[100 NGÀY]

Tác giả: 100 NGÀY

Thể loại: Tâm lý xã hội, Trinh thám - Đấu trí, Bách hợp / Bách hợp ẩn dụ, Hình sự

Tình trạng: Đang tiến hành

MỤC LỤC:

Chương 1: Tiếng dội từ mười năm trước

Chương 2: Sự thật trong làn mưa

VĂN ÁN:

Thành phố S. Những ngày tháng sáu luôn chìm ngập trong những cơn mưa rào bất tận. Giữa những tòa cao ốc bằng kính sáng bóng và những con hẻm tối tăm ngập nước, có một vụ án mười năm trước chưa bao giờ thực sự kết thúc: Cái chết trong căn nhà cháy ven sông của một cô giáo tiểu học.

Lâm Tư Hạ trở về. Mười năm sống trong thù hận và sự dằn dỗi đã rèn dũa cô thành một nữ luật sư sắc bén, lạnh lùng, mang theo khát khao duy nhất: Xé rách bức màn che đậy tội lỗi của Tập đoàn Trần thị - đế chế đã đẩy mẹ cô vào cái chết.

Trần Uyển Nghi ở lại. Là ái nữ của chủ tịch Trần thị, cô sống giữa nhung lụa nhưng lại mang trái tim của một tù nhân. Bị cầm tù bởi quyền lực, sự đe dọa của chính cha ruột và dằn dặt bởi một lời khai bị bóp chết năm mười bảy tuổi, Uyển Nghi ẩn mình sau vẻ ngoài điềm tĩnh, mệt mỏi và bí ẩn.

Ngày họ gặp lại nhau trong phòng họp tầng hai mươi tám, không chỉ có những hồ sơ pháp lý và chứng cứ thu hồi đất được lật mở, mà cả một quá khứ gai góc dường như cũng chực trào. Một người đi tìm công lý bằng mọi giá, một người buông bỏ bản thân để đưa sự thật ra ánh sáng.

Nhưng khi chiếc hộp kim loại chứa đựng di vật của người đã mất được mở ra, một sự thật tàn nhẫn khác lại hé lộ:

"Đừng tin bất kỳ ai trong Trần gia. Kể cả người đã cứu con đêm đó."

Giữa ranh giới mong manh của thù hận và cứu rỗi, giữa những dối lừa chồng chất và vệt máu còn tươi trên tà áo xám, ai mới là kẻ giật dây sau màn mưa? Và khi trút bỏ mọi chiếc mặt nạ, họ là kẻ thù của nhau, hay là hai linh hồn đơn độc cùng bị giam cầm trong một căn phòng tối?

LỜI BẠT:

"Cơn mưa không gột rửa được tội lỗi, nó chỉ làm nhòe đi ranh giới giữa đúng và sai. Đọc 'Sau Màn Mưa' để thấy văn chương của 100 ngày không xây dựng những anh hùng hoàn hảo, mà khắc họa những con người vỡ vụn đang tự nhặt nhạnh từng mảnh vỡ của chính mình giữa giông bão."

Chương 1: Tiếng dội từ mười năm trước

Lâm Tư Hạ - nữ luật sư trở về để điều tra cái chết bí ẩn của mẹ.

Trần Uyển Nghi - con gái trưởng của gia đình quyền lực có liên quan đến bi kịch năm xưa.

Lâm Tư Hạ đã mất mười năm để quên cái tên Trần gia.

Nhưng sáng hôm ấy, khi nhìn thấy người phụ nữ đứng bên kia bàn họp, cô nhận ra mình chưa từng quên bất cứ điều gì.

Phòng họp tầng hai mươi tám lạnh đến mức đầu ngón tay Tư Hạ tê buốt. Ngoài lớp kính trong suốt, thành phố chìm dưới một màn mưa tháng sáu. Những tòa nhà cao tầng nhòe đi, giống hệt ký ức mà cô đã cố chôn vùi suốt mười năm qua.

