Ngôn Tình Nơi Gió Cất Lời Yêu - Hạ Vũ Phong

Tiểu thuyết: Nơi gió cất lời yêu

Tác giả: Hạ Vũ Phong

Thể loại: Ngôn tình​

Góp ý truyện: [Thảo Luận - Góp Ý] Các Tác Phẩm Được Sáng Tác Của Vũ Thừa Phong

Giới thiệu:

Gặp Gỡ và Những Dấu Hiệu Mơ Hồ

Thu Nguyệt và Khánh Duy gặp nhau khi cùng tham gia một dự án thiết kế khu nghỉ dưỡng tại chính thị trấn ven biển nơi Thu Nguyệt lớn lên. Ban đầu, giữa họ có những bất đồng trong công việc nhưng dần dần, họ nhận ra sự đồng điệu trong tâm hồn và bị thu hút bởi nhau.

Những khung cảnh quen thuộc của thị trấn khơi gợi trong Thu Nguyệt những ký ức tưởng chừng đã ngủ yên. Cô bắt đầu gặp lại những người quen cũ, nghe những câu chuyện xa xưa mà trước đây cô chưa từng để ý.

Khánh Duy cũng có những phản ứng kỳ lạ với thị trấn này, những cảm xúc lẫn lộn giữa thân quen và xa lạ. Anh thường xuyên đến một bãi biển vắng, nơi có một chiếc cây cổ thụ mà dường như anh có mối liên hệ đặc biệt.

Những cuộc trò chuyện giữa Thu Nguyệt và Bà Hai hé lộ những mảnh ghép rời rạc về một câu chuyện tình buồn trong quá khứ, có liên quan đến gia đình Thu Nguyệt. Bà Hai luôn nhìn Khánh Duy với ánh mắt phức tạp, vừa trìu mến vừa ẩn chứa nỗi buồn.

 

Chương 1: Vết Nứt Trên Mặt Biển

Bấm để xem

Nàng đứng đó, lưng tựa vào thân cây dương xỉ già cỗi, nơi mà mỗi nhành lá đều mang theo vị mặn mòi của biển cả và ký ức của những mùa hè bỏng cháy. Gió từ khơi xa lùa về, mơn man mái tóc đen dài, mang theo cả tiếng rì rào như thì thầm của sóng, như những lời yêu chưa kịp tỏ. Thu Nguyệt nhắm mắt, hít một hơi thật sâu cái mùi hương quen thuộc này – thứ mùi mà bao năm tháng sống ở phố thị ồn ào, náo nhiệt của Sài Gòn, cô vẫn luôn khắc khoải nhớ mong. Mùi của muối, của cát ẩm sau đêm mưa, và một chút gì đó hoang dại, tự do mà chỉ nơi này mới có.

Mười năm. Mười năm tròn kể từ cái ngày cô rời bỏ thị trấn nhỏ bé này, mang theo một trái tim tan vỡ và những bí mật chôn sâu như cát lún. Mười năm, cô đã cố gắng xây cho mình một vỏ bọc mạnh mẽ, một cuộc sống ổn định với chiếc máy ảnh là người bạn đồng hành trung thành. Ánh đèn studio hắt lên khuôn mặt cô những vệt sáng lạnh lùng, đối lập hoàn toàn với cái nắng ấm áp nơi này. Cô đã học cách nhìn thế giới qua ống kính, ghi lại những khoảnh khắc của người khác, nhưng lại cố tình né tránh những thước phim quay chậm trong tâm trí mình. Nhưng sâu thẳm trong đôi mắt nâu trầm, nỗi buồn vẫn âm ỉ như ngọn lửa chưa bao giờ tắt hẳn.

Lần trở về này không nằm trong kế hoạch. Dự án khu nghỉ dưỡng ven biển mà công ty kiến trúc nơi cô cộng tác đang thực hiện, một sự trùng hợp ngẫu nhiên đến kỳ lạ, đã buộc cô phải đối diện với nơi mà cô từng thề sẽ không bao giờ quay lại. Ban đầu, khi nhận nhiệm vụ khảo sát địa điểm, Thu Nguyệt đã gần như bật ra tiếng phản đối. Nhưng rồi, một giọng nói lý trí nào đó đã ngăn cô lại. Có lẽ, sau ngần ấy năm, cô cần một lần đối diện, một lần nhìn thẳng vào những vết sẹo mà thời gian tưởng chừng đã làm mờ đi.

Và ngay khi đặt chân lên mảnh đất này, mọi thứ dường như sống dậy, khơi gợi những ký ức mà cô đã cố gắng chôn vùi. Con đường đất đỏ quen thuộc dẫn vào thị trấn, những ngôi nhà mái ngói đỏ tươi ẩn mình dưới hàng cây xanh mát, tiếng rao lảnh lót của những gánh hàng rong – tất cả vẫn vẹn nguyên như trong ký ức. Ngay cả cái quán nước nhỏ ven đường, nơi bà Hai thường ngồi phe phẩy quạt mo kể chuyện ngày xửa ngày xưa, vẫn còn đó, chỉ có điều mái lá đã sờn cũ hơn.

Tiếng sóng vỗ bờ đều đặn như nhịp tim, nhưng hôm nay, nó mang một âm hưởng khác lạ, vừa dịu dàng vỗ về, vừa day dứt khôn nguôi. Thu Nguyệt mở mắt, nhìn ra biển khơi mênh mông. Mặt trời đang dần nhô lên sau đường chân trời, nhuộm cả không gian bằng một thứ ánh sáng vàng cam rực rỡ. Những vệt nắng đầu tiên nhảy nhót trên mặt biển, tạo thành một dải lụa óng ánh kéo dài đến tận chân trời. Khung cảnh vẫn đẹp như ngày nào, vẫn cái vẻ hoang sơ, bình dị mà cô đã từng yêu đến da diết.

Rồi ánh mắt cô dừng lại ở một bóng người đứng cách đó không xa, phía bên kia bãi cát. Một người đàn ông cao ráo, dáng vẻ quen thuộc đến nghẹt thở. Anh đứng một mình, hướng mặt về phía biển, hai tay đút túi quần, mái tóc đen hơi rối vì gió. Tim Thu Nguyệt khẽ khàng hẫng một nhịp. Dù chỉ là bóng lưng, dù thời gian đã phủ lên anh một lớp bụi của sự trưởng thành, cô vẫn nhận ra. Cái dáng đứng ấy, cái cách anh hơi nghiêng đầu như đang lắng nghe tiếng sóng, tất cả đều gợi nhớ đến một người mà cô đã cố gắng quên đi suốt mười năm qua.

Khánh Duy.

Tên anh khẽ khàng bật ra trong tâm trí cô như một tiếng thở dài. Anh làm gì ở đây? Tại sao sự trùng hợp này lại nghiệt ngã đến vậy? Bao nhiêu câu hỏi cùng lúc dồn dập trong đầu Thu Nguyệt, khiến lồng ngực cô thắt lại. Cô định quay lưng, trốn chạy như bao lần đã từng, nhưng đôi chân dường như bị chôn chặt xuống cát. Một lực vô hình nào đó giữ cô lại, thôi thúc cô nhìn thêm một chút nữa.

Anh từ từ quay người lại. Ánh bình minh chiếu thẳng vào gương mặt anh, làm nổi bật những đường nét nam tính, rắn rỏi. Vầng trán anh cao hơn, trên khóe mắt dường như có thêm vài nếp nhăn nhỏ, dấu vết của những suy tư mà cô không còn biết. Đôi mắt anh, vẫn cái màu nâu ấm áp ấy, nhưng hôm nay dường như chất chứa một nỗi buồn man mác. Anh ngước nhìn bầu trời, rồi chậm rãi đưa mắt dọc theo bờ biển, như đang tìm kiếm điều gì đó trong không gian bao la. Rồi ánh mắt họ chạm nhau.

Trong khoảnh khắc ấy, thời gian như ngừng trôi. Mọi âm thanh xung quanh đều tan biến, chỉ còn lại tiếng sóng biển rì rào và nhịp tim dồn dập trong lồng ngực của cả hai. Mười năm xa cách, mười năm cố gắng lãng quên, dường như tan biến trong cái nhìn chạm nhau ấy. Có một điều gì đó vừa quen thuộc, vừa xa lạ, vừa đau đớn, vừa khát khao trào dâng trong ánh mắt họ. Thu Nguyệt cảm thấy như có một dòng điện chạy dọc sống lưng, một cảm giác mà cô tưởng đã đánh mất từ lâu.

Khánh Duy khẽ nhíu mày, dường như cũng không tin vào những gì mình đang nhìn thấy. Anh đứng bất động một lúc, ánh mắt vẫn không rời khỏi Thu Nguyệt. Rồi, một nụ cười nhạt thoáng qua trên môi anh, một nụ cười mang theo cả sự ngỡ ngàng và một chút gì đó khó tả.

"Thu Nguyệt?" Giọng anh khàn khàn, mang theo cả tiếng gió biển.

Tên cô, sau mười năm, lại vang lên chân thật và gần gũi đến vậy. Thu Nguyệt cảm thấy một sự nghẹn ngào dâng lên cổ họng, khiến cô không thể thốt nên lời. Cô chỉ biết đứng đó, nhìn anh, trái tim loạn nhịp như một con chim non bị mắc kẹt trong lồng ngực.

Anh bắt đầu bước về phía cô, chậm rãi nhưng dứt khoát. Mỗi bước chân của anh trên nền cát ướt dường như kéo theo cả những ký ức ngủ quên trong lòng Thu Nguyệt. Hình ảnh một cậu thanh niên với nụ cười rạng rỡ như ánh mặt trời, với đôi mắt luôn chứa đựng sự dịu dàng và quan tâm dành cho cô, chợt hiện về rõ nét.

Khi anh đến gần hơn, Thu Nguyệt có thể nhìn thấy rõ những thay đổi trên gương mặt anh. Vẫn là chiếc mũi cao thẳng, vẫn là đôi lông mày rậm, nhưng dường như đã có thêm những đường nét cương nghị, mạnh mẽ hơn. Anh trưởng thành hơn nhiều so với cái chàng trai mà cô từng yêu.

"Em.. em thật sự là Thu Nguyệt sao?" Anh dừng lại cách cô vài bước chân, ánh mắt vẫn dò xét như không tin vào sự thật trước mắt.

Thu Nguyệt hít một hơi thật sâu, cố gắng lấy lại giọng nói. "Là em."

Một khoảng lặng kéo dài giữa họ, chỉ có tiếng sóng biển rì rào làm nền cho sự bối rối và ngượng ngùng. Mười năm. Họ đã không gặp nhau suốt mười năm. Biết bao nhiêu chuyện đã xảy ra trong quãng thời gian ấy, biết bao nhiêu đổi thay trong cuộc sống của mỗi người.

"Anh.. anh không ngờ sẽ gặp lại em ở đây," Khánh Duy cuối cùng cũng lên tiếng, giọng anh vẫn còn chút run rẩy.

"Em.. em có công việc ở đây," Thu Nguyệt đáp, cố gắng giữ cho giọng mình bình thản. "Dự án khu nghỉ dưỡng."

Ánh mắt Khánh Duy thoáng chút ngạc nhiên, rồi anh khẽ gật đầu. "Vậy ra.. em là một trong những kiến trúc sư?"

"Nhiếp ảnh gia," Thu Nguyệt sửa lại, một nụ cười nhạt thoáng qua trên môi. "Em phụ trách phần hình ảnh."

"Nhiếp ảnh gia.." Anh lặp lại, ánh mắt thoáng chút suy tư. "Anh vẫn nhớ em từng rất thích chụp ảnh."

Một chút ấm áp khẽ lan tỏa trong lòng Thu Nguyệt. Anh vẫn nhớ. Dù bao nhiêu năm trôi qua, anh vẫn nhớ những điều nhỏ nhặt về cô.

"Còn anh?" Thu Nguyệt hỏi, không giấu được sự tò mò. "Anh làm gì ở đây?"

"Anh.." Khánh Duy ngập ngừng một chút, rồi khẽ cười buồn. "Anh luôn ở đây mà, Thu Nguyệt. Đây là nhà của anh."

Một sự thật hiển nhiên mà Thu Nguyệt đã cố tình quên lãng. Anh vẫn luôn ở đây, ở cái thị trấn mà cô đã trốn chạy. Vậy mà, trong suốt mười năm qua, cô chưa từng một lần nghĩ đến việc anh vẫn sống ở đây, vẫn hít thở cùng bầu không khí này.

Gió biển vẫn thổi, cất lên những lời yêu thương đã ngủ quên trong lòng cát. Nhưng giữa họ, một khoảng cách vô hình dường như vẫn còn tồn tại, được xây nên bởi những hiểu lầm, những tổn thương và những bí mật chưa được hé lộ.

"Vậy ra.. anh vẫn sống ở đây," Thu Nguyệt lặp lại, giọng cô có chút nghẹn lại.

"Ừ," Khánh Duy đáp, ánh mắt anh nhìn thẳng vào mắt cô, không né tránh. "Anh chưa bao giờ rời đi."

