần sáng lên từ bên trong, như một khối thủy tinh bị hun lửa.

1. Bước chuyển bất ngờ

Ánh sáng trong cơ thể nó phập phù như một trái tim lạ lẫm đang đập.

Lụa lùi một bước.

Lụa:

"Hình dạng anh.. Đang biến đổi?"

Vong Thể:

"Không. Tôi đang trở lại đúng.. Dạng mà lẽ ra.. Tôi phải có."

Nó nắm lấy đầu, gầm lên vì đau.

Bầu trời phía trên rung như mặt nước bị ném đá xuống.

Dương cắn răng:

Dương:

"Nếu anh nổ thì sao?"

Vong Thể:

"Không.. Tôi không nổ. Tôi!"

Một tiếng trắc vang lên, cơ thể nó nở ra một luồng khí mạnh khiến mặt đất nứt toác dưới chân.

Lụa bật khiên, kéo Dương vào vòng phòng hộ:

Lụa:

"Lùi lại! Anh ta đang chuyển tầng bản thể!"

Cơ thể Vong Thể dài ra, cơ bắp xiết lại, đôi mắt giờ sáng như hai viên ngọc lập lòe.

Nó nói bằng giọng hoàn toàn khác – trầm và trong, không còn đứt quãng:

Vong Thể (mới) :

"Tôi nhớ rồi."

Dương cau mày.

Dương:

"Nhớ.. Cái gì?"

Vong Thể:

"Nhớ tôi là ai."

Một khoảng lặng.

Một cơn lạnh chạy dọc sống lưng Lụa.

Lụa:

".. Và anh là ai?"

Nó ngẩng đầu.

Vong Thể:

"Người đầu tiên bị dùng làm chất liệu. Nguồn gốc của tất cả các bản thể sau này."

Cả hai – Dương và Lụa – run nhẹ.

Dương:

"Ý anh là.. Anh là nguyên bản ?"

Vong Thể – Nguyên Bản:

"Đúng vậy."

2. Sự thật chìm dưới bóng

Không gian trở nên nặng đến mức như có ai đang đè lên ngực.

Lụa lấy lại giọng:

Lụa:

"Nếu anh là nguyên bản.. Tại sao anh bị vứt bỏ?"

Nguyên Bản:

"Vì họ không cần người tự hỏi mình là ai.. Họ chỉ cần công cụ."

Dương:

"Công cụ để làm gì?"

Ánh mắt hắn xoáy như mũi giáo.

Nguyên Bản:

"Để mở khe cửa giữa hai thế giới.. Để hút năng lượng.. Để thay thế sự sống thật bằng những bản sao."

Dương cười nhạt:

Dương:

"Hay thật. Vậy là chúng tôi chỉ là.. Phần mở rộng của kế hoạch đó?"

Nguyên Bản:

"Không hoàn toàn. Hai người là dị điểm. Là lỗi hệ thống. Các người đi lệch nhịp gốc - và vì thế các người có tự do."

Lụa nắm tay lại.

Lụa:

"Tự do.. Để làm gì?"

Nguyên Bản:

"Để phá bỏ thứ đã tạo ra tôi."

Rồi hắn quay sang Dương.

Nguyên Bản:

"Cậu. Tôi thấy một mảnh của mình trong cậu."

Dương khựng lại:

Dương:

"Khoan, đừng nói kiểu triết lý nữa. Ý anh là gì?"

Nguyên Bản:

"Nghĩa là cậu giống tôi – một người đã từng bị xóa sạch lịch sử.. Nhưng vẫn tìm được đường quay về."

Dương im.

Lụa nhìn sang Dương, đôi mắt đầy lo lắng mà Dương chưa bao giờ thấy ở cô.

Lụa:

"Dương.. Anh ổn chứ?"

Dương:

"Không biết. Nhưng chắc là.. Chưa ngất."

Nguyên Bản bật cười – tiếng cười chính xác hơn là âm thanh kim loại va nhau, trong trẻo và rờn rợn.

Nguyên Bản:

"Có thể tôi cần hai người."

Dương:

"Để làm gì?"

Nguyên Bản:

"Để kết thúc một vòng đời. Và mở ra vòng mới."

Lụa lập tức dựng rào chắn.

Lụa:

"Anh định làm gì chúng tôi?"

Hắn không đáp.

Chỉ đưa tay lên trời.

Và bầu trời nứt thêm lần nữa.

3. Cánh cửa cuối cùng

Từ khe nứt trên trời, ba luồng sáng rơi xuống như ba cây cột. Chúng đâm vào mặt đất, làm cả vùng rung chuyển.

Dương nóng mặt:

Dương:

"Cái quái gì nữa đây?"

Nguyên Bản:

"Cửa chuyển sinh. Thứ mà cả đời tôi không được phép bước vào."

Lụa mở to mắt.

Lụa:

"Đó.. Là nơi anh muốn sống lại?"

Nguyên Bản:

"Không. Là nơi hai người phải đi vào trước tôi."

Dương sững lại:

Dương:

"Sao tự nhiên chúng tôi lại được ưu tiên?"

Nguyên Bản:

"Vì hai người còn một thứ mà tôi đã mất từ lâu."

Lụa:

"Thứ gì?"

Hắn nhìn cả hai thật lâu trước khi thốt.

Nguyên Bản:

"Lý do để quay về."

Lụa nắm tay Dương.

Dương siết lại.

Cả hai cùng nhìn hắn:

Dương:

"Anh muốn chúng tôi sống lại trước.."

Lụa:

".. Để anh xem liệu thế giới thật có còn đáng để quay lại không, đúng chứ?"

Nguyên Bản mím môi – lần đầu tiên trông giống con người thật sự.

Nguyên Bản:

"Có lẽ là vậy."

Một khoảng lặng dài.

Rồi hắn bước lùi, chỉ vào ba cột sáng:

Nguyên Bản:

"Hai người đi đi. Tôi sẽ giữ khe cửa mở.. Một lúc."

Dương:

"Còn anh?"

Nguyên Bản:

"Tôi sẽ ở lại.. Để đối mặt với những thứ đang kéo đến."

Lụa nhìn vào bầu trời.

Hàng trăm đốm đen đang tụ lại, xoáy thành hình vòng xoắn – như một cơn bão sắp nghiền nát tất cả.

Lụa:

"Họ đến thật rồi.."

Nguyên Bản:

"Tôi biết. Cho nên.. Đi đi."

Dương quay sang Lụa:

Dương:

"Em sẵn sàng chưa?"

Lụa mỉm cười nhẹ:

"Nếu có anh.. Thì rồi."

Họ nắm tay nhau, bước về phía cột sáng.

Nhưng đúng khoảnh khắc ánh sáng sắp nuốt lấy họ-

Nguyên Bản gọi lớn:

Nguyên Bản:

"Này! Dương!"

Dương ngoái lại.

Nguyên Bản:

"Nhớ một điều.. Khi cửa mở - không được quên nhau."

Dương gật đầu.

Dương:

"Không bao giờ."

Hai người biến vào ánh sáng.

Và Nguyên Bản quay lưng, đối mặt với cơn bão đen đang lao tới.

Hắn khẽ nói, như nói cho chính mình:

Nguyên Bản:

"Lần này.. Ta không chạy nữa."

Ánh sáng bùng lên.

Bóng tối ập xuống.

"Hai Nhịp Tim Ở Hai Đầu Thế Giới"

1. Nguyên Bản – Trước Cơn Đại Hồng Thủy

Bầu trời rách nát như một tấm lụa bị xé.

Những mảng bóng tối túa ra, xoắn thành hàng trăm bóng thể đang lao xuống như mũi tên.

Nguyên Bản siết nắm tay.

Hắn không còn run.

Không còn sợ.

Không còn là cái bóng bị điều khiển.