"Luật sư Lâm, cô có thể bắt đầu."

Tư Hạ khép tập hồ sơ, đứng dậy.

"Vụ kiện này không chỉ liên quan đến quyền sử dụng khu đất ven sông. Nó liên quan đến cái chết của một người và sự im lặng của cả một tập đoàn."

Ở phía đối diện, người phụ nữ mặc bộ vest màu xám tro khẽ ngẩng đầu.

Trần Uyển Nghi.

Con gái trưởng của Tập đoàn Trần thị, cũng là người đại diện pháp lý được chỉ định cho dự án tái phát triển khu dân cư An Bình.

Cô đẹp theo kiểu khiến người khác khó lòng nhìn lâu: Đường nét sắc, đôi mắt bình tĩnh, mái tóc đen được buộc gọn sau gáy. Không có vẻ kiêu ngạo của một người sinh ra trong nhung lụa. Chỉ có sự mệt mỏi được giấu rất kỹ dưới vẻ điềm tĩnh ấy.

Uyển Nghi nhìn Tư Hạ, ánh mắt dừng lại trên gương mặt cô lâu hơn phép lịch sự cần thiết.

"Luật sư Lâm," cô nói, giọng thấp và rõ, "cô đang cáo buộc Trần thị che giấu chứng cứ?"

"Tôi không cáo buộc." Tư Hạ đẩy một tập tài liệu lên bàn. "Tôi đưa ra chứng cứ."

Căn phòng im bặt.

Tài liệu ghi rõ tên người ký quyết định thu hồi đất năm đó: Trần Minh Khang, chủ tịch Trần thị và cha của Uyển Nghi.

Mười năm trước, ông ta đã ký lệnh cưỡng chế khu nhà cũ ven sông. Mẹ Tư Hạ, một giáo viên tiểu học, là người cuối cùng không chịu rời đi vì căn nhà ấy đứng tên bà. Ba ngày sau vụ cưỡng chế, bà được phát hiện đã chết trong căn phòng bốc cháy.

Kết luận khi ấy là tai nạn.

Tư Hạ chưa bao giờ tin.

"Chữ ký này có thể bị làm giả," một giám đốc ngồi bên cạnh Uyển Nghi lạnh lùng lên tiếng.

"Vậy ông có thể giải thích vì sao bản gốc lại được lưu trong hệ thống nội bộ của Trần thị, còn bản nộp cho tòa thì thiếu đúng trang này không?"

Người đàn ông nghẹn lời.

Tư Hạ không nhìn ông ta. Cô chỉ nhìn Uyển Nghi.

Cô muốn thấy một chút bất ngờ. Một chút chột dạ. Hoặc ít nhất là sự phủ nhận của người đã quen bảo vệ gia đình mình.

Nhưng Uyển Nghi chỉ đưa tay nhận lấy tài liệu, đọc từng dòng rất chậm.

Đến trang cuối, sắc mặt cô thay đổi.

Rất nhẹ.

Nếu không quan sát đủ lâu, có lẽ sẽ chẳng ai nhận ra.

"Cô lấy được bản này từ đâu?" Uyển Nghi hỏi.

"Câu hỏi đó không quan trọng bằng việc nó có thật hay không."

"Với tôi thì có."

"Vì cô sợ tôi biết thêm điều gì sao?"

Ánh mắt hai người chạm nhau giữa căn phòng lạnh ngắt.

Một thoáng im lặng trôi qua. Tư Hạ nhìn thấy trong mắt Uyển Nghi một điều không giống sợ hãi. Đó là nhận ra. Như thể cô ấy vừa nhìn thấy một người đã chờ đợi từ rất lâu nhưng không bao giờ muốn gặp.

Uyển Nghi gấp tài liệu lại.

"Cuộc họp kết thúc ở đây."

"Cô không có quyền!"