Một khoảng lặng nữa lại bao trùm không gian. Thu Nguyệt cảm thấy như có hàng ngàn câu hỏi đang mắc kẹt trong cổ họng, nhưng cô không biết phải bắt đầu từ đâu. Mười năm là một khoảng thời gian quá dài, đủ để thay đổi rất nhiều thứ. Liệu những cảm xúc ngày xưa có còn tồn tại? Liệu những vết thương trong quá khứ có thể lành lại?

Bất chợt, một giọng nói trong trẻo vang lên từ phía con đường đất đỏ. "Anh Duy ơi! Anh xong việc chưa?"

Một cô bé khoảng mười tuổi, với mái tóc đen nhánh buộc cao và nụ cười rạng rỡ như hoa hướng dương, đang chạy về phía họ. Cô bé dừng lại khi nhìn thấy Thu Nguyệt, đôi mắt tròn xoe tò mò nhìn cô.

Khánh Duy khẽ mỉm cười với cô bé, rồi quay sang Thu Nguyệt. "Đây là bé An, cháu gái anh."

Thu Nguyệt khẽ gật đầu, một chút hụt hẫng thoáng qua trong lòng. Mười năm, cuộc sống của anh đã có những người mới, những mối quan hệ mới. Còn cô, vẫn chỉ có chiếc máy ảnh và những ký ức xưa cũ.

"Chào cô," bé An lễ phép chào Thu Nguyệt, đôi mắt vẫn không rời khỏi chiếc máy ảnh cổ điển mà cô đang đeo trên vai.

"Chào cháu," Thu Nguyệt mỉm cười đáp lại, cố gắng xua đi những cảm xúc phức tạp đang trào dâng trong lòng.

"Anh Duy nói cô là nhiếp ảnh gia," bé An nói, giọng đầy ngưỡng mộ. "Cô có chụp ảnh đẹp không ạ?"

"Cô hy vọng là vậy," Thu Nguyệt khẽ cười.

"Cô có thể chụp cho cháu một tấm được không?" bé An hào hứng đề nghị.

Khánh Duy nhìn Thu Nguyệt, ánh mắt anh như muốn nói điều gì đó. Thu Nguyệt hiểu ý anh, cô gật đầu. "Được thôi, bé An. Cháu muốn chụp ở đâu?"

"Ở kia kìa, chỗ cây dương xỉ," bé An chỉ tay về phía cái cây mà Thu Nguyệt vừa tựa vào. "Chỗ đó có view biển đẹp lắm."

Thế là, dưới ánh bình minh rực rỡ của ngày mới, Thu Nguyệt giơ chiếc máy ảnh lên, hướng về phía bé An đang đứng cười tươi rói bên cạnh Khánh Duy. Khoảnh khắc ấy, khi cô bấm máy, dường như có một sợi dây vô hình nào đó đã kết nối họ lại với nhau, vượt qua khoảng cách của thời gian và những bí mật chưa lời.

Nhưng Thu Nguyệt không hề biết rằng, cuộc gặp gỡ định mệnh này chỉ là khởi đầu cho những sóng gió mới, những bí mật tưởng chừng đã ngủ yên nay lại bắt đầu trỗi dậy, đe dọa cuốn trôi đi những bình yên mong manh mà cô vừa tìm thấy. Và "nơi gió cất lời yêu" này, liệu có thực sự là nơi chữa lành, hay sẽ lại khơi dậy những vết nứt sâu hoắm trên mặt biển ký ức?

 

Chương 2: Ngôi Nhà Không Khóa Cửa

Bấm để xem

Tiếng "tách" của màn trập máy ảnh vang lên, khô khốc và dứt khoát, như một nhát cắt ngang qua bầu không khí đặc quánh giữa ba người. Trong một khoảnh khắc ngắn ngủi, qua khung ngắm, Thu Nguyệt nhìn thấy một gia đình nhỏ hạnh phúc dưới nắng mai. Khánh Duy đứng đó, vòng tay anh ôm hờ lấy bé An, ánh mắt anh nhìn xa xăm ra biển nhưng một bên mày khẽ nhướng lên, một nụ cười gần như không thể nhận ra ẩn hiện nơi khóe môi. Còn bé An, con bé toe toét cười, đôi mắt trong veo không chút gợn, phản chiếu cả bầu trời bình minh. Bức ảnh, cô biết, sẽ rất đẹp. Một bức ảnh chứa đựng sự bình yên mà cô đã đánh mất từ lâu.

"Xong rồi ạ?" – Giọng bé An kéo cô về thực tại.

Thu Nguyệt hạ máy ảnh xuống, cảm thấy gò má mình nóng bừng. "Xong rồi. Chắc chắn sẽ rất đẹp."

"Khi nào cháu có ảnh ạ? Cô gửi cho cháu nhé?" – Con bé tíu tít.

"Tất nhiên rồi," cô mỉm cười, một nụ cười chuyên nghiệp mà cô đã luyện tập hàng ngàn lần trước ống kính. "Cháu đưa địa chỉ cho cô, hoặc.." Cô ngập ngừng, liếc nhanh về phía Khánh Duy.

Chính anh là người tiếp lời, giọng nói đã bình tĩnh hơn rất nhiều. "Không cần đâu. Nhà anh vẫn ở chỗ cũ. Em cứ gửi về đó." Anh nói "nhà anh" chứ không phải "nhà chúng ta", một sự phân định rạch ròi khiến tim cô khẽ nhói. "Hoặc," anh nói tiếp, "có lẽ chúng ta sẽ còn gặp lại. Em về đây vì dự án, đúng không? Anh cũng có liên quan một chút."

"Vậy sao?" – Thu Nguyệt cố tỏ ra ngạc nhiên một cách tự nhiên nhất có thể, dù trong lòng đang dấy lên một dự cảm bất an.

"Thôi, anh phải đưa bé An về ăn sáng," Khánh Duy nói, như một cách để kết thúc cuộc trò chuyện lửng lơ này. Anh xoa đầu cô cháu gái. "Chào cô đi con."

"Cháu chào cô ạ! Cháu đợi ảnh của cô nhé!" – Bé An vẫy tay chào cô rồi lon ton chạy trước.

Khánh Duy nán lại một giây, ánh mắt anh nhìn cô thật sâu, một cái nhìn phức tạp mang theo cả sự day dứt, tò mò và một chút gì đó nuối tiếc. "Gặp lại em.. anh mừng lắm, Thu Nguyệt."

Nói rồi, anh quay bước, rảo chân đi về phía con đường mòn, bỏ lại cô một mình với tiếng sóng biển và những cảm xúc hỗn loạn. Thu Nguyệt đứng đó, nhìn theo bóng lưng của anh và cô bé cho đến khi họ khuất hẳn sau rặng dừa. Cô đưa tay lên ngực, cảm nhận trái tim mình vẫn đang đập những nhịp hoang dại. Mừng ư? Cô không biết mình nên cảm thấy mừng hay nên thấy sợ hãi nữa. Cuộc gặp gỡ này giống như một vết nứt vừa xuất hiện trên mặt biển ký ức vốn phẳng lặng của cô, và cô không biết liệu nó sẽ khép lại hay sẽ ngày một lan rộng ra.

Ngôi nhà của bà Hai nằm nép mình cuối một con ngõ nhỏ, giàn hoa giấy trước cổng vẫn nở rộ một màu hồng tím rực rỡ như mười năm về trước. Ngôi nhà không bao giờ khóa cửa, như thể tấm lòng của bà lúc nào cũng rộng mở chào đón những đứa con xa trở về. Thu Nguyệt đẩy nhẹ cánh cổng gỗ kêu kẽo kẹt, một âm thanh của tuổi thơ.

"Bà ơi, cháu về rồi đây."

Bà Hai đang ngồi têm trầu ngoài hiên. Nghe tiếng cháu, bà ngẩng lên, đôi mắt đã mờ đục vì thời gian nhưng vẫn ánh lên nét tinh anh và trìu mến. Nụ cười móm mém của bà hiền từ và ấm áp như nắng sớm.

"Con bé này, về mà không báo trước cho bà một tiếng," bà nói, giọng trách yêu. "Vào đây, vào đây mau. Đi đường xa có mệt không?"

Thu Nguyệt chạy đến, ôm chầm lấy tấm lưng còng của bà. Cái ôm của bà vẫn như xưa, gầy guộc nhưng vững chãi, mang theo mùi trầu cay nồng quen thuộc. Mọi phòng bị, mọi vỏ bọc mạnh mẽ của cô dường như tan biến hết trong cái ôm này. Cô lại trở về làm con bé Nguyệt nhỏ dại của bà.

"Cháu không mệt. Cháu nhớ bà quá."

"Nhớ mà mười năm mới vác mặt về à?" – Bà Hai vừa nói vừa đẩy nhẹ cô ra, nhìn cô từ đầu đến chân. "Gầy quá. Lên Sài Gòn ăn uống kiểu gì mà để người khô như con cá mắm thế này. Ngồi xuống đây, để bà đi pha cho ấm trà lá vối."

Thu Nguyệt ngồi xuống chiếc chõng tre quen thuộc, đưa mắt nhìn quanh căn nhà. Mọi thứ dường như không thay đổi. Bộ bàn ghế gỗ cũ kỹ, chiếc tủ thờ cẩn xà cừ, những tấm ảnh đen trắng treo trên tường. Một cảm giác bình yên đến lạ lùng len lỏi vào tâm hồn cô. Nơi đây, thời gian dường như trôi chậm lại.

Bà Hai bưng ra ấm trà nóng hổi. Bà rót cho cô một chén, rồi lại ngồi xuống bên cạnh, đôi mắt không rời khỏi gương mặt cháu gái.

"Lần này về được mấy hôm?"

"Chắc cũng phải vài tuần ạ. Công ty cháu có dự án khu nghỉ dưỡng ở bãi Bắc. Cháu về khảo sát và chụp ảnh tư liệu."

"Bãi Bắc à?" – Bà Hai nhấp một ngụm trà, đôi mắt nheo lại. "Chỗ đó dạo này nhộn nhịp lắm. Nghe đâu thằng Duy nó làm kiến trúc sư trưởng cho cái dự án đó."

Tay Thu Nguyệt đang cầm chén trà khựng lại trong một giây. Trái tim cô lại bắt đầu lỡ nhịp. Dự cảm bất an của cô đã trở thành sự thật. "Thằng Duy.. là Khánh Duy ạ?"

"Chứ còn thằng Duy nào vào đây nữa," bà Hai đáp thản nhiên, nhưng đôi mắt bà thì ánh lên một tia nhìn thấu suốt. "Nó giờ giỏi giang lắm, có tiếng trong nghề. Cả cái thị trấn này ai cũng quý nó. Mấy năm nay một tay nó lo cho cả gia đình, lại còn cưu mang con bé An, con của anh trai nó mất sớm."

Thu Nguyệt im lặng, những thông tin bà nói giống như những hòn sỏi nhỏ ném vào mặt hồ tĩnh lặng trong cô, tạo nên những vòng sóng lan tỏa không ngừng. Vậy ra anh không chỉ ở lại, mà còn gánh vác cả một gia đình. Anh đã trở thành một người đàn ông thực thụ, vững chãi và trách nhiệm.

"Sáng nay.. cháu gặp anh ấy ngoài biển rồi ạ," cô lí nhí thú nhận.

Bà Hai không tỏ ra ngạc nhiên. Bà chỉ khẽ gật đầu, đặt chén trà xuống. "Gặp là phải. Trái đất này tròn vo, huống hồ cái thị trấn này bé bằng cái lỗ mũi. Trốn đâu cho thoát được." Bà thở dài, nhìn ra khoảng sân trước nhà. "Mười năm rồi còn gì. Người sống thì phải nhìn về phía trước, nhưng nợ cũ thì đôi khi cũng phải trả cho xong, con ạ."

"Cháu chẳng có nợ gì ai cả," Thu Nguyệt vội nói, giọng có chút tự vệ.

"Con không nợ người, thì cũng nợ chính mình," bà Hai nói, giọng trầm xuống. "Con nợ mình một lời giải thích, nợ mình một sự thanh thản."

Những lời của bà như những mũi kim châm thẳng vào nơi mềm yếu nhất trong lòng cô. Đúng vậy, mười năm qua, cô đã luôn trốn chạy. Trốn chạy khỏi anh, trốn chạy khỏi quá khứ, và trốn chạy khỏi chính bản thân mình.

Buổi họp đầu tiên của dự án diễn ra vào chiều cùng ngày tại một văn phòng tạm dựng ngay trên khu đất. Thu Nguyệt đến sớm, chuẩn bị máy móc và sắp xếp lại tinh thần. Cô tự nhủ rằng đây chỉ là công việc. Cô là một nhiếp ảnh gia chuyên nghiệp, và Khánh Duy là một kiến trúc sư chuyên nghiệp. Họ sẽ làm việc cùng nhau, chỉ vậy thôi.