Hắn thì thầm:

Nguyên Bản:

"Lần này.. Ta đứng ở đây vì chính ta."

Một bóng thể lao xuống đầu tiên.

Hắn xoay người, chém bằng luồng sáng trong cơ thể.

Tiếng nổ nhỏ vang lên: xẹt!

Một bóng nữa. Rồi một chục. Rồi cả trăm.

Không dừng.

Nguyên Bản bật cười khàn:

Nguyên Bản:

"Tới luôn."

Hắn bật lên không trung, tung một cú đấm khiến cả khoảng trời nứt thành luồng chói lóa.

Nhưng chúng đông quá.

Cứ giết một bóng, hàng chục bóng khác được đẻ ra từ khoảng tối vô tận.

Hắn thở mạnh - hơi thở của một kẻ cuối cùng còn đứng được.

Nguyên Bản:

"Cố mà đi nhanh đó, Dương.. Lụa.. Ta không giữ cửa được lâu đâu.."

Và hắn lại lao vào trận chiến, như một nguồn sáng đơn độc giữa hố đen.

2. Dương – Lụa: Rơi Vào Không Gian Trắng

Ngay khi ánh sáng nuốt lấy họ, cả hai như bị quăng vào khoảng không không trọng lực.

Trắng.

Trắng đến mức không phân biệt được mình đang đứng, hay ngã, hay đang tan vào đó.

Lụa ôm chặt lấy tay Dương.

Lụa:

"Dương.. Anh vẫn ở đây chứ?"

Dương bóp nhẹ tay cô.

Dương:

"Ở đây. Anh đang nắm em."

Nhưng âm thanh trong không gian này kỳ lạ.

Mỗi câu nói như bị xé ra thành nhiều lớp, rồi xoắn lại.

Một giọng lạ vang lên, không phải của họ:

Giọng Trắng:

"Hai linh hồn lệch nhịp.. Hai bản thể đã hoàn thành vòng sinh thứ nhất.. Bắt đầu kiểm định."

Dương quắc mắt:

Dương:

"Kiểm định cái gì?"

Giọng Trắng:

"Kiểm định xem các người có xứng đáng quay về đời thật."

Lụa nắm tay anh chặt hơn:

Lụa:

"Không lẽ.. Chúng ta vẫn chưa được sống lại?"

Giọng Trắng:

"Các người có thể được. Hoặc bị xóa như những cái bóng khác."

Một vòng sáng xuất hiện dưới chân họ, hình dạng như chiếc đồng hồ cát khổng lồ.

Giọng Trắng:

"Mỗi người phải hoàn thành một thử thách - nhưng không được nhìn thấy thử thách của người còn lại."

Dương lập tức gắt:

Dương:

"Không. Chúng tôi làm chung."

Giọng Trắng:

"Không lựa chọn."

Và rồi-

Hai luồng sáng tách ra, giật phăng Lụa khỏi tay Dương.

Cả hai chỉ kịp hét:

Dương:

"Lụa!"

Lụa:

"Dương, anh đừng quên em!"

Họ bị xé khỏi nhau như hai vì sao bị bứt khỏi quỹ đạo.

Không gian rung.

3. Nguyên Bản – Bên Ngoài Khe Nứt

Một cú đánh khổng lồ hất Nguyên Bản bay giật lùi, kéo lê vệt sáng dài trên mặt đất.

Hắn chống một tay xuống đất, thở mạnh, rồi bật dậy.

Nguyên Bản (gằn) :

"Cố lên.. Cửa chưa được đóng.."

Hắn nhìn lên.

Bóng tối bắt đầu biến dạng.

Không còn chỉ là các bóng thể.

Chúng đang hợp lại thành một thứ khác – như một con thú khổng lồ trăm chân.

Hắn bật cười:

Nguyên Bản:

"Ồ.. Khá đây."

Con quái lao xuống.

Hắn giơ hai tay lên, ánh sáng trong lồng ngực rực như mặt trời nhỏ.

Nguyên Bản:

"Nếu ta không sống lại.. Ít nhất ta chết vì điều ta chọn."

Hắn lao lên.

Hai phía, một mình.

4. Dương – Thử Thách Nhịp Tim

Dương rơi xuống một căn phòng trống.

Trên tường là một tấm gương lớn, cao hơn cả cơ thể anh.

Một giọng nói vang lên:

Giọng Trắng:

"Dương. Thử thách của ngươi: nhìn vào chính mình."

Anh nhíu mày.

Dương:

"Tưởng gì. Tôi làm được."

Anh bước đến trước gương.

Nhưng khi hình ảnh phản chiếu hiện ra-

Dương sững người.

Trong gương không phải anh.

Mà là ba phiên bản của anh:

Một đứa trẻ đứng trong mưa, đôi mắt đượm nỗi sợ.

Một thanh niên với đôi tay dính máu, không biết là của ai.

Một Dương già hơn, trống rỗng, tóc bạc, đôi mắt vô hồn.

Cả ba cùng hỏi:

Cả ba:

"Nếu được sống lại.. Chúng ta sẽ trở thành ai?"

Dương siết tay.

Dương:

"Là chính tôi. Không là ai khác."

Đứa trẻ trong gương hỏi:

Đứa trẻ:

"Nhưng nếu bị tổn thương lần nữa?"

Thanh niên:

"Nếu lại gây lỗi?"

Người già:

"Nếu lại mất tất cả?"

Dương nắm ngực.

Tim anh đập mạnh.

Dương:

"Thì tôi vẫn chọn sống. Vì còn người đang đợi tôi."

Gương rung mạnh.

Ba bản thể của Dương bắt đầu tan vào nhau.

Không gian trắng lóa.

5. Lụa – Thử Thách Ký Ức

Lụa rơi xuống một cánh đồng.

Gió thổi mát.

Mùi hoa giống như quê hương.

Một giọng nói vang lên:

Giọng Trắng:

"Lụa. Thử thách của ngươi: chọn ký ức để giữ."

Trước mặt cô, mười chiếc hộp sáng xuất hiện.

Giọng nói tiếp:

Giọng Trắng:

"Ngươi chỉ được giữ một ký ức để đem sang đời thật. Tất cả ký ức khác sẽ bị xóa."

Lụa lùi bước:

Lụa:

"Không được! Tôi không thể mất hết ký ức!"

Giọng Trắng:

"Đó là điều kiện để tái sinh."

Cô mở hộp thứ nhất: Ký ức ngày cô gặp Dương lần đầu.

Hộp thứ hai: Nụ cười của mẹ khi cô còn bé.

Hộp thứ ba: Lúc cô và Dương suýt chết cùng nhau dưới mỏm đá.

Hộp thứ tư: Khoảnh khắc Dương ôm cô và nói "Anh ở đây".

Hộp thứ năm: Đêm cô ngồi khóc một mình trong bóng tối, trước khi gặp anh.

Hộp thứ sáu..

Hộp thứ bảy..

Mỗi ký ức là một sợi dây buộc vào trái tim.

Cô run, rồi nói nhỏ:

Lụa:

"Vậy.. Nếu tôi chọn ký ức về Dương.. Những gì anh ấy nhớ về tôi có bị mất không?"

Giọng Trắng:

"Hai người độc lập. Anh ta giữ ký ức của anh ta. Ngươi giữ ký ức ngươi chọn."

Lụa nhắm mắt.

Nước mắt rơi.

Lụa:

"Tôi chọn.. Ký ức khiến tôi mạnh nhất."

Một hộp sáng lên.

Cô mở nó ra.

Đó là khoảnh khắc..

Dương bị thương nặng, và cô – lần đầu tiên – nhận ra mình yêu anh nhiều đến mức có thể đánh đổi cả linh hồn.

Lụa mỉm cười trong nước mắt.