"Tôi có." Uyển Nghi đứng dậy, nhìn thẳng vào Tư Hạ. "Và nếu cô muốn biết chuyện gì đã xảy ra đêm đó, năm giờ chiều nay đến nhà kính cũ phía sau khách sạn Vân Thành."

Tư Hạ khựng lại.

"Cô đang mời tôi đến bẫy?"

"Không."

"Vậy là gì?"

Uyển Nghi nhìn ra màn mưa ngoài cửa kính.

"Là lời cảnh báo."

Nói xong, cô rời khỏi phòng họp.

Tư Hạ đứng yên. Cô đã chuẩn bị cho sự chống đối, những lời đe dọa, thậm chí cả việc bị người của Trần thị theo dõi. Nhưng cô không chuẩn bị cho ánh mắt ấy.

Ánh mắt của một người cũng đang bị nhốt trong cùng một căn phòng với cô, chỉ khác là người kia đã biết cánh cửa nằm ở đâu.

Năm giờ kém mười, Tư Hạ vẫn đến nhà kính cũ.

Cô không tin Uyển Nghi. Nhưng cô tin vào sự thật hơn bất kỳ ai.

Nhà kính nằm sau khách sạn, bị bỏ hoang từ nhiều năm trước. Những tấm kính vỡ để mưa tạt vào nền đá. Mùi đất ẩm và lá mục phủ kín không khí. Tư Hạ bước vào, một tay giữ chặt chiếc điện thoại đang ghi âm.

Uyển Nghi đứng giữa những chậu cây khô, trên tay cầm một chiếc hộp kim loại nhỏ.

"Cô đến thật."

"Đừng lãng phí thời gian."

Uyển Nghi đưa chiếc hộp cho cô.

"Đây là thứ mẹ cô để lại."

Tư Hạ không nhận.

"Cô nói gì?"

"Bà ấy từng làm việc cho Trần thị trước khi trở thành giáo viên. Bà ấy phát hiện sổ chi tiền bất hợp pháp của dự án An Bình và định giao nó cho cảnh sát."

Mưa rơi dày hơn trên mái kính.

Tư Hạ cảm thấy máu trong người lạnh đi.

"Mẹ tôi không làm việc cho Trần thị."

"Có. Và cha tôi biết bà ấy đã phát hiện ra chuyện gì."

"Vậy tại sao cô còn đứng về phía ông ta?"

Lần đầu tiên, vẻ bình tĩnh trên mặt Uyển Nghi rạn vỡ.

"Tôi chưa từng đứng về phía ông ta."

Câu trả lời quá nhanh, quá đau, khiến Tư Hạ không thể lập tức phản bác.

Uyển Nghi nhìn xuống chiếc hộp.

"Đêm mẹ cô chết, tôi đã nhìn thấy một người rời khỏi căn nhà. Tôi mười bảy tuổi. Tôi đã nói với cảnh sát, nhưng lời khai của tôi bị rút lại vào sáng hôm sau."

"Vì cha cô?"

"Vì ông ta nói nếu tôi tiếp tục, người tiếp theo biến mất sẽ là em trai tôi."

Không gian bỗng trở nên chật hẹp.

Tư Hạ nhìn người phụ nữ trước mặt. Cô từng nghĩ con gái Trần gia lớn lên trong quyền lực, được bảo vệ bởi tiền bạc và những bức tường cao. Cô chưa từng nghĩ Uyển Nghi cũng có thể là một người bị nhốt bên trong đó.

Nhưng thương hại không thể xóa đi mười năm đau đớn.

"Cô muốn gì ở tôi?"

"Giúp tôi đưa sự thật ra ánh sáng."

"Và đổi lại?"

"Không có đổi lại." Uyển Nghi ngẩng đầu. "Tôi chỉ muốn lần này, người chết không phải là người duy nhất phải im lặng."

Một tiếng động đột ngột vang lên ngoài nhà kính.