Khi Khánh Duy bước vào phòng họp, mọi ánh mắt đều đổ dồn về phía anh. Anh mặc một chiếc áo sơ mi trắng đơn giản và quần kaki màu be, trông vừa lịch lãm vừa gần gũi. Anh chào hỏi mọi người, nụ cười tự tin và chuyên nghiệp. Khi ánh mắt anh lướt qua Thu Nguyệt, nó chỉ dừng lại một giây, một cái gật đầu nhẹ thay cho lời chào. Không có sự ngỡ ngàng của buổi sáng, chỉ có sự bình tĩnh của những người đồng nghiệp.

Cuộc họp bắt đầu. Khánh Duy đứng trước sa bàn, giọng anh đĩnh đạc và đầy thuyết phục khi trình bày về ý tưởng thiết kế. Anh nói về việc làm sao để khu nghỉ dưỡng hòa hợp với thiên nhiên, làm sao để giữ lại những nét hoang sơ của bãi biển, làm sao để tôn vinh văn hóa bản địa. Từng lời anh nói đều toát lên sự đam mê và tâm huyết sâu sắc với mảnh đất này.

Thu Nguyệt ngồi ở một góc phòng, lặng lẽ lắng nghe và thỉnh thoảng đưa máy ảnh lên chụp lại những khoảnh khắc làm tư liệu. Nhưng cô không chỉ chụp sa bàn hay những bản vẽ. Ống kính của cô, một cách vô thức, hết lần này đến lần khác lại hướng về phía người đàn ông đang say sưa diễn thuyết kia. Cô chụp lại dáng vẻ tự tin của anh, ánh mắt lấp lánh của anh khi nói về những ý tưởng của mình, cái cách anh dùng tay để minh họa cho những con đường, những khu vườn trong tương lai. Cô nhận ra, người đàn ông này không chỉ trưởng thành hơn, mà còn tỏa ra một sức hút mạnh mẽ đến lạ thường.

Cuộc họp kết thúc. Mọi người bắt đầu thu dọn và trao đổi riêng. Thu Nguyệt cũng thu dọn đồ đạc của mình, định bụng sẽ rời đi nhanh nhất có thể.

"Chất lượng ảnh của em rất tốt."

Một giọng nói trầm ấm vang lên ngay sau lưng cô. Thu Nguyệt giật mình quay lại. Là Khánh Duy.

"Cảm ơn anh," cô đáp gọn lỏn, mắt nhìn xuống chiếc máy ảnh.

"Anh đã xem qua một vài bộ ảnh dự án em từng làm. Rất ấn tượng," anh nói tiếp, giọng chân thành. "Anh tin là em sẽ thể hiện được cái hồn của nơi này."

"Đó là công việc của em."

Khánh Duy im lặng một chút, dường như cảm nhận được sự xa cách trong giọng nói của cô. Anh thở dài. "Nguyệt này, chúng ta.."

"Anh Duy," cô ngắt lời, cuối cùng cũng ngẩng lên nhìn thẳng vào mắt anh. "Em nghĩ chúng ta nên giữ mọi thứ ở mức độ công việc. Như vậy sẽ tốt hơn cho cả hai và cho cả dự án."

Ánh mắt anh thoáng một nét thất vọng, nhưng rồi nhanh chóng bị che giấu bởi vẻ ngoài chuyên nghiệp. Anh gật đầu.

"Được thôi," anh nói, giọng đều đều. "Nếu em đã muốn vậy. Chào nhiếp ảnh gia Thu Nguyệt. Từ nay, chúng ta là đồng nghiệp."

Anh chìa tay ra. Một cử chỉ lịch sự, xã giao, nhưng đối với Thu Nguyệt, nó giống như một đường ranh giới vừa được vạch ra rõ ràng. Cô do dự một giây, rồi cũng đưa tay ra bắt lấy tay anh. Tay anh ấm và rắn rỏi, hoàn toàn khác với bàn tay gầy và có phần vụng về của cậu trai năm mười tám tuổi. Cái bắt tay chỉ diễn ra trong vài giây ngắn ngủi, nhưng đủ để một dòng cảm xúc kỳ lạ chạy qua người cô.

Khi cô rút tay lại, cô thấy anh vẫn nhìn mình không chớp mắt. Trong đáy mắt anh dường như có một cơn bão đang cuộn lên, một cơn bão mà anh đang cố gắng kìm nén.

"Chào kiến trúc sư Khánh Duy," cô nói, giọng rành rọt, rồi quay lưng bước thẳng ra khỏi phòng họp, không một lần ngoảnh lại.

Cô bước đi trong ánh hoàng hôn đang dần buông xuống, để lại sau lưng người đàn ông vẫn đứng bất động giữa căn phòng và một dự án mà cô biết rằng, sẽ không chỉ đơn thuần là công việc.

 

Chương 3: Dư Âm Trên Vách Đá

Bấm để xem

Thu Nguyệt bước ra khỏi phòng họp, cảm giác như vừa thoát khỏi một không gian thiếu dưỡng khí. Ánh hoàng hôn màu cam cháy phủ một lớp mật ong óng ả lên cảnh vật, nhưng trong mắt cô, nó lại mang một vẻ bi tráng đến nao lòng. Cái bắt tay xã giao với Khánh Duy vẫn còn lưu lại cảm giác ấm nóng trong lòng bàn tay cô, một sự ấm áp trớ trêu, bởi nó chỉ càng làm nổi bật sự lạnh lẽo trong quyết định mà cô vừa đưa ra.

"Giữ mọi thứ ở mức độ công việc." Cô tự nhủ lại câu nói của chính mình, như một câu thần chú để trấn an bản thân. Nhưng ngay cả khi lặp lại, cô cũng nghe thấy sự yếu ớt và giả tạo trong đó.

Cô không về nhà bà Hai ngay. Thay vào đó, cô đi dọc theo bờ biển, về hướng ngược lại với nơi cô đã gặp Khánh Duy buổi sáng. Cô cần không gian, cần tiếng sóng vỗ về để sắp xếp lại những mảnh vỡ hỗn loạn trong tâm trí. Bãi cát dưới chân mềm mại, ôm lấy từng bước đi của cô. Cô ngồi xuống một mỏm đá, nơi con nước không thể chạm tới, và mở chiếc máy ảnh ra.

Màn hình LCD sáng lên, hiển thị những bức ảnh cô vừa chụp. Hàng loạt ảnh về sa bàn, bản vẽ, và những góc phòng họp. Rồi đến những bức ảnh chụp Khánh Duy. Cô lướt qua chúng một cách vô thức. Một tấm chụp góc nghiêng của anh khi anh đang say sưa nói về những khu vườn treo sẽ được xây dựng thế nào để đón nắng. Một tấm khác chụp khoảnh khắc anh khẽ cười khi một đồng nghiệp đưa ra ý kiến hài hước. Và tấm cuối cùng, một bức chân dung cận cảnh mà cô đã vô tình bấm máy khi anh đang nhìn thẳng về phía ống kính, ánh mắt sâu thẳm như chứa đựng cả một câu chuyện.

Thu Nguyệt thấy tim mình thắt lại. Cô là một nhiếp ảnh gia chuyên nghiệp, cô biết cách bắt lấy "cái hồn" của đối tượng. Và cái hồn mà cô bắt được ở anh hôm nay là sự chín chắn, một nỗi buồn giấu kín và một ngọn lửa đam mê chưa bao giờ tắt. Người con trai năm xưa đã thực sự biến mất, nhường chỗ cho một người đàn ông mà cô cảm thấy hoàn toàn xa lạ, nhưng cũng quen thuộc đến đau lòng. Cô đã nói dối. Công việc này, đối với cô, không thể nào chỉ là công việc được.

Tiếng chuông báo email vang lên từ điện thoại, cắt ngang dòng suy nghĩ của cô. Là email từ ban quản lý dự án, gửi cho toàn bộ đội ngũ cốt cán. Nội dung là lịch trình làm việc chi tiết cho tuần tới. Mắt cô lướt qua những dòng chữ, rồi dừng lại ở mục sáng mai: "8: 00 AM: Khảo sát thực địa chi tiết tại khu vực Vách Đá Rồng. Thành phần: Kiến trúc sư trưởng (anh Khánh Duy), Nhiếp ảnh gia (cô Thu Nguyệt). "

Vách Đá Rồng.

Cái tên như một nhát búa gõ vào lồng ngực cô. Đó không phải là một địa điểm bình thường. Đó là nơi bí mật của riêng hai người họ ngày xưa. Là nơi họ đã cùng nhau trốn học để ngắm những con sóng bạc đầu đập vào vách đá tung bọt trắng xóa. Là nơi anh đã lần đầu tiên vụng về nắm lấy tay cô. Và cũng là nơi.. gần với nơi mọi bi kịch bắt đầu.

Sự sắp đặt của số phận thật tàn nhẫn. Nó không cho cô một cơ hội nào để trốn chạy.

Sáng hôm sau, Thu Nguyệt có mặt ở điểm hẹn sớm năm phút. Cô mặc một bộ đồ gọn gàng, năng động, mái tóc buộc cao, gương mặt trang điểm nhẹ để che đi quầng thâm vì một đêm mất ngủ. Chiếc máy ảnh lủng lẳng trên cổ như một tấm khiên bảo vệ.

Khánh Duy đã ở đó, tựa người vào chiếc xe jeep địa hình. Anh cũng mặc đồ dã chiến, trông khỏe khoắn và rắn rỏi. Thấy cô, anh chỉ gật đầu chào, nụ cười trên môi cũng chỉ là một đường cong chuyên nghiệp.

"Chào buổi sáng. Em sẵn sàng chưa?"

"Tôi sẵn sàng," cô đáp, cố ý dùng từ "tôi" để duy trì khoảng cách.

Chặng đường đến Vách Đá Rồng khá gập ghềnh. Chiếc xe jeep xóc nảy trên con đường đất đỏ. Không ai nói với ai câu nào. Thu Nguyệt quay mặt ra ngoài cửa sổ, giả vờ ngắm cảnh, nhưng thực chất là để tránh phải đối diện với sự im lặng căng thẳng trong xe. Khánh Duy tập trung lái xe, đôi bàn tay nắm chặt vô lăng, những khớp ngón tay nổi lên rõ rệt.

Cuối cùng, họ cũng đến nơi. Vách Đá Rồng hiện ra trước mắt, hùng vĩ và hoang sơ như trong ký ức. Gió trên vách đá rất mạnh, thổi tung mái tóc cô và mang theo vị biển mặn chát. Từ đây có thể nhìn bao quát cả một vùng biển rộng lớn.

"Khu vực này sẽ là nơi xây dựng những căn biệt thự VIP nhất," Khánh Duy phá vỡ sự im lặng, giọng anh vang lên át cả tiếng gió. "Họ cần những góc nhìn đẹp nhất, độc đáo nhất. Đó là lý do anh cần em ở đây. Anh cần con mắt của một nghệ sĩ để tìm ra những khung hình đắt giá đó."

Thu Nguyệt gật đầu, bắt đầu công việc của mình. Cô đi dọc theo rìa vách đá, đưa máy ảnh lên, hạ máy ảnh xuống, liên tục tìm kiếm những góc độ hoàn hảo. Ánh sáng, bố cục, những đường nét của đá, của sóng, của mây trời. Cô đắm chìm vào công việc, tạm thời quên đi người đang đi theo sau mình. Cô chỉ cho anh những vị trí mà từ đó, ánh bình minh hay hoàng hôn sẽ trông ngoạn mục nhất, những nơi mà kiến trúc có thể nương theo địa hình để tạo nên một sự giao hòa tuyệt đối.

Khánh Duy lắng nghe một cách chăm chú. Anh gật gù, thỉnh thoảng đưa ra những ý kiến chuyên môn về kết cấu, về hướng gió. Họ làm việc ăn ý một cách đáng ngạc nhiên, giống như hai mảnh ghép được sinh ra để dành cho nhau, dù là trong công việc.

Trong lúc di chuyển đến một mỏm đá khác, Thu Nguyệt vô tình đi ngang qua một gốc cây cổ thụ có bộ rễ trồi lên mặt đất như những con rắn khổng lồ. Và cô sững người lại. Trên thân cây, vẫn còn đó hai chữ cái lồng vào nhau trong một trái tim, được khắc bằng một con dao nhỏ từ mười năm trước. Nét khắc đã mờ đi vì mưa nắng, nhưng vẫn đủ để nhận ra.

D ❤ N

Một cơn sóng ký ức ập đến, mạnh mẽ và dữ dội. Cô nhớ như in cái buổi chiều hôm đó, khi anh đã tỉ mỉ khắc từng nét một, rồi quay sang cười với cô, nụ cười rạng rỡ và trong sáng. Anh nói: "Để sau này dù có đi đâu, về đây vẫn thấy nó, vẫn biết là mình từng có nhau."

Khánh Duy cũng đã nhìn thấy nó. Anh đứng yên sau lưng cô, sự im lặng của anh còn nặng nề hơn cả tiếng gió gào thét.

"Em.. còn nhớ nơi này không?" – Giọng anh trầm xuống, không còn là giọng của một kiến trúc sư trưởng, mà là của chàng trai năm ấy.

