[tranhongannt1]

Tác giả: Ân Edison

Thể loại: Tiểu thuyết, fanmade

Có những câu chuyện tưởng như đã khép lại, nhưng trong tâm trí những kẻ yêu thế giới Westeros, chúng vẫn tiếp tục bùng cháy như ngọn lửa xanh bất diệt của rồng. A Song of Ice and Fire chưa hoàn thành, và khoảng trống ấy - rộng lớn, lạnh lẽo, đầy hoài nghi - đã để lại trong chúng ta một câu hỏi chưa từng được trả lời:

Điều gì thật sự sẽ xảy ra với những con người lạc lối giữa băng giá và lửa thiêu của vận mệnh?

Tôi đã chờ đợi, như bao người khác.

Chờ từng trang, từng chương, từng hơi thở mà George R. R. Martin đã hứa sẽ viết.

Nhưng đồng thời, tôi nhận ra rằng:

Westeros không thuộc về một người. Westeros thuộc về tất cả chúng ta - những kẻ chưa thể rời bỏ nó.

Và vì vậy, tôi quyết định mở ra cánh cửa này.

Đây là một câu chuyện fanmade, được viết bởi một độc giả say mê, không liên quan và không đại diện cho bản gốc, bản quyền hay ý định của tác giả George R. R. Martin.

Nó không thay thế, không cạnh tranh và cũng không dám nhận là đoạn kết "chính thức" của thiên sử thi vĩ đại ấy.

Nhưng nó được viết bằng tất cả lòng kính trọng dành cho thế giới mà ông đã tạo nên - một thế giới mà tôi tin rằng vẫn còn hàng ngàn con đường chưa được đi, hàng ngàn số phận chưa được tỏ bày.

Tôi sẽ không tiếp tục câu chuyện ở nơi nó đã dừng lại.

Thay vào đó, tôi sẽ bước sang một ngả rẽ có thể đã xảy ra - một nhánh thời gian khác, nơi quyết định nhỏ nhất của một con người có thể làm chệch hướng số phận của cả lục địa.

Một cái nghiêng đầu của Tyrion.

Một cái gật nhẹ của Aegon.

Một cơn gió từ phương Nam mang theo hơi nóng của sa mạc Dorne.

Và lịch sử.. Thay đổi.

Từ giây phút này, bạn sẽ bước vào Westeros của tôi:

Một nơi mà những con rồng chưa bao giờ ngừng bay, những bí mật vẫn còn cựa quậy dưới lớp tro tàn của chiến tranh, và những lời thề cũ bắt đầu đòi nợ máu.

Nếu bạn đã sẵn sàng, hãy cầm ngọn đuốc lên.

Gió đêm đang thổi.

Những bóng dài đang chuyển động.

Và câu chuyện - của băng và lửa, của tham vọng và phản bội, của hy vọng và diệt vong - đang chuẩn bị bắt đầu lại, theo một cách hoàn toàn khác.

Chào mừng bạn đến với phần tiếp theo mà bạn chưa từng được đọc.

Một câu chuyện khác.

Một con đường khác.

Một Westeros khác - được thắp sáng từ trí tưởng tượng của chính chúng ta.

Câu chuyện sẽ tiếp tục từ lúc Tyrion Lannister lưu lạc đến Essos và đi cùng nhóm người của Hội Chiến Binh Vàng, đi cùng với vị lãnh chúa lưu đàyJon Connington - bạn thân của Rhaegar Targaryen, đi cùng với Young Griff - Aegon Targaryen, con trai củaRhaegar Targaryen. Khi đó, Tyrion đã chơi cờ cyvasse với hoàng tử Aegon và đã chiến thắng..

Nước đi của quỷ lùn​

Aegon vẫn còn nhìn trân trân vào bàn cờ khi Tyrion thu lại con rồng nhỏ bằng gỗ. Cậu siết chặt hai nắm tay, khớp xương phát ra tiếng khô rợn.

"Anh nói dối để dạy ta bài học," Aegon nói, giọng lạc đi bởi tức giận nhưng cũng pha lẫn nghi ngờ. "Nhưng liệu anh có bao giờ nói thật không, Quỷ Lùn?"

Tyrion đặt quân rồng xuống bàn, nghiêng đầu, nụ cười nửa miệng quen thuộc.

"Thỉnh thoảng," anh đáp. "Nhưng những chân lý tốt nhất luôn được bọc trong vài lớp dối trá.. Giống như những cái bánh nướng của Flea Bottom."

Trước khi Aegon kịp đáp, tiếng bước chân vội vã vang lên trên cầu thang dẫn xuống khoang. Jon Connington xuất hiện, mái tóc đỏ thắm ướt đẫm nước biển.

"Có tin mới," ông nói, ánh mắt lướt từ Aegon sang Tyrion. "Một con tàu từ Lys mang theo tin đồn khắp các cảng. Về Daenerys."

Aegon dựng thẳng người. "Cô ấy làm sao?"