Tư Hạ quay phắt lại. Qua màn mưa, một bóng người lướt nhanh sau hàng cây.

Ngay sau đó, chiếc hộp kim loại trong tay cô bị giật mạnh.

Uyển Nghi lao tới kéo cô lùi lại. Một vật sắc nhọn sượt qua cánh tay Uyển Nghi, để lại vệt máu đỏ trên tay áo xám.

"Uyển Nghi!"

Kẻ lạ mặt chạy về phía cửa sau. Tư Hạ lập tức đuổi theo, nhưng chỉ kịp nhìn thấy một chiếc xe màu đen phóng vụt khỏi con hẻm. Cô quay lại.

Uyển Nghi đang tựa vào cột sắt, một tay ôm vết thương. Chiếc hộp vẫn nằm trong tay Tư Hạ.

"Cô bị thương rồi."

"Chưa chết được."

"Cô lúc nào cũng nói chuyện như thể mạng sống của mình không đáng giá."

Uyển Nghi cười nhạt.

"Còn cô lúc nào cũng nhìn người khác như thể họ đều đang nói dối."

"Bởi vì phần lớn họ đúng là đang nói dối."

"Vậy cô có tin tôi không?"

Tư Hạ nhìn máu đang thấm qua tay áo cô ấy. Rồi nhìn chiếc hộp trong tay mình.

Cô chưa thể tin Uyển Nghi.

Nhưng cô biết từ khoảnh khắc này, mình không thể quay lại cuộc sống trước đó nữa.

Tư Hạ lấy khăn tay, siết tạm lên vết thương cho Uyển Nghi.

"Đừng hiểu lầm. Tôi chỉ không muốn nhân chứng duy nhất của mình chết trước khi kịp nói hết sự thật."

Uyển Nghi cúi nhìn bàn tay cô đang giữ lấy cổ tay mình. Ánh mắt vốn luôn lạnh lùng bỗng dịu đi trong một nhịp rất ngắn.

"Luật sư Lâm."

"Gì?"

"Cô vừa nói dối."

Tư Hạ ngẩng lên.

Uyển Nghi nhìn cô, giữa mùi mưa và mùi máu nhàn nhạt.

"Cô không chỉ muốn tôi sống vì vụ kiện."

Ngoài kia, sấm chớp xé ngang bầu trời.

Tư Hạ buông tay cô ấy ra.

"Đừng tự cho mình quan trọng."

"Được." Uyển Nghi khẽ cười. "Nhưng cô vẫn sẽ quay lại, đúng không?"

Tư Hạ không trả lời.

Cô mở chiếc hộp.

Bên trong là một chiếc USB cũ, một tấm ảnh đã úa màu và mảnh giấy viết bằng nét chữ quen thuộc đến nhói lòng.

Tư Hạ nhận ra nét chữ của mẹ ngay lập tức.

Trên mảnh giấy chỉ có một dòng:

"Đừng tin bất kỳ ai trong Trần gia. Kể cả người đã cứu con đêm đó."

Tư Hạ ngẩng đầu nhìn Uyển Nghi.

Lần đầu tiên, cô thấy người phụ nữ ấy tái mặt thật sự.

Bởi vì Uyển Nghi biết câu trả lời.

Và người đã cứu Tư Hạ đêm đó.. Chính là cô.

Chương 2: Sự thật trong làn mưa

Tư Hạ không hỏi lại câu đó.

Cô chỉ nhìn Uyển Nghi, nhìn khuôn mặt vừa tái đi dưới ánh chớp, rồi nhìn mảnh giấy trong tay mình. Nét chữ của mẹ vẫn còn đó, những đường mực hơi run ở cuối câu. Một lời dặn được viết trước khi chết, nhưng lại nhắm thẳng vào người đang đứng trước mặt cô.

"Cô đã cứu tôi như thế nào?"

Uyển Nghi im lặng.