Thu Nguyệt không trả lời. Cô cảm thấy cổ họng mình khô khốc.

"Mọi thứ ở đây vẫn như cũ," anh nói tiếp, giọng xa xăm. "Chỉ có chúng ta là đã khác đi nhiều. Khác đi quá nhiều.. kể từ cái đêm đó."

Hai từ "cái đêm đó" vang lên như một tiếng sấm bên tai Thu Nguyệt. Toàn thân cô cứng đờ. Hơi thở trở nên khó nhọc. Hình ảnh của một cơn mưa tầm tã, của ánh đèn pha loang lổ, của tiếng còi xe cứu thương ai oán và tiếng khóc xé lòng chợt lóe lên trong đầu cô. Cô lảo đảo, suýt nữa thì ngã quỵ.

"Đừng!" cô buột miệng, giọng lạc đi. "Đừng nhắc lại!"

Khánh Duy bước tới, định đưa tay ra đỡ lấy cô, nhưng cô đã vội lùi lại, ánh mắt nhìn anh đầy hoảng loạn và phòng thủ.

"Tôi.. chúng ta đang làm việc," cô nói gần như hét lên, cố bám víu vào cái lý do duy nhất có thể bảo vệ mình lúc này. "Xin anh hãy tập trung vào chuyên môn."

Nhìn thấy vẻ mặt tái nhợt và sự sợ hãi không che giấu trong mắt cô, Khánh Duy sững lại. Cơn bão trong mắt anh dường như dịu đi, thay vào đó là một nỗi đau đớn không nói thành lời. Anh siết chặt bàn tay thành nắm đấm, rồi chậm rãi buông ra.

"Anh xin lỗi," anh nói khẽ. "Anh đã không kiểm soát được."

Không khí trở nên căng như dây đàn. Phần còn lại của buổi khảo sát diễn ra trong im lặng tuyệt đối. Họ hoàn thành công việc một cách máy móc, không ai nhìn ai, không ai nói thêm một lời nào không cần thiết.

Trên đường về, sự im lặng trong xe còn đáng sợ hơn lúc đi. Khi chiếc xe jeep dừng lại trước con ngõ nhà bà Hai, Thu Nguyệt vội vã mở cửa xe, chỉ muốn thoát ra thật nhanh.

"Cảm ơn anh đã đưa tôi về."

Cô nói mà không nhìn anh, rồi quay lưng bước đi.

"Nguyệt!"

Tiếng gọi của anh níu chân cô lại. Cô dừng bước nhưng không quay đầu.

Cô nghe thấy tiếng cửa xe mở ra rồi đóng lại. Anh đã bước xuống xe. Cô nghe thấy tiếng bước chân anh trên nền sỏi. Anh dừng lại sau lưng cô.

"Cái này," anh nói khẽ, "cho em."

Anh đưa ra trước mặt cô một vỏ ốc xà cừ nhỏ, loại ốc mà ngày xưa cô rất thích sưu tầm. Vỏ ốc có màu trắng ngà, trên thân có những đường vân màu hồng nhạt, lấp lánh dưới nắng chiều.

Thu Nguyệt ngây người nhìn vỏ ốc. Một thói quen cũ, một cử chỉ dịu dàng của mười năm về trước.

"Đừng vứt nó đi ngay nhé," anh nói, giọng gần như thì thầm, rồi không đợi cô trả lời, anh quay người trở lại xe và lái đi, để lại cô đứng một mình trước cổng nhà với giàn hoa giấy tím biếc.

Thu Nguyệt đứng đó, nhìn theo chiếc xe cho đến khi nó mất hút ở cuối con đường. Gió chiều thổi qua làm tà áo cô bay nhẹ. Lòng bàn tay cô siết chặt lấy vỏ ốc xà cừ nhỏ bé. Vỏ ốc lạnh, nhưng trái tim cô thì lại đang nóng như lửa đốt.

"Cái đêm đó."

Hai từ ấy cứ lặp đi lặp lại trong đầu cô, như một điệp khúc ma quái. Đêm định mệnh đã thay đổi tất cả. Đêm mà cô đã cố gắng dùng mười năm để xóa đi, nhưng chỉ cần một lời nhắc lại, mọi thứ lại vỡ òa ra, đau đớn và nguyên vẹn như ngày đầu tiên.

 

Chương 4: Chiếc Rương Gỗ Trên Gác Xép

Bấm để xem

Thu Nguyệt đóng sập cửa phòng lại, lưng trượt dài xuống bức tường vôi lạnh lẽo. Cô ngồi bệt xuống sàn, hai tay ôm chặt lấy ngực như thể làm vậy có thể ngăn được trái tim đang đập loạn xạ. Trong lòng bàn tay cô, vỏ ốc xà cừ vẫn còn vương lại chút hơi ấm từ tay Khánh Duy, một sự ấm áp trớ trêu đang làm bỏng rát tâm hồn cô.

Cô từ từ mở bàn tay ra, nhìn chằm chằm vào vật nhỏ bé, lấp lánh. Ký ức, giống như một con thủy quái ngủ quên, đã bị đánh thức bởi lời nói của Khánh Duy và giờ đây là bởi vật kỷ niệm này. Nó trồi lên từ vực sâu tâm thức, dữ dội và không thể kiểm soát.

Trời mưa như trút nước. Tiếng mưa đập vào kính xe ô tô tạo thành một thứ âm thanh điên cuồng. Con đường đất đỏ ven biển trở nên trơn trượt và lầy lội. Ánh đèn pha của chiếc xe tải ngược chiều sáng lòa, chói mắt. Một tiếng "két" ghê rợn của phanh xe rít lên, xé toạc màn đêm. Rồi một tiếng "rầm" kinh hoàng. Mùi kim loại va chạm, mùi xăng, và mùi máu tanh nồng sộc vào không khí. Tiếng hét của mẹ cô. Tiếng gọi tên ai đó trong tuyệt vọng. Và bóng dáng Khánh Duy, quỳ gục giữa màn mưa, áo trắng loang lổ bùn đất và một màu đỏ thẫm đáng sợ..

"Không!"

Thu Nguyệt bật ra một tiếng kêu nghẹn đắng, hai tay ôm lấy đầu. Cô co người lại, run rẩy. Hơi thở cô gấp gáp và nông cạn. Mười năm, cô xây nên một bức tường thành kiên cố quanh ký ức đó, nhưng chỉ cần một vài viên gạch bị rút ra, cả bức tường ấy liền có nguy cơ sụp đổ. Đêm định mệnh ấy là một vết sẹo lồi lõm, xấu xí mà cô không bao giờ muốn ai nhìn thấy, kể cả chính bản thân mình.

Cánh cửa phòng khẽ mở. Bà Hai bước vào, tay bưng một chén trà gừng nóng hổi. Bà không nói gì, chỉ lặng lẽ ngồi xuống chiếc ghế gỗ cũ bên cạnh, đặt chén trà lên bàn. Ánh mắt bà nhìn đứa cháu gái đang co ro dưới sàn nhà đầy xót xa và thấu hiểu.

"Nó lại về hành con đấy à?" – Bà khẽ hỏi, giọng bình thản nhưng chứa đựng sự quan tâm sâu sắc. Bà không hỏi "chuyện gì", bà hỏi "nó", như thể nỗi đau của cô là một sinh vật hữu hình mà bà đã biết từ lâu.

Thu Nguyệt không ngẩng đầu lên, chỉ khẽ gật.

"Gió bão không tan trong một sớm một chiều. Vết thương không lành khi cứ mãi băng kín, con ạ. Có những thứ độc, phải để cho nó chảy ra ngoài thì mới mong khỏi được." Bà thở dài, tiếng thở dài mang theo cả sức nặng của thời gian. "Lúc nãy bà thấy thằng Duy nó đưa con về. Tay nó còn cầm cái gì đó đưa cho con đúng không?"

Cô ngước lên, đôi mắt đỏ hoe ngạc nhiên nhìn bà. "Bà.. bà thấy sao?"

"Cái nhà này có thể cũ, mắt bà có thể mờ, nhưng chuyện trong cái thị trấn này, nhất là chuyện liên quan đến hai đứa bây, thì bà chưa lòa đâu." Bà nhìn vào lòng bàn tay đang hé mở của cô. "Vỏ ốc xà cừ. Ngày xưa nó hay nhặt cho con lắm."

Bà ngừng một lát, rồi nói tiếp, giọng trầm ngâm: "Từ sau đêm đó, thằng Duy nó không còn cười như trước nữa. Người ngoài nhìn vào chỉ thấy nó chững chạc, giỏi giang, gánh vác cả gia đình. Nhưng bà biết, trong lòng nó nặng trĩu. Nó gánh hết mọi chuyện vào mình, cứ như thể nó là người có lỗi."

Những lời của bà như một luồng gió mát thổi vào tâm trí đang nóng như lửa đốt của Thu Nguyệt. Cô luôn nghĩ chỉ có mình là nạn nhân của quá khứ, chỉ có mình đau khổ. Cô chưa bao giờ nghĩ đến việc Khánh Duy cũng đã phải trải qua những gì trong suốt mười năm qua. Anh cũng là một nạn nhân, theo một cách khác.

Thấy cháu gái có vẻ đã bình tâm hơn, bà Hai đứng dậy. "Uống đi cho ấm người. Rồi lên gác xép xem thế nào."

"Gác xép ạ?" – Thu Nguyệt ngơ ngác.

"Trên đó có cái rương gỗ cũ của mẹ con. Ngày xưa lúc con đi vội vàng quá, nhiều đồ đạc của mẹ con vẫn để lại. Bà dọn lên đó cất cho gọn," bà nói, ánh mắt xa xăm. "Bà nghĩ, có những thứ, có lẽ đã đến lúc con nên tự mình xem lại. Đôi khi sự thật không giống như những gì mình nhớ, nhất là khi ký ức của mình chỉ toàn là nỗi sợ hãi."

Lời nói của bà như một chiếc chìa khóa, mở ra một cánh cửa mà Thu Nguyệt chưa từng nghĩ đến. Cô uống cạn chén trà gừng, vị cay ấm lan tỏa khắp cơ thể, tiếp cho cô một chút can đảm. Cô đứng dậy, bước về phía cầu thang gỗ cũ kỹ dẫn lên gác xép.

Gác xép phủ một lớp bụi mỏng của thời gian. Mùi gỗ cũ và giấy cũ xộc vào mũi cô. Ánh sáng lọt qua khe hở trên mái ngói, vẽ những vệt sáng xiên trong không khí. Dưới một tấm vải bạt, cô nhìn thấy chiếc rương gỗ màu nâu sẫm, cái rương mà ngày bé cô vẫn thường tò mò muốn mở ra xem nhưng mẹ không cho.

Cô phủi lớp bụi trên nắp rương, chiếc khóa đồng đã ngả màu xanh gỉ sét nhưng không khóa. Cô hít một hơi thật sâu rồi từ từ mở nắp rương ra.

Bên trong là những món đồ quen thuộc của mẹ cô. Mấy bộ áo dài gấm được gói ghém cẩn thận trong giấy báo, một vài cuốn album ảnh, hộp nữ trang bằng sơn mài.. Cô nhẹ nhàng lật giở từng thứ, ký ức về mẹ ùa về khiến sống mũi cô cay xè. Mẹ cô, một người phụ nữ dịu dàng nhưng luôn có một nỗi buồn giấu kín trong đôi mắt.

Rồi tay cô chạm phải một chiếc hộp gỗ nhỏ hơn, được giấu kỹ dưới lớp áo dài. Chiếc hộp này không có khóa. Cô tò mò mở ra. Bên trong không phải là nữ trang, mà là một xấp thư đã ngả màu vàng, được buộc cẩn thận bằng một sợi ruy băng màu xanh biển.

Run run, cô tháo sợi ruy băng ra. Nét chữ trên trang thư đầu tiên hiện ra, quen thuộc đến sững sờ. Đó là nét chữ của mẹ cô. Nhưng người nhận không phải là ba cô.

Tờ thư đầu tiên đề ngày tháng của hơn hai mươi năm về trước.

"Anh Duy thân mến,"

Tim Thu Nguyệt như ngừng đập. Anh Duy? Không thể nào.. Cô vội vàng đọc tiếp. Bức thư chan chứa tình cảm, kể về những nỗi nhớ nhung, những hẹn hò giấu giếm, và cả những nỗi sợ hãi khi tình yêu của họ bị gia đình ngăn cấm.

Cô run rẩy lật đến một lá thư khác. Lần này là một nét chữ khác, mạnh mẽ và rắn rỏi hơn, nhưng vẫn đầy tình cảm.

"Nguyệt của anh,"

Là thư hồi âm. Và khi đọc đến cuối thư, cô thấy tên người gửi.

"Thương em,

Duy."

Duy. Không phải Khánh Duy của cô. Mà là ông Duy, ba của Khánh Duy.