Lụa:

"Tôi chọn.. Lúc tôi biết rằng mình muốn sống.. Cùng người ấy."

Không gian trắng vỡ ra thành ánh sáng mềm.

6. Xen Kẽ – Cửa Tái Sinh Rung Chuyển

Bên ngoài, Nguyên Bản bị hất ngã.

Máu sáng chảy xuống.

Hắn gằn:

Nguyên Bản:

"Lụa.. Dương.. Xong chưa?"

Trong khe nứt, hai luồng sáng bắt đầu bay lên.

Dương và Lụa - từ hai phía - tiến về trung tâm vòng sáng.

Nhịp tim họ hòa vào nhau, dù đang cách biệt.

Giọng Trắng rung lên như tiếng chuông báo kết quả:

Giọng Trắng:

"Cả hai.. Đã vượt qua."

Ánh sáng nở bừng.

/book]

 

[dollarupload39]

Chương 20 - Chương cuối​

Nơi ánh sáng mở mắt lần thứ hai​

Gió thổi qua cánh rừng, mùi đất ẩm và hương cỏ non lan rộng như một tấm thảm xanh đang thì thầm điều gì đó với bầu trời. Không còn tiếng đổ vỡ của chiến trường, không còn những khoảng tối vằn vện như móng vuốt, không còn lời gào thét của Bóng Rơi. Chỉ còn ánh sáng, thứ ánh sáng dịu và ấm như bàn tay ai đó đang nhẹ nhàng chạm vào trán.

Xem nội dung ẩn

Một hơi thở bật lên - khẽ, run và dài.

Rồi một đôi mắt mở ra.

Lụa không nhận ra điều gì ngay lập tức. Cả thế giới trước mắt nàng là một màn trắng, trắng đến mức nàng tưởng mình đang trôi trong một giấc mơ chưa thành hình. Nàng chớp mắt lần nữa. Màn trắng từ từ tan đi.

Thay vào đó.. Là bầu trời thật.

Không phải ánh sáng mờ đục của cõi Bóng Rơi. Không phải trần gỗ xám lạnh của Hành Lang Tàn Ký Ức. Mà là bầu trời xanh - xanh đến mức trái tim nàng bỗng đau nhói.

".. Mình.. Về rồi ư?"

Giọng nàng khàn đến lạ, như thể nhiều năm rồi chưa từng thốt thành âm. Lụa đưa tay lên chạm vào cổ họng. Bàn tay - là thịt, là ấm, là thật. Rồi nàng chạm vào mặt mình, chạm vào tóc, chạm vào trái tim đang đập mạnh trong lồng ngực.

Tất cả đều thật.

Cảm giác thật đến mức nước mắt nàng bỗng trào ra không dừng được.

Một tiếng xào xạc vang lên sau lưng.

Lụa xoay người lại, trái tim nàng thắt chặt - rồi dường như nổ tung.

Dương nằm đó, nghiêng người trên lớp cỏ mềm, đôi mắt nhắm nhưng hơi thở đều. Khuôn mặt quen thuộc, ánh sáng rọi qua mái tóc anh tạo nên một quầng sáng dịu như sương.

Lụa quỵ xuống cạnh anh, đôi tay run bắn.

"Dương.. Anh.. Thật sự là anh phải không?" - nàng thì thầm.

Như một sự đáp lời của vận mệnh, mi mắt của Dương khẽ nhúc nhích.

Rồi anh mở mắt.

Ánh sáng đầu tiên Dương nhìn thấy không phải bầu trời.

Mà là đôi mắt ngấn lệ của Lụa - đôi mắt anh đã nghĩ sẽ không bao giờ còn được nhìn thấy nữa.

Anh nhìn nàng.. Lâu đến mức thời gian như ngừng lại. Bàn tay anh nâng lên, chạm vào má nàng.

"Lụa.. Em thật sự ở đây?"

Giọng anh vỡ ra.

Nàng bật khóc, ôm lấy anh như sợ rằng chỉ cần buông tay, cả hai sẽ lại bị giật khỏi nhau một lần nữa.

"Em tưởng.. Em tưởng anh đã tan biến. Em tưởng chúng ta không còn gì nữa.."

"Anh cũng tưởng thế." - Dương đáp khẽ, hơi siết lấy nàng - "Nhưng.. Chúng ta vẫn còn đây. Lần này là thật."

Họ ngồi đó, trong im lặng đầy run rẩy và hạnh phúc, cho tới khi một tiếng động lạ vang lên phía xa.

Lụa cảnh giác quay lại.

Một lằn sáng mảnh như sợi chỉ đang mở ra giữa không trung, rồi nở rộng thành một khe rực rỡ. Đó không phải cửa của Bóng Rơi.

Đó là Cánh Cổng Trở Về - thứ mà Trắng Vương từng nói sẽ chỉ mở một lần duy nhất khi vòng xoáy định mệnh khép lại.

Từ trong ánh sáng ấy, một bóng người bước ra.

Không phải kẻ thù. Không phải bóng tối.

Mà là Ký Giả Trắng.

Y khoanh tay, gương mặt nửa nghiêm nghị nửa nhẹ nhõm:

"Cuối cùng hai người cũng chịu mở mắt. Ta đứng canh cả buổi rồi."

Dương và Lụa đồng thanh:

".. Ký Giả?"

Y cười khẽ, nhưng nụ cười ấy chất chứa sự mệt mỏi sau hành trình dài:

"Tốt lắm. Hai người quay lại thế giới này với thân thể nguyên vẹn. Không còn dấu vết của Bóng Rơi. Không còn xiềng định mệnh. Không còn vai trò của 'quân cờ' nữa."

Lụa run giọng:

"Vậy.. Chúng tôi thực sự sống lại? Thật sự.. Là con người?"

Ký Giả gật đầu:

"Đúng vậy. Không phải ảo ảnh. Không phải luân hồi méo mó. Là trở về thật."

Dương nắm tay Lụa, siết chặt hơn.

Anh hỏi:

"Còn mọi thứ bên kia? Vương thất Trắng, Tướng Đen.. Họ!"

Ký Giả ngắt lời, ánh mắt ẩn chút nỗi niềm:

"Câu chuyện của họ khép lại rồi. Đây không còn là trách nhiệm của hai người nữa. Hai người đã chiến đấu đủ rồi."

Rồi y chỉ tay về phía xa, nơi ánh sáng mặt trời rọi xuống mặt đất quen thuộc:

"Hãy bước đi. Sống phần đời mà số phận từng cướp khỏi tay các người. Từ đây, câu chuyện thuộc về chính hai người - không phải bàn cờ nào nữa."

Lụa nhìn Dương.

Dương nhìn Lụa.

Cả hai cùng bật cười - một tiếng cười nhẹ, nghẹn, và đầy tin tưởng.

Dương nói nhỏ, nhưng chắc chắn:

"Lụa.. Em có muốn cùng anh đi tiếp? Không phải như hai chiến binh, không phải như hai kẻ hi sinh.. Mà như hai con người thật sự?"

Lụa đáp, giọng khẽ như gió nhưng sáng như nắng:

"Em vẫn luôn đợi ngày này. Và em sẽ không rời anh nữa."

Ký Giả khoát tay:

"Đi đi. Ta còn phải khép cổng. Và đừng lo.. Chúng ta sẽ gặp lại trong một dạng thức khác. Thế giới này rộng hơn các người tưởng nhiều."

Lụa và Dương đứng dậy, bàn tay trong bàn tay. Họ bước về phía mặt trời - mỗi bước đi, cỏ lại lung linh dưới chân như chào đón.

Khi họ đi xa dần, Cánh Cổng Trở Về khép lại phía sau, để lại một tiếng vang nhẹ như tiếng thở dài của lịch sử.

Và thế là-

Hai linh hồn từng hi sinh.

Hai trái tim từng tan nát.