Vết thương trên cánh tay cô vẫn đang rỉ máu. Tư Hạ đã dùng khăn tay buộc tạm, nhưng máu nhanh chóng thấm qua lớp vải trắng, loang thành một mảng đỏ nhỏ.

"Trả lời tôi."

"Đêm đó, cô mới bảy tuổi." Uyển Nghi nói rất chậm. "Mẹ cô đẩy cô ra khỏi cửa sổ phía sau. Tôi nhìn thấy cô ngã xuống đống cỏ khô. Sau đó căn nhà bốc cháy."

Một mảnh ký ức mơ hồ bật lên trong đầu Tư Hạ.

Khói. Tiếng kính vỡ. Một bàn tay lạnh ngắt kéo cô chạy qua con hẻm tối. Có ai đó đã phủ chiếc áo khoác lên người cô, ôm chặt lấy cô khi cô khóc đến không thở nổi. Cô chỉ nhớ người ấy có mùi hoa nhài rất nhạt.

Và một giọng nói cứ lặp đi lặp lại bên tai:

"Đừng quay lại."

"Cô đã đưa tôi đi đâu?"

"Đến nhà một người quen. Sáng hôm sau, người của cha tôi tìm thấy cô."

"Còn mẹ tôi?"

Uyển Nghi nhìn xuống nền đá ướt.

"Bà ấy không ra được."

Tư Hạ siết chặt mảnh giấy. Mười năm qua, cô đã nghĩ mẹ chết một mình trong căn nhà cháy. Nghĩ rằng không ai đến. Không ai cứu. Không ai chứng kiến giây phút cuối cùng của bà.

Nhưng Uyển Nghi đã ở đó.

Một cô bé mười bảy tuổi đã nhìn thấy tất cả, rồi bị chính gia đình mình buộc phải im lặng.

"Vì sao mẹ tôi viết rằng đừng tin cô?"

"Có thể bà ấy không biết tôi đã đưa cô đi."

"Hoặc bà ấy biết cô sẽ phản bội tôi."

Uyển Nghi ngẩng đầu. Ánh mắt cô không có vẻ tức giận, chỉ có một sự mỏi mệt gần như đã quen với việc bị nghi ngờ.

"Cô có thể chọn tin điều đó."

"Còn cô thì sao?"

"Tôi không cần cô tin tôi ngay hôm nay."

"Cô cần gì?"

"Chiếc USB."

Tư Hạ lập tức lùi lại nửa bước.

Uyển Nghi khẽ nhắm mắt, như đã đoán trước phản ứng ấy.

"Trong đó có sổ chi tiền và một đoạn ghi âm. Nhưng dữ liệu đã bị mã hóa. Tôi thử mở nhiều lần đều không được."

"Vậy cô đưa nó cho tôi vì nghĩ tôi có thể mở khóa?"

"Không. Tôi đưa nó cho cô vì nó thuộc về mẹ cô."

Câu trả lời ấy khiến Tư Hạ càng khó chịu. Uyển Nghi luôn nói như thể mình không cần gì, nhưng mọi bước đi đều đã được tính toán. Cô không biết người phụ nữ này đang thành thật hay chỉ giỏi khiến lời nói dối nghe giống sự thành thật.

"Địa chỉ." Tư Hạ chìa tay. "Tôi đưa cô đến bệnh viện trước."

Uyển Nghi nhìn bàn tay cô, rồi nhìn chiếc xe đậu bên ngoài nhà kính.

"Cô không cần làm vậy."

"Cô vừa bị người ta dùng dao tấn công."

"Chỉ là vết cắt."

"Vậy tôi sẽ đưa cô đi khâu một vết cắt."

"Luật sư Lâm!"

"Tôi chưa tin cô." Tư Hạ cắt ngang. "Nhưng nếu cô chết, tôi sẽ mất nhân chứng. Đừng khiến tôi phải lặp lại lời nói dối ban nãy."

Một thoáng cong nhẹ xuất hiện nơi khóe môi Uyển Nghi.