Đầu óc Thu Nguyệt quay cuồng. Một sự thật không thể tin nổi đang dần hiện ra trước mắt cô. Mẹ cô và ba của Khánh Duy.. họ đã từng yêu nhau? Một tình yêu sâu đậm nhưng bị cấm đoán, một bí mật được chôn vùi suốt bao nhiêu năm.

Cô vội vã lật giở những lá thư cuối cùng, những lá thư được viết gần với thời điểm xảy ra tai nạn. Giọng văn của mẹ cô trở nên tuyệt vọng, hoảng loạn. Bà viết về việc gia đình đã sắp đặt cho bà một cuộc hôn nhân khác. Bà viết về việc muốn cùng ông Duy trốn đi.

Và rồi, lá thư cuối cùng, nét chữ nhòe đi vì nước mắt.

"Em không thể sống thiếu anh được, Duy ơi. Tối mai, ở Vách Đá Rồng, chỗ gốc cây dương xỉ già, em sẽ đợi anh. Dù có ra sao, em cũng sẽ đợi anh. Chúng ta sẽ cùng nhau đi khỏi đây.."

Vách Đá Rồng. Cây dương xỉ già. Những địa danh quen thuộc đến ám ảnh.

Thu Nguyệt ngồi bệt xuống sàn gác xép, xấp thư rơi lả tả trên tay. Cả người cô lạnh toát. "Cái đêm đó". Đêm tai nạn kinh hoàng. Thì ra đó không phải là một vụ tai nạn ngẫu nhiên. Mẹ cô và ba của Khánh Duy đã hẹn gặp nhau ở đó. Họ định cùng nhau bỏ trốn.

Câu chuyện mà cô luôn nghĩ rằng cô biết, bi kịch mà cô nghĩ là của riêng mình và Khánh Duy, hóa ra chỉ là chương cuối của một câu chuyện tình yêu bi thảm khác, một câu chuyện bắt nguồn từ thế hệ trước. Những mảnh ghép rời rạc bỗng nhiên ráp lại với nhau, tạo thành một bức tranh hoàn chỉnh đến đáng sợ.

Và cô nhận ra, gánh nặng mà cô và Khánh Duy đang mang trên vai không chỉ là nỗi đau của mười năm trước, mà còn là dư âm của cả một quá khứ mà họ chưa từng được biết.

 

Chương 5: Sự Thật Trong Im Lặng

Bấm để xem

Không khí trên gác xép dường như ngưng đọng lại. Bụi thời gian không còn bay lượn trong những vệt nắng xiên mà như lắng xuống, đè nặng lên đôi vai gầy của Thu Nguyệt. Cô ngồi đó, giữa những món đồ cũ kỹ của mẹ, tay ôm khư khư chiếc hộp gỗ nhỏ, cảm giác như đang ôm cả một quá khứ giông bão mà cô chưa bao giờ biết đến sự tồn tại của nó.

Sự thật này còn đáng sợ hơn cả ký ức kinh hoàng về vụ tai nạn. Nó không chỉ định nghĩa lại "cái đêm đó", mà nó còn định nghĩa lại toàn bộ cuộc đời cô. Người mẹ dịu dàng, cam chịu mà cô hằng biết, hóa ra lại mang trong mình một tình yêu mãnh liệt và một sự nổi loạn đến tận cùng. Người cha trầm lặng, ít nói của cô, hóa ra lại là người đến sau, một mảnh ghép trong một cuộc hôn nhân được sắp đặt. Và bi kịch của cô và Khánh Duy, nỗi đau chia cắt của hai đứa trẻ mười tám tuổi, hóa ra chỉ là một dư chấn bi thương từ một trận động đất đã âm ỉ từ thế hệ trước.

Nỗi đau không còn là của riêng cô nữa. Nó là một di sản. Một di sản đớn đau được truyền lại trong im lặng.

Thu Nguyệt cẩn thận xếp lại những lá thư, đặt chúng vào chiếc hộp gỗ và đóng nắp lại. Hành động đó dường như cũng là một cách để cô tạm thời đóng lại những cảm xúc đang gào thét bên trong. Cô không còn hoảng loạn như trước. Thay vào đó, một sự bình tĩnh đến lạnh người bao trùm lấy cô. Cô cần câu trả lời. Cô cần biết rõ hơn.

Cô bước xuống cầu thang, tay vẫn cầm chiếc hộp gỗ. Bà Hai đang ngồi ở hiên nhà, đôi mắt nhìn ra khoảng sân đầy nắng, vẻ mặt trầm tư như đang đợi sẵn. Dường như không có gì có thể qua được đôi mắt đã nhìn thấu gần một thế kỷ của bà.

Thu Nguyệt không nói gì, chỉ lặng lẽ đi tới, đặt chiếc hộp gỗ lên bàn tre. Tiếng động khô khốc, vang lên trong sự tĩnh lặng của buổi trưa.

Bà Hai liếc nhìn chiếc hộp, rồi lại ngước lên nhìn cháu gái. Bà không hề ngạc nhiên. Một tiếng thở dài thoát ra từ lồng ngực gầy guộc của bà.

"Bà biết chuyện này, phải không ạ?" Thu Nguyệt hỏi, giọng cô khàn đi, không phải một câu buộc tội, mà là một lời khẳng định đầy đau đớn.

Bà Hai im lặng một lúc lâu, đôi tay nhăn nheo mân mê mép áo. "Biết," bà khẽ đáp. "Nhưng biết thì làm được gì hả con? Người lớn có những câu chuyện của người lớn. Có những sai lầm mà khi nhận ra thì đã quá muộn."

Bà kể. Giọng bà đều đều, xa xăm, như đang kể lại một câu chuyện cổ tích buồn. Bà kể về một tình yêu trong sáng giữa cô tiểu thư khuê các và một chàng trai làng chài nghèo nhưng tài hoa, giỏi giang. Bà kể về sự ngăn cấm quyết liệt của hai bên gia đình, một bên vì danh giá, một bên vì mặc cảm. Bà kể về những cuộc hẹn hò vụng trộm, những lá thư chan chứa yêu thương và cả những giọt nước mắt tuyệt vọng.

"Mẹ con là một người mạnh mẽ, nhưng cũng đa đoan lắm," bà nói. "Nó yêu ba thằng Duy đến chết đi sống lại. Nhưng cuối cùng, nó vẫn không thắng được số phận, không thắng được chữ hiếu. Nó chấp nhận lấy ba con, một người đàn ông hiền lành mà gia đình đã chọn. Bà đã nghĩ, thôi thì an phận, sóng gió rồi sẽ qua."

Bà ngừng lại, nhấp một ngụm trà đã nguội. "Nhưng bà đã lầm. Tình yêu sâu đậm đâu phải cái cây ven đường mà nói nhổ là nhổ đi được. Nó vẫn âm ỉ ở đó. Cho đến cái đêm định mệnh ấy.. Chúng nó đã quyết định vứt bỏ tất cả để đi cùng nhau."

Thu Nguyệt lắng nghe, không một giọt nước mắt nào rơi xuống. Nỗi đau của cô dường như đã hóa đá. Cô chỉ hỏi một câu, câu hỏi quan trọng nhất lúc này.

"Khánh Duy.. Anh ấy có biết không ạ?"

Bà Hai lắc đầu, ánh mắt đầy thương cảm. "Bà không nghĩ vậy. Sau đêm đó, nhà bên ấy cũng tan nát. Ba nó mất, mẹ nó thì suy sụp rồi hóa điên dại một thời gian. Thằng bé Duy nó chỉ biết là một vụ tai nạn thảm khốc đã cướp đi ba nó và làm mẹ con bị thương. Người lớn chúng ta đã chọn cách im lặng, nghĩ rằng như vậy là tốt nhất để bảo vệ bọn trẻ khỏi một sự thật quá nghiệt ngã."

Im lặng. Một sự im lặng được dựng nên từ ý tốt, nhưng lại vô tình tạo ra một nhà tù vô hình, giam cầm hai thế hệ. Khánh Duy không biết. Anh lớn lên với nỗi đau mất cha, và có lẽ, cả một nỗi dằn vặt mơ hồ nào đó mà chính anh cũng không thể gọi tên. "Nó gánh hết mọi chuyện vào mình, cứ như thể nó là người có lỗi." Lời nói của bà Hai lại vang lên trong đầu Thu Nguyệt. Giờ thì cô đã hiểu.

Cô chào bà rồi bước ra khỏi nhà. Cô cần không khí. Đầu óc cô quay cuồng với sự thật vừa được phơi bày. Cô đi lang thang trên những con đường nhỏ của thị trấn, những con đường mà giờ đây cô nhìn bằng một đôi mắt khác. Mỗi gốc cây, mỗi mái nhà dường như đều có thể là nhân chứng cho câu chuyện tình bí mật của mẹ cô.

Khi đi ngang qua khu chợ nhỏ, cô bất chợt nhìn thấy một bóng dáng quen thuộc. Khánh Duy. Anh không mặc đồ công sở, chỉ mặc một chiếc áo thun đơn giản. Anh không đi một mình. Anh đang cõng một bà cụ già bước qua một vũng nước lớn, miệng vẫn tươi cười nói chuyện gì đó. Bé An thì lon ton chạy bên cạnh, tay cầm một túi chè cho bà cụ.

Họ giống như một gia đình nhỏ, bình dị và ấm áp. Anh đặt bà cụ xuống bậc thềm, dặn dò vài câu rồi mới quay đi. Anh xoa đầu bé An, nụ cười hiền hậu. Đó không phải là nụ cười chuyên nghiệp ở phòng họp, cũng không phải nụ cười gượng gạo khi gặp cô. Đó là nụ cười thật tâm, xuất phát từ một trái tim nhân hậu.

Lúc này, khi nhìn anh, Thu Nguyệt không còn thấy sự ngượng ngùng, không còn thấy sự day dứt của mối tình đầu tan vỡ. Cô nhìn anh và chỉ thấy một nỗi thương cảm sâu sắc. Cô thấy một chàng trai đã phải trưởng thành quá nhanh, gánh trên vai trách nhiệm của cả một gia đình và một nỗi đau mà anh không hề biết nguyên nhân thực sự. Anh đang sống, đang nỗ lực, đang chăm sóc cho mọi người xung quanh, nhưng lại mang một món nợ vô hình của thế hệ trước.

Anh tình cờ ngẩng lên và nhìn thấy cô đang đứng phía bên kia đường. Ánh mắt họ lại một lần nữa giao nhau. Lần này, Thu Nguyệt không trốn tránh. Cô không quay đi. Cô đứng yên, nhìn thẳng vào mắt anh.

Cô không biết trong mắt mình lúc này trông như thế nào. Nhưng cô hy vọng, nó không còn là sự phòng thủ, không còn là sự hoảng loạn. Cô hy vọng, nó là một cái gì đó khác. Một sự thấu hiểu.

Khánh Duy có vẻ ngạc nhiên trước phản ứng của cô. Anh khẽ nhíu mày, rồi gật đầu chào một cách ngập ngừng. Thu Nguyệt cũng khẽ gật đầu đáp lại. Một sự tương tác lặng lẽ, nhưng mang một ý nghĩa hoàn toàn khác so với những lần trước.

Cô quay người, bước đi. Lần này, bước chân cô không còn là trốn chạy. Nó chậm rãi và vững vàng hơn. Chiếc hộp chứa những lá thư của mẹ vẫn nằm trong phòng cô, nhưng gánh nặng của sự thật dường như đã cho cô một mục đích mới.

Câu hỏi bây giờ không còn là liệu cô có thể đối diện với quá khứ hay không. Câu hỏi bây giờ là, cô sẽ làm gì với sự thật này? Liệu việc nói ra có giải thoát cho tất cả, hay sẽ lại gây ra một cơn bão khác, cuốn phăng đi sự bình yên giả tạo mà mọi người đã cố công xây dựng suốt mười năm qua?

Và dự án khu nghỉ dưỡng ở Vách Đá Rồng, mảnh đất chứng nhân cho khởi đầu và kết thúc của một tình yêu bi kịch, cô phải nhìn nó như thế nào đây?

 

Chương 6: Hồn Cây, Hồn Đất

Bấm để xem

Những ngày tiếp theo trôi đi trong một trạng thái kỳ lạ. Sự thật mà Thu Nguyệt khám phá ra giống như một lăng kính mới, mọi thứ cô nhìn qua nó đều mang một sắc thái khác. Cô không còn cố gắng né tránh Khánh Duy. Thay vào đó, cô quan sát anh, cả trong công việc lẫn những lúc tình cờ gặp gỡ.

Cô thấy anh kiên nhẫn giải thích cho đội thi công về việc phải giữ lại một rặng san hô nhỏ ven bờ. Cô thấy anh ngồi bệt xuống cát, say sưa phác thảo ý tưởng vào cuốn sổ tay trong khi gió biển làm rối tung mái tóc. Cô thấy sự tận tâm và một tình yêu chân thành mà anh dành cho mảnh đất này, một tình yêu mà giờ đây cô đã hiểu, nó bắt rễ từ rất sâu, từ ký ức về người cha mà anh hết mực tôn kính.