Hai người từng bị gọi là "quân cờ".

Giờ đây, họ trở lại.

Như con người.

Như họ vốn phải là.

Như khởi đầu của một đời sống mới.

Top of Form

"nhịp tim trở về"

Ánh nắng nghiêng xuống, trải vàng mặt đất, chiếu lên hai bóng người đang bước chậm. Dương và Lụa đi cạnh nhau, nhưng cả hai đều không hoàn toàn tin rằng họ đang thật sự sống. Những bước chân đầu tiên trên mặt đất thật khiến họ ngỡ ngàng - như thể mọi thứ quá mong manh, chỉ cần một cơn gió mạnh thôi cũng có thể thổi tất cả thành mơ.

Một lúc lâu sau, Lụa mới cất tiếng.

"Dương.."

"ừ?"

"Anh có nghe không? Tim em.. Nó đập nhanh quá."

Dương khựng lại.

Anh nắm tay nàng chặt hơn.

Rồi đặt lòng bàn tay lên ngực mình.

".. Tim anh cũng vậy."

Họ đứng giữa khoảng đất rộng mênh mông, lặng im chỉ để lắng nghe cái điều tưởng như bình thường nhất trên thế giới, nhưng với họ lại là phép màu vĩ đại từ tận sâu sinh mệnh.

Nhịp tim.

Nhịp tim con người.

Không còn tiếng vọng kim loại vang trong đầu như những lần thức dậy trong bãi chiến trận. Không còn cảm giác máu tan thành bụi sáng. Không còn da thịt rung lên khi sắp nhập vào cõi bóng.

Chỉ có.. Tim đang đập.

Đều đặn.

Mạnh mẽ.

Khẳng định sự tồn tại của họ.

Họ tiếp tục bước đi, hơi chậm lại vì Lụa không giấu được tâm trạng rối ren.

"Dương.."

"Anh ở đây."

".. Tay anh thật ấm."

"Vì anh.. Thực sự sống."

Một khoảng im lặng.

Lụa cắn môi:

"Nhưng.. Nếu đây là thế giới thật.. Nếu mọi chuyện đã kết thúc.. Vậy chúng ta.. Sẽ làm gì?"

Dương dừng lại, quay sang nhìn nàng.

Gió thổi, tóc nàng bay qua má anh, mềm và thật đến mức anh muốn giữ lấy mãi.

"Lụa."

"Dạ.."

"Em muốn gì?"

Nàng hạ mắt xuống, ngón tay siết lại trong tay anh.

"Em.. Muốn sống."

Giọng nàng run.

"Muốn sống.. Một cuộc đời bình thường. Không chạy trốn. Không chiến đấu. Không biến mất giữa chừng.. Không còn những canh bạc sinh tử nữa."

Dương im lặng vài giây, rồi gật đầu thật mạnh:

"Vậy chúng ta sẽ sống. Cho bằng được."

Hơi thở của Lụa như bật khỏi lồng ngực.

"Thật sao?"

"ừ."

"Nhưng nếu có chuyện gì!"

"Thì anh đứng trước." - Dương cười - "Còn em thì nắm áo anh thật chặt, như mọi lần."

Lụa bật cười trong nước mắt.

"Dương.."

"Hửm?"

"Em chưa từng thấy anh lạc quan như vậy."

"Tại vì!"

Anh cúi xuống, trán chạm khẽ vào trán nàng.

"-anh biết lần này chúng ta sẽ không bị kéo đi nữa."

Họ đi thêm một đoạn dài, băng qua cánh rừng thấp. Lụa nghịch mấy tán lá, chạm nhẹ vào từng thân cây như để xác minh rằng tất cả thực sự tồn tại.

"Dương."

"Hở?"

"Em.. Có thể hỏi một chuyện hơi ngốc không?"

"Cứ hỏi."

"Nếu.. Nếu anh không sống lại thì sao?"

".. Thì anh sẽ tìm em, ở bất kỳ đâu."

"Dù là cõi nào?"

"Dù là cõi nào."

"Dù không còn hình dạng con người?"

"Anh vẫn tìm."

"Dù không nhớ em?"

"Lụa này." - Dương bật hơi cười - "Không nhớ cũng tìm được."

Nàng đỏ mặt một chút.

Rồi thở dài:

"Em cũng vậy. Dù là ở đâu.. Em cũng sẽ tìm anh."

Họ lại nắm tay đi tiếp.

Nhưng lần này Lụa chủ động siết chặt hơn.

Họ ra khỏi cánh rừng vào một vùng đất rộng hơn - dấu hiệu cho thấy phía xa có thể là con đường dẫn về làng cũ, hoặc một nơi nào đó mà cả hai đã từng lướt qua trong kiếp trước.

Bất ngờ, Lụa dừng bước.

Dương quay lại:

"Gì vậy?"

".. Dương."

"ừ?"

"Em sợ."

Anh bước đến đối diện nàng.

"Sợ gì?"

"Sợ.. Tất cả những gì mình có lúc này.. Sẽ.. Biến mất."

Dương không trả lời ngay.

Anh nhẹ nhàng đặt tay lên hai vai nàng.

"Lụa. Nhìn anh."

Nàng ngước lên.

"Đây là thế giới thật. Không còn bóng, không còn vương triều, không còn bàn cờ nào nữa."

".. Em biết."

"Và chúng ta đang hít thở cùng một bầu không khí."

".. Em biết."

"Và tay anh đang chạm vào em, còn em thì đang run như bị kiến bò."

"Dương!" - nàng đánh nhẹ vào ngực anh.

"Vậy nên.." - anh cười - "chuyện này không thể biến mất được."

Lụa nhìn anh hồi lâu.

Rồi bất ngờ nàng ôm anh thật chặt - mạnh hơn mọi lần trước.

Dương mở lớn mắt.

"Lụa?"

"Nếu đây là thật.. Thì để em ôm anh một lúc."

".. Anh đâu cấm."

"Nếu anh bỏ em nữa.."

"Anh không đi đâu."

"Nếu anh lại tan!"

"Không tan nữa."

Anh ôm lại nàng.

"Anh hứa."

Trong cái ôm ấy, Lụa khẽ nói, giọng nhỏ nhưng chân thật hơn cả ánh sáng:

"Em tin anh."

Họ tách nhau ra khi mặt trời đã ngả dần về phía tây. Dương nhìn con đường trước mặt và nói:

"Nếu đi tiếp.. Có thể chúng ta sẽ gặp người khác."

"Thì sao?"

"Em còn nhớ cách nói chuyện với người bình thường không?"

".. Không chắc."

"Ta cũng vậy."

Cả hai nhìn nhau.

Rồi cùng bật cười.

Dương giơ tay:

"Vậy thì.."

"Vậy thì?" - Lụa nghiêng đầu.

"Bước đầu tiên của một cuộc sống mới.."

".. Là gì?"

"Đi tìm một nơi để sống."

"Và ăn." - Lụa chen vào.

"Và ăn."

"Vì em đói."

"Anh cũng đói."

Hai người đứng nhìn nhau trong vài giây.

Rồi đột nhiên - họ cùng bật thành tiếng cười vang giữa trời, như hai người vừa thoát khỏi một giấc mơ kéo dài một đời.

Họ nắm tay.

Họ bước đi.

Và cuộc sống bắt đầu từ đó.

Dưới ánh trời cuối ngày - vẫn còn ấm, vẫn còn thật.

Lần đầu tiên giữa người

Buổi chiều xuống hẳn, con đường đất dần thoáng hơn. Mặt trời đỏ như một đồng tiền bị nung chảy, treo lơ lửng trên rặng núi xa. Mỗi bước chân đưa Dương và Lụa gần hơn với thế giới con người-một thế giới mà cả hai đã rời bỏ quá lâu.