"Cô vẫn còn nhớ lời tôi nói."

"Trí nhớ của tôi rất tốt."

"Đó là điều tôi biết."

Tư Hạ không hỏi vì sao cô ấy biết.

Cả hai bước ra khỏi nhà kính. Mưa đã nhẹ hơn, nhưng con đường phía sau khách sạn vẫn ngập nước. Uyển Nghi đi được vài bước thì khựng lại. Bàn tay đang ôm cánh tay bị thương siết chặt, gương mặt trắng hơn lúc trước.

Tư Hạ quay lại.

"Đừng cố tỏ ra không đau."

"Tôi không đau."

"Vậy sao cô dừng lại?"

Uyển Nghi không trả lời.

Tư Hạ bước đến, không cho cô cơ hội phản đối, rồi nắm lấy khuỷu tay cô. Cơ thể Uyển Nghi cứng lên trong chớp mắt. Nhưng cô không rút ra.

Khoảng cách giữa hai người gần đến mức Tư Hạ có thể ngửi thấy mùi mưa trên tóc cô ấy, lẫn với mùi thuốc sát trùng nhàn nhạt từ chiếc khăn tay.

"Cô luôn đối xử với người bị thương như vậy sao?" Uyển Nghi hỏi.

"Không."

"Vậy tôi đặc biệt?"

"Cô phiền hơn những người khác."

Uyển Nghi khẽ cười. Nụ cười rất nhạt, nhưng lần này không mang vẻ châm chọc.

Chiếc xe của Tư Hạ đỗ ở cuối con hẻm. Trước khi mở cửa, cô chợt dừng lại. Một chiếc sedan màu đen đậu bên kia đường, kính xe tối đến mức không nhìn thấy người bên trong.

Xe đã ở đó từ lúc cô đến.

Tư Hạ không nói gì, chỉ đưa tay chắn trước Uyển Nghi.

"Có người theo dõi."

Uyển Nghi nhìn sang. Sắc mặt cô lập tức thay đổi.

"Không phải người của cha tôi."

"Cô chắc chứ?"

"Người của ông ta sẽ không đỗ xe ở nơi dễ bị phát hiện như vậy."

"Vậy là ai?"

Chiếc sedan khởi động.

Tư Hạ kéo Uyển Nghi cúi xuống ngay khi một vật kim loại đập mạnh vào thân xe. Âm thanh vang lên giữa con hẻm vắng. Chiếc sedan lập tức lao đi, bánh xe hất nước bẩn lên vỉa hè.

Tư Hạ đứng dậy, mở cửa xe.

"Lên xe."

"Cô không định đuổi theo?"

"Xe của tôi không nhanh bằng xe kia."

"Cô đang nói thật hay chỉ muốn tránh nguy hiểm?"

"Cả hai."

Uyển Nghi nhìn cô vài giây, cuối cùng ngồi vào ghế phụ.

Bệnh viện tư nhân cách đó mười phút. Tư Hạ không bật nhạc. Tiếng mưa đập lên kính chắn gió lấp đầy khoang xe, nhưng không đủ để che đi sự im lặng giữa hai người.

Cô đặt chiếc USB vào ngăn kín bên cạnh cần số.

Uyển Nghi nhìn thấy động tác ấy.

"Cô sợ tôi lấy mất?"

"Tôi sợ cô bị lấy mất."

Câu nói bật ra quá nhanh.

Tư Hạ nhận ra ngay, nhưng không sửa lại. Uyển Nghi cũng không nói gì. Chỉ có ánh mắt cô ấy khẽ chuyển sang cửa kính, nơi những vệt nước đang kéo dài thành đường mờ đục.

Đến bệnh viện, bác sĩ xác nhận vết thương không sâu nhưng cần khâu bốn mũi. Tư Hạ ngồi ngoài phòng xử lý, lưng tựa vào ghế, hai tay đan trước ngực. Mười phút sau, Uyển Nghi bước ra với cánh tay đã được băng lại.