Sự thay đổi trong thái độ của cô không qua được mắt Khánh Duy. Sự phòng thủ gai góc đã biến mất, thay vào đó là một sự trầm tĩnh, một ánh nhìn sâu sắc và có phần khó hiểu. Anh tò mò, nhưng cũng thận trọng không vượt qua ranh giới mà cô đã vạch ra. Sự im lặng giữa họ giờ đây không còn nặng nề vì bối rối, mà lại chứa đựng một sự ngầm hiểu chưa thể gọi tên.

Một buổi chiều muộn, sau khi đã đi khảo sát cả ngày, hai người ngồi lại trong văn phòng tạm để xem lại những bức ảnh cô vừa chụp. Bên ngoài, trời đã sẩm tối, chỉ còn lại ánh đèn vàng vọt trong phòng và ánh sáng xanh mờ từ màn hình laptop.

"Bức này đẹp quá," Khánh Duy bất chợt lên tiếng, chỉ tay vào một bức ảnh chụp hoàng hôn buông xuống Vách Đá Rồng. "Ánh sáng đổ bóng lên những phiến đá, tạo cảm giác vừa hùng vĩ vừa cô tịch. Em thật sự có con mắt của một nghệ sĩ."

"Cảnh vật ở đây vốn đã đẹp sẵn rồi," Thu Nguyệt đáp khẽ. "Tôi chỉ là người ghi lại."

Cô lướt qua một bức ảnh khác, bức ảnh chụp cận cảnh cái cây cổ thụ với bộ rễ xù xì, nơi có vết khắc tình yêu của họ. Cô đã cố tình chụp nó từ một góc độ nghệ thuật, để nó trông giống như một tác phẩm điêu khắc của thiên nhiên, một chứng nhân của thời gian.

Thấy bức ảnh, Khánh Duy im lặng một lúc lâu. Anh nhìn nó không chớp mắt, dường như đang chìm vào một dòng ký ức xa xôi.

"Ba tôi rất thích cái cây này," anh nói, giọng trầm và ấm áp lạ thường. "Hồi nhỏ, ông hay dắt tôi ra đây. Ông nói cái cây này đã đứng ở đây hàng trăm năm, chứng kiến bao nhiêu bão giông, bao nhiêu đổi thay của làng chài, nhưng nó vẫn sừng sững ở đó. Ông nói nó có sức sống mãnh liệt, giống như hồn của đất, hồn của người dân nơi đây vậy."

Đây là lần đầu tiên anh tự nguyện nhắc về ba mình một cách bình thản như vậy. Tim Thu Nguyệt khẽ run lên. Cô có thể cảm nhận được tình yêu và sự ngưỡng mộ trong giọng nói của anh.

"Trông anh có vẻ rất yêu mảnh đất này," cô nói, giọng mềm đi.

"Tôi sinh ra ở đây, lớn lên cùng tiếng sóng. Mọi ký ức của tôi đều gắn liền với nơi này," anh đáp, mắt vẫn không rời bức ảnh. "Khi nhận dự án này, tôi tự hứa với lòng mình, cũng là một lời hứa với ba tôi, rằng tôi sẽ xây dựng một công trình tôn vinh được vẻ đẹp của nó, chứ không phải phá hủy nó. Phải để cho những người đến sau vẫn cảm nhận được cái hồn của nơi này."

Nghe những lời đó, Thu Nguyệt cảm thấy một nỗi xót xa dâng lên. Anh đang cố gắng giữ gìn di sản của người cha mà không hề biết rằng, di sản lớn nhất, bi kịch nhất, lại là một câu chuyện tình yêu mà chính cái cây này là nhân chứng. Cô chợt muốn nói cho anh biết tất cả, muốn san sẻ gánh nặng mà anh đang mang một cách vô thức. Nhưng lời chưa kịp ra khỏi miệng đã bị lý trí chặn lại.

Sáng hôm sau, cuộc họp với các nhà đầu tư từ Sài Gòn diễn ra. Không khí trong phòng họp khác hẳn những buổi làm việc nội bộ. Nó khô khốc, thực dụng và chỉ có mùi của những con số.

Sau khi Khánh Duy trình bày xong phần thiết kế đã được cập nhật, một người đàn ông trung niên, đại diện chính của bên đầu tư, đứng lên, tay cầm cây bút laser chỉ thẳng vào mô hình Vách Đá Rồng.

"Ý tưởng rất hay, kiến trúc sư Duy. Nhưng tôi có một góp ý nhỏ để tối ưu hóa lợi nhuận," ông ta nói, giọng kẻ cả. "Cái cây cổ thụ này," cây bút laser vẽ một vòng tròn quanh mô hình cái cây, "nó nằm ngay vị trí đắc địa nhất để xây căn biệt thự panorama. Cảnh quan rất đẹp, nhưng chính nó lại đang che mất một phần tầm nhìn triệu đô ra biển. Tôi đề nghị, chúng ta nên giải tỏa nó đi."

Câu nói vừa dứt, không khí trong phòng như đông cứng lại.

Thu Nguyệt cảm thấy máu trong người mình như ngừng chảy. Cô nhìn sang Khánh Duy. Gương mặt anh lạnh đi trông thấy, nụ cười chuyên nghiệp đã hoàn toàn biến mất.

"Tôi không đồng ý," Khánh Duy nói ngay lập tức, giọng anh đanh lại, không một chút do dự. "Cái cây đó là một phần không thể tách rời của cảnh quan. Nó là linh hồn của Vách Đá Rồng. Phá bỏ nó chẳng khác nào phá bỏ đi giá trị cốt lõi mà chúng ta đang cố gắng xây dựng."

Vị giám đốc đầu tư nhếch mép cười. "Kiến trúc sư, chúng ta đang nói về kinh doanh, không phải làm thơ. Một cái cây thì có giá trị gì so với một căn biệt thự có thể bán với giá cao hơn vài triệu đô nhờ tầm nhìn không bị che khuất?"

"Giá trị của nó không thể đong đếm bằng tiền," Khánh Duy phản bác, giọng anh bắt đầu có lửa. "Nó là giá trị về lịch sử, về văn hóa, về sự bền vững. Khách hàng cao cấp họ tìm đến đây không chỉ để ở trong một cái hộp bê tông có view đẹp, họ tìm đến để trải nghiệm, để kết nối với thiên nhiên và câu chuyện của vùng đất. Cái cây đó chính là một phần của câu chuyện."

"Chỉ là một cái cây thôi mà!" một người khác trong nhóm đầu tư chen vào, giọng thiếu kiên nhẫn. "Chúng ta có thể trồng lại mười cái cây khác to hơn, đẹp hơn."

"Không thể được!" Khánh Duy đập nhẹ tay xuống bàn, giọng anh giờ đã pha lẫn sự tức giận. "Có những thứ mất đi rồi sẽ không bao giờ lấy lại được."

Thu Nguyệt ngồi chết lặng. Cô nhìn Khánh Duy đang một mình chiến đấu để bảo vệ cái cây. Anh chiến đấu vì lý tưởng của mình, vì lời hứa với người cha đã khuất. Nhưng cô là người duy nhất trong căn phòng này biết được ý nghĩa thực sự của nó. Cái cây đó không chỉ là lịch sử của vùng đất, nó còn là lịch sử của hai gia đình, là nhân chứng cho một tình yêu bị cấm đoán, là nơi hẹn ước cuối cùng, là một bia mộ không tên cho một bi kịch. Phá bỏ nó đi, chính là xóa sạch dấu vết cuối cùng của một quá khứ đau thương, là một sự bất kính tột cùng.

Vị giám đốc đầu tư lắc đầu ngán ngẩm. "Chúng tôi sẽ cân nhắc lại ý kiến của anh. Nhưng anh nên nhớ, ai là người trả tiền cho dự án này. Quyết định cuối cùng vẫn thuộc về chúng tôi."

Cuộc họp kết thúc trong không khí căng thẳng. Mọi người lần lượt rời đi, bỏ lại Khánh Duy đứng một mình bên sa bàn, gương mặt anh hằn lên vẻ mệt mỏi và kiên định.

Thu Nguyệt vẫn ngồi ở góc phòng, tay siết chặt lấy chiếc máy ảnh. Cô nhìn anh, thấy anh lúc này thật cô độc trong cuộc chiến của mình. Một cuộc chiến mà anh thậm chí còn không biết hết lý do tại sao mình phải chiến đấu.

Cô đứng dậy, chậm rãi bước về phía anh. Trái tim cô đập thình thịch. Sự im lặng không còn là một lựa chọn nữa. Nhưng làm thế nào đây? Làm thế nào để cứu lấy cái cây mà không phải khơi lại một bi kịch đã được chôn sâu suốt hai mươi lăm năm?

Khánh Duy ngẩng lên khi thấy cô đến gần. Ánh mắt anh có chút ngạc nhiên và chờ đợi.

Cô hít một hơi thật sâu, nhìn thẳng vào mắt anh.

"Cái cây đó," cô nói, giọng cô run run nhưng rõ ràng, "nhất định không thể đốn hạ được."

Anh nhìn cô, một tia hy vọng lóe lên trong mắt. "Em cũng nghĩ vậy sao?"

"Tôi không chỉ nghĩ vậy," cô nói tiếp, một quyết định vừa được hình thành trong đầu. "Tôi có cách để giữ nó lại."

 

Chương 7: Câu Chuyện Của Đá

Bấm để xem

Ánh mắt Khánh Duy dán chặt vào Thu Nguyệt, một sự pha trộn giữa hoài nghi và hy vọng. Anh đã chuẩn bị cho một cuộc chiến đơn độc, và sự quả quyết bất ngờ từ người con gái mà anh nghĩ rằng muốn giữ khoảng cách tuyệt đối với mình, khiến anh không khỏi ngỡ ngàng.

"Cách gì?" anh hỏi, giọng vẫn còn chút căng thẳng từ cuộc tranh luận trước đó.

Thu Nguyệt hít một hơi thật sâu, cố gắng sắp xếp những ý nghĩ đang chạy đua trong đầu. Cô không thể nói ra sự thật. Chưa phải lúc. Việc đó sẽ giống như cho nổ một quả bom ngay giữa dự án và giữa cuộc đời của cả hai. Cô phải chọn một con đường khác, một con đường tinh tế hơn, sử dụng chính vũ khí mà cô giỏi nhất.

"Những nhà đầu tư đó, họ chỉ nhìn thấy những con số, những bản vẽ và một cái cây đang cản trở tầm nhìn," cô bắt đầu, giọng nói đã trở nên rành rọt và đầy tính chuyên môn. "Họ không cảm nhận được cái hồn của nơi này như anh nói. Họ không nghe được câu chuyện của nó. Vậy thì.. chúng ta sẽ kể cho họ nghe."

"Kể chuyện?" Khánh Duy nhíu mày, chưa hiểu ý cô.

"Đúng vậy," cô gật đầu. "Bằng hình ảnh. Bằng cảm xúc. Thay vì tranh cãi với họ về lợi nhuận, chúng ta sẽ cho họ thấy một giá trị khác, một giá trị vô hình nhưng đủ sức nặng để họ phải suy nghĩ lại. Chúng ta sẽ không chỉ bảo vệ một cái cây, chúng ta sẽ bán cho họ một câu chuyện độc nhất vô nhị mà không khu nghỉ dưỡng nào khác có được."

Cô bước tới gần màn hình TV lớn trong phòng họp, kết nối máy ảnh của mình vào. Hàng loạt bức ảnh cô đã chụp hiện lên.

"Đây," cô chỉ vào bức ảnh chụp Vách Đá Rồng lúc bình minh. "Không chỉ là một vách đá. Nó là một người khổng lồ đang say ngủ. Đây," cô chuyển sang bức ảnh chụp những con thuyền thúng của ngư dân neo đậu dưới chân vách đá. "Không chỉ là những con thuyền. Nó là nhịp thở, là cuộc sống của bao thế hệ người dân làng chài. Và đây," cô dừng lại ở bức ảnh chụp cái cây cổ thụ, rễ bám sâu vào đá. "Không chỉ là một cái cây. Nó là một nhân chứng lịch sử. Là một biểu tượng của sức sống. Nó có một câu chuyện."

Khánh Duy im lặng lắng nghe, ánh mắt anh sáng dần lên. Anh bắt đầu hiểu ra.

"Kế hoạch của tôi là," Thu Nguyệt nói tiếp, sự tự tin quay trở lại trong giọng nói của cô. "Chúng ta sẽ thực hiện một cuốn sách ảnh concept, một câu chuyện bằng hình ảnh về Vách Đá Rồng và linh hồn của nó. Tôi sẽ chụp. Anh, với tư cách là kiến trúc sư trưởng và một người con của vùng đất này, sẽ viết lời dẫn. Chúng ta sẽ phỏng vấn những người lớn tuổi nhất trong làng, tìm hiểu những truyền thuyết, những câu chuyện gắn liền với cái cây, với vách đá này. Chúng ta sẽ tạo ra một sản phẩm chuyên nghiệp, đầy cảm xúc và đặt nó lên bàn họp trước mặt họ. Chúng ta sẽ khiến họ hiểu rằng, đốn hạ cái cây đó không phải là tối ưu hóa lợi nhuận, mà là đang giết chết con ngỗng đẻ trứng vàng, giết chết chính câu chuyện độc đáo mà họ có thể dùng để marketing cho khu nghỉ dưỡng này."