Đến một khúc rẽ, Lụa bỗng dừng khựng lại.

"Anh Dương.."

"ừ?"

"Anh.. Nghe thấy tiếng gì không?"

Dương nheo mắt, lắng tai.

Tiếng bánh xe lạo xạo trên mặt đá.

Tiếng cười nói rì rào.

Tiếng một con chó sủa vang đâu đó.

Những âm thanh.. Bình thường đến khó tin.

"Người." - anh nói nhỏ.

"Người.. Thật sao?" - Lụa nuốt khan.

Cả hai nhìn nhau.

Đây là khoảnh khắc mà từ lúc thức dậy, cả hai đều vừa mong vừa sợ.

Nếu những người kia nhìn thấy họ là.. Thứ gì khác?

Nếu họ không phải con người hoàn chỉnh?

Nếu sự trở lại chỉ là tạm thời?

Dương siết tay nàng:

"Lụa. Chúng ta là người."

Lụa gật đầu lần thứ nhất.

"Không phải hồn, không phải bóng, không phải ảo."

Lụa gật đầu lần thứ hai.

"Chúng ta sống rồi."

Lụa gật đầu lần thứ ba, mạnh đến mức tóc nàng rung lên.

"Đ.. Được."

"Em đi bên anh."

"Em sẽ không bỏ tay anh."

Họ đi thêm vài bước.

Chỉ vài bước nữa là ra khỏi triền rừng.

Chỉ vài bước nữa là thế giới thật giơ tay chạm vào họ.

Dương hít một hơi sâu và nói:

"Lụa, nếu có ai hỏi.. Em cứ nói em tên Lụa."

"Chứ không phải tên gì khác sao?"

"Không." - Anh nhìn nàng rất lâu - "Tên đó.. Là của em. Tên thật."

".. Em cứ tưởng.."

"Không. Nó đẹp. Nó là em."

Lụa đỏ mặt:

"Vậy.. Còn anh?"

"Anh vẫn là Dương."

"Không đổi?"

"Không đổi."

Lụa mím môi, rồi nhẹ nhàng nói:

"Em thích tên đó."

Dương khựng lại nửa giây.

".. Cảm ơn em."

Họ bước qua rìa rừng.

Và trước mắt họ-

Là một làng nhỏ, khói bếp bay lên từng nhà, người qua lại chậm rãi, trẻ con chạy đuổi nhau bên bờ đường. Một thế giới yên bình đến mức.. Họ tưởng như chỉ có trong tranh, không phải dành cho những kẻ từng bị số phận xé nát.

Lụa níu áo Dương:

"Anh ơi.. Thực rồi."

"Ừ.. Thực rồi."

Một bà cụ xách rổ rau đi ngang qua.

Bà nhìn hai người.

Và mỉm cười.

"Ê hai đứa, từ đâu tới mà đứng đực ra rứa? Vào làng đi, ngoài trời sắp lạnh rồi."

Lụa.. Đứng im.

Dương cũng đứng im.

Một giây.

Hai giây.

Ba giây.

Bà cụ nhíu mày:

"Răng? Người chớ phải ma mà đứng như trời trồng ri?"

Lụa sợ đến mức bấu tay Dương:

"Bà ấy thấy mình.. Là người thật!"

"ừ!"

"Không phải gọi mình là.. Thứ khác!"

"ừ!"

Bà cụ cau mày mạnh hơn:

"Mi răng mà lạ rứa trời.. Thôi vào làng. Ở đây gió đang quất xuống rồi."

Dương thu hết can đảm, cúi đầu:

"Dạ.. Tụi con.. Cảm ơn bà."

Lụa rập rờn cúi theo:

"Dạ.. Con cũng vậy."

Bà cụ nhìn họ một lúc, rồi bật cười:

"Chời đất.. Tụi bây lịch sự dữ ta. Thôi vô, vô."

Bà đi trước.

Hai người đứng lại một chút để thở.

"Lụa.."

"Dạ?"

"Em vừa.. Nói chuyện với người."

"Em biết. Và em không.. Mất giọng."

"Và em không biến mất."

"Cũng không bị nhìn xuyên qua."

"Không ai hỏi em từ cõi nào tới."

"Không ai sợ anh."

"Không ai chạy."

Họ cùng nhìn nhau.

Rồi cùng thẳng lưng lên, như được tiếp thêm một hơi thở mới.

"Đi thôi." - Dương nói.

"Nắm tay em."

"Anh đâu có buông."

Họ theo bà cụ đi vào trong làng.

Trên đường, vài đứa trẻ chạy ngang, suýt tông vào Lụa. Một bé gái đứng lại, nhìn nàng chằm chằm. Lụa.. Cứng đơ.

"Chị đẹp ghê."

".. H.. Hả?"

"Chị giống người trong tranh mà má em vẽ."

Lụa chớp mắt liên tục.

"Chị.. Là.. Người trong tranh hả?"

"Không, chị đẹp hơn."

Dương đứng bên cạnh, cố nín cười đến đỏ cả tai.

Cô bé chạy đi, để lại Lụa đứng đó, hai má đỏ hồng, giọng run:

"Anh Dương.. Em.. Đẹp hơn tranh?"

"Ừ." - Dương gật.

"Anh nói đại chứ gì?"

"Không."

"Thật không?"

"Thật."

Lụa lúng túng đến mức suýt vấp vào viên đá nhỏ.

Dương đỡ lấy nàng:

"Cẩn thận."

"Em biết.. Nhưng.. Em bối rối quá."

"Vì khen đẹp?"

"Không.. Vì em cứ tưởng gặp người thật sẽ đáng sợ hơn. Nhưng hóa ra.. Dễ chịu vậy sao?"

Dương nhìn làng nhỏ đang dần sáng đèn:

"Vì đây là nơi dành cho người sống."

Lụa cúi nhìn bàn tay mình.

"Em.. Cũng là người sống."

Anh nắm tay nàng lại:

"Ừ. Em sống."

Bà cụ dẫn họ đến trước một mái nhà nhỏ, có hàng rào tre và giàn hoa giấy.

"Nhà tui đây. Hai đứa vào nghỉ chút rồi hẵn đi đâu thì đi."

Dương cúi đầu cảm ơn:

"Dạ, tụi con biết ơn bà nhiều lắm."

"Ơn nghĩa chi.. Thấy tụi bây đi bộ từ trong rừng ra là biết mới trải chuyện chi rồi. Đói hong?"

Lụa phản xạ quá nhanh:

"Dạ đói!"

Dương nhìn sang, nhíu mày: "Em-"

"Anh cũng đói!" - nàng kéo anh theo.

Bà cụ cười vang:

"Được rồi, để bà làm nồi cháo. Hai đứa ngồi đó."

Cánh cửa đóng lại.

Trong căn nhà nhỏ, ấm áp và có mùi khói củi, Lụa ngồi xuống chiếc ghế gỗ, hai tay đặt lên đùi, run run.

"Dương."

"Anh đây."

"Em.. Chưa bao giờ thấy.. Nơi nào ấm như vậy."

"Anh cũng vậy."

Dương ngồi xuống bên nàng.

Lụa chợt quay sang, nhìn anh thật lâu.

"Anh Dương.."

"Hửm?"

"Nếu đây là cuộc sống mới của chúng ta.. Em muốn.. Đi chung với anh đến cuối."

Dương nhìn thẳng vào mắt nàng.

Giọng anh trầm xuống, chắc và chân thật:

"Anh cũng muốn sống phần đời còn lại với em."

"Anh nói thiệt hả?"

"Không có gì thiệt bằng cái này."

Lụa khẽ tựa đầu lên vai anh.

"Em.. Chưa quen cảm giác này."

"Cảm giác nào?"

"Cảm giác.. Được sống cạnh người mình thương."

Dương khựng lại vì câu nói quá trực diện.