Jon Connington cân nhắc một nhịp. "Meereen đang chìm trong hỗn loạn. Rồng của cô ta đã thoát vòng kiểm soát. Ba thành phố nô lệ đang ngóc đầu. Và.. Có lời đồn rằng nữ hoàng biến mất sau một trận chiến."

Aegon tái mét.

"Biến mất? Ý.. Ý ông là gì?"

"Nghĩa là chúng ta không thể dựa vào sức mạnh của cô ấy như dự định." Jon nhìn sang Tyrion với vẻ không tin tưởng rõ rệt. "Những lời lẽ của Lannister có thể là cạm bẫy."

"Hay là sự thật mà ông không muốn nghe?" Tyrion nhún vai.

Aegon đứng bật dậy, bàn cờ lắc mạnh. Một quân hiệp sĩ ngã xuống sàn, lăn đến chân cậu.

"Nếu cô ấy hỗn loạn.. Westeros càng cần một vị vua thực thụ," cậu nói. "Có khi nào.. Đây chính là thời điểm?"

"Cậu sẽ tự nộp mình cho cái chết nếu đổ bộ quá sớm," Jon Connington nói, giọng gay gắt hiếm thấy. "Chúng ta không có đủ lực."

"Nhưng để chờ Daenerys xuất hiện thì có thể là chờ mãi mãi," Aegon đáp.

Cả khoang chìm vào im lặng.

Tyrion phá tan sự yên lặng bằng tiếng thở dài mệt mỏi.

"Cậu hỏi tôi có khi nào nói thật," anh nói, "vậy nghe cho kỹ: Không có thời điểm hoàn hảo. Chỉ có thời điểm mà kẻ đủ điên sẽ nắm lấy."

Aegon nhìn thẳng vào anh, đôi mắt tím ánh lên tia sáng mới - không phải giận dữ, mà là quyết tâm.

"Anh nghĩ ta nên đi đến Dorne?"

"Tôi nghĩ," Tyrion đáp, "rằng nếu cậu muốn trở thành một con rồng, hãy thôi sống như một con cừu."

Jon Connington gầm lên: "Ta cấm cậu nghe lời hắn!"

Nhưng Aegon đã không còn nghe ông nữa.

"Dorne," cậu thì thầm, như tự nói với chính mình. "Họ từng trung thành với mẹ ta. Họ từng căm thù Robert. Và họ ghét Lannister."

Cậu quay lại nhìn Tyrion.

"Nếu ta chọn con đường đó.. Anh sẽ theo ta chứ, Quỷ Lùn?"

Tyrion mỉm cười - một nụ cười buồn, nửa giễu cợt, nửa thật lòng.

"Nếu cậu đi về phía đông tìm Daenerys, tôi sẽ đi cùng để chứng kiến cô ấy đốt cậu thành tro.

Nhưng nếu cậu đi về phía tây.." Anh nhún vai. "Tôi thích kịch hay. Và Westeros thì luôn có kịch."

Aegon ngẩng cao đầu.

"Tốt. Thế thì chúng ta sẽ thay đổi lộ trình."

Jon Connington tái mặt. "Aegon-!"

"Không," cậu cắt ngang. "Từ giờ ta là người quyết định. Con rồng phải ở giữa bàn cờ, anh nói thế đúng không, Tyrion?"

Tyrion nâng chén rượu chưa đầy, cụng vào không khí.

"Vậy thì chúc mừng," anh nói. "Cậu vừa đặt con rồng vào trung tâm thế cuộc rồi."

Bên ngoài, con thuyền lắc nhẹ theo từng con sóng - như thể biển cả cũng đang đổi hướng.

Ngai sắt và hai kẻ thừa kế​

Aegon đứng lặng hồi lâu bên cửa sổ hẹp của Storm's End, nhìn ra khoảng biển xám đang gầm rú ngoài xa. Gió thổi tạt vào mặt cậu, lạnh buốt - thứ lạnh của một miền đất mà cậu chưa từng gọi là quê hương, nhưng lại đang cố gắng xem nó là của mình. Lá cờ rồng ba đầu đỏ rực phấp phới trên đỉnh pháo đài cổ, như một vết chém giữa trời mây u ám. Nó đẹp, nhưng nó cũng nặng nề - nặng hơn bất kỳ thanh kiếm nào cậu từng cầm.

Và Aegon hiểu rằng điều đó bắt đầu từ lời nói của Tyrion Lannister.

Một kẻ lùn rách rưới, say xỉn, bị lưu đày.. Nhưng lại nói đúng hơn bất cứ ai trong cuộc đời cậu từng nói.

Lời khuyên ấy chẳng khác gì một nhát dao mở toang lồng ngực cậu, để lộ ra sự thật:

Cậu chưa là gì cả.

Và sẽ mãi không là gì nếu cứ tiếp tục sống trong bóng tối của Daenerys.

Cậu siết chặt mép tường đá thô. Không. Ta là Aegon Targaryen, Con của Rhaegar, Hậu duệ cuối cùng của Rồng. Và giờ đây, lần đầu tiên trong đời, cậu đã thấy người ta quỳ xuống trước cờ hiệu của mình - không phải vì Varys, không phải vì Connington, không phải vì kế hoạch của bất cứ ai.. Mà vì chính cậu đã đứng lên, đã dám đặt chân lên Westeros như một vị vua.