Khi cô nói xong, trong phòng chỉ còn lại sự im lặng. Khánh Duy nhìn cô, một cái nhìn hoàn toàn khác. Không còn là sự day dứt của quá khứ, không còn là sự ngượng ngùng của mối tình đầu. Đó là sự ngưỡng mộ, sự thán phục của một người đồng nghiệp dành cho một người đồng nghiệp tài năng và tâm huyết.

"Đó là một ý tưởng tuyệt vời, Nguyệt ạ," anh nói, và lần đầu tiên sau mười năm, anh gọi tên cô một cách tự nhiên, không chút gượng gạo. "Thực sự rất tuyệt vời."

Kế hoạch được triển khai ngay lập tức. Những ngày sau đó, Thu Nguyệt và Khánh Duy làm việc cùng nhau gần như cả ngày. Họ không còn là hai cá thể riêng biệt bị trói buộc bởi quá khứ, họ trở thành một đội.

Họ cùng nhau đi sâu vào những con ngõ nhỏ nhất của làng chài, tìm đến nhà những cụ già tóc bạc như cước. Thu Nguyệt với chiếc máy ảnh và nụ cười dịu dàng, Khánh Duy với sự kính trọng và vốn hiểu biết về con người nơi đây. Anh phiên dịch cho cô những từ địa phương khó hiểu, giải thích cho cô những phong tục tập quán. Cô lại giúp anh nhìn ra những vẻ đẹp tiềm ẩn trong những điều bình dị nhất qua ống kính của mình.

Họ được nghe những câu chuyện về ngày xưa, về những trận bão lớn mà cái cây vẫn đứng vững che chở cho người đi biển trú ẩn. Họ được nghe truyền thuyết về một đôi trai gái yêu nhau nhưng bị ngăn cấm, đã hẹn ước dưới gốc cây rồi cùng nhau biến thành đôi chim biển mãi mãi bay lượn trên Vách Đá Rồng. Mỗi câu chuyện nghe được, Thu Nguyệt lại cảm thấy tim mình như bị ai đó bóp nghẹt. Những truyền thuyết ấy, sao lại giống câu chuyện của mẹ cô đến thế?

Một buổi chiều, họ tìm đến nhà bà Hai. Bà không ngạc nhiên khi thấy cả hai đi cùng nhau. Bà pha trà, ngồi nghe họ trình bày ý tưởng, rồi chậm rãi kể lại những gì bà biết. Bà kể bằng giọng của một người kể chuyện, không nhắc đến bất kỳ cái tên cụ thể nào, chỉ nói về "người xưa", về "duyên phận". Nhưng Thu Nguyệt biết, mỗi lời bà nói ra đều là một mảnh ghép của sự thật. Khánh Duy thì lắng nghe say sưa, ghi chép cẩn thận, hoàn toàn không nhận ra câu chuyện đó lại đang nói về chính gia đình mình.

Sau buổi phỏng vấn, trời bất chợt đổ mưa. Một cơn mưa rào mùa hạ xối xả, trắng trời trắng đất. Họ bị kẹt lại ở hiên nhà bà Hai.

"Hai đứa ở lại ăn cơm tối với bà," bà nói như một mệnh lệnh không thể chối từ.

Trong căn bếp nhỏ ấm cúng, bà Hai nấu nướng, Khánh Duy thì xắn tay áo phụ bà nhặt rau, còn Thu Nguyệt thì lúng túng không biết làm gì. Đã lâu lắm rồi cô không có cảm giác của một bữa cơm gia đình. Nhìn bóng lưng vững chãi của Khánh Duy đang ngồi bên bếp lửa, nghe tiếng cười nói của anh và bà Hai, cô chợt thấy một cảm giác bình yên đến lạ.

Bữa cơm diễn ra trong không khí ấm áp. Cơn mưa bên ngoài vẫn rả rích. Họ nói về dự án, về những câu chuyện vừa nghe được.

"Thật không ngờ cái cây đó lại có nhiều truyền thuyết đến vậy," Khánh Duy nói, mắt anh lấp lánh. "Nhất là câu chuyện về đôi tình nhân bị chia cắt. Nghe vừa lãng mạn vừa bi thương."

Thu Nguyệt khẽ ho, cố che giấu cảm xúc. "Chỉ là truyền thuyết thôi mà."

"Nhưng đôi khi truyền thuyết lại bắt nguồn từ một câu chuyện có thật nào đó," anh trầm ngâm. "Anh tự hỏi, không biết họ là ai, họ đã phải đau khổ đến nhường nào."

Anh nói một cách vô tư, nhưng mỗi lời lại như một mũi dao xoáy vào lòng cô.

Mưa tạnh dần. Khánh Duy nhận nhiệm vụ đưa Thu Nguyệt về nhà nghỉ của dự án. Trên đường đi, sự im lặng quay trở lại, nhưng lần này nó không còn căng thẳng. Nó là một sự im lặng dễ chịu, như thể họ đã tìm thấy một nhịp điệu chung.

"Cảm ơn em," Khánh Duy bất chợt nói khi xe dừng lại. "Vì tất cả. Vì ý tưởng, vì sự nhiệt huyết. Em đã cho anh thấy một góc nhìn khác, không chỉ về dự án, mà còn về chính nơi này."

"Tôi cũng chỉ làm công việc của mình," cô đáp, nhưng giọng đã không còn lạnh lùng.

"Không," anh lắc đầu. "Đây không còn là công việc nữa. Anh có thể cảm nhận được. Em cũng yêu nơi này, giống như anh vậy."

Anh nhìn cô, ánh đèn đường hắt vào làm đôi mắt anh trở nên sâu thẳm. "Dù quá khứ đã xảy ra chuyện gì, Nguyệt ạ, anh vẫn luôn mong em được bình an."

Lời nói chân thành của anh khiến bức tường phòng thủ cuối cùng trong cô sụp đổ. Cô nhìn anh, không nói được lời nào, chỉ thấy mắt mình nhòe đi.

Đúng lúc đó, điện thoại của cô rung lên. Là tin nhắn từ một người bạn làm trong ngành báo chí mà cô đã nhờ tìm giúp thông tin cũ.

"Nguyệt, tớ tìm được rồi. Vụ tai nạn giao thông ở thị trấn X, mười năm trước. Có một bài báo nhỏ đăng trên tờ báo địa phương. Nhưng có một chi tiết lạ lắm. Bài báo ghi nhận có hai vụ tai nạn xảy ra gần như cùng một địa điểm, trong cùng một đêm.."

Trái tim Thu Nguyệt như rơi xuống vực thẳm.

Hai vụ tai nạn?

 

Chương 8: Hai Vụ Tai Nạn

Bấm để xem

Thế giới xung quanh Thu Nguyệt đột ngột vỡ tan thành những mảnh im lặng. Tiếng động cơ xe, tiếng gió đêm lao xao, và cả lời nói chân thành của Khánh Duy vừa rồi, tất cả đều lùi lại, nhường chỗ cho dòng chữ đang nhảy múa trên màn hình điện thoại.

"Hai vụ tai nạn xảy ra gần như cùng một địa điểm, trong cùng một đêm.."

Hơi thở của cô như bị rút cạn. Lồng ngực cô thắt lại, đau nhói.

"Nguyệt? Em sao vậy?" Giọng Khánh Duy lo lắng, kéo cô ra khỏi cơn choáng váng. Anh thấy sắc mặt cô đột nhiên trắng bệch như tờ giấy, đôi mắt mở to, thất thần.

"Không.. không có gì," cô lắp bắp, vội vàng tắt màn hình điện thoại, hành động vô thức như đang cố che giấu một tội lỗi. "Chỉ là.. tin nhắn công việc thôi. Tôi.. tôi phải về ngay."

Không đợi anh nói thêm, cô gần như lao ra khỏi xe, nói một câu "Cảm ơn" lí nhí rồi bước nhanh vào nhà nghỉ, đóng sầm cửa lại. Cô tựa lưng vào cửa, cả người run rẩy không kiểm soát.

Cô run run mở lại tin nhắn, bấm nút gọi cho người bạn nhà báo.

"Alo, Nguyệt à? Sao thế?" Giọng người bạn ở đầu dây bên kia vang lên.

"Cậu nói.. cậu nói hai vụ tai nạn là sao? Gửi cho tớ bài báo đó đi, ngay lập tức!" giọng cô gấp gáp, đầy mệnh lệnh.

"Bình tĩnh nào. Tớ đang scan lại đây. Nó chỉ là một mẩu tin nhỏ thôi, trên tờ báo tỉnh cũ mèm. Đợi tớ một chút."

Vài phút sau, một email được gửi đến. Thu Nguyệt run rẩy mở file đính kèm. Đó là một trang báo đã ố vàng, chất lượng ảnh chụp không cao nhưng vẫn đủ để đọc.

Trang báo có hai mẩu tin không liên quan nằm ở hai cột khác nhau.

Mẩu tin thứ nhất, lớn hơn một chút, nằm ở cột chính. Tiêu đề: "Tai nạn giao thông nghiêm trọng trên đường ven biển, một người tử vong." Nội dung bài báo mô tả ngắn gọn về một vụ va chạm giữa một chiếc xe tải và một chiếc xe ô tô con vào một đêm mưa bão. Người lái xe ô tô con, ông Trần Minh Duy (ba của Khánh Duy), đã tử vong tại chỗ. Người đi cùng trên xe, bà Hoàng Thu Cúc (mẹ của Thu Nguyệt), bị thương nặng, được đưa đi cấp cứu trong tình trạng nguy kịch. Nguyên nhân sơ bộ được cho là do trời mưa, đường trơn trượt, tầm nhìn hạn chế.

Đó là câu chuyện cô đã biết. Là cơn ác mộng đã ám ảnh cô suốt mười năm.

Nhưng rồi, mắt cô dán vào mẩu tin thứ hai, nhỏ hơn nhiều, nằm ở một góc khuất dưới chân trang. Tiêu đề của nó đơn giản hơn nhiều: "Một xe ô tô mất lái lao xuống vệ đường."

Bài báo viết: "Cũng trong đêm mưa bão ngày X tháng Y, trên tuyến đường ven biển, cách hiện trường vụ tai nạn nghiêm trọng khoảng 500 mét, một chiếc xe ô tô khác đã mất lái và lao xuống con mương thoát nước. Rất may, tài xế chỉ bị xây xát nhẹ. Người điều khiển phương tiện được xác định là ông Lê Văn Bình."

Lê Văn Bình.

Cái tên đó giáng một đòn sấm sét vào tâm trí Thu Nguyệt.

Đó là tên của ba cô.

Tại sao? Tại sao ba cô lại có mặt ở đó vào đêm định mệnh ấy? Câu chuyện mà cô và mọi người luôn được nghe là ông đang ở nhà, lo lắng chờ vợ về. Tại sao ông lại lái xe trên cùng con đường đó, gần như cùng thời điểm đó? Và tại sao vụ tai nạn của ông, dù nhỏ, lại chưa bao giờ được ai nhắc đến?

Một sự thật lạnh lẽo và kinh hoàng hơn cả những gì cô đã khám phá trên gác xép bắt đầu hình thành. Đêm đó, không chỉ có mẹ cô và ba của Khánh Duy hẹn gặp nhau. Ba cô cũng đã ở đó. Ông ở đó làm gì? Ông đi theo họ? Hay là một sự trùng hợp quái ác của số phận?

Sự im lặng của người lớn. Giờ thì cô đã hiểu, sự im lặng đó không chỉ để che giấu một mối tình bị cấm đoán. Nó còn để che giấu một bí mật khác, một bí mật liên quan trực tiếp đến ba cô, người đàn ông mà cô luôn nghĩ là hiền lành và cam chịu.

Cả đêm đó, Thu Nguyệt không ngủ. Cô ngồi trong bóng tối, nhìn chằm chằm vào màn hình laptop hiển thị trang báo cũ. Bức tranh về quá khứ đã hoàn toàn thay đổi. Nó không còn là một bức tranh lãng mạn bi thương. Nó đã trở thành một bức tranh trinh thám phức tạp, với những nhân vật mà cô không còn có thể nhìn nhận một cách đơn giản được nữa.

Ngày hôm sau, khi gặp lại Khánh Duy ở công trường, cô cảm thấy mình không thể nhìn thẳng vào mắt anh. Gánh nặng của hai bí mật khổng lồ đè nặng lên cô. Cô biết về tình yêu của mẹ cô. Và giờ cô biết cả sự hiện diện bí ẩn của ba cô trong đêm bi kịch. Mọi thứ đều liên quan đến gia đình anh.

"Em không sao chứ?" Khánh Duy hỏi, anh nhận ra vẻ mệt mỏi và đôi mắt thâm quầng của cô. "Trông em có vẻ không được khỏe."