".. Lụa."

"Dạ?"

"Em vừa.. Nói.. Người mình thương."

"Thì.. Ờm.."

Cô gái giật mình, úp mặt vào tay.

"Em.. Lỡ nói rồi."

Dương bật cười, nắm tay nàng.

"Anh cũng thương em."

Nàng giật phắt lên:

"Thật không?"

"Thật."

"Không phải do tái sinh nên nói bừa chứ?"

"Không."

"Không phải vì anh xúc động nên nói lầm chứ?"

"Không."

"Vậy là thật thiệt?"

"thật."

Lụa im.

Một lúc.

Rồi..

".. Vậy em tin."

Dương bật cười, kéo nhẹ nàng lại gần hơn

Bà cụ gọi với từ bếp:

"Cháo xong rồi nghen hai đứa!"

Lụa đứng bật dậy, mắt sáng như trẻ con:

"Anh! Cháo! Thơm ghê!"

"Đi thôi."

Họ bước vào bếp.

Đúng lúc ấy, bà cụ nhìn họ một lượt rồi nói bâng quơ:

"Nhìn hai đứa.. Giống đôi vợ chồng trẻ mới lạc nhau lâu ngày ghê."

Rầm.

Lụa suýt đánh rơi cái muôi.

Dương thì sặc nước.

Bà cụ không để ý, tiếp tục múc cháo.

Còn Lụa.. Quay sang Dương, thì thầm:

"Vợ chồng.. Trẻ.."

Dương quay đi:

"Bà nói bậy đó."

"Nhưng.. Nghe cũng.. Không tệ."

".. Lụa."

"Dạ?"

"Em đừng nói mấy cái làm tim anh đập mạnh nữa."

"Nhưng tim em cũng đập mạnh."

"Thì anh biết nhưng!"

"Hay là.."

Nàng nhỏ giọng:

".. Để sau này tính?"

Dương im luôn.

Lụa bật cười:

"Anh đỏ tai rồi kìa."

"Không có!"

"Có."

"Không."

"Có thiệt."

"Lụa!"

Bà cụ đặt tô cháo xuống, nhìn cả hai cãi nhau, lắc đầu cười:

"Trời đất.. Tụi bây dễ thương quá trời."

Bữa cháo kết thúc.

Bà cụ để họ nghỉ tạm trong căn phòng nhỏ phía sau nhà.

Lụa ngồi sát cửa sổ, nhìn ra ngoài:

"Anh Dương."

"Hở?"

"Nếu mai mở mắt ra.. Mà mọi thứ vẫn còn y như vầy.."

"Thì sao?"

"Thì.. Chắc đó là phép màu thiệt."

Dương đến ngồi cạnh nàng.

"Lụa."

"Dạ?"

"Phép màu không phải tự nhiên có."

"Vậy nó từ đâu?"

"Từ chuyện.. Chúng ta sống sót được tới đây."

Nàng nghiêng đầu, dựa nhẹ vào vai anh:

"Vậy.. Từ mai trở đi.. Hai tụi mình sống như người bình thường hả anh?"

"ừ."

"Đi chợ?"

"ừ."

"Ăn cơm?"

"ừ."

"Giặt đồ?"

"ừ."

"Cãi nhau?"

"Có thể."

"Rồi làm hòa?"

"Chắc chắn."

"Rồi.. Nắm tay?"

"Có."

".. Rồi cưới không?"

Dương nghẹn.

"Lụa, em.."

"Em hỏi nhẹ thôi mà."

"Không nhẹ chút nào."

"Anh trả lời được không?"

"..."

"Không được hả?"

"Không phải."

"Vậy là.. Được?"

"..."

"được hả?"

".. Để sau này tính." - Dương thở dài, xoa đầu nàng.

Lụa cười đến nheo cả mắt.

"Tốt quá rồi."

Buổi tối rơi xuống, dịu, ấm.

Hai người ngồi dựa cạnh nhau, không còn run, không còn lo sẽ biến mất khi chợp mắt.

Ngoài kia, tiếng côn trùng rả rích.

Trong nhà, ánh đèn dầu vàng dịu.

Lụa khẽ hỏi:

"Dương."

"Hửm?"

"Anh có nghĩ.. Chúng ta xứng đáng sống không?"

Anh nắm tay nàng, đan chặt các ngón.

"Lụa."

"Dạ?"

"Xứng đáng. Từ lâu rồi."

Nàng đặt tay lên ngực anh.

".. Vậy tim anh đập là vì gì?"

"Vì anh sống."

"Còn vì gì nữa?"

".. Vì em cạnh anh."

Lụa tựa đầu vào vai anh, nhắm mắt, khẽ thở dài:

"Vậy mai hãy để em được mở mắt cùng anh."

Dương mỉm cười:

"Anh hứa."

Bóng đêm phủ xuống.

Trong nó, hai nhịp tim sắc bén của hai người mới sống lại hòa vào nhau-chậm, đều, kiên định, đẹp một cách bình yên đến nao lòng.

Và thế giới thật..

Đón họ lần đầu tiên.

Những Dấu Chân Sau Cơn Bão

Gió trên bình nguyên xám vẫn thổi hun hút, nhưng trận cuồng phong điên loạn đã lùi xa. Chỉ còn lại những đợt gió yếu ớt, như hơi thở mệt nhoài của một kẻ từng gào thét đến kiệt lực. Dưới chân đồi, quân đen và quân trắng đứng lẫn vào nhau - không còn hàng ngũ, không còn ranh giới sắc màu, chỉ còn lại những con người nhỏ bé thấm mệt sau một hành trình dài đau đớn.

Ở trung tâm, Hoàng Mã của Trắng và Lão Tượng của Đen đang cùng khiêng thân thể nặng trĩu của Đại Đội Trưởng Xe Đen. Âm thanh kim loại va vào nhau khi họ đặt ông xuống nền đất lạnh. Không ai nói, chỉ có sự im lặng chảy dài thành một nếp nhăn thời gian giữa hai chiến tuyến từng đẫm thù hằn.

Quân Hậu Trắng bước đến, ánh mắt bà vẫn sắc, nhưng lần đầu tiên trong suốt câu chuyện dài này, ánh sắc đó không còn thuộc về sự mệnh lệnh hay uy quyền - mà là nỗi mệt mỏi của một linh hồn đã mất quá nhiều.

"Chúng ta.. Còn lại bao nhiêu?" – bà hỏi.

Từ phía đối diện, Hậu Đen khẽ lắc đầu. "Không nhiều. Có lẽ đã đến lúc bàn cờ nên tắt lửa nghỉ ngơi."

1. Những lời cuối của một người lính

Đại Đội Trưởng Xe Đen khẽ mở mắt. Thanh âm ông trầm, khàn, lúc đứt lúc nối.

"Ta.. Đã đánh cả đời.. Chỉ để giữ một điều.. Rằng đen và trắng.. Không để kẻ khác.. Sắp đặt mãi."

Hoàng Mã cúi gần hơn. "Ông cứ nói. Chúng tôi vẫn nghe."

Xe Đen thở dốc, như đang cố kéo ký ức cuối cùng ra khỏi những sợi dây xúc cảm đang đứt dần:

"Chỉ cần.. Một đời người.. Biết dừng lại.. Đúng lúc.. Thì bàn cờ.. Sẽ có hòa bình.. Thật sự."

Đôi mắt ông khép hờ, nhưng một nụ cười nhẹ vẫn còn đọng lại – nụ cười hiếm hoi mà các quân cờ đen đã không thấy suốt một đời binh nghiệp của vị chỉ huy cứng rắn ấy.

Và ngay lúc ấy, hơi thở cuối cùng của ông tan vào gió.