Ở Meereen, Tyrion Lannister nhấp một ngụm rượu nặng mùi thảo mộc - loại rượu của đám thương nhân phía đông mà anh chưa bao giờ ưa, nhưng giờ lại uống như nước lã. Ser Jorah đứng gần đó, dáng khó chịu, như thể chỉ cần quay đi một chút là Tyrion sẽ biến thành một con chuột khổng lồ và chui tọt xuống cống.

"Đừng nhìn tôi như thể tôi sắp ăn trộm con rồng của nữ hoàng," Tyrion lẩm bẩm, chỉnh lại vạt áo. "Nếu tôi muốn lấy trộm thứ gì, thì đó sẽ là trí thông minh của anh.. Nhưng rất tiếc, chẳng có cái gì để lấy cả."

Ser Jorah nghiến răng. "Mi nói nhiều quá."

"Vậy ngài cầu mong cho nữ hoàng xuất hiện sớm, nếu không tôi sẽ nói đến lúc nào cổ họng khản đặc và chết khô mất." Tyrion ngả đầu ra sau. "Ta đang có những con rồng đang lớn, một thành phố đang đói khát, những phe phái đâm chém nhau trong bóng tối, và-" anh cười nhẹ, "-một nữ hoàng sắp sửa thực hiện sai lầm ngu xuẩn nhất đời nếu không hiểu điều mình sắp đối mặt ở Westeros."

Jorah cau mày. "Mi không hiểu Daenerys."

"Tất nhiên rồi," Tyrion nhún vai.

"Tôi chỉ là một kẻ lùn biết đọc, biết suy nghĩ, biết nhìn đời như những con cờ trên bàn chơi. Với tôi, cô ấy là một vị nữ hoàng tuyệt vời. Nhưng Westeros.." Anh bật cười, đầy cay nghiệt. "Westeros sẽ ăn sống cô ấy nếu đi vào như một cô gái mang ba con rồng nhỏ và hy vọng thế giới sẽ quỳ xuống trước mình."

Anh ngừng lại một chút, rồi thở dài.

"Chỉ có một thứ khiến người Westeros quỳ xuống: Một lá cờ rồng Targaryen đang tung bay ở chính đất của họ. Và hoàng tử bé của chúng ta, hiện tại, đang làm điều đó thay cho cô ấy."

Jorah nhìn Tyrion như thể muốn bóp cổ anh ngay lập tức.

Nhưng Tyrion thì cười.

Một nụ cười kiểu Lannister - sắc như dao.

Ở Storm's End, bên trong đại sảnh đốt đầy lửa, Jon Connington đứng cạnh Aegon, tay đặt trên vai cậu như một người cha dắt đứa con trai vào lễ trưởng thành.

"Hôm nay cậu đã làm điều mà cả đời cậu được chuẩn bị để làm," Connington khàn giọng.

"Varys đã nuôi dưỡng một bóng hình. Ta thì rèn cậu thành thép. Nhưng chính cậu mới là người bước vào Storm's End, tự đặt chân mình vào lịch sử."

Aegon thở ra. "Cái giá của việc trở thành Rhaegar thứ hai nặng nề hơn ta tưởng."

Connington nắm vai cậu thật chặt. "Rhaegar đã chết. Cậu thì chưa. Đừng bao giờ quên điều đó. Cậu có cơ hội mà ông ấy không có."

Cậu ngước lên nhìn lá cờ rồng đỏ.

"Liệu Daenerys sẽ chấp nhận ta?"

Connington do dự một chút - dù rất ngắn, nhưng Aegon nhận ra.

"Nếu cô ấy là Targaryen," Connington nói, "cô ấy sẽ đến với cậu. Nếu cô ấy thông minh, cô ấy sẽ liên minh với cậu. Và nếu cô ấy có tham vọng.." Ông dừng lại, ánh mắt sắc như thép. "Cô ấy sẽ nhận ra rằng cậu là cơ hội lớn nhất để chiếm Westeros."

Aegon gật đầu.

Cậu đang tin - không phải tin vào Varys, hay Connington, mà tin vào chính mình. Lần đầu tiên.

Tyrion ném xúc xắc xuống bàn đá Meereen, tiếng lách cách vang vọng như tiếng cánh rồng đập trong đêm.

"Aegon đã giương cờ," anh thì thầm. "Và Daenerys sẽ nghe thấy."

Anh nhìn vào khoảng tối nơi ba cặp mắt vàng của rồng đang lấp lánh.

"Cuộc chơi đã bắt đầu rồi, thưa nữ hoàng. Và lần này.. Tôi sẽ đặt cược vào cả hai ngươi."

Anh cười - một nụ cười khiến bất cứ ai từng biết Tyrion phải rùng mình.

"Ta là Tyrion Lannister. Và ta không cần cao lớn để tạo bóng. Chỉ cần đứng đúng nơi đúng lúc khi rồng bay qua."

..​