"Tôi không sao," cô đáp, giọng xa cách trở lại. "Chỉ là hơi mất ngủ. Chúng ta bắt đầu công việc thôi."

Sự nồng ấm vừa được nhen nhóm giữa họ đêm qua dường như đã bị dập tắt. Khánh Duy cảm nhận được sự thay đổi đó. Anh thấy cô lại dựng lên một bức tường, nhưng lần này nó không phải là sự gai góc, mà là một sự xa xăm, u uẩn. Anh không hiểu chuyện gì đã xảy ra, và sự khó hiểu đó khiến anh cảm thấy có chút hụt hẫng.

Họ tiếp tục dự án sách ảnh. Nhưng giờ đây, với Thu Nguyệt, mỗi bức ảnh cô chụp lại mang một ý nghĩa khác. Khi cô chụp lại những phiến đá ở Vách Đá Rồng, cô tự hỏi liệu chúng có chứng kiến cả hai vụ tai nạn đêm đó không. Khi cô chụp cái cây cổ thụ, cô không chỉ thấy nó là nhân chứng của một lời hẹn ước, mà còn là nhân chứng của một sự rình rập, một sự đối đầu nào đó mà cô không thể tưởng tượng ra.

Dự án này, khởi đầu là một công việc, sau đó trở thành một sứ mệnh để bảo vệ di sản của mẹ, giờ đây lại trở thành một cuộc điều tra thầm lặng. Cô phải tìm ra sự thật. Cô nợ mẹ cô, nợ Khánh Duy, và nợ chính bản thân mình một câu trả lời.

Buổi chiều, cô lấy hết can đảm, gọi điện về cho ba.

"Ba à, con Nguyệt đây."

"Nguyệt à? Con vẫn đang ở dưới đó à? Công việc tốt chứ con?" Giọng ba cô ở đầu dây bên kia vẫn hiền lành và từ tốn như mọi khi.

"Dạ tốt ạ. Ba này.." cô ngập ngừng, tim đập nhanh. "Con đang làm dự án ở gần Vách Đá Rồng. Nơi này làm con nhớ lại nhiều chuyện cũ."

Đầu dây bên kia im lặng một lúc. "Chuyện cũ qua rồi thì cho qua đi con."

"Nhưng có những chuyện con không thể cho qua được," cô nói, giọng trở nên kiên định. "Ba à, mười năm trước, cái đêm mẹ gặp tai nạn.. ba đang ở đâu?"

Sự im lặng lần này kéo dài hơn. Cô có thể nghe thấy tiếng thở nặng nề của ông qua điện thoại.

"Ba đã nói với con rồi mà. Ba ở nhà."

"Ba nói dối," Thu Nguyệt nói, giọng cô run lên nhưng đầy quả quyết. "Con đã biết rồi. Đêm đó, ba cũng có mặt trên con đường ven biển đó. Ba cũng gặp tai nạn. Tại sao vậy ba? Tại sao ba lại ở đó?"

Đầu dây bên kia chỉ còn lại tiếng tút tút kéo dài. Ba cô đã cúp máy.

Sự trốn tránh của ông càng khẳng định những nghi ngờ của cô là đúng. Ông có liên quan. Và ông đang che giấu một điều gì đó vô cùng khủng khiếp.

Thu Nguyệt đứng lặng người, chiếc điện thoại vẫn áp vào tai. Gió biển thổi vào từ cửa sổ, lạnh buốt. Câu chuyện của cô và Khánh Duy, câu chuyện của hai gia đình, giống như một tảng băng trôi. Những gì họ thấy suốt mười năm qua chỉ là phần nổi. Còn phần chìm khổng lồ, chứa đựng những bí mật và dối trá, giờ đây mới bắt đầu từ từ lật lên.

 

Chương 9: Con Đường Của Bão

Bấm để xem

Tiếng "tút tút" kéo dài từ chiếc điện thoại giống như một đường thẳng vô hồn trên máy đo nhịp tim, báo hiệu một sự sống vừa kết thúc. Đối với Thu Nguyệt, thứ vừa kết thúc chính là hình ảnh về người cha hiền lành, trầm lặng mà cô vẫn luôn mang trong tâm trí. Sự trốn tránh của ông là một lời thú tội không lời. Nó xác nhận tất cả, và đồng thời, mở ra một cánh cửa địa ngục của những câu hỏi mới.

Cô không gục ngã. Cơn sốc ban đầu nhanh chóng nhường chỗ cho một sự lạnh lẽo, một quyết tâm sắc như dao. Nếu những người trong cuộc đã chọn cách im lặng, thì cô, người của thế hệ sau, sẽ phải là người đi tìm tiếng nói cho quá khứ.

Cô biết mình phải đi đâu.

Khi Thu Nguyệt quay trở lại nhà bà Hai, trời đã về chiều. Cô không còn vẻ mặt của một đứa cháu về thăm bà, mà là của một người đến để đối chất. Cô bước thẳng vào nhà, nơi bà đang ngồi lẩm nhẩm khâu lại một chiếc áo cũ.

"Bà," cô cất tiếng, giọng nói không còn run rẩy mà chứa đựng một sức nặng khác thường. "Ba của cháu. Đêm đó ông ấy cũng ở đó. Con đường ven biển. Bà có biết chuyện này không ạ?"

Bà Hai ngừng tay, cây kim khựng lại trên tấm vải. Bà ngước lên nhìn cô, đôi mắt già nua ánh lên một nét buồn bã và mệt mỏi. Bà không chối.

"Bà không biết nó cũng gặp tai nạn," bà khẽ đáp. "Nhưng bà biết, nó không ở nhà đêm đó."

"Tại sao ạ?"

Bà Hai thở dài, một tiếng thở dài như chứa đựng cả bi kịch của hai gia đình. Bà đặt chiếc áo xuống. "Ngồi xuống đây đã, Nguyệt. Có những chuyện, con không moi ra thì nó đã nằm yên dưới ba tấc đất rồi."

"Nhưng nó không nằm yên, bà ạ," Thu Nguyệt đáp, giọng kiên quyết. "Nó vẫn đang sống, nó đầu độc tất cả chúng con."

Nhìn thấy sự quyết tâm không thể lay chuyển trong mắt cháu gái, bà Hai biết mình không thể che giấu được nữa. "Trước cái đêm định mệnh đó vài ngày," bà bắt đầu kể, giọng đều đều. "Ba con đã phát hiện ra mọi chuyện. Nó tìm thấy mấy lá thư mẹ con giấu trong tủ. Nó biết mẹ con và ba thằng Duy định bỏ đi cùng nhau."

Trái tim Thu Nguyệt như bị bóp nghẹt. Vậy là ông biết. Ông biết tất cả.

"Đã có một cuộc cãi vã lớn," bà tiếp tục, mắt nhìn vào hư không. "Lần đầu tiên trong đời, bà thấy ba con nổi giận đến như vậy. Nó không gào thét, mà chỉ nhìn mẹ con bằng ánh mắt đáng sợ. Bà đã nghe nó nói: 'Cô sẽ không đi đâu hết. Cô là vợ tôi, là mẹ của con tôi. Tôi sẽ không để cô đi với nó'. Mẹ con khi đó chỉ biết khóc. Ba con.. nó yêu mẹ con theo cách của nó, Nguyệt ạ. Một cách cố chấp và đầy kiểm soát."

Mọi mảnh ghép đã khớp với nhau. Ba cô không phải tình cờ có mặt ở đó. Ông đã đi theo họ. Ông đã đến đó với sự tức giận và ý định ngăn cản bằng mọi giá.

"Vậy còn tai nạn của ông ấy?" Thu Nguyệt hỏi, giọng lạc đi.

"Cái đó thì bà không biết," bà Hai lắc đầu. "Sáng hôm sau, người ta chỉ nói về vụ tai nạn thảm khốc của mẹ con và ba thằng Duy. Một thời gian sau, bà mới nghe loáng thoáng chuyện ba con cũng bị xây xát nhẹ vì xe trượt bánh đêm đó. Nó nói nó đi công chuyện gấp. Mọi người ai cũng tin. Không ai nghi ngờ gì cả. Người ta chỉ mải tập trung vào cái chết và nỗi đau lớn hơn kia thôi."

Sự thật, đôi khi, lại là một kẻ nói dối tài tình nhất khi nó nấp sau một sự thật khác kinh hoàng hơn.

Ngày hôm sau, Khánh Duy tìm cô ở công trường. Anh không thể chịu đựng được sự xa cách đột ngột này nữa.

"Nguyệt, có chuyện gì vậy?" Anh chặn cô lại khi cô đang định đi về phía bãi biển. "Hôm qua chúng ta vẫn còn rất ổn. Hôm nay em lại giống như người xa lạ. Anh đã làm gì sai sao?"

Nhìn vào đôi mắt lo lắng và chân thành của anh, Thu Nguyệt cảm thấy một nỗi đau xé lòng. Cô làm sao có thể nói với anh rằng: "Ba của tôi có lẽ đã gây ra cái chết cho ba của anh"? Làm sao cô có thể đặt lên vai anh thêm một gánh nặng khủng khiếp như vậy khi anh còn không biết gì?

"Không phải lỗi của anh," cô nói, cố gắng tìm một lý do. "Chỉ là.. công việc áp lực quá. Và khi ở đây, nhiều chuyện cũ cứ hiện về làm em mệt mỏi."

Đó là một lời nói dối vụng về, và cả hai đều biết điều đó. Ánh mắt Khánh Duy thoáng nét tổn thương. Anh đã mở lòng mình ra, và cô lại một lần nữa đóng sập cánh cửa lại.

"Nếu em không muốn nói, anh sẽ không ép," anh nói, giọng trầm xuống. "Nhưng đừng đẩy anh ra xa như vậy. Ít nhất.. hãy để anh làm một người đồng nghiệp có thể chia sẻ công việc với em. Dự án sách ảnh, chúng ta phải hoàn thành nó. Vì cái cây."

"Đúng vậy," cô nắm lấy cái phao cứu sinh mà anh vừa đưa ra. "Vì cái cây. Chúng ta sẽ hoàn thành nó."

Họ quay trở lại với công việc, nhưng một vực thẳm vô hình đã được tạo ra giữa hai người. Anh giữ khoảng cách, tôn trọng không gian riêng của cô. Cô thì chìm trong những suy nghĩ của riêng mình, vừa làm việc vừa cố gắng xâu chuỗi các sự kiện.

Tối đó, cô ngồi một mình trong phòng, sắp xếp lại những bức ảnh cho cuốn sách. Thời hạn mà các nhà đầu tư đưa ra đang đến gần. Cô phải nhanh lên.

Cô đặt những bức ảnh cạnh nhau. Một tấm ảnh chụp những đứa trẻ làng chài cười rạng rỡ. Một tấm ảnh chụp đôi bàn tay nhăn nheo của một cụ bà đang vá lưới. Một tấm ảnh chụp Vách Đá Rồng hùng vĩ trong nắng sớm. Và một tấm ảnh khác, chụp cũng chính vách đá đó, nhưng vào một ngày trời vần vũ mây đen, trông đầy đe dọa.

Sự tương phản giữa ánh sáng và bóng tối. Sự bình yên và cơn bão.

Và rồi, một ý nghĩ kinh hoàng, lạnh buốt như băng giá, từ từ hình thành trong đầu cô.

Ba cô. Một người đàn ông hiền lành đến nhu nhược, nhưng lại có một tình yêu cố chấp và đầy tính chiếm hữu. Ông biết vợ mình sắp bỏ đi cùng người đàn ông khác. Ông lái xe đi theo họ trong một đêm mưa bão. Ông cũng gặp "tai nạn", nhưng chỉ bị xây xát nhẹ. Còn chiếc xe chở mẹ cô và ba của Khánh Duy thì gặp một thảm kịch kinh hoàng.

Một vụ tai nạn do "đường trơn trượt". Hay là do một cú va chạm có chủ đích từ phía sau? Một cú ép xe trong cơn ghen tuông mù quáng? Vụ "tai nạn" của ba cô có phải chỉ là một màn kịch được dựng lên để che giấu một hành động khủng khiếp hơn không?

Tai nạn của ba mình.. có phải là nguyên nhân gây ra tai nạn của họ không?

Câu hỏi đó treo lơ lửng trong tâm trí cô, đáng sợ và trần trụi. Nó không còn là một bi kịch của số phận. Nó có nguy cơ là một vụ án mạng.

Thu Nguyệt ôm lấy mặt, cả người run lên bần bật. Cô đang đứng trên một con đường mỏng như sợi chỉ, một bên là sự im lặng để bảo vệ người cha mà cô yêu thương, một bên là sự thật cần phải được phơi bày để trả lại công bằng cho người đã khuất, và cho cả người đang sống mà không hề hay biết gì như Khánh Duy.

Cô nhìn ra ngoài cửa sổ, màn đêm đen kịt như chính những bí mật đang bao trùm lấy cuộc đời cô. Cô biết mình không thể lùi bước được nữa. Con đường này, dù đầy bão tố, cô cũng phải đi đến cùng.