Không có tiếng gào, không có tiếng khóc. Chỉ có tất cả cùng cúi đầu, cả đen lẫn trắng - như một cách tiễn biệt một người lính đã sống và chết vì niềm tin của mình.

2. Khoảnh khắc của sự thật

Tướng Đen tiến lên một bước. Nhìn sang Tướng Trắng, giọng ông trầm mà nặng:

"Ngày mai.. Ván cờ mới bắt đầu. Một tay người chơi sẽ lại xuất hiện, đặt chúng ta vào vị trí, ép chúng ta đánh tiếp.. Vì luật."

Tướng Trắng đáp:

"Nhưng chúng ta không còn là những quân cờ cũ nữa."

Im lặng phủ xuống. Những cột khói xa từ trận chiến đang tan như những vệt ký ức được gió xóa nhòa dần.

Tướng Đen nhìn những quân đã ngã, nhìn các vết cắt còn rỉ sậm trên giáp của Hậu Đen, nhìn đôi chân đã mòn của Tượng Trắng, rồi nói:

"Luật có thể buộc chúng ta phải xuất quân.. Nhưng không thể buộc chúng ta phải giết nhau."

Câu ấy vang lên như một ngọn lửa nhỏ giữa màn sương lạnh. Và rồi, điều không ai ngờ tới đã xảy ra - các quân trắng lẫn quân đen đều bước lại gần nhau hơn, rút ngắn khoảng cách chưa từng bị thu hẹp suốt hàng ngàn ván cờ.

3. Dưới bình minh mới

Bầu trời đổi màu. Đường chân trời dần bắt đầu nhạt sáng, những vệt vàng đầu tiên xuyên qua sương.

Hậu Trắng nhìn ánh bình minh, hỏi nhỏ:

"Có phải.. Chúng ta đã làm được rồi không?"

Hậu Đen khẽ cười:

"Chưa đâu. Nhưng ít nhất.. Hôm nay, chúng ta đã chọn con đường khác."

Một tiếng động vang nhẹ - đó là tiếng bước chân của Người Chơi đang tiến lại gần bàn cờ.

Trong khoảnh khắc ấy, tất cả đều hiểu. Trận chiến ngày mai vẫn sẽ diễn ra. Nhưng họ cũng hiểu một điều khác:

Họ không còn là những quân cờ ngoan ngoãn chấp nhận số phận nữa.

4. Lời hứa giữa hai sắc màu

Hoàng Mã đặt tay lên vai Tượng Đen:

"Ngày mai.. Nếu tôi buộc phải tiến đến ô anh đứng.. Tôi sẽ đi chậm thôi. Để anh có thời gian rút về."

Tượng Đen bật cười khẽ:

"Ngày mai.. Nếu tôi chặn đường cậu.. Tôi sẽ.. Nhường đường một chút."

Cả hai phá lên cười – tiếng cười nhỏ thôi, nhưng đủ sức xé tan lớp sương mỏng quanh họ.

Phía sau họ, các quân khác cũng đang nói những câu tương tự, những lời hứa nhỏ, giản dị nhưng thật, như những viên gạch đầu tiên để xây một tương lai mà họ từng nghĩ là không thể.

5. Kết

Khi ánh sáng đầu tiên chiếu xuống bàn cờ, mọi quân cờ đều đứng thẳng lại, như đúng vai trò của mình - nhưng trong lòng, không còn ai giữ sự thù hằn.

Bàn cờ đen – trắng hôm nay lấp lánh như chưa từng.

Và nơi rất xa, nơi giáp ranh giữa sự sống và ký ức, Đại Đội Trưởng Xe Đen có lẽ đang mỉm cười, nhìn thấy điều mà ông từng hy vọng cả đời:

Một bàn cờ biết chọn hòa bình.

Hơi thở của gió dịu lại. Bóng cờ kéo dài ra trước bình minh mới. Câu chuyện khép lại - nhưng tương lai thì đang mở ra, từng ô, từng ô, từng bước chân của họ.

Top of Form

Ngày Bình Minh Tự Do

Sàn gỗ khẽ rung. Đó là dấu hiệu quen thuộc: Người Chơi đã tới.

Bàn cờ được kéo ra từ ngăn tủ, những tia nắng đầu tiên chạm lên bề mặt đen – trắng làm nó sáng lên như một sân khấu sắp chờ các diễn viên bước ra. Tiếng ghế dịch nhẹ. Một hơi thở người phả xuống không gian.

Tất cả quân cờ xiết chặt tay nhau một lần cuối - một cái chạm rất nhanh, rất nhỏ, đủ để nhắc nhau rằng dù điều gì xảy ra, họ đã thỏa thuận rồi.

1. Lại vào vị trí

Người Chơi chưa bao giờ biết - cũng chưa từng tưởng tượng - rằng dưới những quân gỗ vô tri kia, tồn tại linh hồn, ký ức và lựa chọn. Bàn tay con người ấy nhẹ nhàng đặt từng quân vào vị trí ban đầu: Tượng vẫn về góc, xe vẫn nơi biên, mã vẫn cạnh hậu, quân tốt xếp hàng như những dấu gạch nối thẳng tắp.

Nhưng hôm nay.. Những ánh mắt bên trong những quân cờ ấy không còn giống hôm qua nữa.

Tốt Đen số 4 khẽ truyền tín hiệu sang hàng trắng đối diện:

"Chúng ta giữ bước nhỏ thôi. Đừng ép nhau."

Tốt Trắng số 4 gật nhẹ:

"Tôi hiểu. Hôm nay không có ai phải chết."

2. Nước đầu tiên

Người Chơi đưa tay lên, suy nghĩ vài giây. Bàn tay ấy chọn Tốt Trắng tiến hai ô - một khai cuộc quá quen thuộc mà suốt nhiều đời, nó luôn kéo theo bão tố.

Nhưng lần này, điều kỳ lạ xảy ra.

Tới lượt Đen, Tướng Đen thì thầm về phía hàng quân của mình:

"Chúng ta giữ lời hứa. Không đâm vào nhau."

Hậu Đen khẽ nhắm mắt, như thở dài một hơi nặng nề:

"Ta sẽ xoay chuyển theo hướng hòa bình."

Người Chơi cầm Tốt Đen đối diện.. Rồi đặt nó sang ngang một ô an toàn, thay vì đẩy lên thẳng mặt Tốt Trắng để mở giao chiến.

Đó là một nước đi kỳ lạ. Bất ngờ. Phi logic.

Một nước đi mà không kỳ thủ nào nên chọn.

Nhưng con người ấy lại chọn.

Bởi vì-dưới đầu ngón tay, các quân cờ hôm nay.. Dường như nhẹ hơn, êm hơn, như thể đang dẫn dắt một điều gì đó.

3. Ván cờ không ai ngờ tới

Trận đấu diễn ra trong im lặng. Không có tiếng va chạm, không có tiếng gỗ đập vào nhau, không có quân nào bị nhấc khỏi bàn.

Thay vào đó, các quân cờ di chuyển theo một hình thái rất lạ:

Các Tốt tạo thành những vòng cung không va chạm.

Hai Mã lướt qua nhau mà không hề chạm tới ô dọa bắt.

Tượng hai bên đi theo đường chéo dài nhất, tránh mọi điểm giao cắt.

Hai Hậu xoay quanh trung tâm như hai hành tinh giữ đúng quỹ đạo.

Người Chơi ngồi thẳng lưng. Anh ta cau mày.

Có lẽ đây là lần đầu tiên anh cảm thấy mình không còn kiểm soát hoàn toàn ván đấu nữa - như thể bàn cờ đang tự chơi lấy.

Hoàng Mã thì thào sang phía Tượng Đen:

"Thấy không? Chúng ta đang vẽ lại luật."

Tượng Đen đáp:

"Lần đầu tiên trong lịch sử.. Bàn cờ không còn nhuộm máu."