Cô vẫn mặc bộ vest xám tro từ buổi sáng. Vết máu đã được lau sạch, nhưng một đường rách trên tay áo vẫn còn nguyên.

"Cô nên thay đồ."

"Cô có quần áo dự phòng trong xe à?"

"Không."

"Vậy lời khuyên này không có tính khả thi."

Tư Hạ lấy một chiếc áo khoác đen từ túi xách, ném cho cô.

"Ít nhất che lại."

Uyển Nghi bắt lấy. Cô nhìn chiếc áo, rồi nhìn Tư Hạ.

"Cô lúc nào cũng mang áo khoác của người khác trong túi sao?"

"Chỉ mang theo thứ cần thiết"

"Vậy xem ra tôi là thứ cần thiết?"

"Trần Uyển Nghi."

"Được rồi."

Cô khoác áo lên vai. Mùi hương quen thuộc của Tư Hạ lập tức bao phủ lấy người cô.

Trong khoảnh khắc ấy, Uyển Nghi bỗng nhớ đến đêm mười năm trước. Cô bé nhỏ gầy ngủ mê man trong vòng tay mình, gương mặt lấm đầy tro bụi. Cô đã cởi áo khoác phủ lên người đứa trẻ, vừa chạy vừa sợ người phía sau đuổi kịp.

Mười năm sau, chiếc áo ấy lại nằm trên người cô.

Chỉ khác là lần này, người đưa nó cho cô đã lớn lên và đang nhìn cô bằng ánh mắt không còn chút dịu dàng nào.

"Ngày mai lúc chín giờ, đến văn phòng của tôi." Tư Hạ nói.

Uyển Nghi chớp mắt.

"Để làm gì?"

"Giải mã USB."

"Cô đã đồng ý hợp tác?"

"Tôi đồng ý kiểm tra chứng cứ. Đừng tự suy diễn thành lòng tin."

"Còn nếu dữ liệu trong đó chứng minh cha tôi vô tội?"

"Thì tôi sẽ là người đầu tiên rút khỏi vụ kiện."

Uyển Nghi nhìn cô rất lâu.

"Cô thật sự sẽ làm vậy?"

"Tôi theo đuổi sự thật, không phải một bản án có sẵn."

Lần đầu tiên trong buổi tối, ánh mắt Uyển Nghi dịu xuống rõ ràng.

"Được. Chín giờ."

Cô xoay người đi về phía thang máy. Tư Hạ nhìn theo, bỗng thấy bóng lưng ấy mỏng manh hơn rất nhiều so với vẻ ngoài mà Uyển Nghi luôn cố giữ.

Điện thoại của Tư Hạ rung lên.

Một tin nhắn từ số lạ.

Cô mở ra.

"Đừng mở chiếc USB. Người cứu cô năm đó không phải người cô nghĩ."

Ngay sau đó, một bức ảnh được gửi đến.

Trong ảnh là căn nhà ven sông mười năm trước, chụp từ phía bên kia đường. Lửa đang bùng lên qua những ô cửa sổ. Ở góc ảnh, một cô gái mặc áo khoác tối màu đang bế một đứa trẻ chạy khỏi con hẻm.

Khuôn mặt cô gái bị mưa và bóng tối che khuất.

Nhưng trên cổ tay cô có một chiếc vòng bạc hình giọt nước.

Tư Hạ ngẩng phắt lên.

Uyển Nghi đang đứng trước cửa thang máy. Cô ấy cũng có một chiếc vòng giống hệt.

Cửa thang máy khép lại, cắt đứt ánh mắt của hai người.

Tư Hạ nhìn lại bức ảnh.

Lần đầu tiên sau mười năm, ký ức không còn là một căn phòng tối.

Nó có hình dáng của Uyển Nghi.

Và cũng có thể, nó đang nói dối cô lần nữa.