4. Khoảnh khắc định đoạt

Khi đồng hồ đã trôi được mười lăm phút, ván cờ đi đến hình cờ mà chỉ người chơi ở trình độ đại kiện tướng mới có thể vô tình tạo ra:

Các quân hoàn toàn đối xứng và không bên nào có thể tiến mà không phá vỡ cân bằng.

Người Chơi nghiêng đầu, ngạc nhiên.

Anh ta thử đẩy một Tượng Trắng lên một ô - nhưng quân Tốt Đen ngay lập tức chặn lại theo cách tuyệt đối hợp lệ nhưng không hề gây giao tranh. Một vòng khóa kỳ lạ hình thành.

Anh thử đẩy Hậu. Bên kia cũng đối xứng trả lại.

Tất cả đều hoàn hảo đến mức phi lý.

Và rồi, điều hiếm thấy nhất trong các ván cờ của anh xảy ra:

Người Chơi mỉm cười.

Một nụ cười nhẹ, hài lòng.

"Hòa," anh thì thầm.

"Chưa từng có ván nào.. Đẹp như vậy."

Anh đưa tay, bấm nút chấp nhận hòa trên đồng hồ.

Ngay khoảnh khắc ấy - một luồng sáng rất nhẹ, rất mềm, lan qua hàng quân như một làn gió thần thoại.

5. Tự Do

Khi Người Chơi rời đi, đóng nắp bàn cờ lại, mọi quân cờ lặng đi vài giây.

Hoàng Mã là người nói trước:

"Chúng ta.. Làm được rồi."

Hậu Đen nhìn quanh, ánh mắt bà rực ấm như đốm than cuối cùng trong đêm mùa đông:

"Chúng ta vừa tạo ra lịch sử: một ván cờ không vì chiến thắng hay thất bại - mà vì hòa bình."

Tướng Trắng nói chậm rãi:

"Không ai bị bắt. Không ai bị hi sinh. Không ai bị xóa khỏi bảng ký ức."

Và Tướng Đen kết lại bằng câu mà ai cũng nguyện khắc vào lòng:

"Từ hôm nay, dù có bao nhiêu ván cờ tiếp diễn.. Chúng ta không còn chiến đấu vì lệnh nữa.

Chúng ta chiến đấu vì chọn lựa."

Bên ngoài, trời đã sáng hẳn. Ánh nắng đổ xuống như mưa vàng.

Trong bóng tối bên dưới nắp bàn cờ, những linh hồn nhỏ bé ấy ngồi sát vào nhau, nghe nhịp trái tim của chính mình vang lên lần đầu tiên như tiếng tự do đang gọi.

Xem nội dung ẩn

Lời hậu kết – epilogue​

"Ngày không còn đường kẻ đen – trắng"

Đêm cuối cùng trôi qua nhẹ như một hơi thở.

Bàn cờ phủ một lớp sương mỏng, ánh trăng trượt xuống từng ô vuông lạnh như tấm khăn bạc chạm lên gò má người đang ngủ.

Nhưng trong lòng bàn cờ ấy - nơi bao thế hệ chỉ biết chiến đấu, chỉ biết đối đầu - hôm nay không còn là chiến trường.

Hôm nay là nhà.​

1. Những linh hồn ngồi lại​

Không còn tiếng thép giao nhau.

Không còn tiếng ngã xuống.

Không còn câu lệnh "Tiến!" hay "Hy sinh!".

Thay vào đó là im lặng, nhưng là im lặng của sự đủ đầy.

Hoàng Mã ngồi cạnh Tượng Đen, hai kẻ từng đối đầu suốt hàng trăm ván cờ, giờ cùng nhìn lên khe sáng giữa nắp gỗ.

"Anh có nghĩ.." Hoàng Mã khẽ hỏi, ".. Rằng một ngày nào đó, chúng ta sẽ không còn bị xếp vào hai màu khác nhau nữa không?"

Tượng Đen mỉm cười, lần đầu không có sự nặng nề:

"Chẳng phải hôm nay.. Đã là ngày đầu tiên rồi sao?"​

2. Bóng của hai người từng ngã xuống​

Và rồi - một cơn gió.

Nhẹ đến mức không ai nghĩ rằng nó có thể mang theo điều gì.

Nhưng nó mang theo hai bóng hình.

Dương.

Lụa.

Hai linh hồn từng tan vào hư vô khi chiến tranh đẩy họ đến tận cùng, nay bước ra từ phía sau đường biên của bàn cờ - nơi không có ô gỗ nào, nơi không có luật nào chi phối.

Họ trở lại.. Trong hình dạng mà họ nên có:

Một dáng người trẻ, khỏe, thanh thản - nhưng đôi mắt đã chứa cả những mùa đông dài mà họ đã đi qua.

Không ai nói gì.

Các quân cờ chỉ nhìn họ - như nhìn hai dòng nước từ cuối con sông chảy ngược lại nguồn.

Lụa cười, nụ cười làm ánh sáng dường như rộng hơn:

"Chúng tôi không còn thuộc về bóng tối nữa."

Dương tiến lên một bước, đặt tay lên vai một Tốt Đen nhỏ:

"Nhờ các bạn.. Mà chúng tôi được trở về."​

3. Lần đầu tiên có bình minh của riêng mình​

Khi nắp bàn cờ hé ra để Người Chơi chuẩn bị cho một ván mới, ánh sáng rơi vào trong hộc.

Nhưng khác với mọi ngày.. Có ba luồng sáng khác chạy ngược lên:

- Một là ánh vàng từ Dương.

- Một là ánh lam từ Lụa.

- Và luồng còn lại.. Là ánh trắng – đen hòa làm một, phát ra từ tất cả quân cờ đang đứng cạnh nhau.

Không chia phe.

Không hàng ngang.

Không là hai đội.

Chỉ có một hình tròn.

Một vòng tròn của những linh hồn chọn đứng cạnh nhau, bất chấp luật định.

Người Chơi hơi khựng lại.

Không hiểu sao.. Anh thấy bàn cờ trước mặt đẹp hơn, ấm hơn, đầy sức sống hơn.

Như thể nó đã giàu có hơn sau một đêm.

Anh không biết lý do.

Không bao giờ biết.

Nhưng anh chạm tay vào Hậu Trắng - và lần đầu tiên trong đời, quân cờ ấm như chạm vào lòng bàn tay của một người đang mỉm cười.​

4. Câu chuyện kết thúc.. Ở nơi mà nó bắt đầu​

Đêm ấy, khi Người Chơi đóng nắp bàn cờ, trong hộc gỗ ấy vang lên một câu nói rất nhỏ - nhưng đủ để chạm tới mặt trăng treo trên bầu trời:

"Chúng ta tự do rồi."

Dương và Lụa nắm tay nhau.

Tướng Trắng và Tướng Đen đứng cạnh nhau như hai người bạn già.

Hoàng Mã tựa đầu vào Tốt Đen số 4 đang thở phào nhẹ nhõm.

Cả bàn cờ chìm vào bóng tối dịu dàng, nhưng là kiểu bóng tối mà người ta chỉ gặp khi đã đặt một dấu chấm đẹp nhất vào cuối câu chuyện.

Và từ ngày đó trở đi -

Bất cứ ai chơi trên bàn cờ ấy đều cảm thấy những quân gỗ di chuyển nhẹ hơn, mềm hơn, tinh tế hơn..

Như thể chúng không còn chỉ là quân cờ nữa.

Mà là những câu chuyện.

Những ký ức.

Những linh hồn đã tìm được đường đi của chính mình.

Và quan trọng nhất -

Là những lựa chọn đã thoát khỏi biên giới của hai màu đen – trắng.

Nhưng tự do của họ..

Thì mới chỉ bắt đầu.​

​

Truyện kết thúc ở đây.​